Сводные. Не тронь меня

Глава 5

Мирослава Зайцева.

Я продираю заспанные слипшиеся глаза, чувствуя, как по моей щеке стекает слюна, и вижу перед собой… Его довольное спящее лицо. О, боже!!!

— Аааааааа!!! — начинаю верещать, и Дамир открывает свои глаза, резко закрыв мне рот ладонью и придавив к матрацу своим раскалённым телом. Господи, он что в трусах? Что происходит⁈ Что вчера было?

— Замолчи, дура, чего орёшь как резанная⁈ — давит он ладонью сильнее. — Сейчас отпущу. Успокойся. Иначе точно следую что-то плохое, поняла меня⁈

Судорожно киваю и чувствую, как он слезает с меня.

— Что это такое⁈ Почему мы вместе⁈ И почему ты в трусах, блин⁈

— Почему в трусах? — спрашивает он. — Как много ты помнишь?

— Ну… Помню, как ты докапывался. Как я танцевала. Как бросила тебя и ушла… И всё…

— Ага, алкашка… А как потащилась с Семёном в комнату и он чуть не трахнул тебя? Типа забыла…

— О, боже, ты что⁈ — выпаливаю я, ударив его в плечо. — Ты что говоришь, Дамир⁈ — прикрываю я лицо. Он это специально, да? Почему я ничего не помню⁈

— То и говорю. Еле, блядь, тебя отбил. А потом ты наблевала на мою одежду, — указывает он на свои вещи, небрежно снятые возле стула и брошенные на пол. — Пиздец, детка, тебя нельзя пить.

— Я почти не пила ведь… Почти… Он что-то успел? Он трогал меня? — я чувствую, что у меня краснеют щеки. Стыдно. Обидно и неловко. Особенно из-за того, что всё произошло у него на глазах. Да вдобавок проснулись с ним в одной постели! Чудесно!

— Нет, почти нет.

— А ты? — спрашиваю, на что наглец насмехается.

— Я не делал ничего такого, что бы тебе не понравилось, — играет он бровями и снова получает от меня.

— Мне не смешно! Отвечай!

— Нет, блин, нет. Сдалась ты мне, в говно бухая. Захочу и так моей будешь, — выдаёт самонадеянно.

— Ага, щас!

— И щас тоже! — не успеваю я пикнуть, как меня придавливают к кровати снова. — Чувствуешь мою эрекцию, малыш? Поможешь мне в ответ?

Едва слышу это, как пинаю его коленом в пах, и он сваливается с меня в бок, держась за яйца.

Я же… Хватаю его ключи от машины и бегу прочь, сломя голову.

Вылетаю, пикаю брелком сигнализации, вижу чёрный дорогущий авто, сажусь в него и завожу. Вожу я, конечно, абы как. Но проучить его за наглость просто необходимо.

И что я делаю…?

Завожу машину, а он вылетает за мной следом. Сначала я даю задний ход, сношу с места бак с мусором, затем, задевая забор, выезжаю на дорогу, а потом…

Потом я просто ныряю в кювет за дорогой.

— Дура, бля!!! Мирослава! — орёт мой братец, когда я открываю глаза в почти перевёрнутой машине. — Совсем идиотка⁈ Ты больная что ли⁈ Психически… Неуравновешенная⁈

У меня голова раскалывается, а теперь я ещё и сижу почти вверх ногами. Он отстёгивает ремень и ловит меня на руки.

— Я убью тебя за свою машину. Раздавлю. Психичка. Век из дома не выйдешь, конченая.

Выслушиваю оскорбления, даже когда он заносит меня обратно в дом. Вокруг собралось уже достаточно зрителей. Кажется, они действительно осуждают меня. А он бросает на диван, потянувшись к телефону.

— Я вызываю тебе такси. Поднимешь свою жопу и уедешь, поняла меня⁈

— А ты?

— А я, блядь, Мира, ты издеваешься⁈ Я буду ждать эвакуатор, чтобы вытащить свою тачку из кювета! Ненормальная! — взмахивает он рукой, а я поджимаю ноги на диване, глядя на всех, кто пялится на меня. Дамир идёт звонить, а когда возвращается, то уже более спокойный, но злой. Очень злой.

— Такси приехало, уезжай.

— Насчёт машины… — хмурю я взгляд. Хочу извиниться, но он перебивает.

