Глава 4–1. Белое пятно на серой стене

Шум неприятно режет по уху и отдаёт болью в затылке.

Ён точно помнит, как они выходили из «Холодной Луны» под бодрые заверения Со Вы о том, как он горд помогать такому великому человеку. Затем они вдвоём шли и шли, пока Майстер Диль не сказал:

— А здесь, пожалуй, тебе пора передохнуть.

За мгновение тьма перед глазами превратилась во тьму сознания. Только над головой пронёсся лёгкий, в тот же миг растаявший в душном и пыльном ветре, звон.

Радует, что пусть и по каким-то неясным причинам, Ён нужен ему живым. И огорчает, что Дилю не особо-то и важно, насколько сильно его заложник пострадает. Об этом и говорит боль в затылке. Славный получился удар, нечего сказать.

— Борд, — шепчет он, но очень уж невнятно. — Борд…

Борд молчит.

Ён машинально пытается дотронуться до неё, однако тело отказывается выполнять его команды. Мозг вроде как очнулся — слышит и понимает, что творится вокруг. А оно, словно и не его, спит себе и подчиняться не собирается.

Ён смутно припоминает, что на Борд прицепили глушилку. Возможно ли, что она до сих пор работает и не даёт координаторам узнать о месте его нахождения?

То, что Диль вырубил его, наводит на мысль: псих попросту решил не рисковать и не раскрывать секретного входа в Серый дом. Подумаешь, ослеп! Можно же запомнить сколько примерно шли и в какую сторону заворачивали. Ён успел показать свою сноровку, пока пытался оторваться от преследований. Внезапно потеряв зрение, он умудрился добраться до нужного этажа, найти станцию и сесть на поезд. Совсем чуть-чуть не хватило, чтобы сбежать. Это Ён себя так утешает. А ещё чувствует, что лёгкость в голове от отключённой Борд улетучилась. Дело, стало быть, не в глушилке.

Вот оно как! От осознания того, где он находится, по телу ползёт склизкий холод, но Ён по-прежнему не способен даже вздрогнуть, чтобы согнать с себя неприятное ощущение.

Диль не врал насчёт своих планов. Серые стены изолированы. Из этого следует, что Борд больше не связана с сетью, потому и не работает. Это в свою очередь значит, что Ён отрезан от мира. И нужно не горевать по своей несчастной судьбинушке и раскалывающейся голове, а скорее соображать, как вернуться в город.

— А он на удивление здоров, — говорит кто-то над ним. Мужчина щупает его живот, затем кожи касается ледяной металл. — За исключением пары шишек. Не испорчен химией. Вижу остатки недавних химикатов, но в небольших количествах. Если их вывести, можно сказать, что его органы кристально чисты.

— Богатенький кусочек? — спрашивает Диль.

Его голос ближе и ближе. Сопровождаемый тихим звоном, он звучит словно из потустороннего мира.

— Ага, — усмехается «врач». — Видно, что большую часть жизнь городского кормили как будто специально на убой.

— Много с него информации можно получить? — осторожно уточняет Диль.

— Если удастся распродать всё, то лет на пять безбедного существования хватит. На информацию уровня Б не тянет. Была бы группа крови пореже! — досадует он, убирая сканер от Ёна.

Так чего же эти неучи ходят? Последнюю волю Гао, которая стоит, по скромным подсчётам Ёна, не меньше десятка информаций уровня А? А на эти средства, между прочим, можно без забот и тягот построить новый город. Не такой вместительный, как тот, в котором живёт Ён, но всё же. Правда, при этом никто и никогда не узнает, в чём же заключалась воля Великого Гао. Информация, доступная всем — та, которую знает любой, кого ни спроси, — ценности не имеет.

Или эти дураки удумали распродать его, Ёна, по частям, тогда они получат информацию, в тысячи раз меньшую по значимости и, как и сказал «врач», пошикуют пару месяцев и только?

