Том 1. Стихотворения и поэмы 1910-1927

Тобой очам не надивиться,

когда, закатами увит,

на богатырской рукавице

ты – кровью вычервленный щит!

И эти царственные грани,

подъемля древний голос свой,

ведут мой дух в былые брани,

в разгул утехи громовой.

И мнится: к плачущему сыну

склонясь, лукавый Калита

поет грядущую былину

необоримого щита.

И мнится: шумною ратью

поем и цедим вино;

и все – крестовые братья,

и все – стоим за одно.

Но вдруг – в разгаре пирушки,

в ответ на далекий рев –

протяжно завоют пушки

с зеленых твоих валов.

И пурпур башни оближет,

ты встанешь – странно светла:

в тот миг мне горло

пронижет замолкнувшая стрела.

Вы, сокрытые зыбкою сетью

голубейного вымысла,

угрожаете смертью тем,

чье сердце безумие вынесло.

Ночь наводит понтоны

над глухими гранитами.

Наши очи, наши губы бессонны,

пребывают закрытыми.

Встали латники вала

кинуть в души нам вихри и замяти,

и оставшихся мало:

всюду други упали без памяти.

Рвите сумрака черные вены

голубыми кривыми гранатами,

но высокие вечные стены

покачнулись – и стали крылатыми.

Пусть же руки ослабли,

пусть и сердце тревоги не вынесло, –

не опустим шумящие сабли

пред огнем голубейного вымысла.

Мокроту черных верст отхаркав,

полей приветствуем изменой –

еще влетит впотьмах под Харьков,

шипя морской осенней пеной.

И вдруг глаза во сне намокнут,

колеса сдавит рельс узкий,

нагрянет утро, глянут окна

на осень в новом недоуздке.

А подойдешь к нему под Тулой

забыть ладонь на поршне жарком:

осунувшийся и сутулый

в тумане роется огарком.

Но – опылен морскою пеною,

сожрав просторы сна и лени,

внезапно засвистит он: «Генуя!» –

и в море влезет по колени.

Титлы черные твои

разберу покорничьим,

ай люли, ай люли,

разберу покорничьим.

Духом, сверком, злоем взрой,

убери обрадову,

походи крутой игрой

по накату адову.

Опыланью пореки

радости и почести –

мразовитыя руки –

след на милом отчестве.

Огремли глухой посул

племени Баянова,

прослышаем нами гул

струньенника пьяного.

Титлы черные твои

киноварью теплятся,

ай люли, ай люли,

киноварью теплятся.

Братец Наян,

мало-помалу

выползем к валу

старых времян.

Видишь, стрекач

чертит раскосый.

Желтополосый

лук окарячь.

Гнутся холмы

с бурного скока.

Черное око

выцелим мы.

Братец Ивашко,

гнутень ослаб.

Конский охрап

тянется тяжко.

Млаты в ночи –

нехристя очи.

Плат оболочий

мечет лучи.

Братец Наян,

молвлено слово –

племени злова

сном ты поян.

Я на межу

черные рати

мги наложу

трое печати.

Первою мгой

сердце убрато.

Мгою другой

станет утрата.

Отческий стан

третьей дымится.

Братец Наян,

что тебе снится?

Стяни пояс туже,

стряхни кудри ниже,

повей, повей, друже,

к ставке княжей ближе –

золотой бородою.

Пождешь мила брата

к темным коновязям,

зовешь солнце-млада

величати князем –

золотой бородою.

Те светлые ноги

прославляти струнам,

что сборят дороги

с великим Перуном –

золотой бородою!

Ой, в пляс, в пляс, в пляс!

Есть князь, князь, князь,

светлоумный, резвоногий,

нам его послали боги!

Ой, ясь, ясь, ясь!

Есть князь, князь, князь!

Как твой первый бег,

буди быстр весь век.

