Trempe ton pain dans la soupe

14

M'man me dit :

— Tiens, Pilar a trouvé cette chose dans ta chemise au moment de la laver.

Elle saisit sur le buffet la petite boîte d'or que m'avait confiée le père Grey à la clinique.

Si je te disais que je l'avais totalement occultée de ma mémoire, assurerait le mecton préposé à la vidange de tes latrines.

L'objet est intéressant : une sorte de boîtier plat dont l'un des angles est percé de minuscules trous. Une plaque sensible, moins épaisse qu'une carte de visite et de microscopiques éléments mettent le comble à ma perplexité.

Pour quelle raison le roi du blé m'a-t-il demandé de remettre à sa fille cet appareil si particulier ?

Je me chope la citrouille à deux pognes pour faciliter l'évocation (et non les vocations) de notre fin d'entrevue à la clinique.

Le rondouillard bonhomme m'a refilé ce truc-machin-chose sur le pas de la porte. Il se tenait dos à Los Hamouel son secrétaire, et a baissé la voix en me le remettant. Se gênait-il du grand-pas-sympa ? Plus je réfléchis, plus je le pense. Une enquête, je te l'ai sûrement déjà dit, ressemble à une toile pointilliste. Elle est composée de petites touches. Considérées isolément, elles sont sans signification ; c'est le recul et la vue d'ensemble qui rendent l'œuvre éloquente.

Voilà Marie-Marie qui rentre de faire des courses avec notre enfant et la nurse.

Tu la verrais, mon Antoinette ! Une poupée ! comme disent les tocassons de la coiffe. Elle porte un adorable manteau anglais, bleu marine, avec un col de velours et des boutons dorés, un chapeau avec des pattes sur les oreilles. Son minuscule nez rose ressemble à une framboise.

Elle m'accourt contre et se jette dans mes jambes avec violence.

Et tu sais quoi encore ?

Sa mère a dû lui faire la leçon car elle crie : « Papa ! Papa ! » en riant aux larmes.

— Tu t'es bien promenée ? questionné-je.

— On a été avec Mimi.

— Qui est Mimi ?

Elle s'écarte et me désigne Salami, la langue traînante, le fouet triomphal, qui sourit en bavant sa fatigue de convalescent.

Comme il semble heureux, Ventraterre !

Je me baisse pour caresser le gros sabot de son museau.

Et pendant que je lui prodigue de la tendresse, à lui aussi, une voix faible et lointaine retentit dans la pièce, celle d'un homme qui déclare en américain (dialecte dévoyé de l'anglais) :

— B 28, j'écoute…

Qué zaco ? La radio ? Je mate alentour.

Je te dis tout, Bourdalou ?

Ma fille joue avec le boîtier d'or et c'est de lui qu'émane l'organe en question.

Il répète son annonce et poursuit :

— Vous êtes prié de décliner votre numéro de code !

Elle est raide, celle-là ! comme s'exclamait une dame que j'avais invitée à danser et serrais d'un peu trop près.

Je me saisis de la golden box, mais le contact s'interrompt. J'ai beau la tourner entre mes doigts, elle demeure silencieuse.

Tu ne trouves pas étrange et de bel augure qu'Antoinette l'ait déclenchée ? J'en suis soufflé. Je me tue à te le seriner : le hasard régit notre vie de flic. Sans son concours, nous ne serions bons qu'à régler la circulation devant les écoles maternelles.

Bérurier de retour de noces ! Plus rouge qu'une cape de toréador, les yeux dans de la crépine sanguinolente, les lèvres écaillées par le beaujolais.

— Cela s'est bien passé ? questionné-je.

— Formide ! Une java à tout casser ! Si j'te dirais qu'en fin d'parcours, j'ai tiré la mariée dans sa belle robe blanche, tant tellement qu'son époux était rétamé.

— Bel exploit.

— Slave s'est passé d'la manière suvante, reprend le queutard prénuptial. Vu qu'le conjoint pouvait plus arquer, c'est moi qu'je l'ai porté dans leur carrée. Sa p'tite jeune femme grimpait d'vant pour délourder. J'ai virgulé l'gars su' l'plumzingue com' un' hotte à vendange. Sa chérie semblait tout' chose d' s' mett' la ceinture un soir pareil. L'avait les larmes à l'œil. J'ai voulu la consoler : on n'est pas un monstre sans cœur…

— La générosité même ! renforcé-je.

— J't' fais pas dire. Alors tu sais : un' chose en amenant un' aut'…

— Tu lui as offert sa nuit de noces ?

— Et quelle ! Tu juges ? Un' rapière au calibre d'la mienne, pour un' frangine qu'avait encore jamais vu péter le loup sur la pierre de bois, comm' disait grand-père ! Au débute, ell' crillellait grâce ; mais n'ensute s'est piquée au jeu. Reus'ment, c't'était un hôtel chicos où y avait du savon dans la salle d'bains. Personn' jamais dira à ce dont on parvient av'c un' savonneuse ! D'en plus, un' craquette c't'estensib'.

— Bref, cette jeune femme est à même d'héberger n'importe qui désormais ?

— Positif'ment, Grand. Positif'ment. Ell' a la vie d'vant elle à partir d'maint'nant.

Il est heureux de cette nouvelle mission, mon brave Béru à l'altruisme sans limites.

— On en est où est-ce avec ton affaire ricaine ? demande cet être de bite, mais également de devoir.

En termes professionnels je lui dresse le résumé de toutes les péripéties que tu viens de vivre dans l'un des récits les plus palpitants de cette fin de siècle.

— Montre voir c't'boîte magique qu' j'voye !

Il la soupèse, la flaire, l'ouvre, la bricole, et enfin la dépose avec défiance sur la table.

— Alors, elle a causé ? Qu'est-ce t'as fait pou' la déclencher.

— Ce n'est pas moi c'est…

Me retiens in extremis, disait-on en italien, jadis. Si je lui raconte ma paternité et la présence de Marie-Marie chez nous avec « notre » enfant, il va tout lâcher pour foncer vers elles. Or je ne veux pas le démobiliser.

— … C'est la bonne, en l'astiquant, laissé-je quimper.

— Et toi t'astiquais l'Espagnole ! rigole-t-il.

— C'est ça.

— Le Négus est pas ici ?

— Il va arriver : il s'occupe de nos billets.

— Vous partez, les deux ?

— Nous partons, les trois, car tu es du voyage.

— Où c'qu'on va ?

— En Floride.

— C'est où, la Floride, en Afrique du Sud ?

— Tu brûles, Gros !

15

Le domaine de feu David Grey est situé à Pahokee, sur la rive du lac Okeechobee en Floride, à quelque 200 kilomètres de Miami.

Étrange demeure, frappée de gigantisme, au style indéterminé hésitant entre le colonial yankee et le château bavarois cher à Louis II. Elle se dresse sur une éminence plantée d'essences propres au 27^e parallèle.

La propriété continue sur le lac par une île semblable à celle où fut aménagée la tombe foraine de Lady Di, la pauvre. Elle possédait une flopée de gardes du corps (et quel corps !), mais il a suffi d'un Franchouillard bourré pour la ravir à l'affection de la Mère Deux, reine d'Angleterre, d'Écosse, d'Irlande et de la moitié du tunnel sous la Manche.

Pour t'en reviendre : le domaine est faraminable ! D'un mauvais goût exaltant la colossale fortune du propriétaire. Tennis, coral, piste d'hélicos, piscines olympiques. Il possède trop tout, tant tellement que qu'est-ce ça doit être chiatique d'habiter un endroit pareil !

La calme Buick louée à Miami semble être la tire du vétérinaire venu purger les bébêtes.

On arque vers l'entrée de cette citadelle conçue par Walt Disney et interprétée par des architectes bien décidés à se goinfrer.

Un valet de pique, ou de pied, je ne sais, nous accueille avant que nous n'eussions le temps de nous manifester. Un grand Noir aux cheveux gris à peine ondulés à l'aspect du juge dans la série des Perry Mason.

Ce mec n'a pas dû sourire depuis l'abolition de l'esclavage. Il attend, muet et immobile, confusément troublé par la présence de Bérurier, qui s'est fringué en blanc et chapeauté d'un panama, comme s'il jouait dans un remake « D'Autant en emporte le ventre ».

J'affronte le majordome :

— Nous constituons, ces messieurs et moi, une commission rogatoire de la Police française chargée d'enquêter sur l'assassinat de miss Pamela Grey, lequel, sans doute le savez-vous, a été perpétré sur notre territoire.

Son hochement de tête est aussi imperceptible que celui du Sphinx à qui tu demandes s'il est content de ne pas avoir été transporté au British Museum comme le reste de l'Égypte. Il attend.

Devinant quoi, je lui produis un papier des autorités ricaines nous autorisant à effectuer une enquête sur le territoire des U.S.A.

— En quoi puis-je vous être utile, sir ? s'informe l'oncle Tom.

— En répondant à nos questions, mon cher.

Il s'écarte pour nous laisser entrer.

Je t'ai décrit tellement de maisons saugrenues dans mon œuvre monumentale, que je renonce à en ajouter une de plus. Qu'il te suffise d'apprendre l'inouïsité de cette gigantesque bâtisse faite de briques et de brocs. On aimerait savoir à quoi pensent les gaziers pour se faire élever des palais de deux cents pièces quand une seule suffit pour tirer un coup ! En règle générale, ils n'épatent qu'eux-mêmes ; se balancent de la poudre aux châsses pour se prouver leur puissance.

Nous voilà partis en caravane dans (justement) ce caravansérail. Des enfilades de salons, des jardins d'été, d'autres d'hiver, et d'autres encore divers. Tout cela pour atteindre une piscine couverte, entourée de vitraux peints 1900, représentant des échassiers dans des roseaux. Très élégants. Des canapés d'osier recouverts de coussins imperméabilisés, un bar rutile, avec juke-boxe incorporé. Une démentiellerie yankee.

Une femme est assise, qui porte un maillot de bain noir, luisant comme de la peau de requin. Elle est très brune et bronzée à outrance. Dodue dans sa cinquantaine épanouie, elle défie le mauvais goût en utilisant un fume-cigarette pour star des années 30. Le comble : elle porte un chapeau de paille, style capeline, noué sous le menton par un ruban, comme il se doit quand on est en bikini.

Mal foutue, la rombiasse : le bide proche des nichemards, des cuisses kif les statues d'Arno Breker, et un tablier de sapeur luxuriant qui s'échappe, par grosses touffes, de son vêtement de bain.

Qui est cette pouffe extravagante ?

Notre mentor s'en approche pour lui chuchoter des choses à notre propos. La femme le congédie d'un geste plein de langueur et le gonzier se dissipe.

— Approchez, messieurs ! Approchez ! invite le cétacé, en français dans le texte.

Elle jacte notre belle langue moins bien qu'elle ne l'imagine, mais reste compréhensible.

Nous avançons avec une suffisance de bon ton.

Je m'incline :

— Mes hommages, madame. A qui avons-nous l'honneur ?

Elle a un grand rire, large comme une connasse de jument.

— Mais… à madame David Grey ! répond-elle.

Le sol m'échappe telle la feuille de papier hygiénique du type tentant de se torcher l'oigne sur la lande bretonne par grand vent.

— Je… L'on nous avait dit que…

Elle se délecte de mon patouillage.

— L'on vous a dit que Grey et moi étions divorcés. C'est exact. Cela ne m'a pas empêchée de conserver son nom, du fait que je ne me suis jamais remariée.

Cette bonne raison ne m'explique pas ce que la vieille peau fabrique dans ce palais Carabosse. Elle me l'apprend sans que j'eusse à la questionner :

— Imaginez-vous, mon cher détective, que l'existence est la chose la plus stupéfiante qui soit. Son père étant mort, notre fille Pamela se trouve être l'héritière de ses biens. On assassine la chère enfant, et sa fortune me revient ! Étonnante trajectoire, non ?

— En effet ! admets-je. Et d'une folle rapidité !

— Qui donc irait concevoir un tel scénario ? fait-elle en primesautant derechef.

Je me tais, biscotte il est en train de s'opérer un machin très extrême sous mes yeux vigilants.

Magine-toi que Sac-à-vin est littéralement envoûté par notre hôtesse. Il la consomme du regard, la bouche gobeuse, la braguette en forte dilatation.

Si tant est bien que la dame s'en rend compte. Elle fait « tilt » en découvrant le bénoche hypertendu du Gravos.

— Mistress Grey, dis-je-t-il avant que sa fascination la rende inapte à toute converse, je suis ravi pour vous d'apprendre que cette énorme fortune vous échoit. Seulement, il y a comme un défaut : ces morts auxquels vous la devez ne sont pas naturelles et résultent d'assassinats successifs. Tant que la vérité ne sera pas établie, vous ne pourrez disposer de votre héritage !

16

Une merveilleuse voix de soprano vient me chercher au fond de l'inconscience. D'une pureté à t'en faire changer de slip ! Je me laisse doucettement remonter à la surface du cloaque où je vaselinais. Ouvre mes vasistas.

Je suis allongé sur un lit dans lequel eurent lieu les derniers championnats du monde de partouze sur terrain couvert. Soie et brocart, bois doré incrusté de miroirs vénitiens, ciel de lit conçu et réalisé à l'intention d'une impératrice russe, avec plein d'angelots sculptés qui font voir leur bistougnette. Sur les murs, des scènes lascives, imitées du XVII^e siècle et importées du 17^e arrondissement de Paris. Au centre de la chambre, une statue équestre de Jeanne d'Arc en porte-jarretelles, faisant le siège de La Nouvelle-Orléans.

Tout cela est très classe et dénote des propriétaires qui ne plaisantent pas avec le véritable luxe.

— Tu es sorti du sirop ? s'inquiète la voix de Jérémie.

Ma tronche exécute un 45 degrés. Je découvre mon All Black assis dans un immense fauteuil qui a jeté l'ancre dans ma chambre.

— Qu'est-ce qui m'est arrivé ? demandé-je.

— La veuve, un peu soupe au lait, t'a fracassé une bouteille de Baccardi sur la tronche. En tout cas tu n'as rien de cassé, bilan : une grosse bosse et deux points de suture.

— Où suis-je ?

— Nous n'avons pas bougé du domaine. La grasse, désespérée de t'avoir estourbi, voulait prévenir la police et se constituer prisonnière ; on a eu toutes les peines du monde à l'en dissuader. Alors elle a fait quérir par hélico le meilleur chirurgien de Miami pour te rafistoler et t'a installé dans la « chambre présidentielle », ainsi baptisée parce que le Président Nixon y a dormi au cours d'une campagne électorale.

Il ajoute :

— J'ai la chambre contiguë.

— Et Béru ? m'enquiers-je, soucieux de mon petit monde.

L'homme qui descend des cocotiers par un ami de sa mère ricane :

— Oh ! lui…

— Parle !

— Il fait étinceler l'hôtesse. Tu entends cette voix divine ?

— Je pige pas…

— La riche héritière ne peut s'envoyer en l'air que si un castrat lui chante la Flûte enchantée. Le déburné s'égosille depuis un moment ! Le Ventru doit y aller de son astiquée de gala. Nous avons débarqué sur une planète conçue par Fritz Lang à l'époque du muet.

- Ça manquait à ma collection.

— Veux-tu boire quelque chose ?

— Une vodka-orange.

Déjà initié au fonctionnement de ce Palais des Mirages, mon pote s'empare d'un jactophone tributaire à bivalvisation multiple et déclare :

— Une vodka-orange et un whisky-Campari ; le tout sur glace pilée !

Un timbre mélodieux répond :

— A votre service, sir !

Organe féminin, langoureux à souhait.

Le chanteur écouillé s'est tu. Le silence a repris ses droits, comme l'écrivait un vieux con qui ne rédigeait que des lettres de noblesse.

— Nous voici engagés dans une drôle de croisade, assuré-je.

— Je le pressens, confirme mon équipier valeureux.

Nous ne croyons pas si bien dire !

C'est beau, une femme totalement essorée par l'amour. Quand la mère Grey réapparaît, cramponnée au bras de son Chevalier Paillard, sans peur et sans reproche, elle interprète un solo de castagnettes avec les genoux. Flapie, la darlinge ! Mais si heureuse ! Comblée de la soute à la dunette !

