Стихи художника

Гора почернела над краем листа,

Прозрачные краски сплывают

К последним облитым солнцем домам,

За коими лишь темнота.

Все к смерти готово, все — мука сама,

Солнце, меж тем, краски мешает,

Наивно не слыша зловещих симфоний,

Подобно ребенку, держащему бисер в ладонях.

Скоро стихии битву начнут,

Скоро пламя охватит все тут.

Но я до последнего мига в укрытьи лежу,

Мольберт и палитра со мной неизменно,

Рисую поблекшее дерево и резко — желтые стены,

За синею тьмой напряженно слежу.

Готова воздать она злобную мзду,

Но ветер еще не подул!

Внезапно будет вспышка, грохот, ливень, град,

Все мои художества к черту полетят,

Потом все угаснет, утихнет в смиреньи —

Глаза, спешите краски пить!

Завтра подует ветер осенний,

Ах, и лету больше не быть.