Как ты всех упрежал,

пред тобою кусты

под покровом тьмы

преклонялися,

а до нас добежал,

светлоликий ты, –

пред тобою мы

рассмеялися.

Ой, в пляс, в пляс, в пляс!

Есть князь, князь у нас,

светлоликий, резвоногий,

нам его послали боги!

Перуне, Перуне,

Перуне могучий,

пусти наши стрелы

за черные тучи.

Чтоб к нам бы вернулись

певучие стрелы,

на каждую выдай

по лебеди белой.

Чтоб витязь бы ехал

по пяди от дому,

на каждой бы встретил

по туру гнедому.

Чтоб мчалися кони,

чтоб целились очи, –

похвалим Перуна,

владетеля мочи.

Под копыта казака

грянь, брань, гинь, вран,

киньтесь, брови, на закат,

Ян, Ян, Ян, Ян!

Копья тлеют на западе

у вражьего лика,

размочалься, лапоть

железного лыка.

Закружи, кунтуши

горячее вейло,

из погибшей души

ясного Ягелло.

Закачался туман

не над булавою,

закачал наш пан

мертвой головою.

Перепутались дни,

раскатились числа,

кушаком отяни

души наши, Висла.

Времени двоякого

пыль дымит у Кракова,

в свисте сабель, в блеске пуль

пляшет круль, пляшет круль.

Раскосое желтоволосое чучело

фыркало на меня, буркалы пучило.

Как стояли рыцари под Дубном,

ой, смерть!

Помолкали полковые трубы,

ой, смерть!

Заунывным ты дрожала бубном,

ой, смерть!

Отуманью занемляла губы,

смерть, смерть!

Не на двадцать весен сердце билось,

ой, смерть!

Не на двадцать ходуном ходило,

ой, смерть!

А и вот она, лихая хилость,

ой, смерть!

А и вот казацкая могила,

смерть, смерть!

Ты не дуй мне в очи, ветер божий,

ой, смерть!

Не гони в лицо истому злую,

ой, смерть!

Как паду под чучельной рогожей,

ой, смерть!

Мертвым усом землю поцелую,

смерть, смерть!

Меняем прицел небосвода

на сумерки: тысячу двадцать!

Не сердцу ль чудес разорваться

за линией черного года?

На город, заросший глухими криками,

за мановенье ока,

давно ли сами вы буйно кликали

конницу от востока?

Когда же тесно стало от говора,

вы пали на землю, кружась в падучей.

Горячим грохотом железных сковород

вас отрезвит ли военный случай?

В лавках, набитых тревогой кувырком,

аршином смерьте, что есть хвалить вам.

Не завтра ль, выданы смертельным сумеркам,

пойдете к песням вы и к молитвам?

Пусть же алое полымя

каждое сердце крестит,

слушайте там, за долами,

марш, зазвеневший вместе:

«Сердце ударами вен громи,

пусть зарастет тропа та,

где обескровлено венграми

белое тело Карпата».

Пять за пядью все реже, реже там

встают, шатаясь, озябшие кости,

кричат: вы горы, зажатые скрежетом

зубов железных, – на нас не бросьте!

Кто закричал там: с ними, с ними,

с ними пусть будет каждое имя,

забитое веком! Пусть древние узы

карпатских горных пород

не оборвутся! Музыка,

вперед, вперед!

«Сердце ударами вен громи,

пусть зарастет тропа та,

где обескровлено венграми

белое тело Карпата».

Дул ли ветер не в лето теплый,

или встала иная чара,

что опять над шипучей Гоплой

человечья лютая свара?

Валом валятся в небе тучи,

закипает дождь на осине, –

это хвост ударяет щучий,

пробиваясь сквозь шерешь синий;

Это вновь на пирушке Попель

у дому, у домови Пяста,

на века загулял и пропил

дорогие княжие яства.

Восставай, Земовит, из нови

на свои веселые ноги,

оброни с величанной брови,

что тебе обещали боги.

