В заповедной глуши

Начинало отчётливо вечереть, а я всё ещё шагал полевой дорогой, на которую вышел ранним июньским утром. Признаков человеческого жилья не было, не встречались и не обгоняли машины. В конце лета тут будет не протолкнуться от грузовиков, комбайнов и УАЗиков, снующих туда-сюда — но лето фактически только начиналось, и я уже к середине дня начал свыкаться с мыслью, что придётся ночевать где-нибудь на обочине, поставив палатку. Хотелось бы, конечно, найти ручеёк или колодец — в моей фляжке не осталось воды. Ещё немного хотелось вернуться в утро и позвонить со станции на кордон, чтобы меня встречали. Понадеялся на попутку, захотел пройтись своими ножками километров пять по белорусским просторам — так теперь не жалуйся.

В принципе, я ничего против такого ночлега не имел. Вес рюкзака с палаткой был привычен, впереди лежал большой отпуск, никто за меня не волновался, и где-то впереди вставала зелёной стеной (я хорошо себе это представлял!) загадочная и никогда ранее мною не виденная Беловежская Пуща. Но дорога задалбывала, как сказали бы мои юные подопечные, своим красивым однообразием: зелёные хлеба слева и справа, серая пыль под ботинками, синее небо без единой тучки над головой. Во всём мире двигались только я, да сошедшее к невидимому отсюда горизонту солнце. Тишину нарушали только шорох моих привычно бесшумных шагов, а ещё — птичье пение во ржи, негромкое и уже прощальное.

День кончался — в летней жаркой пустоте.

Поэтому я внутренне напрягся, когда увидел впереди — довольно далеко, после того, как миновал плавный широкий поворот дороги (зачем её так прокладывали, что объезжали?) — две человеческие фигуры. Люди шли рядом посередине дороги, и даже отсюда, толком ничего не различая, я понял, что они идут устало.

Ну что ж, это были попутчики. Может быть, они добираются до какой-то неизвестной мне деревушки, или хоть полевого стана, затерявшегося "меж высоких хлебов" — и укажут дорогу мне. А если и нет, и кому-то пришла фантазия заночевать на дороге, как мне — я не имел ничего против компании. Неожиданностей и неприятностей я не боялся, будучи уверен на сто процентов, что, случись они, сумею справиться с любыми. Да и редки, судя по отзывам, такие неприятности на белорусских дорогах, это вам не Федерация, тут власть прочно держит в руках "батька Лука" — президент Лукашенко. Дураков по-настоящему нарушать его законы — нет. Никому не охота добывать сланец в пинских болотах…

Обдумав это, я поднажал. Секрет пешей ходьбы в том, чтобы всегда оставлять в себе вот такой резерв, НЗ, который можно пустить в ход в нужный момент. Если это умеешь — нет транспорта надёжней собственных ног.

Шедшие впереди стали приближаться. Они не оглядывались, я усмехнулся: я бы сам давно ощутил, что кто-то сзади, посмотрел…Эти — не умеют так. Или просто очень устали?

Я нажимал таким образом минут пять — и наконец ясно понял, что впереди шагают двое мальчишек. Когда сомнений в этом уже не оставалось, один из них оглянулся, а через секунду — и второй.

Они остановились, сдвинувшись поближе друг к другу и глядя на меня. Я подходил — ровным шагом, не спеша и не замедляясь, но внимательно рассматривая обоих. Лет по тринадцать-четырнадцать, где-то так, плюс-минус полгода. Примерно одинакового ро — ста — высокие, но худощавые, хотя и не тощие. Босиком оба. Один — тот, что оглянулся первым — коротко стриженый, светлые волосы поблёскивают медным отливом под заходящим солнцем, широкая камуфляжная куртка висит поверх закреплённой на спине спортивной сумки, на светло-серой с чёрной отделкой майке — надпись

DRUM, RING![1]

и рисунок — расправляющий крылья орёл на фоне пламени.

Джинсы подвёрнуты под колено, растоптанные кроссовки с засунутыми в них носками висят снизу сумки, подвязанные за шнурки. У второго — одетого полностью в камуфляж — куртка и более новые кроссовки тоже висели за спиной, на пятнистом рюкзаке — нетуристском, а просто школьном. Камуфляжная майка была выпущена из штанов, но я различил кончик висящих на поясе ножен. С таким видом немного не вязались длинные — не до плеч, но длинные — русые волосы (впрочем, схваченные широкой красной повязкой с надписью Я ПРАВ, по обеим сторонам от которой весело скалились над скрещенными костями белые черепа), и длиннющие, загнутые вверх ресницы.