Elle a enfin rencontré l'homme de sa vie. Tous les prédécesseurs étaient des amants de pacotille ! Des niqueurs à cinq dollars la passe !

Une nuit où elle était schlasse, dans une taule de Buenos Aires, elle s'est fait escalader par trois hombres à la fois ; mais ç'avait été de la baisance au rabais, comparée au monumental coup de verge qu'elle vient d'encaisser dans la lucarne. Du batifolage primesautier de poètes élégiaques.

Elle dévide, agrippée à ce chêne de viande. Nous décrit la bitoune d'Alexandre-Benoît que nous connaissons cependant pour l'avoir vue à l'œuvre, cent fois sur le métier remettant son ouvrage ! Elle narre ce coït d'exception à la femme de piaule noire qui apporte nos boissons.

Mieux, craignant d'être incrue, elle demande à Bibendum de produire la pièce convictionnelle. Malgré son repos mérité la bête garde encore fière allure. L'ancillaire, pourtant habituée à du chibre grand veneur, reste sidérée devant le monstre assoupi. Présente ses félicitations à l'heureuse bénéficiaire de l'engin ! Les deux donzelles, bien que séparées par la couleur de leurs peaux et leurs revenus, tombent dans des bras réciproques.

Une ambiance de liesse règne au domaine. Bientôt, tout le personnel féminin, alerté, se met à défiler devant le calbute baissé de Sa Béatitude. Jour de gloire pour l'oncle de Marie-Marie ! Il savoure d'autant plus qu'aujourd'hui il époustoufle des Ricaines.

— French ! leur répète ce grand patriote, I am French from Normandy. My father avait le same braque, and my grand-father too. It's a family phénomène ! My bitoune was primate in any contries. I have sale it to the Pantruche Museum when I should be nazebroc.

Peu regardant, il laisse toucher. Palper, même ! Ce qui induit l'inévitable : gode de nouveau. Un guignol tout superbe. Priape dans sa gloire ! En majesté !

Depuis notre poste d'observation, nous contemplons cette frénésie de gonzesses en délire !

Je peux t'affirmer que l'ambiance n'est point funèbre ! A voir comporter l'Argentine, on conçoit difficilement qu'elle vient de perdre son époux et sa fille dans des conditions dramatiques ! Ses deuils glissent sur ses plumes comme les lèvres d'une frangine sur la tête de mon nœud.

Cette démonstration épique se développe de la meilleure façon. Généreuse et se montrant humaine avec les serviteurs, elle autorise (sans consulter l'intéressé) les filles présentes à goûter la grosse gnougnouf de Messire Gradube. Chacune d'elles opère quelques aller-retour, afin de se distendre les muscles zygomatiques.

Le duc de Normandie n'a jamais été à pareille fête… Figure-toi qu'il organise un classement chez ces gentilles. Leur attribue des points, leur prodigue des conseils dans son anglais approximatif.

Le prix d'honneur est attribué à la plus jeune des concurrentes, à la cavité buccale particulièrement souple. Elle paraît insensible aux spasmes engendrés par le mal de cœur, parvient à entonner vingt-cinq centimètres de chibre, ce qui constitue une sacrée performance compte tenu du diamètre de l'objet.

Ébloui par l'exploit, Sa Majesté décide d'honorer cette vaillante d'un coup de rapière. Las ! Dame Nature est capricieuse. Si la jouvencelle possède une bouche de crocodile, sa chaglatte, en revanche, est plus étroite que la porte évoquée par André Gide.

Alexandre-Benoît est contraint à l'abandon, s'en désole mais épargne cependant à l'intéressée l'explosion de sa craquette.

Le calme revient après la tempête. Jérémie pose une question ultra-brève, de laquelle devra naître une réponse bien charpentée :

— A présent ?

J'effleure mes points de suture d'un index aussi peureux qu'une corne d'escargot.

Quand on te pose une colle embarrassante, n'oublie pas, avant de patauger, d'accomplir un geste détourneur d'attention : fourbis tes lunettes ou gratte-toi les roupettes ; tu peux également user de la quinte de toux intempestive, voire dégrafer ta montre pour la remonter.

Ballepeau, je ne pense rien ; totalement essoré du bulbe, l'Antonio. Ou plutôt, si : ma gamberge va à Antoinette exclusivement. Elle est givrée, Marie-Marie, de prétendre l'embarquer dans les polarités à la « souffle-moi-dans-l'os-à-moelle-pour-me-le-réchauffer » ! Qu'imagine-t-elle, l'ancienne Pie borgne ? Que je suis un père de carte postale ? Elle peut se l'arrondir au mortier à purée ! Je viens enfin de piger pourquoi elle ne me tente plus. En allant me faire un chiare, à la sauvette, dans les brouillards du Nord, elle m'a arnaqué à vie. Qu'elle se soit ravisée trois ans plus tard ne saurait rattraper la période fabuleuse dont elle m'a spolié. D'y songer me la fait haïr (j'exagère à peine, je te jure). De quel droit prive-t-on un homme de ce qui le rend le plus irréfutablement homme ?

Le ronflement de son tonton fait diversion. Je mate le Pachyderme vautré dans un fauteuil, les jambes en bras de carriole dételée, ses énormes paluches en guise de sous-ventrière, les pinceaux de traviole. Un morceau de sa chemise, coincé dans la braguette, paraît baliser un mystérieux parcours. « O Géant, se peut-il que tu dormes ? » égosillait Ruy Blas.

Le regard scrutateur du Dark me ramène d'autor à sa lourde question.

A présent ?

Hein ? Que faire ? Qu'entreprendre à partir de ce palais du mauvais goût ?

Lutte inégale du trou de balle contre le pot de chambre. Aucune aide à espérer des forces de police ricaines. Plutôt des coups de saton dans la clape. Tu penses si les confrères yankees sont prêts à nous scier la branche, malgré l'autorisation dont nous disposons. Pauvres Pieds nickelés que nous sommes !

Mister Blanc murmure :

— En somme, nous avons entrepris ce voyage pour que Béru se vide les couilles et qu'on te recouse le crâne ?

Cruauté d'un bilan dérisoire nous faisant perdre la face à nos propres yeux.

A cet instant précis, le téléphone sonne. Comme alexandrinerait Victor Hugo, l'homme qui avait toujours un reste de soupe dans la barbe.

17

Quand j'affirme que le biniou carillonne, je catapulte le bouchon sur la rive opposée. En réalité, il ne s'agit pas du bigophone traditionnel, mais de la petite boîte d'or confiée par le marchand de blé à Pantruche-les-Bains. Depuis qu'elle avait résonné entre les doigts de « ma petite fille », elle était restée silencieuse.

Vitement, je l'extrais de mes vêtements sacerdotaux et entreprends de la bistougner frénétiquement, à la recherche d'un quelconque bouton de contact. Ne le trouvant pas, m'affole pour, en deux ex-poires-de-cause, supplier mon lutin personnel de me prêter main, tu sais quoi ? Oui : forte !

Qui dira jamais ce qu'engendre la prière ? A peine ai-je élevé mon âme au-dessus du niveau de la mer qu'il s'opère… Je n'ai pas l'outrecuidance de qualifier cela de miracle, mais, en tout cas ça y ressemble comme mon oigne à l'œil de ton frère borgne.

J'ai pressé fortement l'angle de l'appareil où sont aménagés de minuscules trous et aussitôt une voix a retenti :

— B 28 appelle Z.B.X.

Déterminé, je me pince les narines, kif lorsque Bidendum en craque une.

— Z.B.X., nasillé-je.

Un temps. Quelque part, M. B. 28 réfléchit. Je pressens de la suspicion chez le mystérieux correspondant…

Sa voix métallique jette (je devrais écrire « crache ») :

— Déclinez votre numéro de code, je vous en prie !

Oh ! la vilaine colle !

Je file un regard éperdu à mon brave Vendredi, attendant de lui, sinon le grand secours, du moins une idée. Et, comme chaque fois, ce Noirpiot d'élite me l'apporte sur un plateau à manche de bois. Se saisissant d'une statuette de biscuit brun, il la brise à côté de l'émetteur en hurlant de toutes ses cordes vocales.

Cri terrible, redouté des mères à genoux. Les animaux de la préhistoire devaient en lancer de semblables quand ils étaient en gésine ou qu'on leur marchait sur la queue.

J'interromps sec la communication, laissant l'interlocuteur à sa perplexité. La clameur de mon Blanc (marque de mes stylos, publicité désintéressée) a réveillé le Gros et sa dame de cul.

— Pourquoi tu gosilles ? s'inquiète le membre actif de la riche héritière.

Comme l'interpellé ne répond pas, Alexandre-Benoît morigène :

— T'as fait peur à Dolores !

— Madame porte un bien joli prénom, dis-je galamment.

Le signal sonore de mon bistougnet d'or reprend. Je ne réponds pas. Ça couine façon souris prise au piège. Dur de résister à un appel. Mais il me faut tenir bon si je veux éveiller la curiosité de B. 28. Notre but ? L'inciter à se manifester d'une autre manière, comprends-tu-t-il ?

De l'autre côté de la baie vitrée, le soir descend sur l'eau dolente du lac Okeechobee. Des oiseaux aux larges ailes cendrées effleurent la surface étale.

Je conçois que le roi du blé ait choisi ce coin comme lieu de résidence. Dommage, toutefois, qu'il y ait bâti cette cathédrale de pacotille.

Notre divine hôtesse se fait belle pour le dîner (en américain : for the diner). Elle porte une robe en plumes d'oiseaux allant du vert sombre au noir clair. Coiffure élaborée par un merlan pédoque[5]. Tu verrais cette ruche sur sa tronche ! La Grande Catherine ! Mieux vaut tiare que jamais ! Me suis souvent demandé pourquoi tant de gerces sombrent dans le ridicule le plus achevé en croyant s'embellir. La somme de conneries requises pour en arriver là !

Des personnages singuliers (bien qu'ils soient deux) partagent la vie de la veuve Grey, donc notre dîner : l'artiste capillaire et le castrat.

Le premier, d'origine italienne, est un quinquagénaire soufflé par l'inaction et la bonne vie, à tête de compositeur d'opéra du XIX^e siècle. Longs favoris frisottés, moustache extra-fine, boursouflures intempestives, cheveux longs teints et bouclés au petit fer. Quand il mange, ses joues se gonflent comme pour mimer des pets à haute teneur flageoletique. Signe particulier : il conserve en permanence la goutte au nez. Son regard exprime admirablement sa sottise et sa cupidité. Cet homme aurait pu être dangereux s'il était moins flemmard. Bouffer et faire la sieste sont, à l'évidence, les deux mamelles de sa vie.

Le chanteur éburné, quant à lui, semble issu du croisement d'un Mexicain obèse et d'une sirène des mers chaudes. Figure de lune, totalement imberbe, coiffure « aux enfants des douars », yeux ensevelis derrière des bouffissures de mauvais aloi, il est vêtu d'une chemise à triple jabot, ouverte jusqu'au nombril. Une mèche décolorée barre sa chevelure sombre. Il ne mange pas, mais grignote du bout de ses belles dents immaculées des nourritures apprêtées pour lui seul.

Ces deux croquants (le pommadin et l'écouillé) nous battent froid, n'appréciant pas que des zigmen débarqués d'Europe viennent partager la couche et la table de leur bienfaitrice. Ainsi les chiens se font-ils grise mine à l'heure de la pâtée.

Étant américain, le repas ne saurait être succulent. Des mecs qui lavent les huîtres à grande eau avant de les gober pour n'en conserver que le crachat, ne seront jamais de fins gourmets. Trop habitués à puiser leur nourriture dans des barquettes de carton !

Vaille que vaille, on s'envoie du poulet frit aux cacahuètes fraîches, puis on s'apprête à claper un mouton à la menthe lorsqu'on perçoit des bruits réverbérés par l'ampleur du palais.

Presque aussitôt, le grand Noir chef larbin se pointe, l'œil jaune et les lèvres gonflées tels des pneus de Formule 1. Se penche sur le décolleté de la nouvelle propriétaire, lui chuchote que des policiers viennent d'arriver et la réclament.

Dolores glapit que ces intrus attendront. Elle a du monde et ne peut abandonner ses invités, non mais des fois !

Le serviteur s'en va pour revenir aussitôt avec l'air emmerdé d'un mec qui a paumé le corbillard de sa femme dans un encombrement de la circulation. Déclare que les draupers ne l'entendent pas de cette oreille et exigent une entrevue immédiate.

Lors, l'outarde se dresse, lisse ses plumes, quitte la table en s'excusant, et file le dur au laquais.

Le castrat continue de jaffer. Par contre, le merlan, soucieux de se glisser dans la dépouille du maître de maison, se dresse, virgule sa serviette et disparaît à son tour.

Bérurier ronchonne, la bouche pleine :

— Tu croives qu'y respectent l'heur' d'la bouffe ?

Jéjé et moi attendons, les nerfs tendus comme la braguette de gaziers bourrés de Viagra avant d'aller visiter une alicaire[6].

Un moment, le bourdonnement des voix se poursuit, coupé d'interjections de la dame, qui ressemblent à des cris de pintade à l'arrivée d'une rame de métro.

Enfin, le silence revient. Plutôt lourd et, conséquemment pénible.

Retour du coiffeur, blême, le regard plombé…

Il nous considère avec détresse et laisse tomber d'un ton misérable :

— Les types du F.B.I. viennent d'arrêter Dolores.

18

Toujours, dans les situations désespérées, faut que je récite des vers. Ça me détend. Il s'agit là d'une simple charnière permettant de passer d'un moment à un autre.

Gradube qui (notre lecteur s'en sera aperçu) parle un anglais approximatif et en tout cas ne le comprend pas mieux, continue de bâfrer au côté de Mister N'en-a-plus.

Spontanément, le perruquier prend la place d'honneur, encore chaude du fion de sa maîtresse. Lui qui nous snobait il y a un instant s'agrippe à notre présence.

— De quoi accuse-t-on mistress Grey ? je lui demande.

— De meurtre sur la personne de sa fille. Comment serait-ce possible ? Pamela a été tuée à Paris et sa mère n'a pas bougé des États-Unis !

Je le questionne bien à fond ; il jure ses grands et petits dieux qu'il dit vrai.

Au moment des événements, la Dolores, lui et l'eunuque se trouvaient à Los Angeles. Ils assistaient au Festival du Cinéma pornographique, présidé par Lady Ferguson.

Le preux Béru, déchiré par la perte de cette merveilleuse âme sœur nouvellement apparue dans sa vie, déclare que nous devons tout mett' en manœuvre pour innocenter l'infortunée, victime incontestée d'une erreur judicieuse.

Sans abonder pleinement dans son sens, je n'en décide pas moins de m'atteler au « mystère Grey ».

Avant toute chose, nous vidons les lieux, délaissant le dessert, le soprano sans couilles, le merlan sans cliente, et nous mettons le cap sur Miami.

Dans des régions comme la Floride, la nuit n'existe pas réellement. Trop d'enseignes au néon, d'éclairages fuligineux, de buildings illuminés, de bagnoles aux phares aveuglants ; d'immenses faisceaux balaient le ciel, kif des projos de D.C.A. Ils signalent les cinoches en plein air, les drive-in et les boîtes de nuit tentaculaires.

Furet à mesure qu'on s'éloigne de la propriété, une sorte d'apaisement s'effectue en moi. Je hais les endroits dans lesquels la vie est bafouée au nom du luxe et du pognon.

Le sage Noirpiot dresse un bref résumé de la situation. Nous n'avons rien à branlocher dans ce sac de nœuds amerlock. Notre job se circonscrit à la France, les coups fourrés d'Outre-Atlantique ne sont pas de notre ressort (comme dit Aboudin). A chacun de balayer devant sa lourde. Le fait que cette ténébreuse aventure ait démarré à Paname n'implique pas que nous dussions poursuivre l'enquête aux States.

Conclusion, Léon ? Les Pieds nickelés de la Cabane Bambou n'ont plus qu'à retenir un vol de retour.