Люди вне города ни капли не образованны. Если они и умеют считать, то для того чтобы анализировать тот же рынок информации, навыков у них точно нет. Кто их научит? Если кто-то сведущий и попадёт в серые стены, то наверняка будет держать знания при себе, чтобы иметь хоть какое-то преимущество среди обитающих здесь отбросов.

Так предполагает Ён, но Диль вдруг говорит:

— Продадим его после того, как закончим с делом. Вся информация, полученная с него, достанется тебе. За долгие и уборные годы работы со мной. Мне-то она будет ни к чему.

— Вот это щедрость! — с воодушевлением отвечает тот. — А я то думаю, чего такого здоровенького принёс! Обычно если кого и тащишь сюда, так почти готовый фарш, от которого толку никакого и нет. — И подумав, добавляет: — Только если тебе не понадобится, то мне от неё толку ещё меньше.

Ён умудряется приоткрыть глаза. Расплывчатые силуэты медленно приобретают очертания. Комната небольшая, но светлая. Потёртый стол припадает на одну ножку, кренится на бок, однако удерживает на себе кипы исписанных вручную листов, грязную чашку и огромную стеклянную пепельницу, переполненную окурками. В углу, под окном, стоит шкаф со стеклянными дверками, полки которого прогибаются под склянками. Рядом с кушеткой, где лежит Ён, делят своё место тумбочка с набором хирургических инструментов и экран рентгена. Вещи уже повидали виды, однако аккуратно расставлены без намёка на единую пылинку.

Ён едва поворачивает голову и замечает, что врач стоит у подножья кушетки. Он пристально смотрит, пряча лицо за медицинской маской. Ждёт, что их «гость» предпримет? Действительно, с тех пор, как Ён открыл глаза, никто в комнате не произнёс ни звука.

В принципе, Ён согласился бы и на то, чтобы никого рядом с ним не оказалось. По крайней мере, пока он не начнёт нормально двигаться и говорить. Вероятно, если повернуть голову ещё, тогда перед испытующим взором предстанет и сам Майстер Диль. Но Ён не торопится. «Убивает всех, кто его видел», — прокручивает он в мыслях слова Борд, пока наблюдает за тем, как врач снимает перчатки и бросает их в урну. Надо же, если они действительно находятся в серых стенах, то люди и помещения здесь выглядят куда более продвинуто, чем рисовал у себя в воображении Ён.

Майстер Диль с ловкостью тени проскальзывает к врачу, и Ён закрывает глаза. В горле резко пересыхает, и он еле сдерживается, чтобы не выдать свою встревоженность кашлем.

— Очнулся или нет? — напрягается Диль.

— Для тебя, видимо, нет, — откровенно смеётся над ним врач.

— Это как? — Диля его забавы не веселят. Даже наоборот, голос становится тяжелее. — Закрыл глаза, и я вроде как пропал? — Какое-то время он молчит. Вероятно, получает бессловесный ответ от своего товарища, поскольку затем говорит: — Правда? Что за адский сад? — Он, наверно, имеет в виду «детский», и Ён даже с ним согласен. — Всё равно что прятаться от чудовищ под одеялом, — добавляет тот. — Чего старается, всё равно долго не пропьянит!

Врач не заостряет внимания — привык, однако Ён порывается на каждом неправильном слове поправить неуча. Надо же, над ним издеваются невежи, вроде этих. Одно дело, когда его окружают светлые люди, во много раз превосходящие его. Он как второй ребёнок ничего не может возразить тем, кто по рождению является первенцем. Но когда тебя жучат те, кто ничего из себя не представляет — самые низы в иерархии современного общества, — разве может это не раздражать? Разве нужно с этим мириться? У них нет никакого права говорить что-то Ёну. В отличие от них, он не по воле общественности попал в стены Серого дома. Пока что не по её воле. И вместо того, чтобы разлёживаться здесь, ему бы впору искать настоящего виновного, чтобы очистить своё имя и вернуться к нормальной жизни.

