Спасенное имя

«Отец, ты спишь, а я страдаю»

Медленно надвигалась гроза. Ветер нагнал тучи. Они тяжело плыли в небе, словно переполненные до краев баржи. Вот одна из них неуклюже развернулась, задела бортом другую, посыпались голубые искры, громыхнуло железо. Небо пригнулось к земле. Поднялся ветер. Он зашелестел в шалаше, всколыхнул устоявшуюся за день знойную пыль и покатил по земле сожженные солнцем листья.

Михуца стонал. Он ушиб и оцарапал колено.

— Погоди, — сказал дед Иким и полез в угол шалаша. Из-под зеленого брезентового плаща старик достал плоскую бутылочку. — Святой водицей промою. Полегчает.

— Вы в бога верите? — Ион с удивлением посмотрел на деда.

— Да как тебе сказать… Без бога — шире дорога. Это верно. А вот к воде святой уважение имею.

В это время над шалашом сверкнула молния. Глухо прокатился гром. Сначала упало несколько крупных капель, потом хлестнуло несколько струй, и вдруг небо накренилось и с треском лопнуло.

Опять сверкнула молния, грохнул гром, и все скрылось в сплошной пелене дождя.

В шалаше, слушая грозу, притихли. Но вот дождь пошел ровнее, и к нему стали привыкать.

— Дедушка прав, — сказал Димка. — Воду эту попы крестом серебряным святят. А частицы серебра все бактерии убивают. Вот и чудо.

— Точно, — поддержал Ион. — Александр Македонский воду в серебряных сосудах сохранял… Не портилась.

— Дедушка, — попросил Димка, — расскажите о партизанском отряде.

— Что рассказать? — Дед задумался. — Не был я партизаном…

— Ну расскажите же, дедушка-а, — протянул Михуца.

— Что ж. — Дед уселся поудобнее. — Будь по-твоему… Вот и передача по телевизору… Ищут предателя. Хорошая передача. Про шкатулку с картинкой… Так, про что это я? Ага, про партизан… Бабки вы моей не знаете, гайдуки, — сказал он неожиданно. — Что ни день — по селу гоняла: сообчения подавай. А попробуй приди без докладу — на порог не пустит.

— Дедушка, — перебил деда Икима Ион. — Вы нам про партизан расскажите.

— А я про что? — удивился дед. — Значит, так: бабку мою медом не корми — доклад подавай.

Ион толкнул Димку в бок, они понимающе переглянулись.

— А где сообчения возьмешь? — Дед почесал в затылке. — Народ дома сидит. На улицу носу не кажет. Кругом фрицы. Феодосия Лу́нгу куда-то забрали. Дом под комендатуру заняли. Начальник там важный такой… Заднефурер.

— Зондерфюрер, — поправил Ион.

— Ага, — согласился дед. — Заднефурер.

— Дедушка, — перебил деда Икима Димка. — А вы помните, как фашисты двух партизан поймали?

— Так я ж про то и речь веду, — сказал дед. — Зовет меня бабка: «Так, мол, и так — партизан поймали. Разузнай и доложи».

— Опять эта бабка, — проворчал Ион.

— Пошел по соседям, — продолжал дед Иким. — Говорят, наших в комендатуру погнали. Самсона Хамурару вроде бы признали, а того, другого — нет.

— А потом? — спросил Димка. — Что было потом?

— Иду домой. Гляжу — на берег в легкой машине заднефурер катит. А за ним — большущая, под брезентом. Как подъехали — на землю фрицы посыпались. Вывели двоих, окружили… Подобрался я кустами поближе. Вижу: на берегу эти двое. Один, слышу, кричит: «Хамурару предатель! Иу́да! Явку раскрыл». Предупредить, значит, хочет.

— А дальше? — допытывался Димка. — Дальше что?