Cette détermination me botte car je brûle de revoir une certaine petite fille aux yeux d'innocence.

Nous venons de parcourir une cinquantaine de bornes lorsque nous apercevons, au loin, une chiée de feux bleus, rouges, jaunes. Un véritable Luna-Park !

On s'approche le plus possible ; plusieurs chignoles font déjà un agglomérat. Leurs conducteurs en sont sortis et regardent le flamboiement. De toute évidence, il s'agit d'un accident. On distingue un énorme camion remorque en travers de la chaussée. Notre moteur coupé, nous percevons des appels, des ordres, des sirènes.

— Je vais voir ! décide Blanc, qui possède l'esprit badaud de sa race.

Béru se contente de licebroquer sur le bas-côté, nous honorant d'un chapelet de perlouzes, lesquelles, montées en sautoir, feraient bien sur la gorge d'une diva d'opéra (eau-pet-ras).

Réduit au farniente par ce contretemps, je songe de plus rechef à Antoinette, avec sa petite robe à smoks. Sitôt à Saint-Cloud, je m'accorderai quarante-huit plombes afin de m'en goinfrer. Je la conduirai au Jardin des Plantes, lui achèterai des jouets, des fringues, des friandises.

Quel cadeau elle m'a fait là, Marie-Marie ! Pour le coup, mon ressentiment à son endroit s'atténue ; plutôt que de perdre mon énergie à lui en vouloir, je préfère savourer MON Antoinette. J'ignorais que c'était commak, la paternité…

Dans la marmelade de cons qui s'interposent entre le sinistre et moi, Jérémie surgit, discernable seulement à sa chemise blanche.

Qu'a-t-il à se démener comme un beau diable, faisant le sémaphore de ses deux bras ?

Je descends de carrosse.

— Surveille la tire ! lancé-je au Mammouth occupé à se l'essorer.

— Grouille ! Grouille ! me crie mon commensal (il partage fréquemment ma table).

Je coudaucorps.

Le beau King-Kong ne profère pas un mot mais m'entraîne à travers la foule jusqu'au lieu de l'accident point encore isolé. Ils ne sont, provisoirement, que deux flics et une escouade de pompelards.

On atteint le premier rang des curieux. J'avise une grosse Cadillac crème encastrée sous le mastodonte.

Putain, cette compote de viande et de ferraille ! C'est pas avec une pince à épiler qu'on va pouvoir extirper la Cad' du monstre !

Un fleuve de sang, comme on dit dans la comtesse de Ségur, ruisselle des débris. Mais ce qu'il y a d'effroyable, c'est ce corps aux trois quarts décapité, que la collision a projeté sur la chaussée.

Un corps de femme.

Celui de Dolores Grey.

Tu voudrais ajouter quelque chose, toi ?

Moi non plus.

19

Devant cette tragédie routière, je me sens comme lorsque la bombe surprise que tu ramènes chez toi pour Noël, explose dans la poche intérieure de ton pardessus.

Hébété, je contemple l'énorme camion dont l'impact a seulement tordu le pare-chocs et éventré le radiateur. De par sa position le « remorque » tenait sa droite et la Cad, l'a percuté de plein fouet. On devine que le chauffeur a tenté une manœuvre désespérée, car sa roue avant a escaladé une partie du talus. Nonobstant, la bagnole de tourisme, déséquilibrée, s'est encastrée dessous superbement. Mémère Grey a été propulsée kif une balle de tennis destinée à devenir un ace.

Voilions un peu ce qu'il en est des mecs du F.B.I.

Je m'accroupis pour mater l'intérieur de l'épave. Ils sont two. Pas choucards pour un dollar. Même leurs fringues déchiquetées ne peuvent plus resservir. Le préposé à la conduite est transformé en hamburger. Ses mains, crispées sur le volant, ressemblent à deux éventails de viande à vif. Sa nuque a été brisée par le choc et sa tronche basanée pend par-dessus le dossier du siège.

J'avise, sortant de sa poche, un porte-cartes en similicuir. Quel démon sans fourche m'induit à l'emparer ? J'ai dans les salsifis une prestesse de voleur à la tire, parfois.

A son côté, un deuxième homme râle faiblement. Un gars chauve et briochard qui a dégusté le moiroir du pare-soleil dans la gorge. C'est con, hein ? Je suis prêt à lui parier une douzaine d'huîtres de chez Marius et Jeannette qu'il a la cariatide sélectionnée (dirait A.-B.B.)

— Qu'est-ce que vous foutez là ! aboie l'un des draupers en me tirant en arrière.

Sans m'émouvoir, je réponds que je suis médecin et essaie de porter aide aux accidentés.

Il rengracie.

— Ils sont flambés, hé ? apprécie-t-il.

— Le conducteur oui, l'autre respire encore, mais ça ne saurait durer.

— Merci, Doc ; pour la femme aussi c'est une affaire classée.

Son collègue intervient.

— Tu sais quoi, Sammy ? fait-il d'un ton bougon. Cette Cadillac a été volée à Miami, en fin d'après-midi.

L'annonce me chancetique l'apophyse zygomatique. Alors, ce ne sont pas des archers du F.B.I. qui sont venus quérir la mère Dolores, tout à l'heure ?

Pour un coup de théâtre, c'est un coup de barre sur la noix, non ?

Tu t'attendais à celle-là, Nicolas ?

— Viens ! fais-je-t-il au bien chibré, je crois que les choses deviennent de plus en plus passionnantes.

Retour à notre caisse. Les chignoles continuent de s'accumuler sur la route bordée de palmiers et de lampadaires. L'on a donné aux seconds la forme des premiers, cependant ceux qui fournissent la lumière ne produisent pas encore de noix de coco. En m'approchant de notre bagnole, je constate qu'elle remue. Renseignements pris, Bérurier-l'inrassasiable, est en train de tirer une Ricaine bloquée par l'accide. Comment s'y est-il pris pour séduire si rapidement une dame dans cette atmosphère surréaliste de sirènes et de gyrophares ? Mystère dont ce phénomène est seul à connaître le secret.

Le Tumultueux a abaissé le dossier du siège passager, à l'avant. Il a fait agenouiller sa fulgurante conquête sur le bord de la banquette et te lui ramone le tuyau d'orgue en grande langueur d'homme plusieurs fois essoré.

Sa partenaire retient mal son contentement (voire sa souffrance, vu le morcif qu'elle s'efface) et émet des plaintes ravageantes qui ne sont pas loin de nous foutre la tricotine, au Black et à Bibi.

A travers la vitre, j'adresse un geste au Composteur pour lui demander de presser le mouvement. Il acquiesce (ne pouvant opiner de partout en même temps).

Effectivement, sa harde gagne en violence… Heureusement, les voitures amerloques sont propres à ce déferlement de par leurs dimensions et leurs amortisseurs. Le drame l'emporte sur la tringlée. Il mobilise trop l'attention générale pour qu'on vienne s'enquérir d'une voiture animée de la danse de Saint-Guy.

— C'est partiiiii ! gueule notre pote en larguant sa cargaison.

Nous nous écartons discrètement afin de le laisser déculer, en parfaits gentilshommes de France que nous sommes.

Petit brouhaha, chacun des protagonistes devant récupérer les membres lui appartenant.

Les portes s'ouvrent. Une aimable dame blonde, un tantisoit rondouille, s'extrait, la jupe relevée jusqu'au menton. Galant, Bérurier l'aide à se tenir debout après son coup de rapière phocéen[7]. Elle se dirige, chancelante, jusqu'à sa tire stoppée devant la nôtre, y prend une sacoche et en sort un verdâtre qu'elle tend au Seigneur des alcôves. L'inséminateur s'en saisit en disant :

— Merci, ma Loute ; en v'là t'un qu'mon percepteur entendra pas causer !

Une dernière bibise sur le nez de la troussée et il la plante, l'âme et le cul débordants de reconnaissance.

— Tu peux nous expliquer, Gros ?

Il se marre :

— Figurerez-vous qu'j'faisais pleurer Popaul dans le fossé, du temps qu'vous v's'absentassiez, quand c'te payse m'bondit au paf en gosillant : « Bioutifoule ! Bioutifoule ! Let me toucher it ! »

J'y rétorque :

« Si ça peut vous faire plaisir, jolie Lady, gênez-you pas ! » La v'là qui s'met à m'pétrir l'intime jusqu'à qu'y me vinsse ma lance d'arrosage des grandes occases. « Put me in the babe ! qu'elle me supplille, and je giverai you cent dollars ! »

« J' m'aye dit qu'c'était toujours bon à affurer et j'lu a pratiqué la p'tite levrette cosaque dont vous avez z'eu l'imprimeur. »

— Deviendrais-tu maquereau ? demande Jérémie.

Notre Vaillant lève les yeux au ciel :

— Tout d'sute les grands mots ! J'ai trouvé qu'c'était farce d'éponger une Ricaine. Av'c c't'osier, j'rapporterai un p'tit cadeau à Berthy.

En voiture !

J'entreprends de faire demi-tour. Le flot de bagnoles rassemblées ne rend pas la manœuvre fastoche. Mais les Yankees sont d'un naturel serviable ; il n'est que de voir leur empressement à dépêcher des tonnes de bombes sur les Irakiens affamés !

Guidé par un homme de bonne volonté faisant reculer une voiture et s'avancer une autre, je parviens à mes fins et repars dans la direction contraire.

— Tu vas chercher une route dégagée ? demande Sénégal Boy intrigué.

— Non, mon grand.

— Alors, quoi ?

— Je boomerangue, réponds-je ; nous retournons au Luna-Park des Grey.

— Cette volte correspond à quoi ?

— Mon instinct.

Et j'ajoute :

— A cause de ses prouesses galantes, nous n'avons pas mis Alexandre-Benoît au courant du deuil cruel qui le frappe.

— Qu'est-ce y raconte ? s'inquiète le Mastard.

Avec son tact coutumier et quelques ménagements de circonstance, Jérémie Blanc informe le taureau normand.

— Bon gu, j'ai bien fait d'y fout' un' branlée pareille ! Comm' ça é s'ra partie av'c un' bonne opinion d'la vie ! oraisonfunèbre-t-il.

20

A bord d'un navire tel que la demeure de Grey I^er, roi du blé, quelqu'un veille en permanence. De nuit comme de jour, le système de sécurité est contrôlé.

Deux malabars, style mamelouks de Napoléon, répondent à notre coup de sonnette. Salut les copains !

Nous nous faisons connaître. Ils abaissent le pont-levis (à Tel-Aviv, c'est le pont Lévy).

Je demande à parler d'urgence à l'intendant. On va le quérir.

Cheveux taillés en brosse, lunettes de clown, pommettes correctement scotchées. Il porte un peignoir grand siècle et le bras en écharpe (accident de Johnny Walker survenu dans l'escalier de la cave). Il garde la chambre. Cela explique pourquoi je ne l'avais pas encore retapissé.

Ce personnage ajoute à l'insolite de l'endroit. Je lui raconte les ultimes péripéties, à savoir l'enlèvement puis l'accident fatal de la Veuve Joyeuse.

Il ne cherche pas à dissimuler son chagrin.

— Elle est morte, cette foutue bougresse ! s'écrie-t-il avec un rire aussi large que la chaglatte de Berthe Bérurier au plus fort d'une passion tellurique.

— Avez-vous un commencement de début d'idée à propos de ses ravisseurs ? l'endigué-je.

— Pas le moindre ! Mais depuis sa naissance, elle n'a cessé d'augmenter le nombre de ses ennemis ! Sitôt qu'on la connaissait, on se mettait à la haïr : c'était la malfaisance et le vice personnifiés !

— A ce point ?

— Non : plus ! Les mots ne suffisent pas pour la raconter. Messieurs, me permettez-vous de célébrer dignement l'événement ? Nous avons quelques bouteilles de whisky noir, pour les grandes occasions : du Lok Dhu. Qui saurait nous empêcher d'en vider une en cette soirée d'exception ?

Une telle apologie aurait raison des plus grandes peines. Nous nous consolâmes donc promptement du décès de la dame. Bérurier s'endormit comme une fausse souche, le whisky, contrairement au picrate, ayant sur sa personne des effets soporifiques.

A pareille heure, quand on vient de vivre des aventures de ce calibre, la fatigue terrasse aisément son homme, c'est pourquoi Jérémie eut bien vite le menton sur la cage thoracique, lui aussi. Je profitai de mon tête-à-tête avec Sancha Panço pour lui tirer les vers du nez. L'ambiance portait aux confidences. Mi-Texan, mi-Mexicain, cet homme, grassement payé, je gage (je devrais écrire je gages), en avait lourdingue dans le sac à dos. Maintenant, privé de ses employeurs, il s'éclate comme une marmite norvégienne dont la soupape ne fonctionne plus.

Je l'accouche sans forceps. Lui fais tout dire sur les protagonistes que je prends l'un après les autres.

David Grey ? Un drôle de corps, terriblement lunatique. Te filait une gratification inattendue, sans raison apparente, ou te faisait suer la bitoune jusqu'à ce que t'en viennent les larmes aux yeux.

Ses affaires ? Énormes ! Le soleil ne se couchait jamais sur son compte en banque. Roi du blé, certes. Et de bien d'autres choses aussi.

D'étranges gens fréquentaient cette maison. Des mecs venus d'un peu partout et d'ailleurs, aux physionomies souvent peu crédibles. Le père David devait se goinfrer à des tas de râteliers.

Son comportement affectif ? Il adorait sa fille unique bien qu'il l'eût tenue éloignée dans des pensions coûteuses. Ne savait rien lui refuser. Il était séparé de la mère Dolores, mais elle s'abattait parfois sur la résidence où il lui arrivait de passer plusieurs jours avec son pommadin et son découillé. Périodes de cauchemar pour le personnel.

Sa conviction profonde, à l'ami Sancha, c'est qu'ils avaient un cadavre dans le placard, son époux et elle. Un de ces secrets pestilentiels qui unissent deux êtres à jamais.

Miss Pamela ? Plutôt sympa ; d'une nature farouche. De toute évidence, elle détestait cette demeure, y venait le moins possible, paraissait ne pas faire cas des garçons. Par contre, le gros Sancha suppose qu'elle allait à la broute avec sa copine Elnora. Elles avaient une façon de s'embrasser à pleine bouche qui laissait peu de doute sur la nature de leurs relations. L'intendant croyait dur comme fer que les deux filles étaient en ménage.

Mais l'être qu'il abhorrait entre tous c'était Los Hamouel, le collaborateur de Grey. Son âme damnée (plus damnée qu'âme, précise-t-il). L'ordure faite homme ! Capable de tout et du pire !

Panço l'a vu battre un chien à mort parce qu'il l'avait mordu au talon. Il frappait les femmes de service ou déchargeait sur leurs vêtements, entre deux portes. Il écumait les fournisseurs, se faisant donner des bakchiches, sous peine de leur retirer la clientèle de Grey. Son patron ne pouvait ignorer de telles pratiques. Si le vieux fermait les yeux, c'était parce que le vilain le « tenait ». L'intendant avait vite compris que, pour conserver sa place, il devait composer avec lui.

A présent, tout ce joli monde était anéanti. Certes, il lui fallait chercher une autre situation, mais ce qu'il perdrait en revenus, il le compenserait en tranquillité d'esprit.

En l'écoutant, je songeais que cette citadelle à la gomme ressemblait à un nid de frelons, prêts à fondre sur l'intrus qui en troublerait les magouilles. Tu parles d'un repaire, Prosper !

De tout ça, nous discutons, l'acoolo-au-bras-nazé et moi. Il est joyce d'avoir dégauchi un terlocuteur de qualité (t'inquiète pas : je prends des médicaments contre les accès de vanité purulente). Comme nous voilà, on va jacter la nuit complète, c'est couru.

J'essaie d'apprendre la nature des affaires marginalo-grenouilleuses auxquelles David consacrait une partie de ses activités. Le MexicanoRicain pense qu'il s'agit de blanchiment d'osier, et de came en provenance du Venezuela. Sachant que les gens peu curieux vivent plus longtemps que les autres, il ne voulait pas en connaître davantage.

