Тизер

Глава 4. На Скока с наскока...

Капсула шевелится. Тихий “чпок” раскалывает ее пополам. Полиэтилен греет кожу, прогибается под моими шевелениями, как массажное кресло. Выбираюсь наружу.

Ноги нащупывают бетонный пол.

Ощущаю первые признаки пятичасового пребывания в игре: кто-то в голове дует в боевой горн, сетчатка глаза передает картинку с задержкой американских серваков.

Вестибулярный аппарат, похоже, остался в тизере: правое ухо стремится прикоснуться к земле, неуклюжие жирафьи ноги сопротивляются, отбивая чечетку.

Борьба длится секунд десять, пока рука не хватается за стол. Потихоньку возвращаю управление за оставленным без присмотра телом.

В гараже горит свет. Димона нет. На стуле нахожу свои шмотки. Натягиваю джинсы и футболку: сопротивление холоду - плюс, самооценка - плюс. Завязываю шнурки на разношенных кроссах: скорость передвижения - плюс. Чувствую под джинсами хлопковые труселя: комфорт - плюс.

На стене висит гаражное зеркало. Вытянутый прямоугольник шириной двадцать пять сантиметров украшают наклейки из девяностых. Нахожу свое изображение между Ван Даммом, Сталлоне и обнаженными женщинами. Желтая кепка осталась в тизере: ощущение убогости - минус.

Дебафы потихоньку спадают, прихожу в норму. На столе лежит мобила, заряжается. Под ней - клочок бумаги. Корявый почерк Димона просит набрать, как выйду. В голову закрадывается предательская мыслишка о штрафе в пятьсот тысяч за разглашение. Посылаю ее подальше, звоню другу. Голос из трубки говорит “бегу”, звонок окончен.

Дергаю задвижку ржавого замка, выхожу на улицу. Еще светло, но солнце неумолимо падает. Смотрю на время - начало шестого. Ощущаю, как внутри зарождаются первые признаки шторма, он несет с собой тревогу и переживание. Прохладный ветер усиливает чувство.

Воскресенье - гордое восхождение на помост перед виселицей понедельника. Мысленно цепляюсь за каждую оставшуюся минуту безделья и балдежки. Предстоящие часы сна становятся неприкосновенным запасом кайфа. Мягкий надувной матрас примет в свои объятья, одеялко согреет и утешит перед пятидневным боем с рутиной.

Время есть где-то до полуночи, потом нужно ложиться спать. “Завтра рано вставать” - фраза, скучного, лишенного запала человека, описывает меня как нельзя точно. Человека, который забыл, что такое взорвать клуб, на следующий день скупить всю минералку в университетской столовой, а перед последней парой бахнуть пивка, чтобы полегчало. Здравое мышление говорит: “мужик, тебя развезло, пивом несет, иди в общагу, запалят - отчислят!”, а тот самый чел, который сейчас погрузился в криосон, или, не дай бог, умер, отвечает: “Да, брось! Будет клево!”.

В ночь на понедельник обычно сплю плохо. Иногда вскакиваю, чтобы посмотреть на часы. Не проспал ли? Циферки покажут, что-нибудь типа - 03:11, прикину сколько драгоценных часов еще осталось, с улыбкой расплющу головой подушку.

Сотню раз замечал, как легко просыпаюсь в эти припадочные поглядывания на телефон. Как будто и не спал - притворялся. Но все меняется, когда услышишь настоящий будильник. Сбросить с себя одеяло становится сравнимо со спасением мира в одиночку.

Димон прибежал через пятнадцать минут. Диван встретил его возбужденную задницу скрипом пружин. Притащил с собой полуторалитровую бутылку воды и крекеры. Кушать не хочу, а вот сушняк после капсулы - ого-го. Запускаю пузырьки воздуха в бутылку, кадык делает жадные движения вверх-вниз. Пью и наблюдаю за раздвоением личности друга. Сдерживаемое поведение говорит: “пей, пей, я подожду”, а бешеные глаза: “сука, положи бутылку и рассказывай! я ща взорвусь!”.

Около часа рассказываю в самых мелких подробностях. Если пропускаю хоть небольшой кусок, поток вопросов тут же сбивает с ног.