— Что за дурачок! — Диль сердито цокает языком. — Я? Почему я должен выйти? — Врач шепчет что-то, что Ён разобрать не в силах. — В мамок играть будем? Сейчас тряхну его разочек — и делов!

— Нет-нет! — тараторит врач, останавливая его от необдуманных действий. Что скрывать, Ён чувствует над собой пару безжалостных рук, и сердце выделывает нешуточный кульбит. Вся жизнь проносится перед глазами. Ён понятия не имеет, что этим двоим от него нужно, потому и унять тревогу у него не получается. — Ты забыл? Дед сказал, что нельзя ранить! Он пока что нам нужен! — Постойте-ка, дед? Значит, над этими двумя стоит кто-то ещё. Кто-то, кто решает, что им делать, и раздаёт приказы. Кто-то поумнее этих двоих. Спасибо, неизвестный дед! Благодаря тебе, у Ёна, оказывается, есть возможность подумать, как выжить? — Ты же знаешь, какие хрупкие эти городские! А ты с людьми совершенно обращаться не умеешь! Они у тебя постоянно дохнут.

— Ха-ха, — с напускным равнодушием бормочет Диль. — Всё равно он — покорник!

Ён больше не может сдерживать своих честных порывов поправить этого гадёныша и прикусывает губу как единственный вариант, спасающий его от прямого общения со всея убийцей последнего десятилетия. Разве мог он когда-либо подумать, что бывает раздражение, способное затмить даже доводящий до изнеможения страх?

— Он ушёл, — сообщает врач. — Вы в городе действительно считаете его проклятьем, приносящим скорую смерть?

Надо же, как чётко подобрал слово для описания того, что чувствует Ён в присутствии Диля — проклятие. И кто поспорит, что именно им это чудовище и является? Ён сперва приоткрывает один глаз. Удостоверившись, что Диль свалил подальше, он говорит:

— Хотите сказать, что все, на кого он натыкался, живы и здоровы?

Врач снимает маску и открывает миру понимающую улыбку.

Над верхней губой тянется шрам. «Заячья губа», — догадывается Ён. В городе операции по её удалению может позволить себе любой, даже самый бедный житель — она бесплатная. Людей с заячьей губой рождается больше, чем людей с родинкой на лице. Такие вот исследования провели статистики. Более того, шрам тоже выводят да так, что никто не догадается, что когда-то губа была неправильной. По одному этому шраму можно сказать, что Ён действительно в Сером доме — вот оно второе непрямое доказательство его догадкам. И ещё, что врач попал в здешний приют младенцем, которому не успели провести операции. Зашивали губу, не особо заботясь о том, каким будет внешний вид после.

Что же тогда получается? Нет у стоящего перед Ёном человека никакой медицинской лицензии, и ни в каких университетах он не учился? Шарлатан чистой воды!

— Мы в Сером доме? — уточняет Ён.

Вроде и сам догадался, а вроде не помешало бы подтверждение со стороны.

— Конечно, нет, — отмахивается от вопроса врач. — В его душных стенах остаются только лишившиеся ума слабаки. Те, что верят, что ещё могут вернуться назад. Что кто-то их там примет с распростёртыми объятиями. А ты… — врач неустанно улыбается, и Ён начинает подозревать, не пришиты ли уголки его рта к ушам — так сильно они тянутся. — Ты в самом деле считаешь, что в тех стенах, провонявшихся тухлятиной и дерьмом, можно жить?

Вопрос лишает Ёна дара речи. Да и отвечать на него в общем-то не хочется, так что невелика потеря.

После недолгого молчания Ён возвращается к расспросам:

— Где мы тогда? — и снова оглядывает комнату.

Из маленького окна у потолка в кабинет стекает бесцветное небо. Дневной свет заполняет всё помещение, не оставляя тёмным ни одного угла.

— То есть мы в городе?

— Нет, — скупиться на объяснения врач.

Не в Сером доме и не в городе…

Ён пялится в окно, надеясь увидеть подсказку, но то упорно кажет ему только небо.