Je le branche sur l'enlèvement de la Dolores pendant le dîner, opéré par de faux policiers. Là, il entrevoit une lueur, le biberonneur. D'après lui, les individus bizarres qui fréquentaient cette maison, apprenant la mort tragique de Grey, se sont assurés de sa rombiasse afin de pouvoir poursuivre leurs combines avec l'héritière. Mais c'est une simple suggestion de sa part.

J'extrais de ma pocket le porte-brèmes ravissé au chauffeur de la Cadillac. J'y dégauchis des pièces identitaires au nom d'Adamo Corvado, sujet brésilien, demeurant 1024 Texas Street à Miami.

Intéressant, de posséder le nom et l'adresse de l'un des foies-blancs ravisseurs de Mémère. Je demande à l'intendant s'il connaît ce monsieur au faciès aussi avenant que celui d'un crotale auquel on vide la glande venimeuse.

Il regarde la binette du défunt et se rappelle l'avoir vu à plusieurs reprises au domaine, mais en qualité de subalterne (très terne) : chauffeur, bagagiste. Un de ces hommes qui marchent toujours sans jamais avancer, dirait le plus beau pair de burnes de la littérature besançonnaise.

— Qui escortait-il ? insisté-je.

Mon camarade de blabla réfléchit.

— Le croque-mort.

— Pardon ?

— J'ai donné ce surnom à un homme qui vient ici de temps à autre. En fait, il ressemble davantage à un cadavre qu'à ceux qui les enterrent. Imaginez un long bonhomme maigre comme un cent de clous, aux cheveux blond terne, presque blancs aux tempes. Il a la figure allongée, le nez qui n'en finit pas et lui pend jusqu'aux lèvres, pareil à une vieille bite inutile.

— Belle description, apprécié-je en connaisseur. Vous savez le nom de ce singulier personnage ?

— Il se fait appeler Mr Smith, mais je suppose qu'il s'agit d'un faux nom.

— Il était accompagné ?

— Oui, d'une femme.

— De quoi avait-elle l'air ?

— D'une religeuse anglicane. Toujours habillée de noir et coiffée d'un chapeau dont une négresse ne voudrait pas pour faire le marché. Pas fardée, les yeux comme ceux d'un mannequin de grand magasin, en plus éteints, si vous voyez ?

— Je vois. Que faisaient-ils ?

— Ils s'enfermaient dans le bureau du vieux. Los Hamouel participait souvent aux discussions.

— Quel genre de voitures utilisaient-ils ?

— Des bagnoles de maître, mais vous dire leur marque… Je ne prêtais pas grande attention à ce détail.

Nous nous taisons soudain, l'air devenant irrespirable because les louffes à répétition de Béru.

— Voulez-vous que nous passions dans le salon d'été ? propose l'unibrassiste.

Je lui suis reconnaissant de cette suggestion. Nous évacuons la pièce pour aller respirer les « dames de la nuit » qui s'évertuent dans l'ombre.

Une vasque où l'eau glouloute ingénument, sollicite nos vessies. La nuit est douce et frêle. Je repense à ma petite Antoinette. Quelle heure est-il chez nous ? M'égare en calculs. En tout cas, il fait grand jour de l'autre côté de la mare aux harengs.

— Pourrais-je téléphoner à Paris ? requêté-je à brûle-pourpoint ?

Aux States, cette question ne trouble personne.

— Naturellement, répond Sancha Panço. Prenez le poste du bar, à moins que ce soit confidentiel ?

- Ça n'a rien de confidentiel, dis-je, c'est seulement intime.

Je vais au comptoir de faux bambous en bronze qui se découpe dans le clair de lune (et non dans la lune de Claire, comme d'aucuns voudraient me faire dire, tu penses bien !).

Le biniou, luxe raffiné, est fluo. Je pianote les touches molles, le cœur battant. Des trucs se mettent à s'enclencher dans l'éther. J'attends. La divine sonnerie de « chez nous » tarde à naître. Ai-je composé trop rapidement le numéro ?

Enfin un bruit répété : « Tchlaof ! Tchlaof ! Tchlaof ! ».

Mais pas dans le combiné !

Derrière moi.

Je volte.

N'ai-je pas déjà pigé ?

Sancha Panço vient d'avoir la bouille fracassée par trois dragées grosses comme ton petit doigt. Elles ont été tirées à bord d'un tromblon de poche muni du classique silencieux. Une quetsche dans chaque œil : gênant pour lire le menu au restaurant. La troisième au beau milieu du front. Signe maçonnique cher à certains miens amis allant à la messe avec un tablier…

Je raccroche à la seconde où la voix de Félicie dit :

— Allô, j'écoute ?

Moi, à cet instant, c'est mon courage que j'écoute.

Fonce vers l'intendant.

Ses lotos crevés semblent me regarder encore.

Vais pour franchir la haie de buis taillée de manière à décrire des arabesques. M'arrête en constatant que le gros manchoteur lui tourne le dos.

Et que, par conséquent, les balles ne proviennent pas du parc, mais de la maison !

21

Parvenu à ce point culminant de mon prodigieux récit, tu as envie de me crier : « Arrête ton char, Ben Hur, sinon tu vas sortir de l'écran ! »

Je sais bien que le drame pleut dru ; mais qu'y puis-je-t-il ? Fallait pas m'accompagner aux States, si tu es une petite nature, Lanlure. C'est un pays de sang où le port d'arme est libre. Depuis l'enfance, ces tordus ont la détente dans les doigts. En France, on tire des coups de bite ; chez eux, ce sont des coups de feu. Ils n'ont pas la parole facile, mais savent faire parler la poudre. Chacun son mode d'expression.

Je me place derrière l'intendant afin de situer l'endroit d'où on l'a praliné. Facile. Il s'est fait mâchurer le cigare depuis une tour d'angle qui ajoute à l'incohérence de la construction. Ladite est percée d'une meurtrière et le canardeur a pu se régaler en toute tranquillité.

Dès lors, je fonce réveiller mes deux êtres auxiliaires (un grammairien inverserait les mots) en les priant de me prêter main-forte. Ordre de sortir des toiles tous les habitants de la demeure afin de leur renifler les doigts.

Tu ne l'ignores pas, Bézuquet, depuis que tu as lu ton premier Agaga Christie : quand on vient de défourailler, il subsiste des molécules de poudre sur les doigts.

Béru prend l'aile gauche, Jérémie la droite, et ma pomme se réserve la partie centrale.

Étranges investigations nocturnes.

Nous toquons à chaque porte. Un individu (mâle ou femelle) vient délourder avec plus ou moins de retard. Nous balbutions une brève excuse, saisissons ses pattounes et les flairons. Certains sentent le cul, d'autres le con, voire les pieds, ce qui est paradoxal pour des mains. Mais la poudre, que nenni !

Arrachés à leur sommeil, les reniflés ne réagissent pas, l'hébétude l'emportant. Seulement ils récupèrent et nous interrogent sur les raisons de notre comportement.

— Il vient d'y avoir un meurtre, répondons-nous, ce qui leur stoppe le caquet.

Au bout de ce contrôle, nous avons fait chou rouge[8].

Je vais consulter les gardes de nuit, lesquels somnolent dans la guitoune leur étant destinée près de l'entrée. Leur demande s'ils ont délourdé à quelqu'un, depuis notre retour. M'assurent que non.

Inlassable, je vais dans la tour. Curieux que l'ouverture par laquelle l'on a composté Sancha Panço s'appelle une meurtrière !

L'endroit pue la poudre. Me fous à l'équerre pour chercher d'éventuelles traces. Bien m'en biche, puisque je découvre un peu plus bas la douille d'une bastos. A examiner avec le plus grand soin.

In the pocket ! comme disait ce kangourou venant de trouver une boîte de préservatifs.

Je continue de gravir l'escalier du donjon. Trois niveaux en tout. M'attends à déboucher dans un quelconque grenier.

Va te faire mettre, je me pointe dans un stand de tir ultraperfectionné et insonorisé. Cibles classiques de carton numérotées, cibles mouvantes sur déroulant, cibles reproduisant l'humain dans différentes positions. Des armes sont accrochées à des râteliers : carabines, revolvers, pistolets, pistolets-mitrailleurs.

Illico, des fragrances de poudre me titillent les naseaux. Je me dirige droit sur l'arsenal. Ne mets pas longtemps à dégauchir l'objet du délit. Il est encore tiède. Un feu superbe, de fabrication ritale.

Je sors d'une fouille mon petit nécessaire à prendre les empreintes de « gitane » chères à Béru. Si j'en déniche, elles ne signifieront pas grand-chose car beaucoup de gens se sont probablement exercés avec ce riboustin.

Cette rapide opération accomplie, je sors du stand par une porte opposée. Ladite donne sur une terrasse. Je la traverse sans tu sais quoi ? Oui : coup férir !

Cet espace d'environ dix mètres sur douze est entouré de fleurs en bacs. M'agine-toi que l'un des massifs se trouve placé perpendiculairement au mur, au lieu de le longer comme les autres. Cette anomalie m'attire. La plate-bande fleurie méritait le détour, en effet. Con-an-juge : elle pivote, ce qui est rarissime pour un massif de fleurs.

Ce faisant, elle dévoile un puits dans lequel s'enfonce une échelle de fer.

Tu sais ma témérité ?

Tu comprendras alors que je m'engage aussitôt par l'ouverture.

Je ne compte pas les barreaux. En tout cas il y en a des chiées, voire un peu plus. Je me sens pousser des ampoules aux mains. Voyage au centre de la terre du brave Jules (bali) Verne.

Parvenu au bout de celui-ci, j'ai les cannes mollassonnes et les genoux qui font bravo.

Un souterrain se propose, je l'emprunte.

Pas du tout le côté terrier suintant. Non : plutôt les couloirs du Métro en miniature. J'y déambule d'un bon pas, tendu comme la corde d'un arc ou comme la bite d'un violeur à la tire (un coup).

Qu'il est long le chemin conduisant au Ciel ! Duraille d'évaluer les distances dans un boyau qu'éclaire seule ma loupiote de gousset.

A force d'à force, j'arrive tout de même au bout, à savoir au pied d'une deuxième échelle.

De nouveau, je chique le petit écureuil (qui se carre des glands dans le cul en prévision (ou provisions) de l'hiver.

Cette fois, je résurge tu veux savoir où ?

Dans un confessionnal, mec. A la place qu'occupe le prêtre pour entendre les turpitudes des pénitents.

Me voici dans une petite chapelle bâtie en contrebas du domaine. La lampe rouge est allumée, arrachant tant bien queue mâle un autel fromagesque à la noye.

Je me dirige vers la porte.

Sors.

Je retrouve la nuit tiède, la brise, des senteurs aquatiques. Le lac est à deux pas, immense flaque d'argent sous la lune, ne puis-je me retenir de lyrismer.

Entre l'eau et la chapelle : la route.

C'est par là qu'est venu le meurtrier.

Par là qu'il est reparti.

Conclusion : il connaît les lieux très à fond.

22

1024, Texas Street, est situé dans la périphérie miamiesque. C'est un immeuble de béton pourvu d'escaliers extérieurs, aux larges vitres carrées garnies de stores à lamelles. Le bas de la construction est occupé par un cinéma d'apparence défraîchie dont les affiches concernent des films nettement culiers, à en juger par les photos sur lesquelles se trémoussent des frangines à loilpé, rousses échevelées pour la plupart. A l'arrière-plan, t'as des costauds vêtus de cuir et munis de fouets redoutables.

Les degrés de fer vibrent sous nos pas.

Après avoir gravi deux étages, nous stoppons devant un huis métallique, fermé par un simple bec-de-cane chromé.

Je délourde sans difficulté et pénètre dans un bref couloir nous offrant deux autres portes, en bois celles-là.

Personne ne répond ; je réitère à plusieurs reprises en augmentant l'intensité.

Que tchi !

— Voudrasses-tu que je démène de l'épaule ? propose Béru.

— A quoi bon ? objecté-je en sortant mon sésame.

Rien de plus fastoche à craquer que cette serrure pour coffret à bijoux d'employée de maison portugaise. Elle se rend à mes raisons avec la docilité d'une agnelle à qui le loup montre sa denture ensanglantée.

Un bout de vestibule nous accueille. Sur la droite, un coin à manger comportant une kitchenette, au mitan une piaule en désordre sentant le lit, le joint et le parfum importé des îles Fidji. A gauche, les zouatères et une salle de bains.

Une radio sévit dans cette dernière. Un groupe de Mexicanos chante en poussant des cris déchirants dont on ne sait s'ils sont dus à un gros chagrin ou à une forte hilarité.

Je tourne délicatement le loquet ; l'huis s'écarte, docile.

Nous avons dès lors une vue imprenable sur une jeune femme à poil, en train de se briquer le Raminagrobis à main nue sous la douche.

Elle nous tourne le dos, ce qui nous permet d'admirer à loisir son exquise contrebasse. Le joufflu est un peu fort, mais les cuisses sont harmonieuses et la taille « bien prise », aurait dit un de mes confrères du siècle des Lumières.

Elle est très brune, provisoirement défrisée par le jet impétueux. Jolie bestiole ! Elle se passe longuement la paluche dans la tranchée des baïonnettes, ensuite se fourbit la laiterie avec la même complaisance. Quoi de plus excitant qu'une belle fille occupée de son corps ?

Tous trois retenons notre respirance, attentifs, dilatés, émus.

Après plusieurs minutes de « blablutions », elle coupe l'eau et, à tâtons, s'empare d'une serviette suspendue au pommeau doucheur, se sèche énergiquement, se retourne. Elle vaut la volte-face.

Tudieu l'engin ! Le regard noir, immense et ravageur, la bouche lippue des goinfreuses de pafs, le teint ocré, les chailles étincelantes, les pommettes hautes, cette nière te flashe le sensoriel à t'en boursoufler les roustons.

Elle marque deux réactions dans la foulée : primo, la surprise, deuxio la fureur. Pas un instant de peur chez cette femelle ardente.

— Qu'est-ce que vous foutez là ? glapit-elle en espagnol du Mexique.

Bérurier murmure :

— J'ai rarement vu un tablier pareil ! Y aurait assez pour faire un manteau d'estragon à Berthy !

Son admiration n'échappe pas à la pileuse, laquelle étale le chiftir « nid-d'abeilles » devant son monument aux Poilus d'Orient.

J'assure à la belle que nous avons dûment toqué à sa lourde, mais sa radio tonitruant, elle n'a pas entendu. Ça la calme un chouïa. Elle nous prie de l'attendre dans le salon-salle-à-manger-cuisine.

Ce que.

Un énorme tas de tortillas froides stimule les gustatives du Lardé qui se met à claper sans la moindre gêne.

Par la fenêtre donnant sur l'arrière, et au-delà d'une cour obscure, on distingue la mer, peu loin, avec des pavillons claquant au vent et une théorie d'hôtels au luxe ricain.

Miss Poil-Poil se radine, un peignoir orange serré à la taille, les mamelles à la bade[9].

— Alors ? Qui êtes-vous ? s'enquiert-elle.

— Des policiers français en mission spéciale aux U.S., répondé-je-t-il.

Ça ne l'émeut pas plus que si nous étions des bénévoles quêtant pour les inondés du Mont Palomar.

— Et en quoi suis-je concernée ? fait la surpileuse, sa hargne retrouvée.

— Vous êtes l'amie d'Adamo Corvado ? éludé-je-t-il.

— Sa femme ! rectifie-t-elle avec force, fière de la légitimité de leur union.

De toute évidence, elle ignore l'accident survenu à son castor. Moi, tu me connais : j'ai horreur d'annoncer les mauvaises nouvelles. Oiseau de malheur, c'est pas dans mes emplois. Un jour que j'allais apprendre la mort de son fils à une maman, je l'ai baisée au lieu de lui dire la vérité[10]. Je suis messager du bonheur par vocation.

Néanmoins, il faut bien plonger, non ? L'affliction dépasse la réalité, comme on dit par chez nous.

Le Gravos me sachant par cœur et devinant mon profond embarras, intervient chariteusement.

— Laisse, fait-il, j'vas y casser l'morcif.

— Tu ne parles bien ni l'anglais, ni l'espago.