Долго и с подозрением смотрит, когда говорю, что в тизере нет интерфейса, статистики и дерева прокачки. Словно следователь на допросе спрашивает, какие попытки я предпринял. Настаивает, что, скорее всего, я что-то упустил или не туда нажал. Был бы у него полиграф, приказал бы отвечать только “да” или “нет”. Заручаюсь поддержкой Макса. Вроде соглашается, но по глазам вижу, что считает нас криворукими нубами.

Рассказ приводит к Скоку. Димас сжимает кулаки, закусывает губу. С таким рвением, он разорвал бы вояку голыми руками. Улыбаюсь.

Дальше мной играет Димон, его не остановить. Дает советы, выдвигает предположения, настаивает на определенных наблюдениях и приказывает выполнить кое-какие эксперименты. Высказывается по Максу, одобрительно кивает на то, что я согласился тягаться с воякой-абузером. Это по-нашему...

Достает блокнот, ручку. О, нет! Боец на плюс морали превращается в рассчитывающего возможные варианты задрота. Вижу, как собирается взорвать очередной бомбой информации, вынужденно обламываю его:

- Слушай, мужик... мне же на работу завтра.

- Эм...

- Мы с Максом добазарились встретиться чере-е-е-ез, - смотрю время. - Сорок минут. Часа три еще поторчу и домой. Завтра рано вставать.

- Ага, - задумался. - Ну окей, залезай. Наберешь, когда выйдешь.

Складываю одежду на стул, запрыгиваю в капсулу.

За мной хлопает дверь. Снова оказываюсь в заброшенной квартире, но не там, где реснулся в первый раз. Комбез, кепка, кеды - все на месте. Реакция на тизер не такая восхищенная, без соплей приступаю к делу. По-хозяйски обыскиваю хату, открываю каждую полку, содержимое некоторых выворачиваю на пол. В шкафу нашел чистое белье.

Предпочел бы трусы с биркой из магазина и запахом новизны, но “просто чистые” тоже пойдут. Там же нашел носки. Холостяк внутри меня приказал взять лишнюю пару прозапас - ок, бро!

Перевернув все вверх дном, смотрю на найденный лут: вязальные спицы, лыжная палка, пустой пластиковый бидон на 5 литров, кухонный нож, спички, паспорт на имя Воронина Сергея, начатая пачка сигарет “Винстон”, две банки тушенки, таблетки и закрытая бутылка водки “Столичная”. Судя по арсеналу на балконе, Воронин Сергей - профессиональный дегустатор беленькой.

Опьянею, если выпью? - Скорее всего, да. А из капсулы вылезу трезвый? - Скорее всего, да. В голову лезут мысли, как абузить эту хрень: залез в капсулу, накидался, повеселился, вылез, пошел на работу. Персонаж вместо тебя мучается головной болью и сушняком. Кайф.

Рюкзака не нашлось - облом. Складываю шмот в шуршащий пакет, предварительно обкрутив бутылку кухонным полотенцем. Лыжную палку беру в руку. Клюшка кажется более эффективной, но палка заканчивается металлическим острием - тоже неплохо.

Выхожу на площадку. Дергаю ручки - заперто. Ломать плечо не стал, спускаюсь со второго этажа. Реснулся в девятиэтажке, которую видел из окна первого респа. Закидываю пакет на плечо, острие палки цокает о асфальт. Через пять минут ноги принесли меня к штаб-квартире Макса. На город надвигаются сумерки.

Он занял квартиру на втором этаже. Поднимаюсь, стучу. Раздаются шаги, замирают у двери, чувствую, как меня рассматривают в глазок. Дверь открывается.

- Заходи! - пускает внутрь, захлопывает дверь.

Я снимаю кеды. Макс, не теряя времени, продолжает снабжать инфой. Время дня и ночи для игроков нашего региона совпадает с реалом. Возрождаешься всегда в квартирах заброшенных домов, причем в “бедных квартирах”. Те немногие, с кем ему удалось пообщаться, ни разу не выходили из квартиры с металлической дверью. Пробовали ее выломать. Говорят, группа самых предприимчивых соорудила целый мини таран, но вместо редкого шмота получили мозоли на руках, ссадины и промокшую потом одежду.