— А что дальше? — развел руками дед. — Доложил бабке… А потом все село гудело: «Хамурару — предатель. Партизан выдал». Не рад был, что рассказал… Самсонову сыну и внуку жизнь попортили. А слово не воробей. Вылетело — не воротишь. Гришка озлился, не поверил.

Снова сверкнула молния, грянул гром, и на мгновение в шалаше стало светло как днем…

А тем временем две темные фигуры с трудом поднимались на холм. Земля под ногами расползалась, оседала, бежали, шипя и булькая, белые ручьи, а дождь лил как из ведра. Раза два маэстро оступался.

— Где шалаш? Обсушиться бы…

— Сейчас, маэстро, сейчас…

Гришка и сам не мог разглядеть шалаша.

Но зато хорошо видел липкую грязь под ногами, холодную дождливую ночь, низкие тучи над землей.

— Вот, — сказал он, — пришли наконец.

— Зайдем.

— Нет, — неожиданно уперся Гришка. — Не люблю деда.

— Что так?

— Да уж так.

— Воля твоя. Как говорится, не суй носа в чужое просо… Дед в шалаше один?

— Да кому ж там быть? — Гришка потянул носом. — Один дед пасется. Ну я пошел. Бывайте.

У входа, в шалаш — погасший костер, от которого поднимался пар. Маэстро стал чистить веточкой обувь. Оперся рукой о камышовую стенку, заглянул внутрь. В шалаше горел фонарь «летучая мышь».

— Мир вам, — сказал маэстро и низко поклонился. — О, да здесь компания!

Дед Иким, сидя на табурете, вырезал из дерева свечку.

— Дети… Заходи, добрый человек. Гостем будешь.

Маэстро потоптался на пороге, счистил грязь с башмаков, огляделся.

— Ничего, — сказал дед, — к шагающей ноге грязь не пристает. Входи, арбузиком побалуешься. — Он с треском разломил арбуз. — Нынче арбузы соком нагрузли…

— Спасибо, — улыбнулся маэстро.

Дед выглянул из шалаша.

— Чтой-то небо не расхмуривается!

— Шумный дождь быстро пройдет.

— Да ты откуда сам? — прищурился дед. — Сдается, видал я тебя… Конечно, старый теперь. Могу и попутать…

— Ошибаешься, дедушка. Не встречались… Ну, что приуныли? — двинулся он к ребятам. — Тебя как звать? — спросил он Димку. — Отец кем работает?

— Димка я, отец инженер.

— А мать?

— Скульптор.

Блеснув глазами, Димка отвернулся. Всю биографию ему подавай!

— А мой папа, — сообщил из угла Михуца, — карьерист.

— Что такое? — захохотал маэстро.

Михуца сидел в углу с невозмутимым видом. И что тут смешного?

— Он у него в карьере работает, — серьезно пояснил Ион.

— Ах, так. — Маэстро вытер на глазах слезы. — Ну-ну… — и посмотрел в сторону деда Икима.

Старик пошарил в углу, шагнул к маэстро.

— На́ вот, смени, — он протянул пришельцу рубаху и полотняные брюки.

Маэстро поклонился деду, пошел в угол. Не торопясь, снял рубаху, тщательно выкрутил.

— «Отец, ты спишь, а я страдаю», — прочел на его груди Димка.

— А зачем он могилу нарисовал? — спросил Михуца.

— Тише ты, — цыкнул на него Ион.

— Секреты? — нагнулся маэстро. — Ну-ну…

Он надел рубаху, полотняные брюки, прислушался.

— Кажется, дождь прошел.

— Вытихло, — согласился дед.

— Ну спасибо, старик. — Маэстро пошел к выходу. — За мной не пропадет…

— На дорогу мешочек прихвати, — засуетился дед. — Не ровен час, еще накроет, — и, сделав из мешка капюшон, набросил на голову пришельца.

Маэстро вздрогнул и, согнувшись, шагнул за порог. Зажмурился. С зеленых кустов на него жадно и чисто глядели сияющие глаза дождя.