Тёмный аквалангист

Воронёным когтём, дымящимся стеклорезом

вспорот сон мой предутренний — охранительное стекло.

Там и жди меня, мама, — за Дантовым мёртвым лесом.

Рассвело…

Из-под полуприкрытых век

посторонним взглядом — чужедальним, неразогретым —

слежу, как день наливается чёрным светом

и в открытую форточку чёрный влетает снег.

Где’ уж больше — досыта наигрались в дочки —

матери, в любовь и ненависть. Отходит наркоз игры

на краю затягивающей дыры —

выбываем поодиночке.

Он встречает тебя — твой сын, переплывший время.

Всё печалилась — как там? И весточки не пришлют…

Всё в порядке, мама — на десантной его эмблеме

крылья ангелов поддерживают парашют,

обрывающийся с небес…

Но покуда со мной остаются мои живые,

влага жизни уходит в отростки прикорневые —

рахитичный, весёлый, густо шумящий лес,

бестолково охватывающий кольцом

последний клочок ледяной безнадёжной глади,

где стоим, растерянно в небо глядя,

мы с отцом.