— Quand j'lime non pluve, ça m'empêche pas d'leur filer des troussées internationables !

Il engloutit l'omelette en cours, se ramone la clape, va pour porter l'estoc à la veuve ignorante.

Qu'à cette seconde précise, un coup de sonnette péremptoire étale ses vibrations au plus creux de nos porte-crayons.

La femme qui se coiffe le pubis au balai-brosse rajuste son peignoir et va ouvrir.

Réapparaît, escortée d'un mastodonte d'au moins trois quintaux. L'individu mesure deux mètres, sans l'aide de ses pompes à triples semelles. Il porte un costard plus fripé que le feu cul de la brave mère Calmant, morte à l'humus de l'âge. Sa trogne est violacée, tuméfiée, constellée de cicatrices en intailles et en relief, le tout dominé par un tarbouif qui projetait de devenir trompe d'éléphant, mais qui est resté nez de tapir. On penserait à Gargantua si ce phénomène n'était ricain. J'ai déjà visionné des hures de ce style, dans des westerns purulents et inadéquats.

La gonzesse s'abstient de faire les présentations.

Le monstre nous jette un regard d'équarrisseur se préparant à sa besogne.

— Vous dites que vous avez une sale nouvelle à m'apprendre, Charly ? demande la fille.

Le pachyderme grogne. Il sort un cure-dents de son gousset, déjà chargé de bas-reliefs séchés, et part à la recherche d'un bout de chili con carne, l'extirpe, le dépose pieusement sur le revers de sa veste, où il se met à ressembler à une obscure décoration de secrétaire de mairie cévenol, enfin il déclare :

- Ça concerne Adamo. Il est mort !

Comme tu peux t'en rendre compte, l'annonce est une merveille de sobriété et de concision.

De la part d'une Mexicaine (ou assimilée), on pourrait s'attendre à un superbe numéro d'éplorance veuvassouse. Rien de tel (dirait Guillaume). Elle morfle la révélation sans broncher néanplus, une pâleur envahit ses traits arboricoles, comme l'écrivait la chère Marguerite Duras dans Pas tant de chinoiseries, j'ai déjà la jaunisse (Prix des Deux Magots).

Elle s'assied sur le coin de table, sans prendre garde à sa robe de chambre ouverte qui découvre son pelage d'ourse brune.

— Comment est-ce arrivé ? murmure-t-elle, la curiosité vigilant dans toutes les circonstances de l'existence.

— Accident de bagnole.

Changeant de ton, il demande, en nous désignant :

— Qui sont ces hommes ?

— Des flics français, à ce qu'ils prétendent.

— Qu'est-ce qu'ils foutent ici ?

— Ils ne me l'ont pas encore dit.

Lors le gonzier à pif de tapir s'adresse directo à nous :

— C'est pas le moment de tracasser cette femme : elle vient de perdre son mari.

— Nous lui présentons nos condoléances et désirons l'interroger, riposté-je.

- Écoutez, marmonne l'ogre mal léché (ce qui est compréhensible avec la gueule qu'il a !), vous débarrassez le plancher illico, sinon va y avoir du grabuge.

Il sort un bigophone de ses hardes, me le brandit sous les naseaux.

— Si vous ne dégagez pas, j'appelle mes amis. Ils monteront vous arranger des têtes de boxeurs ayant raté leur come-back.

— Qu'est-ce y dit ? s'informe Alexandre-Benoît.

— Il exige qu'on joue cassos sous peine de nous exploser le portrait.

Le Majestueux hoche la tête d'un air dubitatif.

— Ce tas de viandasse avariée ?

— Il va prévenir ses potes qui l'attendent dans la rue.

— C'est ben pou' dire d'en installer ! ricane l'Enflure.

Avec une promptitude à laquelle s'ajoute une souplesse insoupçonnable chez un être de cet embonpoint, il shoote dans le battoir du monstre dont le bigophone valdingue à travers la pièce.

Pris au dépourvu, le dénommé Charly exhale un râle de cachalot niqué par le harpon d'une baleinière, porte la main meurtrie à sa ceinture et s'arrache de la panse un riboustin un peu plus gros qu'un canon de marine à longue portée.

Sans l'ombre d'une hésitation, il tire sur Béru.

Reusement, la Très Sainte Vierge Marie veille et inspire Jérémie, lequel virgule sa semelle sur la paluche armée de l'Ogre.

Résultat ?

Le feu, brutalement détourné, crache une volée de bastos dans la poitrine affriolante de la pauvre veuvasse, laquelle se casse à tire-d'aile pour rejoindre son époux.

Le mec, ça le rend maboul, ce double échec.

Qu'en plus, il passe pour ce qu'il est : un gros con plein de bière.

Obéissant à sa fureur (mauvaise conseillère), il saute sur notre pote et lui colle un démonte-mâchoire qui fait jaillir le dentier d'occasion de notre ami.

Remet ça !

Le Sire de Saint-Locdu s'affale. Son antagoniste se jette alors sur son bide. Saisissant combat de dinosaures aux prises dans une lutte à mort !

Sous son énorme agresseur, il disparaît en partie, Alexandre-Benoît. Semble presque fluet.

Le gros sac d'haineux vient de le prendre à la gorge. Je m'apprête à intervenir lorsque s'opère une prodigieuse renversée.

Le Ricain pousse un hurlement en comparaison duquel le barrissement du mammouth blessé est un soupir de libellule abandonnée par son mari sur une feuille de nénuphar.

Renseignement pris, Tonton Béru vient de lui enfoncer la lame de son Opinel (tête couronnée) dans les génitoires. Loin de s'arrêter sur le chemin de la reconquête, notre admirable compagnon replie ses jambes sous le ventre du Maudit.

Ce qui succède en cet instant de folie tient des prouesses d'Hercule. Profitant de la douleur infligée à son adversaire, le chevalier Braillard produit un effort unique au monde pour le propulser en arrière.

En découle alors une scène si tant tellement inouïe que j'ai beaucoup hésité avant de la rapporter dans ce livre magnifique ; mais quoi, nous sommes réunis dans cette perspective, toi et moi.

Moi, pour te le raconter.

Toi, pour l'écouter.

D'ac ?

23

Malgré l'énorme masse l'écrasant, notre prodigieux confrère renouvelle l'exploit de Jean Valjean, qui souleva une charrette avec son dos, pour délivrer le cocher bloqué sous elle. Ce, je te le rappelle, sous le regard sardonique de ce fumier de Javert qui pointait toujours son nez de flic quand il ne le fallait pas.

Intensément arc-bouté, Sandre-le-Terrific grogne sous la charge. Il se tend, se bande. Le gros méchant est lentement soulevé, comme par la force d'un cric inexorable. Le spectacle est progidieux. Biblique ! Le Fabuleux poursuit son action. Bientôt, il parvient à s'agenouiller, son fardeau toujours sur les endosses…

Là, il marque un temps.

L'épuisement ? Que non pas ! Au contraire, il se concentre pour l'effort final, se ramasse.

Et c'est l'apothéose ; la détente plus que surhumaine : supraterrestre.

L'homme au Gros Moignon pousse un cri inimitable. Il réussit à se dresser d'une secousse, robot incertain dont son inventeur ignore les limites. Et la « chose » s'opère. Il soulève le ci-devant antagoniste, d'une ultime ébrouance le chasse de son dos d'airain.

Écoute la suite, c'est le plus fabule !

Le dénommé Charly, ainsi propulsé par notre gladiateur chéri, décrit un arc de cercle et, tu sais quoi ? Passe par la fenêtre qui est large, basse et ouverte.

Nous en restons babas, le Négus et moi. C'est THE prodige. L'énorme mec se trouvait là, gigantesque, et soudain : nothing ! Il n'y a plus d'abonné au numéro que vous demandez.

Béru, exténué, reste agenouillé, haletant.

Il finit par questionner :

— Quel étage qu'on est, déjà ?

Jérémie se penche au-dessus de la cour.

— Au deuxième ! répond-il.

— Pas très z'haut, déplore Sa Majesté ; ça dépend tout de comme il s'est reçu.

— Sur la tête, répond notre divin Black.

— Alors ça d'vrait jouer, assure le Goliath de Saint-Locdu.

La curiosité m'y poussant, je looke à mon tour.

Ce que j'appelle une cour est, en réalité, une sorte de puits aérant l'arrière de l'immeuble. Des objets de rebut y trouvent une sépulture. On y distingue : des voitures d'enfant exténuées, des sommiers déglingués dont les ressorts ont depuis lurette eu raison de la toile, des aspirateurs expirés, beaucoup de tessons de bouteilles et bien d'autres pouilleries ayant perdu leur âme dans ce cul-de-basse-fosse.

Ce rapide coup de périscope donné, je vais me pencher sur la belle dont le veuvage n'aura été qu'un déjeuner de soleil.

Archimorte ! dirait Archimède.

— Voulez-vous que je vous dise ? demande Jérémie. On avait décidé de rentrer en France, maintenant c'est urgent parce que entre la Résidence et cet apparte, question décès violents ça commence à bien faire.

Quel argument opposer à pareille sagesse ?

Nous acquiesçons.

Le Noirpiot qui prend les choses en main, déclare :

— En sortant, on frète un bahut pour l'aéroport où nous prendrons le premier vol en direction de l'Europe !

— Faut toujours suive ses ressentiments, ponctue le Goret transformé en charcutier.

Les hommes sont marqués par le destin. Une couille-molle ne vit que de couille molleries, et un type d'action d'actionneries. Ainsi en a décidé, « le grand Régulateur ».

A la seconde où Jérémie délourde, il se trouve nez à nez avec un mec en chapeau clair, au visage grêlé, affublé d'une fine moustache comme seuls en arborent encore quelques merlans de l'extrême sud italien.

Malgré la température clémente, l'escogriffe porte une gabardine. Ses deux mains y sont enfoncées. Je n'ai pas besoin d'être grand clerc ou gros con pour piger qu'il tient un soufflant dans chacune d'elles, ni d'être voyant pour savoir que ses index sont posés sur les détentes.

Ce qui nous sauve, je vais te le dire sans ambager, c'est la promptitude de Mister Blanchâtre.

Alors là, oui, je dodeline, disait le bon de Funès. Réflexe instantané. Un coup de boule fulgurant du Noirpiot, sans le moindre préalable. Nonobstant la chevelure à ressorts de mon ami, l'arrivant se met à manger ses dents. Sonné sèchement.

Note qu'il parvient à extirper ses arquebuses, mais l'énergie n'y est pas. D'une monstrueuse talonnade dans les pendeloques, Béru achève la négociation en lui éclatant les pendentifs. C'est trop pour le ci-devant petit-vérolé : il s'évanouit comme la marquise de Pompadour trouvant un rat de gouttière crevé dans sa réserve de Tampax.

On se le traîne dans l'apparte, mes péones and me.

— Les gars, décidé-je, saucissonnez ce crabe malade et descendez me rejoindre : je vais m'occuper de ses éventuels complices.

Je prends les deux flingues de Chtouillard à toutes fins utiles.

Cette fois, on doit jouer archi-serré car les archers miamiens, malgré notre qualité de flics, pourraient nous offrir un séjour prolongé en Amériquerie.

Les vagues alourdies, je descends, sors du petit immeuble et renouche les lieux. Ne tarde pas à apercevoir une vieille Chrysler verdâtre, émaillée de rouille, avec un pare-chocs retroussé comme les moustaches du Kaiser Guillaume II. Un mec mâche de la gum au volant, un autre grille un clope, le coude passé par la portière. De la musique pour débile mental fait trembler la caisse…

N'écoutant que mon instinct, je délourde à l'arrière et prends place.

— Salut, les gars, je jette avec entrain ; c'est pas pour me vanter, mais il fait rudement beau aujourd'hui.

Mon assurance et mon accent étranger les sidèrent.

— Qu'est-ce que c'est que ce zozo ? gronde le conducteur qui aurait pu être nain s'il avait mesuré cinquante centimètres de moins.

— Un ami qui vous veut du bien, le renseigné-je.

Je place mes coudes sur chacune des banquettes avant dans une attitude familière.

— Voyez-vous, ajouté-je, il n'est point de détente véritable si l'on n'y met pas chacun du sien. Vos deux copains qui viennent de monter chez Adamo vous diraient la même chose s'ils pouvaient encore parler.

Le type assis près du chauffeur pichenette sa tige et remonte la vitre. Puis il se retourne vers moi. Ma surprise est grande d'apercevoir un couteau dans sa paluche ; un curieux ya, à la lame longue et étroite, extrêmement pointue.

Cette peau de zob racornie me le plante dans la main gauche ! Ah ! le vérolé de sa mère ! L'acier a traversé ma pogne pour s'enfoncer dans le garnissage du siège. M'y voilà épinglé comme le papillon à sa boîte.

La situation est grave, mais pas encore désespérée.

24

Je considère ma paluche percée de part en part d'où le sang se met à dégouliner.

— Ce connard va saloper mon costard ! grogne le conducteur en se penchant sur son volant.

— Je te promets qu'il va t'en payer un autre ! affirme son pote.

Pendant ce bref échange, j'ai récupéré l'usage de ma dextre toujours libre et l'ai engagée dans ma fouille. D'un glissement imperceptible, je saisis le flingue qui attend.

Entre le dossier et le siège de mon tourmenteur, existe un mince interstice dans lequel j'insinue le canon. Sans attendre, je presse la détente à deux reprises.

Le bruit des détonations est étouffé par l'épaisseur du fauteuil. Tu pourrais le prendre pour celui d'un échappement défectueux, si ce n'était l'odeur de poudre…

— Qu'est-ce que ?… commence à s'enquérir le driveur, qui, je te le répète, aurait pu être nain s'il n'avait grandi.

Je dégage mon feu de la banquette et le lui montre tout en songeant qu'il ne reste plus qu'une bastos en magasin. Mais quoi : une balle bien tirée peut faire un mort en état de marche, non ?

Le silence de ma victime m'intrigue. Le blessé reste immobile sur sa banquette.

Au bout d'un instant, il chuchote :

— J'ai la colonne vertébrale touchée, je ne sens plus mes jambes.

— Tu t'achèteras une petite voiture, lui dis-je cyniquement ; il y en a de très performantes, avec moteur et direction assistée.

Puis, à son copain qui Verdi comme le Trouvère :

— Toi, tu vas enlever cette lame de ma viande en gaffant de ne pas me faire souffrir. Si j'éprouve la moindre douleur supplémentaire, faudra un aspirateur pour décoller ta cervelle du plafonnier.

Et de braquer l'arme entre ses sourcils fournis.

Pile comme s'achève l'extraction, mes deux camarades réapparaissent. On lit sur leur visage la satisfaction du citoyen venant d'accomplir sa tâche.

Un signe de Bibi : ils me rejoignent à l'arrière.

- Ça pue la guerre de Quatorze dans c't' chignole, déclare Béru.

— Du grabuge ? demande Jérémie, voyant le raisin dégouliner de ma dextre.

— J'ai eu la main transpercée par un coup de surin, le mec de droite a pris deux bastos dans la région roubignolo-culière en représailles. Quant au vaillant conducteur, si j'en crois l'odeur de merde se mêlant à celle de la poudre, il doit connaître la reddition de ses sphincters.

Je fais de la place à mes chers larrons (des bons en l'occurrence) et ordonne au chauffeur de rouler.

— On va où ? questionne-t-il en actionnant la clé de contact.

— Un coin désert, lâché-je.

— Vous allez pas me buter ! larmoie-t-il. Je vous ai rien fait !

— Mais non ! Seulement bavarder.

Dans le langage des truands, le verbe bavarder revêt une signification redoutable, surtout lorsqu'il intervient après la perspective « d'un coin désert ».

— Je n'efface les gens qu'en état de légitime défense, ainsi jamais je n'aurais zingué le bassin de ton camarade s'il ne m'avait traversé la pogne de son eustache !

Dans le rétroviseur, le nain raté me considère avec défiance. Pour atténuer ses affres, je lui souris.

A cet instant, une tire au gyrophare en folie débouche dans la rue, freine à mort et stoppe devant le ciné. Deux draupers en jaillissent, cependant qu'un troisième attend à l'intérieur.

