Стихи

Сначала спины темнеют от пота,

Потом они белеют от соли,

Потом они тупеют от боли,

И все это вместе зовется — работа!

Мне скажут, что время бурлачье минуло,

Что спины эпоха моя разогнула,

Меня обвинят, что я век наш ракетный

Хочу поменять на старинный, каретный.

А я не согласен! Любой академик

Руками — рабочий. И это спасенье,

Когда он рубанок берет в воскресенье,

И доски стругает, и гвозди вбивает,

И всю математику вдруг забывает.

Как сладко потом академику спится,

Какая счастливая боль в пояснице!