Тёмный аквалангист

Смерть, голубая девочка, что ты шляешься перед нами,

не таясь, выглядываешь, попадаешься на глаза?

Твоя туника вышита рунными письменами,

шуршит в её складках высохшая стрекоза.

Героиня Пикассо, твоя грация угловатая

кого хочешь растрогает, античность уже не в счёт.

Городские сугробы оплыли размокшей ватою,

позолоту рождественскую промозглый дождик сечёт.

Встанешь на след? Да полно, не на меня охотишься,

наши шашни для вечности — вроде лесбийских роз.

Брось, стервозная скромница, тебе не этого хочется,

тогда чего же? И вздрагиваю, зная ответ на вопрос.

Тебе бы с юными мальчиками игры вести лукавые,

виртуальной гибельной нежностью подсаживать на иглу.

Вон их сколько, обманутых, лежащих в полях кровавых,

а сколько ещё, зачарованных, летящих в мокрую мглу.

Зачем я с тобой, бесстыдница, пустую веду беседу?

Отклоню ли стрелу Эрота, пущенную в белый свет?

…А пока я тут разговаривала, вчера погиб у соседа

единственный сын, мальчишка семнадцати лет.