Тигра

85

Кристина

Вечер. Мы вместе готовим ужин в новой квартире. Здесь мало мебели, нет кухонных прибамбасов, вроде блендера и миксера. Но посуда есть. И я сейчас тушу курицу с картошкой в новой сковороде.

- Чувствуешь? - спрашивает Тимур, обнимая меня сзади.

- Ты маньяк, - бурчу я.

Конечно, чувствую! Он снова упирается в меня своим железным хвостом.

- Это да. Но я сейчас о том, что квартира наполняется уютом. Потому что здесь ты.

Так приятно это слышать. И то, что в меня сейчас упирается… Это тоже, на самом деле, очень приятно.

- Я еще даже друзьям про нее не рассказал, - делится Тимур. - Сделка еще не завершена.

- Какие-то проблемы?

- Нет. Все хорошо. Просто я немного суеверный.

- У тебя столько друзей, - говорю я. - И они все такие…

- Отбитые на всю башку, - подсказывает Тимур.

- Да?

- Даже не сомневайся. Ты прекрасно впишешься в нашу компанию.

- Я что, тоже отбитая?

- Ну конечно. Ты уже и в общей драке поучаствовала.

- Я?

Не было такого!

- Забыла, как вы с Соней бились за нас с Носорогом? На вечеринке “Колибри”.

- Ну… Я просто тебя защищала. Это не значит, что я отбитая.

- А кто Камилю задницу шоколадом облил? А хотела вообще утопить в бассейне и прикопать в клумбе.

- Точно…

Я пораженно хлопаю ресницами.

- Забыла? - хохочет Тимур.

- Да… Я вообще знатно покуролесила в Дубае. Кажется, родители были правы, что не хотели меня отпускать.

- Уверен в этом на все сто! За тобой нужен глаз да глаз.

- А, знаешь, что?

- Что?

- Вся эта кутерьма началась ровно тогда, когда я встретила тебя. До этого момента я жила совершенно спокойно. Работала, осваивалась на новом месте. Я не была отбитой!

- Ой, все. Я во всем виноват. И да, приходится признать. Походу, я тоже подцепил вирус, внедренный в нашу компашку Варламом.

- Что за вирус?

- Все переженились за пару месяцев! Даже Кот, который гуляет сам по себе и вообще никогда не собирался связывать себя узами брака. И, знаешь, на ком он женился? На училке! Капец вообще.

- Это тот, который отправил тебе мою фотку с Фабио?

- Ага.

- Кажется, я где-то видела его жену… Очень хочу вспомнить, но не могу. Говоришь, она учительница?

- Русского и литературы, кажется.

- О! Я поняла! Она у нас на доске почета висела.

- Где? - удивленно таращится на меня Тимур.

- В универе. Я на романо-германской филологии училась, она на русской. Я только поступила, а она как раз выпустилась. Но мы, кажется, встречались на каких-то университетских мероприятиях.

- А у Варлама вы не встречались?

- А при чем тут он?

- Она же его племянница.

- Я не знала. Да и дядю Варлама я помню больше из детства. Они тогда с папой очень дружили.

- Ты зовешь Волчару дядей?

- Ну да.

- Капец.

- Он же старше меня… не знаю, на целую кучу лет.

- Ему всего тридцать семь!

- Всего?

Это очень много. Почти как моим родителям. Ну ладно, им за сорок. Но все равно…

- А мне тридцать два! - выпаливает Тимур.

И внимательно смотрит на мою реакцию. А я что? Я ничего.

- Сначала я подумала, что ты почти мой ровесник, - признаюсь я. - Потом поняла, что ты старше. В какой-то момент ты начал казаться мне очень взрослым...

- Скажи еще - древним! - недовольно бурчит Тимур. - Помнится, ты меня со всеми своими старшими родственниками сравнивала.Со старшим братом, дядей, отцом…

- Ты еще на моего деда немного похож, - не могу удержаться я.

- Тебе капец! - рычит мой муж.

И щипает меня за попу.

- А сейчас ты ведешь себя, как будто тебе пятнадцать!

И я бью его по голове поварешкой. Легонько.

- Я же моложе выгляжу, когда бритый и стриженный? - спрашивает он, зажав меня у стола и облапав все, до чего смог дотянуться.

Такой смешной… Переживает за свой возраст. Это так мило! Но я не могу удержаться и не потроллить его еще немного.

- Ну… так ты похож на стриженого пуделя.

- Ну все, ты доигралась! - рычит Тимур.

Перекидывает меня через стол. Задирает футболку и шлепает по попе.

- Ладно, ладно! Ты самый красивый. Правда. Когда ты приехал ко мне после стрижки, весь такой стильный и импозантный… Я влюбилась в тебя еще сильнее.

- И сразу побежала показывать мне сосочки, - вспоминает Тимур.

- Ну видишь, как ты неотразим.

- Так. Я в ванную. Бриться.

- Хорошо.

- Что - хорошо? Сосочки готовь!

Я, вообще-то, ужин готовлю…

* * *

- Завтра вечером идем на частную вечеринку, - заявляет Тимур за ужином. - Это работа, если что.

- Ничего себе, у тебя работа!

- Как и у тебя. Ты тоже тусуешься на разных мероприятиях. С разными там… - недовольно добавляет он.

- Но не на частных вечеринках!

- Один знакомый юрист устраивает. Надо идти. Ты со мной. В качестве моей жены.

Ой. Ничего себе. Это так волнительно! Первый мой выход в свет как замужней женщины. Да что там, я и незамужней не особо тусовалась на светских мероприятиях.

Так что это практически первый бал Золушки… Вот только Принц на ней уже женился.

Ну вот такая вот у нас сказка. Нестандартная. А что, мне нравится!

Вот только…

- Мне нечего надеть!

Тимур закатывает глаза.

- Семейная жизнь…

- Не нравится?

- Ты что? Нереально кайфую. Поехали покупать тебе хиджаб.

* * *

Мы на вечеринке. И я, естественно, не в хиджабе. Я в платье, причем довольно откровенном. Вчера, в магазине, Тимура чуть не разорвало, когда мы его выбирали. С одной стороны, он хотел видеть, как струящаяся ткань красиво облегает мою попу. С другой - хотел спрятать меня всю…

Эстет победил деспота. Я выгляжу очень сексуально, хотя и в рамках приличий. Как замужняя женщина.

Мы с Тимуром стоим среди гостей, с бокалами шампанского, притягиваем взгляды. Ведь он всем сказал, что я - его жена.

За спиной раздается голос юриста Тимура. Который уже успел сделать мне тысячу комплиментов.

- Знакомьтесь, это мой племянник и будущий преемник. Подающий большие надежды молодой юрист.

Мы оборачиваемся и смотрим на племянника. Я - пораженно. Тимур - плотоядно. Потому что это… Фабио!

- О! Он-то мне и нужен, - хищно произносит Тигра.