В каждой квартире спрятан ключ, если уйдешь и закроешь, то внутри никто не появится. Один из вариантов попасть в богатую квартиру - купить ключ у торговца. Квартиру выбираешь сам. О том, что лежит внутри он не рассказывает. Стоит ключ четыре тысячи. Бабки у Макса есть, но он решил в ознакомительной локации не заливать, боится, что итемы с собой не унесет.

Протягиваю мешок.

- Есть что? - по-хозяйски заглядывает внутрь.

- Хлам один... и бутылка водки.

- Ага, - рыскает глазами по пакету и улыбается. - Ну значит напьемся, когда завалим урода.

- Идет.

- Что у тебя по времени?

- Думаю, часов до двенадцати, потом уходить нужно.

- Ага, - чешет голову. - У меня есть предложение. Придется задержаться, но сделать можно уже сегодня.

- Че за предложение?

- Обычно Скок грабит магазин с двенадцати до часу. Залезем внутрь и устроим засаду. Дождемся пока возьмет портсигар и на месте завалим, - кулак врезается в ладонь, на лице появляется безумный оскал. Пацан настроен серьезно.

Глотаю слюну. Где-то в глубине души я рассчитывал, что мы потратим пару дней на поиск подходящего оружия, еще пару на проработку плана. После всех подготовок к окончанию следующей недели пойдем на Скока. Страх от того, что через несколько часов окажусь в одном помещении с серийным убийцей, пробежался дрожью по телу.

Расслабься. Это же просто игра. Ну пырнет он тебя ножом, появишься на респауне, целехонький и невредимый. Немного успокаиваюсь, но мысли, так и норовят, вернуться к боли в рассеченной кастетом башке.

- Ну, что скажешь? - смотрит из-подо лба.

- А? - похоже я завис.

- Согласен?

- Да, давай попробуем, - малой не ссыт. Я тоже не должен. - А оружие есть?

- Пошли, - ведет меня в комнату.

На журнальном столике рядом с инструментами лежит лук. Бельевая веревка натянута между концами изогнутой неотесанной палки. Желание идти с ним в пати заметно снижается. Бельевая веревка, значит...

Макс берет лук, натягивает тетиву. Палка сгибается в правильную полуокружность и отзывается скрипом. Поднятыми вверх бровями Макс спрашивает, что я думаю по этому поводу. Пожимаю плечами.

Берет со столика следующий предмет - обструганная палка с убогими перьями на конце. Похоже, он распотрошил подушку. Там, где должен быть треугольный наконечник, в палку вставлено лезвие ножа. Не кончик, а почти целое лезвие, длинной сантиметров десять. Язык не поворачивается назвать это стрелой. Заточенное лишь с одной стороны оно крепится плотной скруткой из черных ниток.

Пока я готовлю речь, которая скорее всего разочарует парня, Макс вдевает стрелу в тетиву. Подготавливаю аргументы: во-первых, в помещении использовать лук, как минимум - странно; во-вторых, сильно сомневаюсь, что эта хрень, вообще, работоспособна. Набираю побольше воздуха.

“Тр-р-р-р-р-р” - самодельный болт вошел в межкомнатную дверь больше чем на сантиметр.

Гордо задирает голову, смотрит в глаза - ответ на мое сомнительное пожимание плечами. Кладет лук на место. В руках появляются пассатижи, металлические губы смыкаются на лезвии. Напрягаясь, вытаскивает стрелу из дерева.

- Этим, между прочим, - трясет пассатижами перед носом. - Я тебя от незапланированного респа спас.

- Мля, - неудобно как-то получилось. Я ведь даже не спросил, как тут оказался. - Так, ты его...? - изображаю выстрел из лука.

- Да. Только обычной стрелой, - копается в предметах на столе, поднимает палку с привычным наконечником. - С тридцати метров в живот попал.

- Нифига се...

- Повезло, - отмахивается и отводит глаза.

- Так может он сдох?