— Похоже, без своей машины ты не способен соображать, — качает головой врач. — А ведь Диль расхваливал тебя. С восторгом описывал, как ты слепцом убегал от него.

Машиной он называет, по всей видимости, Борд. А Диль действительно… Диль?

— Его правда так зовут? — удивляется Ён, ведь это значит, что тот, кто дал ему прозвище, знал изначальное имя.

— У нас нет имён, — успокаивает его врач. — Мы же не зарегистрированы. В нашем случае, видимо, чтобы обзавестись настоящим именем, нужно получить признание. Плохое или хорошее, вопрос иной.

— Но как-то вы себя между собой зовёте.

— Он обычно представляется Третьим, а меня зовут по роду моей деятельности. Этого достаточно. Не так часто мы и общаемся с кем-то.

Ён едва кивает в знак понимания.

Чувство неприятия обуревает его с головой. Это чудовище не имело ни имени, ни роду, пока сами люди не дали ему власть, обозвав его и наделив титулом. «Майстер» разве не значит, что он лучший в своём деле? Разве не звучит уважительно? В ушах звенит от звуков хлюпающей крови под ногами и хруста ломающихся костей. Ёна подташнивает, и он приходит в себя от неприятных мыслей. Если бы не омерзительные воспоминания, он бы не заметил, что Врач стоит у его головы и тянет руки к Борд.

Ён успевает отпрянуть.

— Не брыкайся, — предупреждает Врач.

— Что вы собирались делать? — не даётся он.

Врач приподнимает бровь:

— Вы? Забавно. Впервые слышу уважительное обращение к себе. — Он улыбается, но руки убирать не спешит. — Нужно снять Борд, — объясняет наконец он.

— Зачем? Она всё равно здесь не работает. — Ён уже по привычке прикрывает Борд ладонью. Вечно ей достаётся! Врач не намерен ему уступать, потому он продолжает: — Кто такой этот ваш Дед? Могу я с ним переговорить? Если он не хочет убивать меня, может, и Борд пощадит…

— Пощадит… — бормочет Врач. — Как о живой ведь говоришь? У меня аж холодок по телу пошёл от ужаса, глянь-ка! — Он поднимает рукав рубашки, и Ёну открывается покрытая гуськом и глубокими царапинами кожа. — Страшные вы всё-таки существа.

— Нельзя снимать с меня Борд! — на ходу сочиняет Ён. Их главарь, Дед, может, что-то и знает о программах и роботизированных помощниках, но его здесь нет. А эти ребята наверняка понятия не имеют, для чего нужна Борд и на что она способна. Так почему бы не выиграть немного времени, приукрасив некоторые из её свойств. — На ней сохранено слишком много информации.

— Да и плевать на неё.

— Большая часть важных материалов хранится на ней, — разочарованно продолжает Ён. Им взаправду не нужна воля Гао? Они совсем не боятся потерять её. Тогда что же им нужно? Ён по-новой пытается обвести Врача вокруг пальца, терять-то всё равно нечего: — Если снимете её, я всё забуду.

— Не может такого быть, — смеётся Врач, ни чуть не расстроенный ложью. Наоборот, кажется, неловкие потуги выкрутиться его веселят: — Ух, скольких я обезбордил на этой кушетке! — Затем пыл его поутихает, и он говорит более серьёзно: — Сотни раз снимал эти ваши Борд, в общем, и ещё никто при этом не забыл, как его зовут и кем он является.

Сотни раз… К Ёну вдруг приходит осознание, что он разговаривает не с обычным человеком. Судя по его недавним обсуждениям с Дилем, они распродавали людей по частям. А это неопределённое количество, «сотни», беззаботно произнесённое его заячьим ртом лишь подтверждает сказанное ранее и даёт увидеть реальные масштабы их бесчеловечности. Улыбка при упоминании о преступлениях не смягчает жестокость совершённых поступков, а вселяет страх. Нет, не просто страх. Она словно змея, от укуса которой по всему телу ядом распространяется ужас. Но жутко даже не это. Жутко то, что сам он спокоен — для него совершаемые в этом кабинете операции являются совершенно обычным делом.