Серп на ущербе притягивает моря,

и они взойдут на берег, шелками хлюпая

Вот волн вам, их ропот покоряя,

привидится эскадра белотрубая.

Герб серба сорвала слишком грубая

рука. Время Европу расшвырять!

Пусть рушатся колени зданий в огне,

пусть исказится за чертою черта

поношенной морды мира. Божьего гнева

я слышу голос у каждого рта.

Страны ли стали вам дороги? Слышите,

          больше их нет:

Дания – знак с колокольни, Бельгия –

          выстрел с борта.

Матерой материк в истерике,

пули изрешетили его дочерей черепа,

скоро уже – о, вы не верите? –

вам, вам, вам выступать, –

только стальной Америки

выдвинется презрительная губа.

Захлестанная ветрами слепая лошадь – весна

кричала от страха боли, туманов бельма

          выкатывая.

Я вышел узнать, в чем дело, что улица стала

            тесна,

зачем столпилась на площади, плача, толпа

           плакатовая?

Но только ступил с подъезда – и сам захлебнулся

             от слез:

ее уже подкосило, и только из грязи гривы флаг

трепался над мостовой, и я его вам принес

и пару ног ее, трижды ветрами вывихлых.

Смотрите: здесь нет и помина

того, что прошло на земле,

чье солнце, как пламя камина,

потухло величия лет.

Где разом сарматские реки,

сгибаясь железной дугой,

открыли ледяные веки

и берег явили нагой.

Где в свивах растерзанных линий

запела щемящая давка –

как тысячеструнных Румынии –

сердец, покачнувшихся навкось.

То – взора томителен промах,

то – сердце, отгрянувши, ухнет,

а сколько отпущено грома

в замок запираемой кухни!

Полков почерневшая копоть

обвешала горные тропы,

им любо, им бешено топать

в обмерзшие уши Европы.

И пали осенние травы

пугливого конского храпа,

где, ранена, Русская-Рава

качает разбитою лапой.

Вы, руки! Держать не можете.

Падите, мертвея, наземь,

пускай боевые лошади

пройдут за кубанским князем.

Вы, кони! В привычном ужасе

храпите, осев, на крупы.

Уже в придорожной лужице

купаются тихо трупы.

Пусть новую вывесят выдумку

над стеклами новых наций,

как будто тому в крови дымку

не все равно где взорваться.

Все мысли безумием вымыты,

земля опоясалась в гул…

Теплейте, холодные климаты,

огнем разряжаемых дул.

Ведь пушки дышали розами,

клубами алых и чайных,

и в битву вступили озими,

пылая маков отчаяньем.

И остров Явы рассерженный

проплыл, сотрясаясь в громах,

и остов яви отверженной

за промахом делал промах.

Но чем заглушу, и смогу ли,

печаль одноногих людей,

из вьюг отлетающих в гуле,

прибитых к забытой беде?

Пусть там, на взлетевших Карпатах,

качаются снега цветы,

но – эти улыбки горбатых

из чертополоха свиты.

И к этому морю ледовитого мужества

путей не найдет ядовитое дружество.

Я знаю: все плечи смело

ложатся в волны, как в простыни,

а ваше лицо из мела

горит и сыплется звездами.

Вас море держит в ладони,

с горячего сняв песка,

и кажется, вот утонет

изгиб золотистого виска…

Тогда разорвутся губы

от злой и холодной ругани,

и море пойдет на убыль

задом, как зверь испуганный.

И станет коситься глазом

в небо, за помощью, к третьему,

но брошу лопнувший разум

с размаха далеко вслед ему.

И буду плевать без страха

в лицо им дары и таинства

за то, что твоя рубаха

одна на песке останется.

Ушла от меня, убежала,

не надо, не надо мне клятв!

У пчел обрываются жала,

когда их тревожат и злят.

Но эти стихи я начал,

чтоб только любить иначе,

и злобой своей не очень

по ним разгуляется осень.