- Нет. Если бы сдох, валялся бы рядом с тобой. Он ушел. Восстанавливаешься тут в десятки раз быстрее. Ты рану свою видел?

Тяну руку ко лбу. Корка запеченной крови размером с бутылочную пробку превратилась в ранку, которую можно принять за родинку.

- Садись, расскажу план.

План оказался простым. Проще, чем я мог себе представить. Настолько простым, что показался придуманным на коленке. Но я гоню эти мысли прочь. Пати-лидер уже ни один раз доказал, что его нужно воспринимать всерьез.

Незаметно проникаем внутрь, ныкаемся. Ждем пока Скок берет портсигар. Вылазим из укрытий, стреляем. Затем в дело идут копья - черенки от швабр, к которым привязаны ножи. Дальше смотрим по ситуации. На всякий случай возьмем ножи и что-нибудь наподобие дубинок.

Говорю, что у нас есть несколько часов. Стоит этим воспользоваться и придумать что-нибудь еще. Падающее с потолка бревно, капкан, горящая смола, яд на входной ручке, проститутка, которая подсыпет димедрол, наемный Брюс Уиллис.

Макс говорит, что у него была идея, запереть Скока внутри и поджечь магазин. Но, слишком много “но”: нет бенза, не сгорит ли портсигар, нет гарантий, что он не выберется. Настаивает, что план должен быть простым, надежным и жестким. Про огнестрел в ознакомительной локации никто не слышал, придется делать руками.

Прибамбасы, наподобие падающего бревна, капкана или досок с торчащими гвоздями Макс считает малоэффективными. Отмахивается. Говорит, что теряем самое главное преимущество - эффект неожиданности. Эти фокусы работают только в фильмах. Была бы у нас радиоуправляемая мина, тогда базару нет, нажал кнопку - ищи портсигар среди разбросанных конечностей, а так... Рискованно. Даже если и вляпается в ловушку, то не факт, что сильно покоцается. Зато в миг его шансы уравняются с нашими. Короче, упертый говнюк убеждает меня.

Следующий час я потратил на то, чтобы приноровиться к дисбалансной стреле и... луку, мля. Лезвие воткнулось в дверь только после десятой попытки. Увеличил расстояние. Теперь нужно закладываться на силу притяжения, что изменяет траекторию полета. Стрелу запускаю “парашютиком”. Чуток сложнее, но и результаты выросли. Увеличилась скорость. Приходиться прикладывать все больше усилий, чтобы вытащить лезвие из образовавшейся впадины.

Через час движения доведены почти до автоматизма. С приятным звуком “ШЫДЫЖ!” раз за разом дырявлю дверь. Получается. Появляется вера в себя и в то, что корявая палка может ранить. Радуюсь, как ребенок.

Надеемся, что Скок придет на дело в той же алкоголичке. Блага на дворе лето. Если наденет куртку или что-нибудь поплотнее, то серьезного дэмэджа не нанесем. Разве что хедшот бахнуть. Но Макс категорически отмел эту идею. Договорились стрелять только в торс. Попытка будет всего одна, риск промазать чреват последствиями.

Делаю еще парочку “БА-БАМЦ!”, “ШЫДЫЖ!”, “ДА-ДАХ!”. Макс говорит, что пора выдвигаться. И только тут до меня доходит... Вот же она, ПРОКАЧКА! За прошедший час из орудующего клюшкой сантехника, я превратился в стрелка-ученика, или подмастерье, или хз как его назвать. Теперь я могу с десяти метров солидненько так рубануть в мишень радиусом в метр. Ошибки почти исчезли. Руки знают, что делать. Хрен бы я в реале, так быстро освоил эти хламо-итемы.

Вспомнил про эксперименты Димаса. Он просил пооджиматься и понаблюдать за изменениями. Времени на это не нашел, но эксперимент с луком подтверждает его догадки.

Конечно в тизере есть прокачка! Хрен бы в него столько народу играло, если бы одни игроки не могли доминировать над другими.

Под завязку пакуемся барахлом: луки, стрелы, копья, ножи, деревянные бруски, монтировки. Обвешался, как Шварц в фильме коммандос.

