Тигра

61

Кристина

- Рассказывай!

Эля и Олеся сидят напротив за кухонным столом, подперев подбородки ладошками, и смотрят на меня с лицами ждуна.

- Ну… все хорошо.

- Пф-ф-ф! А можно подробнее?

- Все очень-очень хорошо, - мечтательно произношу я.

Девчонки закатывают глаза.

Я тоже. Не знаю, что там у них мелькает перед мысленным взором, а у меня - Тимур. Он уехал утром. А я уже так сильно соскучилась!

И - я все еще чувствую его руки на своем теле. Его дыхание, смешивающееся с моим. Его губы, такие нежные, нетерпеливые и ненасытные… И - его в себе. У меня все ноет там… но так сладко.

- У вас все серьезно?

- Что? - переспрашиваю я, очнувшись от грез.

- Теперь-то он точно твой парень! - смеются девчонки.

- Да…

- Он тебе говорил, что любит? - спрашивает Олеся.

- Да…

И я говорила.

- И вы строите планы на будущее, - подхватывает Эля.

Я вспоминаю квартиру, в которую Тимур меня привел. И чувствую… радостный восторг. Он хочет, чтобы мы жили вместе. Мне это очень приятно. Приятно знать, что у него есть такое желание.

А еще я чувствую какое-то напряжение. Все как-то слишком быстро, что ли. И как будто… есть такое ощущение, что Тимур все решает за меня. Или мне это кажется? Или это неважно?

Не знаю… Но я самостоятельная женщина, вообще-то! И буду этого придерживаться.

- Он уехал, - вздыхаю я.

- Но обещал вернуться?

- Через три дня. Это так долго!

- Ты такая влюбленная! - восхищенно произносит Эля.

- Совсем потеряла голову, да? - подхватывает Олеся.

- Наверное…

- Ну и как он вообще?

- Он… самый лучший!

- Из кого? - смеется Олеся.

- Из всех мужчин, - выпаливаю я.

И вспоминаю, что никаких других мужчин у меня не было. И не надо!

* * *

На следующий день я торчу в офисе, занимаюсь техническим переводом. Это скучно, в принципе, не сложно, но надо быть сосредоточенной, чтобы ничего не перепутать.

- Кристина, загляни, пожалуйста, в отдел кадров, - говорит одна из девчонок-переводчиц, проходя мимо моего рабочего стола.

Я иду, совершенно спокойная и расслабленная. Стучусь, вхожу, думая, что мне просто вернут оба паспорта, российский и загран. Ожидаю встретить сухой деловой прием. Но меня встречают радостными улыбками.

- Поздравляем! - радостным хором произносят две наши сотрудницы.

Я на всякий случай улыбаюсь в ответ. С чем они меня поздравляют? С оформлением новой мед страховки?

- Спасибо.

- Но ты должна понимать, что о таких переменах нужно обязательно сообщать нам.

Они перестают улыбаться и смотрят на меня строго, я бы даже сказала, осуждающе.

- О чем именно? - не понимаю я.

- Скрывать бесполезно, все равно рано или поздно выяснится, как сейчас, - высказывается одна.

- Ты, конечно, в курсе, что руководство не любит замужних молодых сотрудниц? - подхватывает вторая.

О чем они вообще говорят? Да, я помню, что, когда устраивалась на работу, особо оговаривался пункт, что я не замужем и в ближайшее время замуж не собираюсь. Но почему они это сейчас вспомнили?

- Дети, декреты, выплаты…

Что?

- Какие дети? - лепечу я.

- Ты же собираешься заводить детей?

- Ну… собираюсь… Но не прямо сейчас.

- Все так говорят. А потом раз - и токсикоз, и тошнота на переговорах, и укачивает в транспорте…

Меня внезапно пронзает дикая мысль: я беременна. После всего, что было в последние дни, это, наверное, возможно. Хотя мы и предохранялись. Кажется…

Я как будто в дурном сне. Я беременна, сотрудницы отдела кадров почему-то знают об этом, а я не знаю…

Но это невозможно! Это же не сон. Это все происходит наяву.

- А что твой муж об этом говорит? - раздается еще один безумный вопрос.

- О чем?

- О детях.

- Какой муж?

- А у тебя их несколько? - смеются они. - Кажется, в Дубае пока только многоженство. А не многомужество.

Боже… Кто сошел с ума? Я или они? Наверное, я. Их двое, а сумасшествие, насколько я знаю, не заразно.

- Забирай паспорта, - говорит одна из сотрудниц.

И протягивает их мне.

- И имей в виду, что начальство уже поставлено в известность.

- О чем?! - чуть ли не ору я.

- О твоем замужестве.

Они обе утыкаются в бумаги и перестают обращать на меня внимание. Я несколько секунд ошарашенно мнусь у двери, а потом выхожу.

В руках паспорта. Я открываю российский, листаю… Что это? Этого точно не было!

Штамп. “Зарегистрирован брак с Тимуром Маратовичем Ибрагимовым”.

Что? Когда? Десять дней назад?

Я прислоняюсь к стеночке спиной и медленно сползаю по ней. Сижу на корточках, пытаясь прийти в себя.

- Эй, с тобой все в порядке? - спрашивает проходящий мимо Алекс.

- Нет!

- Что случилось?

- Я замуж вышла.

- Серьезно?

Он помогает мне подняться.

- Сама в шоке.

Алекс всматривается мне в глаза.

- Ты пьяная, что ли?

- Нет!

- Пойдем, кофе выпьем. Объяснишь.

И он ведет меня в кофейню. Но я ничего не собираюсь ему объяснять. Это мне кое-кто должен кое-что объяснить!

Я набираю номер и ору в трубку:

- Тимур!

- Что, моя радость?

- Ты ничего не хочешь мне сказать?!