Сто тридцать четвёртый

Без шансов

Пот лезет в глаза, вызывая солёную, режущую боль. Не критично, но щуриться приходится постоянно. Под разгрузкой ветерок неприятно холодит края горки вокруг места, где бронепластина прижата к телу, правое ухо почти не слышит. Глаза бы вытереть. Но это потом. Позже. Кувырком ухожу под огрызок глинобитной стены. Выхожу из кувырка и прижимаюсь к ней спиной.

Почему-то вспомнился самый первый бой. Очень похоже. Тоже свист вокруг, шум, гам, что-то бабахает, командир чего-то орал тогда, не разобрать… а я сидел такой же, только напуганный до чёртиков, оптику под броньку заныкал, чтобы не разбилась, и ссался высунуться. А всё потому, что когда вокруг стреляют, кажется, что стреляют только в тебя, а ты сидишь и думаешь: «Как бы отсюда свалить побыстрее и подальше?» И нихрена не до геройства. И время растягивается из секунд в часы. Вроде только минут десять прошло, а ощущение, что часа три — не меньше.

Сколько лет прошло, а сейчас уже всё немного иначе. Нет, страшно так же. Подыхать не хочется совсем, но и геройствовать тоже не тянет. Всё потому, что из стрелкового боя ты выходишь или целым, или не очень. В последнем случае можно и трупом. И хорошо, если так, а не калекой по частям. Тогда ты уже никому не нужен. Даже родственникам. Так, поблеют, помучаются годик и поймут, что все их моральные терзания ничего не стоят, потому что с калекой физическим можно как-то построить взаимоотношения. С калекой после войны — нет. Не помню, в какой момент мне стало просто безразлично, и война превратилась в работу. Опасную, но ничуть не хуже, чем у других.

Тогда я высунулся и на адреналине начал беспорядочно отстреливаться во всё, что движется, пока магазин не опустел. Идиот. Но так в первый раз всегда и бывает… А сейчас жарковато становится. Перчатки в пыли, бандана под каской насквозь мокрая, глаза не вытереть. И ветер прохладный. Ну, не люблю я бегать. Не люблю… а приходится. Вон башка в пидорке черной высунулась. Не наша башка. Орёт чего-то не по-нашему. Вскидываюсь, завожусь, приклад привычно упирается в плечо.

"Кстахх", — говорит "Винтарь".

Чужая башка с какой-то вязью арабской на повязке поверх шапки неэстетично лопается, провожая фонтанчик мозгов из затылка. А вот нехрен в мою сторону орать. Я этого с детства не люблю. Обтюраторы в стволе надо поменять. Звучит уже громко при выстреле. Но это потом, на тылах. Не забыть бы. Так, что там в рации орут? Баа… Да нас теснят!.. Хм, разведка напрягается. Дыма дохрена, не видят… надо бы осмотреться… Вдох-выдох. Работаем.

Перекат, выстрел, перекат, подняться, на четвереньках кинуть тело влево за обломки бетонных блоков, на живот. Какая сволочь тут арматуру так неудобно поломала? Контакт! Бежит в рост, выстрел, справа бежит ещё один. Эй, куда собрался! Ллять, и меня заметили! Выстрел, перекат в укрытие, с колена старт, пригнувшись, пара шагов, рывок, над ухом противно свистят шальные пули, нырнуть за угол рваной стены от дома, в пробоину от танкового кумуля, на колено, выстрел, перекат, за стенку… вдох-выдох… за проёмом в стене метрах в семи опять орут не по-нашему, приближаются. Кольцо с гранаты руки рвут на автопилоте, пыхнул запал, три, два, рот открыть, ловите!

Высунуться, осмотреться, минус два, третий недобиток опрокинулся навзничь, то, что от лица осталось, руками закрыл и воет. Ногу ему почти оторвало, культёй сучит, не видит нифига.

"Кстык".

Затих. Кто сказал, что война — это благородно и красиво? Выбейте придурку зубы! Это кровь, грязь, вонь, кишки и антисанитария. Так, не время рефлексировать, где там наши? Справа куча обломков от дома, прохожу за них. Аккурааатнеько, ти-ихо. Так… вспоминаем карту… Где-то тут должна быть трёхэтажная хибара.

Высунуться… ага… вон она… метрах в ста, но справа. Далеко ушел, надо к нашим возвращаться. А это что за нахрен? Ай! Бля!!!

Охйоптыж… кх… Первое ощущение при пулевом ранении — удивление и шок. Типа «Как так то?» Второе, чуть позже — боль… Хреново, когда пуля попадает в броньку с такого расстояния. Это всегда ебический удар. Ощущение, как будто тебя резко поезд забодал… А этот находчивый урюк в меня очередь всадил. Дурак. Из половины магазина всего 2 попадания. Одна в броню, а вот вторая… Вторая меня сейчас убивает. Больно, пиздец! Вскинуть ствол.

"Ксыть, кстыть".

Достал… минус. Оседаю по обломкам спиной к стене… что-то часто за сегодня… надо бы разгрузку срезать… посмотреть, что там, да затампировать попробовать… не получается. Поганое попадание, да ещё и заброневая травма. Ключица перебита, левая рука не слушается. Паршиво-то как.

Легкое отбито, лишь бы не запало. Не… сам не вытяну. Рука тянется к рации. Пальцы не слушаются, руки дрожат, пока на адреналине надо сообщить, а то скоро мямлить начну, если вообще дышать смогу.