Выходим на улицу. Хотел бы я посмотреть на свою тень. С таким количеством острых предметов стопудово похож на рейдера из Безумного Макса. Но день закончился, солнце уже несколько часов обогревает другою сторону виртуального шарика. Темно. Изредка появляющаяся луна не годится на то, чтобы спроецировать мой угрожающий профиль.

Идем медленно. Весь этот хлам, так и норовит ускользнуть из рук. Жонглирую.

Дорога заняла десять минут, но этого оказалось достаточно, чтобы вспотеть и обзавестись ноющей болью в ногах. Макс перенес дорогу легче. Походу у меня траблы с выносливостью. Нужно на шейпинг походить.

Скидываем оружие у крыльца. Оглядываемся. В отдалении доносится звук металлического удара - хлопнула дверь подъезда. Либо кто-то возвращается в реал, либо до сих пор не теряет надежды найти открытую дверь и раздобыть раровский шмот. Других игроков в зоне видимости нет.

Магазинчик не узнать. Следы вчерашнего грабежа бесследно исчезли.

А я еще обвинял бота в отсутствии эмоций. Тут любой бы рехнулся, каждый день приходить магазин, наводить порядок и просить об одном и том же.

Работаем.

Хлюпенькая дверь, под давлением двух монтировок, не продержалась и минуты. Засов замка выскочил из накладки без заметных повреждений. Было бы странным, услышать сигнализацию в городе, где нет электричества. Тащим шмот внутрь.

В магазине договорились ничего не трогать. Фиг знает, как бот зачтет квест: не хватало еще оказаться грабителями. Вернули дверь на место.

Посчитали, что наиболее подходящие места для укрытий - углубления слева и справа от кассы. Из них мы будем отлично видеть Скока, а когда дойдет до середины - превратится в идеальную мишень. К тому же, траектории стрельбы выстроены безопасно. Можно не боятся накосячить и случайно подстрелить Макса.

Укрытия отлично подходят для быстрой атаки, нет ограждающей проход мебели и висящих с потолка баннеров. Но проигрывают в плане маскировки. Если присмотреться, то заметить нас можно прямо из двери. Рассчитываем на то, что самоуверенный Скок ходит на грабеж, как за хлебом. Скорее всего, так и есть. Представляю, как вояка, со скучающим лицом, монотонно делает рутинную работу: ломает дверь, бьет стекла, опрокидывает стойку. Квест засчитан, он выдавливает из себя жалкое: “ух-у-у!”. Возглас выражает радости столько же, сколько “передайте, пожалуйста, за проезд”.

Я засел с левой стороны. Разложил оружие. Время ожидания пошло.

В течение пятнадцати минут сердце билось быстрее чем обычно, потом успокоилось. Пропало ощущение, что с минуты на минуту начнется бойня. Осознаю, что возможно придется ждать несколько часов.

Через пол часа позволяю полностью расслабиться мышцам, слышу, как они остывают. Чувствую усталость, ноющая боль растекается по рукам и ногам. Становятся холодными и плохо управляемыми.

Мы шли всего десять минут, а ощущение - будто с гантелями в руках пробежал марафон. Боюсь себе признаться, но мне нужен отдых. Тело может дать осечку. Опираюсь спиной о стенку, затылок касается шершавого бетона. Опускаются веки...

- Миро-о-о-н... Э-э-э-й! - слышу крико-шепот Макса.

- А?

- Уснул, что ли?!

- Нет, - выдаю стандартный в подобных ситуациях ответ. А сам думаю: “нихера я боец - в первом же рейде на посту обрубился”.

- Слышал?

- Что?! Не, не слышал.

- Идет похоже...

Я как брошенный зимой автомобиль. Подшипники, шестеренки и коленчатый вал замерзли и покрылись ржавчиной. Трущиеся поверхности забыли, что такое смазка. Аккум сдох.

Слышу чавкающий звук армейского ботинка и завожусь с пол-оборота. В миг тело наполняется теплом и страхом. Сердце бешено качает кровь. Тело вновь слушается, усталость и боль - как рукой сняло. Ненависть преобладает над страхом. Сейчас отмудохаем этого козла!