— Я сказал — вали, — цедит он и уходит, а я послушно следую к такси, сажусь и уезжаю.

Дома меня встречает мама. Выгляжу я конечно ужасно, но стараюсь не попадаться ей на глаза и буквально сразу убегаю в комнату. Хорошо, что Азхар вернётся только вечером. Но чувствую я себя ужасно, и платье, взятое на прокат, не отстирывается. Чудесно! Просто прекрасно… Как же дико меня, всё бесит. Вот зачем я так с его машиной? Зачем???

Как так можно??? Это даже на меня не похоже…

— Поможешь с ужином, дочка? — спрашивает мама за дверью, и я вскакиваю с кровати.

— Да, конечно, мама, сейчас!

Хватит себя жалеть. Нужно приготовить еду и забыть обо всем. Надеюсь, он меня не касался… А машина… Машина… Сегодня же пойду искать подработку… Чтобы возместить ему стоимость ремонта.

Вечером, когда Азхар приезжаем, мы все сидим за столом. Он зол и недоволен, и странно смотрит на Дамира, вызвав по моему телу неприятную дрожь.

— Когда собирался сказать мне? — голос звучит грубо и жёстко. Я даже вздрагиваю.

— А в чём, собственно, претензии?

— В том, что пол твоей машины раскурочено! Дамир, ты совсем… Не при дамах будет сказано…

Мы встречаемся взглядами. И я чувствую себя виноватой.

— Послушайте, — встреваю я.

— Я сам оплачу её ремонт. Так вышло, тебе не о чем беспокоиться. Случайно занесло в кювет, — перебивает он, и все втроём смотрят на меня.

— Сам оплатишь… Конечно сам! — фыркает его отец, а я вдруг снова чувствую, как горячая ладонь Дамира аккуратно накрывает моё голое колено. Это действует на меня как удар током. Все нервные окончания в момент задевает и невозможно переключиться.

Чёрт, что он, блин творит? Пытаюсь скинуть её, но он вцепился как клещ и не отпускает.

— Мира, ты что-то хотела сказать? — спрашивает мама, нахмурившись, а я мотаю головой.

— Нет.

Боже мой, надеюсь, ничего не видно…

— Передай мне мясо, пожалуйста, — просит мама, и у меня нет выбора.

Как только я задействую обе руки, чтобы передать матери блюдо, его наглая ладонь уползает совсем наверх. Она уже… О, боже!

Сжимаю ноги и улыбаюсь всем, будто ничего не происходит. На деле же… Просто горю от ужаса. От стыда. От невыносимого чувства у себя между ног, заставляющего низ моего живота нещадно ныть и вибрировать.

— Зато Мирослава уже успела обзавестись друзьями, — улыбается Дамир, глядя на меня. Мало того, что трогает, так ещё и издевается.

— Правда, дочка? Это отлично, — радуется мама, пока эта сволочь ухмыляется.

— Я в ней не сомневался, — говорит его отец, и мне кажется, я сейчас сломаю ему руку своими плотно сжатыми бёдрами.

— Ну… Мира не такая плохая, как я. Не забываем, — добавляет он, глядя на отца, а потом смотрит на мою маму. — Вы бы, наверное, сильно расстроились будь она похожа на меня. Разбивала машины, устраивала вечеринки и всякое такое.

— О, боже… Она же девочка, ты что, Дамир! — в ужасе отмахивается мама. Он начинает отводить свою руку, и я расслабляюсь, но как только делаю это, он резко возвращает её обратно прямо к моим трусикам, и я взвизгиваю, дёрнувшись на месте.

— Мира, всё в порядке?

— Да, просто… Мне показалось, будто мышь увидела…

— Глупая, нет у нас мышей, — говорит этот гадёныш. Я строю кривую усмешку и склоняюсь к его уху, пока родители начинают что-то обсуждать. Его пальцы елозят по ткани, вынуждая меня ёрзать.

— Убери свою руку, я закричу.

— Ты достаточно натворила. Дай потрогать. Не душни.

— Слышишь ты… Кусок…

— Ладно, — он забирает ладонь, и я наконец выдыхаю, успев стиснуть свои бёдра.

Но всё ещё не понимаю, почему он не стал сдавать меня и взял вину на себя?

Это какой-то хитрый план? Или нечто большее?