— Огород, зайцу четыре… кха… — ой, паршиво как, кровь откашливается, долго не протяну. — Огород зайцу четыре…

— Ответил, заяц четыре.

— Огород, я трехсотый, тяжелый, квадрат Б-три, за зданием с… кха… с синими дверями… двести тринадцать к западу от морковки… хкуххххукху…

— Принял, заяц четыре, ожидайте.

Ожидайте. Ему легко говорить — сидит за терминалом в кунге за дохренадцать километров от меня и кнопочки тыкает, а мы тут… танцуем. Пехота, блин… Допрыгался, Сергей Николаевич? Добегался, капитан Архангельский? Щас тебя вшивый моджахед в архангелы быстро произведёт. Досрочно, так сказать. Так, хорош фигню думать. Больно, с-сука, но надо терпеть… Сейчас ближайшая эвак-группа с медиком меня вытащит.

Руки падают на песок этой богом забытой земли, скользнув по расцарапанному прикладу… Интересно, меня убьет кровопотеря или схлопнувшееся легкое, а может всё совсем погано и я тупо задохнусь, захлебнувшись кровью от пропоротого осколками рёбер бока? Блять, ну как так-то… кхха… аааййййска… уууубль… хотел же в конце месяца закрыть контракт, снять боевые и на побережье. Домик купить, яблоню посадить, или урюк какой… не, нафиг урюк, мне после местных урюков разных фруктов в жизни хватает… а может быть и с Иришкой помириться… Не, нахрен Ирку… хе… рука онемела… пиздец котенку… точно отбегался. Только бы выжить. Мама не переживёт, если я вот так… в грязи… Она ведь даже не знает, где я…

Говорят, перед смертью вся жизнь перед глазами пролетает. Это, я скажу, нихрена не так. Вот как этот мудак ко мне в спину зашел? Проебал же? Проебал… дурак, а теперь дурак полудохлый… Бо-о-ольно… и дышать тяжело… в горле булькает смешно… бля… зрение скачет… Я щас отключусь. Господи, если ты есть, прости, что я в тебя не верил. Но я так, с-сука, жить хочу! Слышишь, ты там! Отец небесный! Я жить хочу!!! Пожалуйста…

Мамочка, прости… дышать… надо дышать… скоро пацаны подойдут. О! Да вот же они! Бегут, и медик наш с ними… И трамадол… Значит, ещё побегаем, братцы-кролики… Говорить уже не могу. Спокойно. Теперь вынесут… любого вынесут… Боли почти не чувствую. И ничего не вижу, плывёт всё. Кровопотеря большая. Холодно. Только дышать… надо… дышать… дыши, глупое тело, дыши! Дыши, я сказал!! Давай! Ну!!! Вдох… выдох… вдох… выдох… вдох… выдох… вдох…

Первая мысль была: «Кажется, я всё ещё жив. Фух. Когито эрго сум! Ай, башка-а-а…»

И, кажется, опять отключился.

Второе "пробуждение", если его можно так назвать, было менее болезненным. Причем, если в первый раз голова просто взорвалась от болевых ощущений, и я отключился. Но в этот раз я перед отключкой успел осознать, что чувствовать боль — это хорошо. Значит, точно жив. Потом темнота.

В третий раз я очухался от того, что мою тушку скрючило и куда-то потащило. Я открыл глаза, точнее попытался, но ничегошеньки не увидел. Муть какая-то. Опять резко заболела голова, и виной тому были, как мне кажется, совсем не манипуляторы какой-то белесой хрени с синими лампочками вместо глаз. Последнее, что я успел рассмотреть как сквозь кисель. Что с моим зрением?? И как только я уже хотел высказать всё накопившееся возмущение и радость от того, что пришел в себя, вдохнул поглубже и:

— Вяааааааааа!!!Уаааааа! У-ааа! У-ааа!!

Что млять?! А-А-А!!! Отпустите меня!! Нет! Не ты, чудище с клешнями! Держи! Я же выскальзываю! Что за нахрен тут происходит??!! Где, мать вашу, я нахожусь?? АААА!!

— У-ыяаааааа….Уяаааааа…!!!

БляААААААА!!!!! Я, мать его, младенец???!!! ААААААА!!!!!! Что за йобанаврот!!??? Так! Отставить!!! Спокуха! Надо перестать орать и попробовать выяснить, что со мной случилось. Спокойно, спо-о-око-о-ойно… Только, блин, не видно ни черта… Ага… я не один ору… Роддом? Тогда что это за ктулха такая меня за голову тяпнула? И где, так сказать, моя мать, которая меня щас родила? Дети ж, они, как правило, из живого человека появляются. Странно — ор, если мои ухи контуженные не врут, стоит обалденный, а вот кроме каких-то писков, явно технических, ничего не слышно. А мои ли у меня теперь ухи? Так, меня положили, шустро спеленали во что-то совершенно непонятное, но не подгузник точно, а это что за трубка? Кха! Тьфу! Пылесос? Не суйте мне эту хрень в рот!

— Уааааааааа!!!

Ай, драть вас жованым коромыслом поперёк того сифона, да отстаньте от меня все, дайте отдышаться… да что ж такое… Конвейер тут, что ли?

Последнее, что я запомнил, как мысли стали пластилиновыми, а на глаза опустилась какая-то мигающая маска. Вокруг всё зашипело, и я провалился в спасительный сон.