— Ты чего побледнел? — прекращает донимать Ёна Врач. — Это ведь ерунда, — быстро догадывается он о сути проблемы. Не так уж много он и сказал, чтобы не понять, с чего его собеседник вдруг сравнялся цветом своего лица с побелкой. — Мы не организация, и даже не банда, коих здесь больше, чем крыс. — Он тянет руку к Борд, но Ён, как и он, не собирается сдаваться:

— Какая вам разница? На мне она или нет? От неё толку здесь никакого. А мне спокойнее, когда она рядом. Разве я не нужен вам целёхоньким? — Врач замирает. — Ну в самом-то деле!

— Чего трясёшься? Не помрёшь без неё!

Ясен пень, не помрёт. Но лишившись Борд, он будто теряет возможность вернуться домой. Они же не сохранят её. Сломают, разберут, выкинут — как собираются поступить и с ним, тогда он станет бесполезен.

И вот незадача: им не нужна информация, так что Ёну нечем откупиться.

— Может, вам воля Гао, что грязь под ногами, — бормочет он. — Но людям в городе она важна. Теперь, когда все там наверняка о ней прознали, её потеря может привести к беде. — Врач не отвечает и вроде даже призадумывается. Неужели и живущие в серых стенах подкидыши от совести не застрахованы? — Начнётся паника, попытки выдавать ложь за правду… Появится много ложной информации, и система, в которой люди живут не первую сотню лет, рухнет. Что тогда будет?

— Это всё случится, если сейчас снять с тебя Борд? — тихо смеётся Врач. — У тебя удивительно хорошо подвешен язык. Прости, но на судьбу городских нам плевать.

— Почему не даёте поговорить с вашим главарём? — теряется Ён. — Ведь это из-за него я здесь?

— И живой, — согласно кивает Врач. — Разве этого недостаточно?

— Важной пышкой себя считаешь? — Диль открывает дверь боком, потому что несёт в руках что-то чёрное. Ён сперва думает, что раз пальцы у него испачкались, будто в саже, наверняка тащит угли. Но в помещении не холодно, тогда какой в них смысл? Неужели он так им надоел, что всё-таки решили пытать? Перестарался, слишком прошёлся по их нервам.

Он успевает разглядеть руки, затем, опомнившись, отворачивается. Когда Диль к ним подходит, Ён снова закрывает глаза.

— Чего он спящим притворяется? — осуждает Диль. — Я вообще-то пожрать принёс. Крыски! Только что пойманные и на костерке поджаренные! М-м-м!

А горд-то как собой! Ён не знает, от чего сильнее его воротит: от жареных крыс, помимо которых здесь, видимо, есть больше нечего, или от самодовольства душегуба.

— Он не притворяется, — объясняет Врач. — Просто суеверный.

— Как это связано? — Телица-угольки крыс валятся на столик у изголовья кушетки. Запах омерзителен. Как будто просроченные объедки.

— По городу ходит суеверие о тебе, — продолжает со строгим видом шутить над ним Врач. — Ты не знаешь?

— Мне как-то не до суеверий было, — Диль хрупает подгоревшим мясом, и по комнате разносится вонь помоек. Крысы наверняка только вернулись, поживившись в мусорных контейнерах. Этот «аромат» не властен перебить даже огонь.

— Говорят, если тебя увидеть, смерти не миновать.

— И где здесь суеверие? — недоумевает Диль. — Пускай перестаёт тупить и не выводит меня из себя! Жри давай, а то сдохнешь с голодухи.

Уж чего Ён точно не собирается делать, так это есть всякую дрянь, тем более не пойми от кого.

— Мне нужно обсудить кое-что с вашим Дедом. — Юления, а вернее, уважительная дипломатия, не приводят его к ожидаемому успеху, потому он действует напрямик.

— Чего обсудить? Зачем? — Диль доедает свою порцию и тяжко вздыхает. — Так будешь жрать? Или не будешь?

