Стихи художника

До садоводства что за дело мне?

Садовник — чужеземец, видно, честный не вполне,

Я на него смотрю, но в этом нет его заслуги,

Нам не понять друг друга.

Друзьями, братьями нам стоило бы быть,

Но, отчуждения не в силах победить,

Мы грустно — одиноки оттого,

Что годы обостряют естество.

До овощей мне тоже дела нет,

За них готов отсыпать я монет.

Но все ж меня пленяет этот сад,

Я с детским любопытством рад

Глядеть в его неразбериху. Дом

Зеленым быв, стал розовым потом,

Лиловость далей мне поет невинно,

Свод голубой блестит над блудным сыном.

Я принимаюсь рисовать все это,

Игру оттенков в бликах света

И дерево, чей детский лик

Смотреть в себя привык.

Для вас все это только смех,

Для вас, для всех,

Что буду я смотреть и рисовать,

Подбирать слова и рифмовать.

Для вас здесь только сад,

А для меня — привет из рая,

Что, как и вы, оставил я, играя.

Воспоминания назад к нему спешат

И потому волшебный сада аромат

Дороже мне садовников, денег, овощей

И прочих вещей.