Тигра

17

Кристина

- Ну конечно, он на тебя запал! - уверенно произносит Олеся.

- Да нет! Он просто… его попросили присмотреть за мной.

- Ага, ага, - скептически кивает Эля. - И он сразу согласился. Побежал, роняя тапки, денно и нощно присматривать за какой-то незнакомой девчонкой.

- Ну… его сестра попросила. А он любит свою сестру.

- Он влюблен в тебя, - безапелляционным тоном произносит Олеся. - И заметь, я специально про цветы и Оливера сказала при нем.

- Специально? - переспрашиваю я. - Зачем?

- Пусть знает. Пусть конкурирует. Мужикам нельзя позволять расслабляться!

Я бы не сказала, что Тимур выглядит расслабленным. Наоборот, он почти все время напряжен. То хмурится, то злится, то орет, то рычит… И только сегодня вечером я увидела его улыбку. Открытую, душевную, ничем не омраченную.

Это было очень мило!

- Он с ума по тебе сходит, - не унимается Олеся.

- Да ладно, - смущаюсь я.

- А ты прям не догадывалась? - спрашивает Эля.

- Я… ну…

Если честно, догадывалась. Ну, то есть, я что-то такое чувствовала… Но не позволяла себе об этом думать. Мне казалось, у меня просто фантазия разыгралась. Потому что Тимур… он ни разу никак не показал своей симпатии!

И ничего такого не говорил. Даже на прощанье. Просто произнес: “Завтра позвоню”. И все!

Я лежу в своей кровати. Завтра рано вставать, а у меня сна ни в одном глазу. Над головой болтаются шарики, купленные сегодня Тимуром, в ушах звучит его голос. А по коже бегают какие-то щекотные мурашки.

Тимур хороший. Очень. Хоть и вспыльчивый временами, и иногда ведет себя странно…

Я так рада, что познакомилась с ним! Именно сейчас, когда переживаю такие непростые времена. Без него мне было бы очень одиноко.

Вспоминаю его слова: “Если кто-то будет тебя обижать - сразу скажи мне”. Лежу, улыбаюсь… Так приятно!

* * *

“Сегодня едем на тусовку, - пишет мне Тимур посреди рабочего дня. - Будь готова в восемь”.

“На какую тусовку? Что мы там будем делать? Что мне надеть?” - забрасываю я его вопросами.

Он сначала игнорирует меня, а через два часа, когда я уже вся извелась, присылает короткое сообщение: “Не парься”.

Мужчины… Что значит - не парься? Я же вообще не понимаю, куда он меня зовет! В гламурный клуб, где мы будем танцевать? В какую-нибудь милую семейную кафешку, где мы будем есть мороженое? Или, блин, в пустыню, где планируются гонки на верблюдах с моим участием?

Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.

“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды - мое настроение?

Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное - Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…

Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.

* * *

“Я внизу”, - пишет он мне ровно в восемь.

Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади - моя попа в джинсах выглядит неплохо. И - накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.

Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?

Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.

Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.

А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.

Борода исчезла. Волосы стали короче и лежат красивыми волнами. На нем светлые брюки, белая рубашка и стильный пиджак. А еще я замечаю модный ремень и явно дорогие часы. И пахнет он чем-то свежим, терпким и одновременно диким.

И этот человек написал мне: “Не парься”?!

- Оу… - вырывается у меня.

- Что?

- Ты изменился.

- Да?

Как будто он не знает! Как будто у него борода сама собой отвалилась, а волосы сами легли так невероятно красиво.

- Раньше ты был похож на моего дядю Марата.

- На дядю? - почему-то недовольно рычит он.

- Ага.

- А сейчас не похож?

- Н-нет.

- Ну и слава богу.

Я продолжаю глазеть на него, забыв подобрать челюсть.

- А на кого я теперь похож?

- На Брэдли Купера.

- Это плохо?

- Это очень даже… Он очень красивый!

- Мне пару раз говорили, что я тоже ничего, - усмехается Тимур.

- Да… Ты… Ты тоже ничего, - мямлю я.

А он как будто смущается вместе со мной.

- Да я просто подстригся и побрился.

- И переоделся.

Он кивает.

- Я с тобой не поеду! - вырывается у меня.

- Не поедешь? - снова рычит он. - Какого х… почему?

- Мне нечего надеть!

Я разворачиваюсь и убегаю в подъезд. Мне надо срочно переодеться! У меня нет ничего такого… Но у Олеси есть отпадное коктейльное платье. И она мне, кстати, его предлагала. А Эля говорила, что на свидание нужно обязательно надевать высокие каблуки.

И я надену! Потому что… не хочу чувствовать себя лохушкой рядом с таким мужчиной.

“Подожди пятнадцать минут”, - пишу я Тимуру.

И врываюсь в квартиру, на ходу разбрасывая кроссовки и срывая с себя одежду.