— Не будет, — отвечает за Ёна Врач. — Наслаж…

Его перебивают хруст и новая волна запахов.

— Ну, — говорит Диль с набитым ртом и явно в лучшем расположении духа, чем в начале разговора. — Чего притих? Говори давай, чего хотел. Я передам как-нибудь при случае.

Врач набирает побольше воздуха в лёгкие, чтобы высказаться, но в итоге не произносит и слова.

— Хочу знать, почему до сих пор жив, — всё ещё не смотрит на Диля Ён.

Смириться с его присутствием всё равно что самого себя оскорбить, согласившись с тем, что по сути его испачканные по локоть в крови руки ничего особенного из себя не представляют. Беда в том, что не всегда случай даёт возможность выбирать своё окружение. С кем говорить, а кому в равной силе противостоять. Как, например, сейчас. Первого варианта Ён не желает всей своей душой, а второй — не может исполнить, как бы ни хотел.

— А в чём беда? — ожидаемо не понимает Диль. — Тебе что же, не нравится быть живым?

— Да не в этом дело!

Ён невольно поворачивается к нему и смотрит в упор. Язык немеет и на миг все слова покидают его многострадальную голову. Диль же спокойно обгладывает рёбра крысы, изредка морщась от боли. В последней драке ему изрядно прошлись по зубам. Вместо некоторых из них зияют дыры.

Ёна до костей пронизывает ощущение, что они знакомы, причём немалый срок: смотря на него, он не испытывает ни страха, ни беспокойства. И тем страннее это ощущение, что они никогда ранее не виделись. Ён точно бы запомнил лицо, расплывшееся от синяков и располосанное шрамами и ссадинами. Единственное, что выделяется на фоне полученных увечий — отдающие медью глаза. Они не только не потеряли здоровый блеск, но и с завидной напористостью излучают выразительный, полный добродушия взгляд. Который, впрочем, не сочетается с глупостью и жестокостью, слетающими с опухших от недавнего крепкого удара губ.

Врач замечает замешательство Ёна, но расшифровывает его в корне неверно.

— Я раньше пытался сохранить ему презентабельный вид, — говорит он. — Человек всё-таки должен выглядеть как человек. — «Не очень-то он и человек», — мысленно поправляет его тем временем Ён. — Дело это оказалось неблагодарным. Он после каждой вылазки в город таким вот возвращается. Только зубы новые вставляю, иначе ему трудно будет есть. Если не сможет есть нормально, быстро ослабнет. А слабые здесь долго не живут…

— Хочу знать, что Деду от меня нужно, — продолжает разговор с Дилем Ён.

— Эка хочуха! И что это знание тебе даст? — спрашивает Диль. — Попытаешься схитрить? Ладно, большой тайны в твоей поимке нет. — Врач смотрит на Диля исподлобья, словно не ждёт ничего хорошего. Во взгляде его проскальзывает злость, но высказать её он не смеет. — У тебя воля Гао? — Ён кивает. — И все об этом знают?

— Пока не… — сомневается Ён, хоть и уверен, что слухи о ней скоро долетят до самых далёких границ города.

— Знают, — не терпит возражений тот. Ён настораживается. Что-то не так. Будто его манера говорить и вести себя меняется в зависимости от темы разговора. — Есть один человек, очень скользкий, до него так просто не добраться. И он непременно захочет эту волю себе.

Явно не простой тип, раз на его поимку им и «сотни жизней» не жаль.

— То есть я нужен, чтобы выманить его из убежища? Приманка? Почему бы просто не забрать у меня волю Гао?

— Ой, да там мороки! — оживает Диль. — Докажи, что это та самая воля. Таскайся с этой флешкой…

— Вы знали?

— Ну да, — его озадаченность кидает Диля в новую пучину непонимания. — Это вы с наворотами привыкли к простой жизни. У Гао нет ваших Борд. Как бы он по-другому хранил записанное?