Je te parie un séjour à Venise contre le slip de Béru que ces archers se rendent chez Adamo Corvado, mort accidentellement à bord d'une bagnole volée. S'ils n'y sont pas venus plus rapidement c'est tout bonnement parce que j'avais chourré ses fafs et qu'ils ont dû procéder à des recherches pour l'identifier.

— Ne t'affole pas, dis-je calmement à l'ancien nabot, déboîte sans te presser.

Pâle comme l'intérieur d'une coquille d'huître, il opère la manœuvre et roule en direction du sud.

D'une allure de corbillard, nous traversons un chapelet d'agglomérations composant une seule ville interminable. D'après les panneaux routiers nous approchons d'Everglades National Park, à la pointe de la Floride.

Je déclare au driveman :

— Je te donne cinq minutes pour dénicher un endroit valable. Passé ce délai, tu risques de gros ennuis de santé.

Il s'engage dans l'immense parc d'une allure mollassonne. A côté de lui son pote s'est évanoui ; sa tête dodeline contre la vitre. Deux balles dans le figne, c'est pas la mort du mec, pourtant !

Blanc qui observe le gnome dans le large rétroviseur murmure :

— Nous devrions nous gaffer de ce zigoto : il a l'air soudain réconforté, cependant son horoscope n'est pas meilleur que tout à l'heure.

Ces paroles pertinent.

Apercevant à droite une vaste aire de jeu bordée de palmiers, j'enjoins au croquant de s'y rabattre. L'endroit comporte un terrain de base-ball, un autre de basket et une immense piscine pourvue de cabines sur un côté.

Je suis surpris par la désertion du lieu qui devrait grouiller de jeunesse. Le dis à Jéjé.

Il hausse ses puissantes épaules moricaudes :

— Tu n'as pas vu les affiches recouvrant la région ? C'est la finale de la coupe de foot-ball américain, à Miami.

Je n'avais pas pris garde.

La tire s'avance jusqu'à un assez vaste parking susceptible d'accueillir une bonne centaine de guindes. Ne s'y trouve qu'une antédiluvienne Ford aux pneus à plat, agonisant sous la poussière.

— Arrête-toi près de cet os ! commandé-je.

Le gussier obéit.

Je tends le deuxième feu gonflant ma poche à notre Valeureux.

— Fais descendre le chauffeur et fouille-le.

Il en est fait selon ma volonté.

Tout ce que le Noirpiot dégage de ses hardes, c'est une matraque de caoutchouc.

Je file un coup de coude au Mammouth somnoleur.

— A toi, l'abbé !

— Il s'agisse de quoive ? demande-t-il, mal réveillé.

— Surveille ce petit vilain tout moche pendant que Jérémie examinera la place conducteur. J'ai, comme lui, le curieux pressentiment qu'il nous a baisé la gueule à un moment donné.

— Fais-toi pas d'mouron, grand. S'il bronche, j' le décortique comme un' langoust' mayonnaise !

Ma main transpercée me fait durement souffrir. L'impression qu'un rongeur féroce me la grignote de ses dents pointues. Je la tiens en l'air pour moins sentir le sang marteler la plaie. Pourvu que cette vomissure de crapaud ne m'ait pas sectionné quelques nerfs ; je ne suis pas bonnard pour me coltiner une paluche nazée.

Devant moi, le Prince Noir s'affaire, et puis émet un sifflement qui me trémulse les cages à miel.

— Du nouveau ? m'enquiers-je.

— Un peu. Regarde !

Il fait pivoter le rétroviseur, lequel est très grand, comme toujours sur les voitures amerloques.

J'avise le minuscule appareil posé derrière la glace. Un point lumineux vert est niché à la base de l'instrument, preuve qu'il est branché.

— Je le savais, grogné-je. Ce dispositif permet à une centrale de positionner ce véhicule et de recevoir les signaux qu'il émet.

— Il a établi le contact sans que nous nous en apercevions, explique Vendredi. Nous devons nous attendre à une intervention de ses complices.

— Dont acte ! conclus-je en lui désignant l'énorme Chevrolet aux vitres opaques qui se radine.

25

— Hé ! lancé-je au roi de l'andouillette panée, remonte à bord, nous avons du monde !

Gradube mate, pige.

Ce bref moment de distraction permet à notre zigus de tester sa pointe de vitesse et de courir en direction de la guinde survenante. Le Gros va pour l'allumer, mais je lui hurle de n'en rien faire.

Pesteux, péteux, meurtri, il réintègre la caisse tandis que Jérémie prend ses aises au volant.

— Programme ? demande celui-ci avec un flegme plus britannique que sénégalais.

— Je le laisse à ton inspiration, réponds-je, quasiment au bord de l'évanouissement, tant est intense ma souffrance.

Mon gentil Noirpiot acquiesce et accélère. Il moule l'asphalte pour prendre à travers la pelouse. Son sang-froid est confondant. Tu dirais qu'il pilote un engin spatial pour Mars.

Accagnardé dans la tire, je m'efforce de mater par la vitre arrière.

Tu sais quoi ? J'en méduse comme le radeau ! La Chevrolet, loin de nous courser, vient de stopper. Mais, que se passe-t-il ? Une espèce de trappe se soulève au milieu de son capot. Un tube sort de l'ouverture ! Qu'est-ce à dire ? Il nous la joue James Bond ou bien ? Cependant pas d'erreur, j'ai beau me pincer la peau du zob, la réalité est là : c'est bien un lance-roquettes !

— Donne un coup de volant ! crié-je à m'en craquer les cerceaux et à m'en entortiller les cordes vocales autour des bronches.

Mister Blanc obtempère.

Mais pas suffisamment vite. Une formidable secousse ébranle notre véhicule, le disloque.

Je me sens happé par l'atmosphère. Nous partons en quenouille, mes potes, l'évanoui et moi.

Huile et ferraille ? Fragances de soudure oxhydrique et de brûlé aussi.

La douleur émanant de ma main perforée se fond dans une apothéose de souffrances. Moi qui aime tant déconner, je déconnecte !

Comment te relater ces instants limites, au cours desquels tu n'es plus rien, sans toutefois cesser d'exister ? C'est comme du mauvais sommeil d'homme exténué et vaincu.

Je perçois des gémissements. J'entends des sonneries… Cela ressemble au déferlement sonore d'un carillon Westminster.

Suis jeté à même le plancher d'un véhicule. Perception d'un autre corps contre le mien. Celui d'un ruminant ? Une respiration « encombrée », suffocante.

On roule. Une sirène glapisseuse. Les flics ? Il semblerait ! Mais le bruit est tellement proche que c'est la tire où je gis qui doit l'émettre.

Perte de lucidité. Et puis une sorte de brume paradisiaque au cœur de laquelle se forme le radieux visage d'une merveilleuse petite fille.

Il n'y a pas grand-chose à retenir du néant. C'est confus, incertain. Mieux vaut s'y abandonner totalement, sans espoir de retour.

Les gens couchés sur le dos s'éveillent en regardant le plafond. Celui que j'aperçois est en teck clair, pimpant. Des choses floues sinuent dans le vernis. Me faut un brin de moment pour comprendre qu'il s'agit d'un miroitement d'eau reflété par la surface brillante.

Quelqu'un respire avec difficulté, non loin de moi. Allons, mon San-A., du cran ; puise dans tes réserves, produis un nouvel effort, l'existence en est friande.

Bandant ma volonté et mes muscles (en attendant mieux), je décris un quart de volte, ce qui me permet de tout piger.

Me trouve dans la luxueuse cabine d'un bateau. N'y suis point seul : Alexandre-Benoît Bérurier est affalé au sol, le groin dans la moquette, les membres pareils à ceux d'une grenouille ou d'un défenestré, c'est-à-dire en zigzag. Ses harnais sont déchiquetés et l'on voit son formidable cul velu, dont la fesse droite est ouverte kif un potiron à l'étalage d'un marchand de primeurs.

Parce qu'il saigne d'abondance, un méticuleux a étalé une grande serviette de bain sous sa panse porcine. Il est dans le sirop, comme je l'étais naguère, mais respire grassement en floconnant du tarbouif.

De mon brave Jérémie, rien !

Le barlu navigue. Une légère houle le dodeline, juste assez pour filer la gerbance à une petite nature.

Nonobstant la présence du Mammouth, la cabine sent bon le bois neuf et le spray à la lavande des Alpes.

Malgré deux lits disposés en équerre, nous avons été flanqués sur le tapis. L'on a enveloppé ma sinistre transpercée d'un linge.

Je tente de réfléchir, de me rappeler les ultimes épisodes de l'aventure. La grosse Chevrolet noire et son canon gadget. L'explosion de notre véhicule. Le schwartz consécutant. La sirène policière…

— Tu m'entends, Gros ? demandé-je.

Il continue de vageindre. Out en plein !

Au prix d'un gros effort, je parviens à me dresser et m'approche du hublot.

La mer est bleu drapeau, le soleil déjà haut dans le ciel. Nous sommes sur tribord. Très loin, vers l'est, je distingue des îles qui doivent appartenir aux Bahamas, donc nous naviguons cap au nord ; vers quelle destination ? A suivre…

Avisant une petite porte, je m'y dirige. Elle donne sur une minuscule salle de bains, « agrandie » par des miroirs.

Sainte Félicie, tu verrais ma gueule ! On dirait que je viens de passer par la broyeuse d'un évier. J'ai rencontré pas mal de boxeurs déchus au cours de mon existence vagabonde, des qu'avaient livré « le combat de trop » et dont le portrait rappelait un Picasso de l'époque bleue. Eh bien, c'étaient des Adonis comparés à mégnace ! J'ai des lésions partout ! Le pif éclaté, la bouche ravagée, la paluche gauche grosse comme une tortue de mer !

Ah ! il est frais le papa d'Antoinette !

Saisissant un linge de toilette, je bassine ma triste frime à l'eau froide. De quoi hurler tel un damné de l'Enfer de Dante. Joins à cela que mes fringues lacérées pendouillent kif les feuilles d'un épi de maïs trop mûr. Style la mère Joséphine Baker venant chanter J'ai deux amours à Pantruche, en l'an de grâce 1925.

Tout en aspergeant ma frite sinistrée, je songe à Mister White. Que lui est-il arrivé, à ce tendre compagnon ? A-t-il laissé sa vie dans l'explosion de la tire canonnée ? Je sucre d'y penser, mon rythme cardiaque s'affole. Une colère violente comme le simoun me titube les montants !

L'idée d'embrasser une profession pareille, bordel ! Dire que j'aurais pu devenir un véritable aventurier en faisant instit dans une banlieue chaude, ou astrophysicien à l'observatoire de Pont-de-Chéruy !

Allons, au lieu de déplorer ta vocation, penche-toi sur plus infortuné, camarade.

De mon mieux, je porte assistance à l'Entamé. Les secours sont sommaires lorsque tu disposes seulement de flotte et de serviettes.

Pendant que je m'escrime sur son plantureux fessier, sa voix pleine de pommes de terre chaudes murmure :

— Les couilles ont reçu ?

— Par miracle, non !

— Alors, faut que je remercille la p'tite Sœur Thérèse.

— C'est à ce modèle de pureté que tu dois la conservation de tes bijoux de famille ?

— Si c'est pas à ell', é transmettrera ! fait cet être habité par la foi.

Sur ces pieuses paroles, la lourde s'ouvre.

Mamma mia !

Ils sont trois à pénétrer de biais : Jérémie et deux balèzes qui le soutienent. C'est, à première vue, le moins fringant de notre trio. Si j'en crois mon expérience, ce n'est pas la roquette qui l'a arrangé de la sorte ; je reconnais l'œuvre de coups-de-poing américains. Démolition soignée, consécutive à un interrogatoire « poussé ». Il a sa frimousse d'ébène hachée hamburger, le limier.

Tu parles d'une séance récréative, Olive ! Ceux qui l'ont entrepris ont réussi leur maîtrise de passeurs à tobacco ! Son généreux faciès a été méthodiquement pilonné par l'instrument. Sa tronche ressemble à une toile d'araignée dont chaque fil serait une plaie.

Ses tortionnaires (je suppose) le lâchent au côté du Mastard. Blanc tombe raide comme une clé à molette. Puis les deux gonzemen se concertent du regard et s'entre-acquiescent[11].

Ces chérubins troquent leur cheval aveugle contre un borgne. Me saisissant par les ailes, ils m'entraînent hors de la cabine, dont la lourde se ferme extérieurement par un superbe verrou de laiton.

Une brève coursive me donne à penser que le bateau n'est pas très grand. Il s'agit d'un chouette yacht de plaisance avec lequel son proprio n'affronte sûrement pas le cap Horn.

Allez, go !

26

Quelques marches et nous accédons à un grand salon (il va de bâbord à tribord) entièrement vitré et climatisé, avec d'élégants fauteuils en cuir havane et bois « médusé ».

Vautrés dans ces sièges, trois personnes : deux hommes vêtus de blanc et une femme dévêtue d'un bikini-bokono-belkonnasse. Fille impressionnante par sa géographie : yeux pervenche, dents blanches, haleine ne sentent pas le Munster, avec des rondeurs en forme de nichebabes et un prose qui te met automatiquement du préhensile dans la main.

L'un des deux hommes, vieillard sec et ridé, « aux cheveux de neige », disent puis les grands romanciers appartenant au Tout-Paris de Saint-Nom-la-Bretèche, fume un cigare plus gros qu'une bite de maquignon. Dos à moi, le deuxième mec, à l'allure jeune.

Mes chiourmeurs[12] me poussent en avant et reculent légèrement, de façon à rester entre les panneaux de verre coulissants et moi, prêts à intervenir si je jouais les facétieux.

— Bonjour, m'sieurs-dames ! claironné-je, très Gavroche sur les barricades.

Mais tout de go, mon humour de marchand de cravates à la sauvette s'évapore.

Le personnage que je ne pouvais voir vient de se retourner, ça me fait comme si on chargeait sur mes robustes épaules l'obélisque de la Concorde pour que j'aille le restituer aux Égyptiens.

Tu sais qui, Riri ?

Los Hamouel, mon mignon. L'homme de confiance de David Grey, « mort » avec le magnat du blé dans le crash de son avion !

Y a de quoi, hein ? De quoi tout ce que tu voudras, et même davantage !

Comment conservé-je-t-il une impassibilité de magot chinois dont l'épouse aurait flanqué trop de piment dans le bol de riz ? Mystère !

— Ce brave secrétaire particulier ! je m'exclame en m'avançant. Vous paraissez doué pour les catastrophes aériennes !

Il a toujours ce regard glacial et flétrisseur de glandu prenant ses contemporains pour une chiasse de gibbon diarrhéique.

— Vous vous êtes fait remplacer au pied levé pour voyager dans le zinc du père Grey, poursuis-je. Un funeste pressentiment ?

La blonde se marre comme la maison vivante de Jonas.

— Il a de l'humour, dit-elle au vieux qui ressemble trait pour trait au pébroque du major Thompson.

Lui, pour le dérider, y aurait besoin d'une presse de teinturier. Mais bon, l'humour, ça n'a qu'un temps. Il faut bien passer aux choses sérieuses quand le nez en carton n'amuse plus.

Plié en deux, voire en trois, je me mets à observer le tapis beige.

— Que cherchez-vous ? demande la gerce, nettement plus sociable que ses compères.

— Du sang, réponds-je ; à la façon dont vous venez d'arranger mon confrère, ce délicieux salon devrait être à refaire.

L'émacié cause. Enfin !

Il dit :

— Pour quelle raison êtes-vous aux États-Unis, tous les trois ?

Je réponds :

— Commission rogatoire : meurtre et tentative de meurtre perpétrés sur le territoire français. Les autorités américaines nous ont permis d'enquêter dans le pays.

— Que vous ont appris vos recherches ?

— Des éléments que nous révélerons à nos supérieurs exclusivement.

— Votre langage n'est pas approprié aux circonstances, murmure le parcheminé.