Приветствую тучи с Востока,

жестокого ветра любви,

я сжечь не умею восторга,

который мне душу обвил.

На мой ли прикликались

вызов иль слава вас слала сама,

летящие тучи Гафизов,

сошедших от счастья с ума?

Черны и обуглены видом

в персидском в палящем огне,

летите! Я счастья не выдам,

до плеч подаренного мне.

Привет вам, руки с Востока,

где солнце стоит, изомлев,

бледнеющее от восторга,

которого нет на земле.

Нынче поезд ушел на Золочев,

ударяясь о рельсы. И вот –

я вставляю стихи на золоте

в опустевший времени рот.

Ты еще задрожишь и охнешь,

когда я, повернув твою челюсть,

поведу паровоз на Мохнач

сквозь колосьев сушеный шелест.

Я вижу этот визг и лязг,

с травою в шуме ставший об локоть,

где бога голубой глаз

глядит на мчащееся облако.

Троица! Стройся, кленовая лень,

в явственный, праздничный, солнечный день.

Троица! Пляшут гневливо холмы

там, где истлели ковыль и калмык.

Великодушье – удел моряка,

великодушьем душа далека.

Ты, даровавший мне жаркую речь,

дай мне у ног и устать и прилечь!

Брошенной тростью, дорожной клюкой,

в камень звенящей под сильной рукой,

мы этими ветками ум обогнем,

следя за весенним взошедшим огнем.

Я буду волком или шелком

на чьем-то теле незнакомом,

но без умолку, без умолку

возникнет память новым громом.

Рассыпься слабостью песка,

сплывись беспамятностью глины,

но станут красные калины

светиться заревом виска.

И мой язык, как лжи печать,

сгниет заржавевшим железом,

но станут иволги кричать,

печаль схвативши в клюв за лесом.

Они замрут, они замрут –

последний зубр умолк в стране так,

но вспыхнет новый изумруд

на где-то мчащихся планетах.

Будет тень моя беситься

дни вперед, как дни назад,

ведь у девушки-лисицы

вечно светятся глаза.

Я пью здоровье стройных уст

страны мелькающих усмешек;

стакан весны высок и пуст,

его рукою сердца взвешу.

Скажу опять все то ж и той,

которой вы «да здравствуй» кличьте,

ведь жизнь из платы зажитой

мне все равно веселье вычтет.

Несу, несу иной закон чинам,

его на свежей я тропе пел;

пускай над каждым днем законченным

раздуют этой песни пепел…

Над селами облак высьте рать,

ведь скоро мирам станет дурно;

вам души в слезах надо выстирать

и вывесить сохнуть к Сатурну.

И новых наткав кумачей и камок

из крови ложащихся в бёрдо родов, –

я самую белую выбрал из самок

идущих на смерть городов.

Был лес зацветающих яблонь

для кожи веселой ограблен,

и кос над прозрачною кистью

легли виноградные листья.

Я все увидел не настоящим,

Где дали синий почтовый ящик,

туда своей жизни письмо понесу,

у туч переняв их грозовый галоп,

и ветер, ударив меня по лицу,

насмешливо свистнет: «Холоп».

Осмейте

разговор о смерти,

пусть жизнь пройдет не по-моему

под глупое тявканье пушек,

и, неба зрачки наполнив помоями,

зальется дождем из лягушек.

Я знаю, как алчно б

вы бросились к этой стране,

где время убито, как вальдшнеп,

и дни все страшней и странней;

и эти стихи стали пачкой летучек,

которых прочесть никому не посметь;

где краской сырою ложится на тучах:

«Оксана – жизнь и Оксана – смерть!»

Чьи губы новы и чьи руки – не вы,

чьи косы длиннее и шире Невы,

как росы упали от туч до травы;

и ветер новых войск –

небывших дней толпа

ведет межмирный поиск,

где синий сбит колпак.

И эту русую росу,

и эту красную грозу

я первый звездам донесу.