Сводные. Не тронь меня

Глава 12

Дамир Королёв.

Надо оттолкнуть, а не могу. Вкусно, блядь.

Мне с ней вкусно. И чё делать, куда бежать не знаю?

Кольчуга пала, войн сложил оружие.

Вцепляюсь в неё своими цепкими пальцами и не могу их разжать. Если я девок обычно так хватаю, то хрен отпущу, пока не получу то, ради чего всё это началось. Она целует так жадно, что мы оба задыхаемся, а отпрянуть никак не можем.

Ну, во всяком случае, я так думаю, пока мне вдруг не прилетает жёсткая отрезвляющая пощечина. За что вообще? Сама, нахрен, начала…

Пытаюсь отдышаться и держусь за горящую щёку. Она же положила руку на свою грудь и тоже выглядит как оленёнок, которого загнали в угол.

— Ничего не перепутала? Сама полезла…

Девчонка молчит, но щеки её покрываются румянцем.

— Я… Я вообще не знаю, что на меня нашло… Я, пожалуй, пойду… Ты прав. Ты во всём был прав. Больше я, ты, мы… Между нами не будет… Этого всего, — мельтешит она пальцами. — Извини.

Мира убегает, а я так и остаюсь стоять возле выхода и дышать так, словно из груди выкачали весь кислород. Не понимаю, что происходит с моим организмом рядом с ней? Какая-то дисфункция… Всё идёт по пизде, а так быть не должно. Я вроде как нам обоим хуже делаю, когда ведусь на всё это. А не вестись кажется пыткой. Впервые я так залип на деваху. Не, не было у меня такого. Никогда не было, а тут будто в капкане. Сам же в свои долбанные силки залез, придурок.

Даже дома не могу находиться, потому что осознаю, что она за стенкой. Рукой подать. Поэтому одеваюсь и сваливаю посреди ночи к товарищам из команды. Почти до самого утра бухаю и не могу вытурить её навязчивый образ из башки. А ведь у меня даже нет её номера… Иначе бы давно накалякал ей какую-нибудь ванильную чухню.

В полудреме залезаю в соц. сеть и нахожу её там. Половина пятого на часах. Жадно шарю взглядом по её странице. Рассматриваю фото профиля. Их там всего пять штук и даже они, сука, такие охуенные, что я вот прямо сейчас хочу всё бросить и ехать обратно домой… В соседнюю комнату…

Дамир Королев: «Не спишь?»

Перед глазами всё плывет. Вижу, что профиль горит зелёным. Она в сети. Но не читает. Игнор.

Дамир Королев: «Детка, я в говно. Твоя очередь помогать брату».

Мирослава Зайцева: «Где ты?».

Да ну нахер, повелась что ли? Дурная.

Пишу ей адрес, а она тут же исчезает из сети.

Да не верю я, что приедет. Как-то больно нереально, из разряда фантастики.

Дремлю на диване около получаса. И открываю глаза от прикосновений чужих рук. Тёплых, нежных, знакомых рук.

— Эй, Дамир. Дамиииир, — зовёт меня ангел, и я приоткрываю глаза.

— Тебя здесь нет, уйди, — еле вяжу языком и снова пытаюсь уснуть.

— У вас здесь есть куда его можно переложить? Поможете? — слышу я сквозь долбящее в уши музло и гогот пацанов, а потом чую как меня волокут куда-то. Приоткрываю глаза вновь и понимаю, что уже лежу на кровати, а она снимает с меня кроссовки и одежду.

— Детка… Я сейчас… Дай прийти в себя.

— Замолчи уже, дурак! — ругает она меня, а я ржу.

— Дай потрогать тебя… Ты, блядь, вся такая… Такая… — пытаюсь подобрать слова, чувствуя, как дело доходит и до моих джинсов.

— Пососи если хочешь, у меня встал, — бормочу я, но получаю кулаком в грудную клетку. Возмущаюсь, но тихо. Почти себе под нос. А потом она накрывает меня одеялом.

— Иди сюда ко мне…

— Нет, мы всё решили, Дамир.

— Нихуя мы не решили… Ты меня целовала…

— Нам нельзя этого делать. Мама с Азхаром явно не будут рады.

— Зачем им знать? Зачем знать, чем мы занимаемся ночами? Ты ведь приехала сюда, никому ничего не сказав, скажи не так?

— Так, но это чтобы с тобой ничего не случилось…

— Переживаешь за меня… Говорю же… Иди сюда. Я не сделаю больно. Мира…

Сам свой голос не узнаю. Будь бабой, давно бы трусы все залил от своего бурного шёпота. И только через минуту её раздумий ощущаю рядом хрупкое стройное тело, прижимающееся спиной к моей грудной клетке.

— Признайся, что я тебе понравился… В ту самую секунду как увидела. Как обернулась. Признайся, — дышу в её плечо, перебирая пальцы по нежной коже. Украдкой тянусь к волосам, чтобы сдвинуть их и оголить тонкую манящую шею. Прохожусь по ней кончиком носа и слышу прерывистое натужное дыхание своего перевозбужденного зайчонка.

Она оборачивается, будто не в силах сдерживаться. Смотрит своими голубыми сквозь темноту комнаты. Заманивает, сука. Умеючи и моментально. Сразу в тиски.

Касаюсь её груди ладонью. Сжимаю, а она трясётся.

— Ты пьян.

— Ну и что? Ты же нет…

— Всё равно, Дамир, — выдыхает она, не моргая. — Не надо.

— Я, блядь, сам не понимаю, что происходит. Ни по одной тёлке так с ума не сходил. Не моя вина. Ты будто что-то подсыпала…

— Ага, конечно. Сразу как тебя увидела, подумала, такой классный парень. Заботливый, нежный, аккуратный… Надо бы ему что-то подсыпать…

Ржу себе под нос и сгребаю в кулак её волосы.

— Зря ты сейчас отказываешься…

— Спи давай, Казанова.

— Ещё и не боишься лежать здесь со мной. Ничего не боишься, да, зая?

— Не знаю. Просто не боюсь тебя, — шепчет она, нахмурившись.

Не знаю, что за непонятная между нами связь… Не понимаю её природу. Если так действуют какие-то запреты… Тогда понятно… Значит, надо их как-то снять. Чтобы отпустило, иначе я подохну, представляя её своей.

— А вот и зря, малыш, зря, — обхватывая её лицо обеими руками, врезаюсь в неё пьяными губами. Толкаю язык в послушный рот и придавливаю маленькую голову к подушке, навалившись сверху.

Прибивая обе руки к матрацу, ловлю обоюдные сердечные сокращения. Которые, кажется, хотят обезвредить наши организмы, потому что колотит так, будто до взрыва остались считанные секунды.

— Ладно… Сними их с меня, я готова, — шепчет она, когда я расстёгиваю пуговицу на её шортах и зависаю от сказанных ею слов.

— Что?

— Готова переспать с тобой. Снимай…