Фляжек не было ни у того ни у другого, и по блестящим разводам на лицах, выпаренных белых пятнах на майках и даже штанах, сухим губам я понял: мальчишки не пили с утра. Да, тяжеловато в такой день. И глупо.

Они смотре ли на меня, на то, как я подхожу, похожими серыми с золотистыми искрами глазами, и я понял, что это — мои з емляки. У белорусских детей, вы росших при тоталитарном режиме "батьки", не бывает таких глаз — настороженных глаз людей, ждущих от мира взрослых только пакостей и бед. Такие глаза массово появляются только в демократических странах, когда в силу основного демократического принципа "делай, что твоя левая пятка захочет", homo homine lupus est[2]. У длинноволосого это было заметно чуть меньше, а рыжеватый смотрел практически взглядом волчонка. Собственно, я их понимал. Они видели молодого мужика в полувоенном, пропылённого, с рюкзаком, к которому прицеплены палатка и коврик, с ножом и топориком на поясе, в несокрушимых, тоже серых от пыли "берцах" и с чёрным беретом, заткнутым под погон: кто его знает, что ему надо-то?

Я решил взять инициативу на себя.

— Приветствую вас на территории свободной Беларуси, земляки, — я поднял над плечом правую руку и добавил: — Хау. Или Рот Фронт, как пожелаете.

Они переглянулись слегка растерянно. Коротко стриженный пожал плечами. Длинноволосый наклонил голову:

— Добрый вечер…

— Очень точно отмечено, — согласился я. — Вечер. Может быть, вы меня обрадуете и скажете, что идёте в находящуюся в паре миль отсюда корчму, где наливают эль и нарезают жареный окорок как раз к вашему приходу?

Мальчишки опять переглянулись и неуверенно посмеялись. Видимо просто потому, что пошутил взрослый. Я пояснил:

— Таверна — это "макдональдс" по-старинному. Его так при динозаврах называли, — на этот раз смех был искренним и громким. Я начал закреплять успех: — Я не убийца. По крайней мере, не сейчас, сейчас я в отпуске. Я так же не маньяк, если не считать нездорового пристрастия к мальчикам… — они заморгали, придвигаясь ближе друг к другу, и я продолжал: — Я обожаю их воспитывать, встретив на вечерней дороге. Как правило, воспитываю, пока они не сбегут от меня в армию, но вы, судя по всему, бежать уже не можете… Так как насчёт таверны?

— Не, таверны тут нет, — пояснил длинноволосый. — Мы хотели в лесничестве заночевать, а его тоже всё нет и нет…

— Мда, — я поднял брови. — Судя по моей карте, до лесничества ещё около тридцати километров, так что заночевать там вы никак не сможете. Даже если побежите бегом. Вы летать не умеете?

— А вы туда идёте? — впервые подал голос коротко стриженный, игнорируя мою шутку. Я кивнул и пояснил:

— Но вообще-то я собирался устроить привал у ближайшего родника. Правда, пока родников не видно, но как знать?.. Так что? Я могу поднажать, сделать вам ручкой и мы разойдёмся, как в море корабли, а завтра, может быть, встретимся в лесничестве… если вы правда идёте туда. А можем прошагать ещё сколько-то — и начать устраиваться на ночлег.

Они переглянулись опять и о чём-то зашептались. Я запретил себе слушать, хотя с моим слухом вполне мог. Наконец длинноволосый вызывающе и прямо сказал, тем самым выдав свой страх — вопрос был искренний и потому глупый:

— Вы нас не убьёте?

— Кино, — вздохнул я. — Серия сороковая… Мальчик. Если бы я хотел вас убить, я бы уже сделал это. И потом, кто мне мешает вас обмануть, сказав "нет"? Вы или верите мне — или адьё, ма шер ами.

— Мон шер, — поправил длинноволосый. — Ма шер — "моя дорогая". Вообще-то вы правы… А вы зачем в лесничество?

— Контрвопрос, — поднял я палец. — А вы зачем? Может быть, вы — знаменитые малолетние братья-маньяки Гоп, Саша и Паша, которых вот уже пять лет разыскивает милиция Мелитополя за изнасилование сорока постовых собак? Вы знаете, где Мелитополь?

Нет уж, давайте без вопросов, — я отстегнул фляжку с пояса и подал мальчишкам. — Там стакана два… было, — закончил я слегка растерянно, глядя, как они по очереди присасываются к фляжке, булькая и давясь. Коротко стриженый потряс горлышко над широко открытым ртом и со вздохом вернул фляжку мне. — Да-а…И как же вы вообще отправились в путь без воды?