— Nul autre ne nous sauverait, vous êtes bien d'accord ? Nous en savons trop et sommes des témoins irrémédiablement sacrifiés. Notre vie compromettrait la vôtre. Aucun terrain d'entente n'est donc envisageable. Si vous me torturez, comme mon compagnon, ce sera par pur sadisme. Mais vous êtes un monsieur trop réfléchi pour prendre plaisir à des manœuvres aussi primaires.

Mon argutie le laisse sans réaction. Ce mec-là, c'est l'impassibilité faite homme.

La gonzesse me contemple sans déplaisir. J'ai eu moult occasions de réaliser l'impact du charme santonien sur les gerces.

— Beau parleur ! note le déplaisant collaborateur de David Grey.

— Cette exquise est-elle de votre famille ? demandé-je.

Il ne répond pas, mais la fille secoue la tête négativement. On pourrait conciliabuler de concert si nous nous trouvions en tête à tête. Tu paries ? Et voilà que mon sens divinatoire entre en action, spontanément, sans que je le sollicite.

— Ne seriez-vous pas Elnora Stuppen ? interrogé-je.

Pourquoi brutalement cette question ? Sans que mon esprit, je le jure, n'ait eu à la pêcher dans ma tambouillasse de pensées.

Elle est interloquée.

— Qu'est-ce qui vous fait croire ça ?

— En ce jour où les morts renaissent, dis-je, toutes les hypothèses sont envisageables.

— Je vous trouve étrange.

— Vous n'êtes pas la première à le remarquer.

Je ne déteste pas le petit air soucieux qui mobilise ses traits charmants.

— Une passagère du Princess Butock a été précipitée à la mer et vous avez pris sa place, n'est-ce pas ?

— Quelque chose dans ce genre, admet-elle.

— Vous devez être experte, question déguisement ; qui était-ce, une femme ou un homme ?

— C'est important ?

— Simple curiosité de ma part, veuillez me la pardonner. D'après certains renseignements, vous étiez la partenaire de l'infortunée Pamela ?

— Quelle sotte idée !

Elle coule un regard prompt sur Hamouel qui n'apprécie guère nos papotages.

— Les gens voient le mal partout, éludé-je. Pourtant, je vous préférerais en ménage avec une fille plutôt qu'avec cet individu (je désigne le secrétaire).

Piqué au vif, comme on disait jadis, le Mal-luné se dresse et me flanque un coup d'avant-bras au travers de la physionomie. Je n'espérais que cela, magine-toi !

Illico je titube et tombe à la renverse, en demeurant inanimé, semblable aux objets qui captivent notre âme et la force d'aimer.

Je sens un moment d'embarras non gastrique dans la pièce. Mes « hôtes » sont déconcertés par l'incident. Le dabe à morpho de fakir fait entendre un petit chuintement d'impatience.

Il lance aux deux sbires :

— Voyez ce qu'il a !

Dans dix secondes ou l'année prochaine, selon ta faculté de compréhension, tu auras pigé l'astuce. Elle résulte de la manière dont les péones du vieux sont armés. N'ayant pas à planquer leurs feux, ils le portent fiché dans la ceinture, à la corsaire d'opérette.

Or donc, ces hommes de main se penchent sur moi pour s'occuper de ma carcasse défaillante. Ce qui suit relève de la comédie ricaine à technique élaborée.

Au moment où ils se baissent, Grippeminaud le bon apôtre, jetant des deux côtés la griffe en même temps, met les plaideurs d'accord en croquant l'un et l'autre !

Je t'explique.

Avec célérité, je virgule les mains en direction de leurs armes que j'empalme, puis exécute un prompt rétablissement.

Le mieux équipé en matière de réflexes me saute dessus. Cette manœuvre reste à l'état de projet car je lui file une valdoche en plein pylore, à moins qu'il ne s'agisse du duodénum (que le papa d'Apollon Jules appelle « le duo des nonnes »). Le mec s'écroule avec le bruit du chêne qu'on abat dans la propriété d'André Malraux.

Je mets à profit l'hébétude de son acolyte pour l'estourbir d'un coup de crosse cérémonieux, et me retrouve face au trio.

Ma satisfaction peut s'épanouir sans retenue, car ces personnages qui, moi vivant, ne seront jamais en quête d'auteur, sont sidérés par ma prestation.

— A la mode française ! leur dis-je. Mais j'en connais d'autres, vous allez voir.

27

Après avoir convenablement analysé les moments cruciaux de ma folle existence, j'ai acquis la certitude que la seule façon de sortir d'un mauvais pas c'était de prendre l'initiative sans passer par les demi-mesures. Le côté « Tirez les premiers, messieurs les Anglais » affirme davantage la connerie que le panache. Lorsque t'emplâtres un antagoniste, au lieu de passer par les chevaleresques « coups de semonce », tu fais un grand pas vers la victoire.

Mon provisoire prestige vient de ce que je n'ai pas hésité à plomber l'adversaire et à fêler la coquille de son pote.

A présent, je me tiens à la pointe d'un éventail formé par les trois « plaisanciers », un flingue dans chaque main.

— De grâce, leur dis-je, ne me contraignez pas à l'hécatombe, ce serait stupide.

Ils comprennent parfaitement que je ne joue pas à chatte perchée. Une gravité tendue pèse sur cet instant exceptionnel.

Je réfléchis à la vitesse de la lumière. Considère, suppute. La couillerie c'est que les deux valeureux sont bouclarès au-dessous de nous. Pour l'heure, grâce à mes pétoires, je contrôle la situation ; par contre, je ne puis envisager aucun déplacement à bord. Somme toute, nous nous tenons par la barbichette !

Le mec sec pige mon incertitude car un léger sourire naît sur ses lèvres minces.

— Dilemme ? murmure-t-il.

Je m'abstiens de fanfaronner, trop concentré sur le coin de mon œil, lequel discerne un imperceptible mouvement de Los Hamouel. Surveiller, sans en donner l'impression, est un exercice subtil. Je sais pertinemment que ce crapuleux individu essaie de s'emparer d'une arme. Elle n'est pas sur lui car il se livre à un astucieux déplacement des talons. Vas-y, mon lapin ! Si tu crois feinter l'Antonio, c'est que t'as rien compris au bonhomme !

La tension devient extrême, à croire que le temps se solidifie. Le grand parcheminé voyant la manœuvre s'efforce de mobiliser mon attention en prodiguant des mimiques et des soupirs.

La môme Elnora aussi a capté le manège, y met de sa personne en croisant très haut les jambes jusqu'à me montrer une lèvre de sa chattoune couleur framboise bien mûre.

Maintenant, j'ai pigé l'intention du ci-devant secrétaire : saisir l'une des deux sagaies croisées au-dessous d'un masque nègre.

Pauvre pomme ! Il a vu ça dans une série télévisée américaine dont le décor unique assume les cent quarante épisodes et où les acteurs sont constamment en gros plan pour éviter les mouvements de caméra et les changements d'éclairages !

— Alors ? me fait le Don Quijote de la Manche (à air), comment sortir de ce cul-de-sac ?

Il jacte fort, contrairement à son habitude, parce que c'est l'instant où Hamouel se saisit de l'arme et la décroche.

Impavide, je décris un bout de pivotement et tire sur sa main tenant la lance africaine.

Trop précipité ! Je rate ma cible. L'autre con se rue sur moi, en émettant une clameur de Comanche. J'essaie de volter, insuffisamment puisque la lame rouillée me cueille au flanc droit ! Tu parles d'un coup de lardoire, Édouard ! Plus à gnagnater : je défouraille. Deux prunes : l'une sous la pommette gauche, l'autre dans le tarbouif.

Mon adversaire reste brièvement debout avant de déposer son bilan sur le parquet.

La fille Stuppen pousse un cri, assez mélodieux dans son genre.

A présent, je braque le yachtman.

— Je continue ou on signe un armistice ? dis-je.

— Qu'entendez-vous par là ? demande l'étrange bonhomme.

— Ma position est précaire, mais je dispose d'une monnaie d'échange qui n'est pas sans valeur.

— Laquelle ?

— Votre peau !

Nous nous défions du regard.

J'ajoute :

— Vous avez la preuve de ma détermination. Voyez-vous, je suis un garçon trop aguerri pour me laisser fabriquer par un forban de votre espèce. La question est d'une netteté absolue : on pactise ou je vous tue. Rien, pas même l'arrivée des quelques marins composant l'équipage de ce yacht, ne peut m'empêcher de vous mettre une balle dans la gueule, à vous aussi !

Il a un haussement d'épaules pour admettre la justesse de l'argument.

— Quelle autre solution serait envisageable ?

Tu parles si je le malaxe, le problo ! S'arracher de cette galère, compte tenu des circonstances, est aussi coton que de s'opérer soi-même de la vésicule biliaire.

— Sans bavures pour peu qu'aucune des deux parties ne cherche à arnaquer l'autre.

— Dites !

— Vous nous débarquez, mes collègues et moi, dans le port le plus proche avec miss Stuppen, et on se quitte à tout jamais.

— Pourquoi en compagnie d'Elnora ?

— Elle servira de garantie et, lorsque nous serons à terre, si vous entreprenez une action à notre encontre, elle la paiera de sa vie…

— A quel moment la relâcheriez-vous ?

— Nous nous rendrons d'abord à Montréal, et une fois au Canada, nous la laisserons filer avant de continuer sur Paris. Simple, non ?

Il regarde la fille qui demeure de marbre.

— Qu'en pensez-vous ? lui demande-t-il.

— C'est à vous de décider, répond-elle.

Le saurien rallume son cigare éteint, puis s'incline sur les trois hommes allongés à ses pieds. Deux sont morts, le troisième râle because sous sa monstre bosse doit se nicher une fracture du crâne de toute beauté.

— Tenez-vous droit ! dis-je sèchement à notre hôte.

Il se redresse, réfléchit et murmure en me défrimant avec une sombre admiration :

— Vous croyez sincèrement que votre plan peut réussir ?

— Je n'ai plus les moyens de ne pas y croire, réponds-je. En tout cas, il y a une chose que je puis vous jurer : s'il échoue, vous mourrez ! Là-dessus, allons délivrer mes amis !

28

Sais-tu qu'il est coton de ne pas perdre quelqu'un de vue ? On ne peut réussir ce tour de force qu'à plusieurs et en étant entraînés.

Il a fallu escorter la petite Elnora dans sa cabine pour qu'elle se prépare un baise-en-ville, puis affronter l'équipage en dédramatisant la situasse.

On nous a lâchés dans un petit port de plaisance du nom de Machinchose-Spring, ou assimilé. De gros enrichis et de riches engrossées pompaient leurs gin-fizz avec des chalumeaux poisseux de rouge à lèvres sur la Promenade des Français.

Les gens se retournaient sur notre quatuor, car le mec Jéjé avait la frime plus rouge que noire. Si on lui avait posé les points de suture que nécessitait son état, il aurait ressemblé à la fermeture Éclair d'une housse à skis.

J'avais soigneusement fouillé la môme avant de débarquer, poussant la vigilance jusqu'à lui glisser deux fingers dans la moniche. Elle subissa cette délicate inspection sans me brandir la charte des doigts de l'homme (pardon : des droits de l'homme).

A présent, bien qu'éclopés (ma main gauche et ma hanche droite me font atrocement souffrir), nous savourons cet air infiniment grisant de la liberté retrouvée. Mais, Seigneur, ce que nous avons eu chaud à l'oigne !

Pour commencer, je vais quérir une tire avec Elnora. La lui fais louer à son nom, soucieux de ne pas distribuer mes traces. On se prend du tout-chouette : une Lincoln long châssis, vitres teintées, télé de bord. Tu ne vois jamais ce genre de voitures dans les films « d'action », biscotte leur tenue de route ne vaut pas celle d'une Ferrari. C'est du carrosse de milliardaire. Là-dedans, tu téléphones à ton agent de change, tu embroques une gerce, tu suis le baveux TV ou tu dégustes des toasts au caviar. En tout cas, ça correspond pile à l'hôpital roulant dont nous avons besoin.

Bref pillage d'une pharmacie pour y acheter des désinfectants et un nécessaire à pansements gros modules. Puis c'est au tour d'une pizzeria d'avoir l'honneur de notre clientèle.

Ces différentes emplettes achevées, nous récupérons Othello et Gargantua sur le banc où ils ont mis à sécher leurs ecchymoses. Mes malheureux troupiers prennent possession du salon mobile et s'allongent sur la peluche des sièges avec un soulagement proche de la volupté.

Go !

C'est Elnora qui conduit. Moi, je me tiens accagnardé contre la portière, de façon à demeurer face à elle, l'arquebuse en pogne, toute poisseuse de ma sueur.

Bien joli, mais une telle situation peut-elle se prolonger ? Je te prends un exemple : va bien falloir qu'elle se rende aux chiches ? Je me vois mal brandir ma pétoire pendant que ses sphincters font relâche.

Difficile à solutionner.

Tu connais mon ange gardien (lequel est durement à la tâche en ce moment, et très peu à l'honneur) ? Il se manifeste sous l'apparence d'un vaste magasin rutilant de lumières ; sa façade grouille de personnages grandeur nature, évoquant le folklore cow-boy.

Je prie la belle Utérus de se ranger sur le parking attenant. Elle obéit. A ma demande, Alexandre-Benoît s'arrache à son début de dorme pour venir me remplacer.

— Si cette beauté tente quoi que ce soit, n'hésite pas à défourailler ! lui recommandé-je.

L'endroit se nomme Texas Shop. C'est un antre dans lequel tu dégauchis tout ce qui peut avoir trait à l'univers western. Je drague un moment entre les rayons débordants de camelote et ne tarde pas à trouver ce qu'il me faut : une paire de menottes réglementaires. Jamais lésiner sur son confort, je me bute à te le seriner !

De retour à la limousine-appartement, je passe la boucle d'une poucette à la cheville d'Elnora, et l'autre après la pédale du frein. Tout cela sans un mot.

Sa Majesté retourne se vautrer à l'arrière.

Cette fois, nous taillons le ruban pour de bon !

La tombée du jour nous prend à Savannah, en Géorgie.

Je décide une halte dans un motel moyen des faubourgs. Son enseigne verte et rose fait songer à un cornet de glace pistache-framboise.

Un jeune mulâtre aux tifs décolorés, occupé à construire une maquette d'avion de chasse allemand de la guerre de Quatorze, nous loue distraitement deux bungalows contigus.

J'installe mes éclopés dans l'un, réservant l'autre à ma prisonnière et à moi-même.

Il fallait bien que cela arrive : nous sommes en tête à tête dans une petite construction préfabriquée comportant une chambre équipée d'une kitchenette et d'une salle de douche avec gogues. L'endroit pue le rance et le Bulgomme moisi. Quelques bestioles du genre cloportes vident les lieux précipitamment. L'éclairage est chiche. Pour unique décoration : le poster d'une Hollandaise en costume, l'air aussi con que le moulin à vent de l'arrière-plan. Deux chaises d'osier, une table en bois blanc, un lit constituent le mobilier de l'apparte.

La môme qui s'assoit en soupirant, semble lasse, avec ses yeux cernés et ses traits accusés.

En cours de trajet, nous nous sommes arrêtés une seule fois pour faire le plein du réservoir et le vide de nos vessies. La double opération s'est déroulée sans encombre.

— On boit une bière ? questionné-je.

— Vous n'avez rien de plus fort ?

— Du bourbon ?

— Je préfère.

Ayant fait l'acquisition de quelques flasques, j'en décapsule une, la lui présente. Elle y pratique une ponction pour gardes-côtes dans la bourrasque. Ces filles ricaines ont la dalle en pente raide, je te le garantis.

— Vous étiez très attachée à mister Hamouel ? je risque.

— C'était un amant merveilleux, répond-elle.

Exactement le genre de confidence susceptible de piquer au vif le garçon qui s'en coltine une chouette dans la poche ventrale du slip. Rien de plus agaçant que d'entendre une femme chanter les prouesses amoureuses d'un autre mec. Je considère cela comme une insulte perso.

— Vous êtes belle, vous n'aurez pas de mal à en tomber un autre !

Elle me file une œillade flétrisseuse, dirait un fleuriste. Ma riposte ne lui semble pas de bon goût. Au reste, elle ne l'est pas.