Шаги не ритмичные и громкие. Что-то бубнит. Неужели поет? Батяня комбат? Ну точно! Походу, набрался Скок.

По магазину разносится звук бьющегося стекла. Дергаюсь, от неожиданности едва не вскрикиваю. Между стойками катится пустая бутылка.

Ботинки шлепают уже совсем близко.

- Приготовься! - голос Макса звучит уверенно. - Я скажу, когда стрелять.

Беру лук, стрелу, готовлюсь к выстрелу.

Скок выбил дверь с одного удара. Па пол полетели щепки и металлические запчасти замка.

- ... огонь батарея, огонь батальон! - пьяный язык выдает исключительно фальшивые ноты.

Он принес с собой биту. Машет рукой, на пол сыпется второе окно. Здоровяк идет за портсигаром. Белая алкоголичка светится дыркой на животе.

Слева от себя вижу поднимающийся силуэт. Макс почти встал, стрела смотрит в Скока. Повторяю за ним.

- Что за нахер? - вояка остановился.

- Стреляй, - тихо сказал Макс и отпустил тетиву.

Стрела вошла под ключицу. Майка окрашивается в черный цвет. Скок орет и ворочается на месте. Дожидаюсь пока замрет, разжимаю пальцы. Мое лезвие вонзается в район левой почки.

Макс медлит. Понимаю, что это может плохо кончиться, хватаю копье. Пока Скок пытается вытащить стрелу из плеча, врезаюсь в него сзади. Нож вошел в спину по рукоять, звериный рев Скока царапает стены магазина. После таких ранений не живут.

Макс пришел в себя. Короткий пухляш прет на Скока с копьем. Вояка дернулся в сторону, копье пролетело мимо. Пацан набрал приличную скорость, не смог мгновенно остановиться, приблизился к Скоку на расстояние вытянутой руки. Мелькнула бита, за ней послышался звук рассекаемого воздуха.

Максу прилетело то ли в челюсть, то ли в шею. Пацана отбросило на несколько метров, тело два раза отскочило от пола, словно набитая сеном кукла. Возможно еще жив, но драться вряд ли сможет.

Что есть сил сжимаю копье, толкаю перед собой. Скок врезается в стойку, чувствую, как нож пролез еще глубже, немного и проткну этого козла насквозь.

- Сдохни, сука! - ору, потому что не могу не орать. Сжимаю зубы и толкаю еще сильнее.

- ААААААА! - его рев поднимает волосы у меня на затылке. Куда-то исчезает уверенность, что все получится. Так орет, что хочется закрыть уши. Кажется, что лопнут перепонки.

А потом он поворачивает ко мне голову. В черно-белых тонах магазина на меня смотрят красные глаза. Мля, буду! Как-будто в зрачках включили подсветку или зажгли сигнальные огни...

Красные фонари высосали мою решительность под ноль, страх обездвижил тело. Лицо Скока вздувается. На щеках и лбу появляются пульсирующие вены.

То ли я наложил в штаны, то ли сошел с ума от звукового удара, но Скок становится больше. Словно его в фотошопе х1,2 масштабируют.

Пока я с открытым ртом ссался в штаны, он вытащил из спины копье и швырнул в сторону. Палка три раза брякнула о пол.

Истекая кровью и прихрамывая, приблизился. Левая рука схватила меня за шею. Все-таки не показалось - с ним реально произошла какая-то хрень. Руку тоже раздуло. Вылезли вены и пульсируют так сильно, что я чувствую их кадыком.

- Вы че, лохи, совсем страх потеряли?! - даже голос изменился. Стал более грубым и твердым.

В голову приходит мысль: “Халк, сука...”, чувствую, как сжимается рука. Сначала я перестал дышать, потом горло охватила режущая боль. На грани отключки я услышал хруст. Лицо Скока стало размазанным и едва различимым, поплыло влево...

Вояка отпустил шею. Подошва берца впечаталась в грудь, я отлетел метров на пять. Боли не чувствую, темнеет в глазах...

- О! Лучник! Ты что ли?! - мозг распознает еще пару слов. - Молодец, что сам пришел. Сейчас я тебя научу, как в дядю стрелять...