Совершенно простой и логичный ответ, если знать происхождение Гао. Получается тех бандитов, что хотели отрубить Ёну руку, ища то не зная что, действительно кто-то послал. Сами они ничего в происходящем не смыслили. И послал, может быть, даже тот самый человек, на которого охотятся эти ребята.

Вопрос в том, откуда Врач и Диль знают о личности Гао, остаётся открытым, но не самым важным на данный момент. Ёна сейчас больше волнует вот что:

— Борд… На ней много информации, которую я не хотел бы терять.

— Покойникам она ни к чему.

— Я ещё живой, — противится Ён. — И раз уж не препятствую вам в достижении вашей цели, то почему бы и вам не пойти мне навстречу. — А он действительно может подпортить им план. Во всеуслышание заявить, что открыл флешку, а там пусто. Что на самом деле, нет никакой воли Гао, кто-то просто их разыграл. Да и много чего другого можно придумать, если изгаляться. Всё равно итог для него будет один. А вот они за него зацепились неспроста. Наверняка забрать его в серые стены — не единственный план, который у них есть. Но раз приступили они к исполнению этого, на горизонте мельтешит некое условие, о котором Ён не знает, но которое бережёт его.

Понимает это Ён, понимают и переговорщики.

— А твоя цель? — снова напускает серьёзность Диль.

— Найти настоящего убийцу Гао.

— И как ты собираешься его ловить?

— Пока не знаю, — винится Ён, — но обязательно должен его поймать. Иначе пострадает много людей, которым я и так по гроб жизни должен.

Следующим пунктом, который нет смысла оглашать, у него значится схватить этих двоих и их главаря, тем самым заставив расплатиться за многочисленные убийства…

Диль морщится и со всей дури бьёт себя по затылку. Сильный удары сопровождаются всё тем же лёгким звоном. Что с ним не так? Ён не удивился бы, скажи кто, что перед ним робот. Что он делает, что говорит разве не похоже на попытку искусственного интеллекта походить на человека? В одном только уступает — в чувствах.

— Сколько раз говорил, — останавливает его Врач, — если начинает болеть, скажи мне. Только хуже ведь делаешь.

Их суета не тревожит Ёна. Он передал всё, что хотел. Теперь нужно подумать, как себя вести в случае, если Дед согласится на обоюдное сотрудничество, и что делать, если его продолжат держать у себя на правах безропотного бревна.

— И всё же, — отвлекает Ён Врача от осмотра придурковатого пациента. — Где мы?

— А сам как думаешь?

— Не в городе? — размышляет Ён. — И не в Сером доме… Тогда? — он недоверчиво косится на Врача. — Мы за его стенами?

Ответ настолько не соответствует реальности, в которой живёт Ён, что он сам себя начинает считать глупым. Надо же было такое сказануть! За стенами!

Однако Врач кивает, чем безоговорочно подтверждает подозрения.

— Я могу выйти? — Ён не смог бы обуздать своё любопытство, даже если бы ему пообещали миллион информаций уровня А. Или что если он подышит здешним воздухом, то умрёт через пять минут. Или… неважно.

— Может, тебе ещё кобровою дорожку до города постелить? — несмотря на боль отзывается Диль. — Я не для того ловил, чтобы снова по станциям метро за тобой гоняться.

— Я не собираюсь убегать.

Не то чтобы Ёну здесь резко понравилось или он отступился от своей задумки. Просто… ну какой в его побеге смысл? Его же всё равно поймают. Тот же Диль умудряется пройти через полгорода, оставаясь незамеченным. Перемещается чуть ли не со скоростью света. Ён даже на мгновение задумывается, не осчастливлен ли этот обладатель скудного ума какими-нибудь сверхспособностями, но быстро отгоняет дурацкие мысли.

— То-то же, — угрожающе говорит Диль.

— Так и? — Ён ждёт чёткого ответа.

— Мне плевать. Делай что хочешь, — с напускной отстранённостью и вместе с тем петушиной напыщенностью отвечает Диль. — Если дед разрешит, конечно.