Серебряная ива

Из года сорокового,

Как с башни на все гляжу.

Как будто прощаюсь снова

С тем, с чем давно простилась,

Как будто перекрестилась

И под темные своды схожу.

А так как мне бумаги не хватило

Я на твоем пишу черновике.

И вот чужое слово проступает

И, как снежинка на моей руке,

Доверчиво и без упрека тает.

И темные ресницы Антиноя

Вдруг поднялись и там зеленый дым,

И ветерком повеяло родным…

Не море ли? – Нет, это только хвоя

Могильная и в накипаньи пен

Все ближе, ближе… «Marche funebre»…[38]

Шопен