Pour mettre en fuite l'instant désagréable que nous traversons, je fais appel au bourbon (merci Henri IV) qu'elle paraît fortement apprécier.

Ce dont j'escompte se produit, assurerait l'homme qui se trimbale deux sacs tyroliens en guise de testicules : la Miss est beurrée en moins de temps qu'il n'en faut à un Chinois pour attraper la jaunisse.

L'alcool modifie les comportements, les sentiments et les attitudes plus sûrement que ne le font dix ans de vie monacale. La haine d'Elnora s'atténue à mon endroit, puis se mue en convivialité.

A raison d'une rasade toutes les cinq minutes, elle finit par se laisser voguer sur des vapeurs dues à la distillation du maïs. Je l'amène progressivement au relâchement et de là aux confidences.

Ma parfaite connaissance de la femme m'est d'une grande aide. Je sais jouer des silences, des débuts de questions auxquelles je semble brusquement ne pas vouloir donner suite, comme pris de timidité. L'élocution de la chérie devient de moins en moins assurée.

J'ai rapproché mon siège du sien ; ma main de velours s'est insinuée sous les plis de sa jupe et caresse son genou bien rond. L'instant devient capiteux.

Il existe dans ce bungalow une sorte de petite cheminée bidon au foyer de fausses braises. T'introduis un nickel dans la fente d'une bûche et — ô miracle ! — ça se met à grésiller en fournissant une lumière d'âtre en cours d'assoupissement. Pour créer le climat, j'ai éteint la méchante lampe à abat-jour de raphia.

Moment délicieux, prometteur de félicités.

Ma dextre abandonne la rotule pour emprunter la voie express de ses cuisses desserrées. Fin duvet sous la peau ultrasensible de mes doigts.

Elnora respire plus rapidement ; mais ce que je veux obtenir, c'est du parfait halètement de femelle en partance.

On atteint doucement la rive des vagissements incontrôlés. Langage préhistorique du fion qui se caramélise ! Éternel retour au culte du cul et à sa digue.

Voici enfin sa chevelure antarctique gagnée par l'inondation du plaisir, comme l'écrit si joliment ma chère Françoise Xénakis dans son livre intitulé : « Mouillance ». Les râles incontrôlés deviennent onomatopées sélectives.

Songeant que la sexualité de ma compagne a commencé entre les jambons de Pamela Grey, je l'entreprends (l'habitude m'y incite) par une tyrolienne pharyngée de grand style.

Cette fois, elle déferle !

Tu te rappelles, Adèle, le rugissement de l'hyène tachetée ?

Eh bien, ça ! A s'y méprendre.

Je te fous mon bifton, qu'à cette heure, la disparition de Los Hamouel ne l'interpelle pas davantage que les crises de goutte de Louis XVIII. Le meilleur amant du monde, elle disait, parlant de son copain Los ? Te vais lui faire réviser cette appréciation, moi. Bouge pas, Minette ! Lui brouter la toundra kif une vache un pré ! Le menton bas, enfoncé dans ses plis d'aisance. Les dents certes rentrées, mais néanmoins râteleuses. La menteuse étalée telle un jabot de vicaire, couvrant une large surface de frifri incandescent.

Elle peut plus, la Ricaine ! Ébroue du fion, n'au point que je suis obligé de maintenir ses cannes en position pour perpétrer mon œuvre libératrice. Elle s'explose une première fois, au débotté, prise de court par la jouissance, puis enchaîne sec sur une nouvelle phase de déliquescence impétueuse. Et moi, souverain, la denture dépilatoire, arc-boute de la langue. Une féerie !

Je triomphe bien au-delà de mes espoirs. La voilà-t-il pas qui me tire par les oreilles pour mieux m'incruster dans ses parties molles ! Alors là, il est oublié complet le divin secrétaire. Banni à jamais de ses souvenirs. On assiste à une reconversion inouïse ! Clovis, embrassant le catholicisme à pleine bouche ! Malaparte abjurant le fascisme ! Elle vocifère qu'elle m'aime, m'adore, m'idolâtre. Que je suis l'homme et la queue de sa vie ! Qu'au grand jamais elle n'avait ressenti pareilles sensations éperdues. Qu'elle est ma chose ! Ma chatte mouillée ! Que tiens, arrête-toi un instant, elle va sans plus attendre m'affûter la lance, me déguster Monsieur Séraphin d'un seul happement !

On change de posture. Elle s'agenouille entre mes jambes musclées. Dedieu, cette voracité ! Tu sais qu'elle m'engloutit la membrane d'une seule goulée ? Tu te rends compte ? Vingt-cinq centimètres de chibre ingurgités ? Je lui ai dépassé la luette. Plonge vers l'œsophage…

Je me retiens de toutes mes forces de déflaquer ; conserver des munitions pour plus tard. La nuit sera longue.

C'est alors qu'on toque à la porte. La gosse interrompt son va-et-vient in door. Ses lèvres vernissées me semblent immenses.

— Vous avez entendu ? chuchote-t-elle.

Je ramasse mon flingue et gagne la lourde. Le feu de cheminée bidon nous en a donné pour notre argent et a cessé de prodiguer son illusion de chaleur.

— Qu'est-ce que c'est ? fais-je, tout près de l'huis, mais en restant hors du cadre de porte.

Deux brèves syllabes me répondent :

— Béru !

Rarissime qu'il s'exprime à voix basse, le Mastoc. Je déponne et découvre Double-panse dans la lumière faiblarde du motel, vêtu brièvement de ses godasses et d'un maillot de corps à travers les trous duquel jaillit sa toison pectorale.

— Que se passe-t-il ?

— Viens looker[13], mec !

Il me fait contourner le bungalow jusqu'à son unique fenêtre. Un petit gringale affublé d'un appareil semblable aux lunettes à verres interchangeables dont les opticiens t'équipent pour mesurer ta malvoyance, gît sur le gazon.

Je le connais, ce martien : c'est Mister « Tout-p'tit », le freluque qui drivait notre tire avant que la Chevrolet lance-roquettes nous explose.

La vie est un éternel retour, tu vois !

29

Je te parie un fauconnier contre une vraie connasse que nous ne sommes pas au bout de nos peines, avec la bande du grand habillé de maigre. Je me doutais qu'il n'allait pas conclure nos relations par un non-lieu.

— Qu'est-il arrivé ? demandé-je à Mister Bitalair.

— Tout ça à cause des saucisses qui sont pas franches du collier, Grand. Quand est-ce on les eusse bouffées, l'Négro and me, la monstre chiasse nous a emparés, moi qu'étais constipé naguère ! Jérémie s'est enfermé dans les chiches et ma Pomme a dû s'rabatt' su' l'estérieur. J'm'essorais la boyasse derrière un' haie quand j'ai vu radiner c'pingouin. L'ai r'connu tout d'suite immédiat'ment. L'a pris position à ta fenêt' et s'est mis à r'tapisser l'intérerieur.

« Alors moive, ni une ni deux, j'ramasse un caillou et l'y balance dans la tronche. Faut qu'j'vais t'dire : à Saint-Locdu, j'étais champion au lancer d'gadins. Un piaf à vingt mètres j'atteindais. Ce zigoto a encaissé ma pierre en pleine tronche et n'a pas dit ouf. »

Nous voici devant Croquignolo. Le projectile expédié par le Malabar repose contre lui : chouette morceau de parpaing pesant au moins deux livres. Quand on connaît la force de mon écuyer favori, on comprend que l'impact ait fait du dommage.

M'emparant du calibre gonflant son blouson, je pars à la recherche de ses éventuels complices.

Décemment armé, courbé en deux, j'évolue dans les zones les plus sombres en direction du parking.

Fectivement, une tire se trouve à proximité de l'entrée. Malgré ses phares éteints, on la repère dans la nuit par un point lumineux qui clignote au-dessus du miroir réflecteur.

Je me rends rapidement compte qu'un gazier occupe la place passager. Il a baissé sa vitre et passé le coude à l'extérieur. De toute évidence, il attend le retour de son pote.

Ces fumiers retors finissent par me flanquer la nausée, je voudrais pouvoir les exterminer au moyen d'un insecticide puissant.

Décrivant une courbe qui me positionne à l'arrière de la guinde, je repte vers l'avant droit. La nuit est douce, le ciel étoilé ; le grondement de la circulation proche couvre le grésillement électrique des cigales.

Parvenu à hauteur de la portière contre laquelle se tient le vilain, je biche la poignée et déponne brusquement. L'occupant, pris à la fois à l'improviste et au dépourvu, bascule sur le sol où l'attend l'ami Sana. Coup de crosse impérial en pleine gueule. J'entends se disloquer sa margoule. Loin de vérifier les dégâts, je le rebelote sauvagement.

Faut dire que j'en ai un plein conteneur à son service. Ma rage est éperdue, mon ressentiment sans limites. Je te l'emplâtre derechef ! Et encore ! Et tiens ! Et pif ! Tout ça à la crosse de Colt.

Au début il a grogné.

Ensuite, geint !

Maintenant, c'est le silence des grandes étendues désertiques, chez le mec. Mon bras douloureux de ce tabassage retombe. Je m'assois auprès de ma victime, haletant, la tête bourrée de lueurs incarnates.

Combien de temps passé-je là à me récupérer ? Impossible de le préciser.

A la fin, je m'agenouille et pose ma paluche valide sur son poitrail. Ça cogne ! Pas suivant les normes édictées par les cardiologues, mais il se passe ce petit quelque chose qui s'appelle la vie.

Une fois en position verticale, je m'assieds dans la caisse. Ce qui m'intrigue, c'est la putain de loupiote jaune palpitant dans le schwartz. Elle est spasmodique comme un signal.

Cela me rappelle l'émetteur de la Chrysler. Décidément, ces gais lurons raffolent de l'électronique.

Presto, je rallie ma case d'où s'échappent des plaintes. Le Gros serait-il en train de faire un mauvais parti à la môme Elnora ?

Non ! Il l'enfile, tout simplement, du temps qu'elle avait la chatte béante. La gonzesse à maille à partir avec son guizeau monumental. Les lents coups de boutoir de Sa Majesté lui démantèlent le pot scientifiquement.

Je n'aime pas jouer les trouble-fesses, aussi je me livre à une besogne passionnante consistant à explorer avec minutie les harnais et le bagage de la petite dévergondée. M'y reprends à deux, puis à trois fois, convaincu de l'infaillibilité de mon instinct.

La femme au gros moignon pousse des gémissements comme la Grande Armée traversant la Berezina. Le Maître Étalon l'adjure de persévérer, l'assurant qu'une apothéose sensorielle digne d'une impératrice l'attend, tout de suite après le percement du Saint-Bernard. Ce sera si tant tellement fabuleux qu'elle aura même plus besoin de pommade cicatrisable.

Pendant ces doux propos, je continue mes recherches avec obstination. La « chose » se trouve dans un talon de sa chaussure. Cela possède la forme et la dimension d'une boîte de cachous.

Un émetteur psalmodieur à interactivité sulpicienne ! Et moi, connard vertébré, je me gaffais de rien ! La gonzesse avait sur elle le moyen infaillible d'être suivie à la trace.

Muni de l'appareil, je retourne au parkinge. Avisant un gros camion immatriculé au Mexique, je plaque l'engin à l'intérieur d'un de ses puissants pare-chocs. « Les autres » pourront le courser à travers les States : les voyages forment la jeunesse.

Mon esquinté est toujours naze auprès de sa portière. Son pote itou, devant notre fenêtre.

Une grande fatigue, jointe à mes blessures, commence à me terrasser. Sais-tu que mes cannes trembillent, m'obligeant à m'adosser au mur de la construction ?

C'est l'instant où Elnora chope enfin ce pied tant promis par son partenaire, à grandes gueulées triomphales.

— Mouiiii ! hurle de son côté le Gros ! Vas-y toute, salope ! J't'rejointe. Houvahou ! qu'c'est good ! L'bon Dieu peuve êt' content d'nous !

30

La suite ?

J'ai remis nos deux victimes dans leur chignole, aidé du Négus qui se mieux portait. Il a même pu piloter leur caisse jusqu'à un bosquet de palétuviers roses, à une dizaine de kilbus. Je l'ai suivi au volant de notre immense Lincoln pour pouvoir le rapatrier après l'abandon des deux truands.

Au motel, tout dormait, y compris les amants de St-Jean, gavés de jouissance. Elnora tenait la grosse poutoune du Saint-Locducien contre sa joue. On eût dit une jeune accouchée pressant le fruit de ses entrailles en un geste d'infinie possession. C'était beau comme une Pietà du Titien. Au point que les larmes m'en vinrent aux cils inférieurs.

Nous les laissâmes roupiller quelques heures. Le membre surmené de Bérurier ressemblait à une aubergine primée dans un comice, et la craquette de miss Stuppen au cou d'un dindon faisant la roue, tant il est vrai que les instruments de l'amour le plus céleste s'apparentent à la basse triperie.

Et nous avons repris la route, nous relayant de manière à opérer un minimum d'arrêts. Nous bouffions et dormions dans le carrosse. Béru et sa conquête y forniquaient sauvagement malgré leurs sexes endolorés par l'excès. Un véritable rallye !

Puis ça a été le cher Canada, plus français que la France désormais. Terre promise pour nous autres, gens en semi-cavale.

Là-bas, il s'est passé l'impensable (d'Olonne) : la môme Elnora a refusé catégoriquement de nous quitter, déclarant qu'elle allait consacrer son existence à Béru et à sa rapière spadassine. Certaines donzelles sont brusquement touchées par la foi, Elnora c'était par le chibre du Gravos. Elle entendait le monter à cru des années durant, s'en gaver jusqu'à ce que sa foufoune, naguère lesbienne, devienne le hangar de la fusée Ariane (à Naxos)[14].

Dans un sens, sa démarche était admirable. Ça rejoignait les grandes mystiques : Sœur Thérèse, Sainte Blandine et consort-consœurs.

Naturellement, je lui ai tiré les vers du nose un max. Las, elle en savait moins que je l'espérais. Même le véritable blase du grand vieux fumeur de Coronas, elle l'ignorait. Dans son entourage on l'appelait mister Blood. Il tenait entre ses doigts jaunis par la nicotine le monde de la pègre. Cela étant, personne ne connaissait ses magouilles, ni sa vie privée.

En cheville avec le père David depuis des années, il avait décidé, un beau matin, de l'éliminer propre en ordre afin de mettre les griffes sur ses affaires. Il s'était d'abord annexé Hamouel aux dents longues, puis avait préparé la chute de l'Empire Grey, effaçant tour à tour la fille et le marchand de blé.

Concernant la mère Dolores, miss Stuppen n'avait aucune idée de ce que Blood comptait en faire ; l'accident avait sûrement devancé ses projets.

Elle était au courant de l'assassinat de Pamela, mais n'avait jamais entendu parler de ses exécuteurs ; pas plus que du mystérieux boîtier d'or d'où s'échappaient parfois des voix étranges venues d'ailleurs.

Par contre, elle était convaincue que Sancha Panço, le régisseur, avait été praliné par Hamouel. Pour quelle raison ? Probablement qu'il savait des choses requérant son mutisme définitif ?

Je préfère te dire, lecteur exquis, chéri de son petit auteur, que les zones obscures seront éclairées au néon dans la continuation de cette œuvre puissante qui s'intitulera : Lâche-le, il tiendra tout seul !

Je n'ai pas pour habitude de te jouer « la suite au prochain numéro », si je m'y résous, c'est parce que ce livre a trop de ramifications pour être traité en un seul volume. Dans l'affreuse hypothèse où tu raterais le suivant, il manquerait quelque chose d'essentiel à ta vie ; aussi t'engagé-je à le retenir d'ores et déjà chez ton tripier habituel. Avec ces deux bouquins dans tes gogues, tu es assuré de braver les pires tribulations intestinales.

Tout au fond de moi, voire également en surface, j'éprouve une grande curiosité pour la personnalité de « mister Blood ». Je devine que nos routes se croiseront de nouveau. Je ne sais ni où ni quand, mais ça fera des étincelles bleues, kif mon riboustin lorsqu'il crache épais !

Tu verras !