— Так получилось, — длинноволосый утирал губы рукой, развозя грязь. Посмотрел веселее. — Ну… тогда и представляться не будем. Я так и буду Саша. А он — Паша.

— Лёва, — я подал ему руку. — Задов. Фамилие такое. Но можно просто Лёва. Устраивает?

— Устраивает, — он пожал руку. Я задержал его пальцы на миг и спросил:

— Фехтованием давно занимаешься? — он отдёрнулся, я постучал по ладони: — Мозоли… Ладно, — и я, не переспрашивая, пожал руку "Паше". За это рукопожатие успел заметить, что ноги у него в куда более порядочном состоянии, чем у "Саши" — у того сильно сбиты. "Из села или беспризорный… — я вгляделся в лицо. — Беспризорный. Фехтовальщик, знающий французский, волосы ухожены были ещё недавно — и с ним вместе шагает явный "бесик". Оба русские, из России. Идут вдвоём полевой дорогой в Белоруссии. Обувь берегут, а барахло недешёвое. Воды нету. Уже интересно…"

Но говорить ничего не стал.

Мальчишки зашагали слева от меня, держась чуть в стороне, но не пытаясь отстать или обогнать. Я пошёл медленней и, как обычно бывает после остановок, понял: устал я здорово. А они и вообще едва волоклись; "Саша" явно захромал. Я услышал, как они вполголоса переговариваются, то ли думая, что я не слышу, то ли им просто было всё равно: "-Устал? — Да ладно… — Давай скажем остановиться… — А воды-то всё равно нет. — Я жрать хочу, знаешь…"

— Петь умеете? — поинтересовался я, не оборачиваясь, потому что было ясно — им остановка тоже на пользу не пошла, вот-вот начнут "выпадать в осадок". А значит, надо было их как-то подтянуть.

— Всё перепели уже, — сказал "Саша". — С утра орали, пока не охрипли. Думали, машина какая-нибудь подберёт…

— Знаете такую? — я посмотрел на них. — Только учтите, у меня ни слуха, ни голоса… — я прокашлялся и начал одну из своих любимых, из Третьякова:

И, когда я допел куплет, "Паша" неожиданно поддержал припев:

— завёл я третий куплет под их одобрительное молчание:

— Ничего песенка, — сообщил "Саша". — И поёте вы не так уж чтоб плохо… Ваша?

— Да ну что ты, с чего взял? — искренне удивился я. "Саша" пожал плечами:

— Да… вид у вас такой. Я вообще думаю, что вы врёте и в какой-нибудь группе играете. Типа "Коловрата" или "Вандала"[3].

Я заржал — искренне, весело. Мальчишки уставились на меня сердито, и я сообщил:

— Вон впереди родничок. Вы мне принесли удачу… Палатку ставить умеете?..

…Во всяком случае, "Саша" палатку ставить умел. Зато "Паша" отлично развёл костёр. Правда, перед этим они минут пять булькали и урчали, швырнув майки и поклажу на траву, под холодной струёй, льющейся из обрезка ржавой трубы в склоне свободного от ржи холмика. Рядом висела на воткнутом в землю деревянном столбике мятая алюминиевая кружка с выцарапанной многозначительной надписью:

С НАМИ НАШ БОГ!

Я тоже напился и умылся как следует. В принципе, я не люблю раскладываться на ночлег на дорогах или даже около них — старое туристское суеверие и вполне современная опасливость вместе взятые… Правда, тут выбора просто не было. Как, кстати, не было и топлива для костра… Но "Паша", пока мы ставили палатку, припёр откуда-то коряжину, которую разделал моим топором, взглядом спросив разрешения.

А "Саша" скис. Хромал он уже на обе ноги и, присев у огня, начал, морщась, разглядывать ступни. Кое-где сквозь пыль сочилась кровь. Следовало ожидать.

— Дурак, — сказал я. Он вскинул обиженные глаза. — Беречь надо не обувь, а ноги. Держи, — я перебросил ему тюбик и бинт. — Это солкосерил. Мажь и бинтуй… стой, промой сначала, как следует промой, не жалей, до крови.

Он похромал к воде.

"Паша" из пятнистого рюкзака достал два одеяла — хороших, тонких, но тёплых. Потом — консервы, разные, но подобранные без ума, явно просто так хватали с полок и клали в рюкзак. Два котелка, новеньких… Свою сумку он не только не трогал — аккуратно поставил в тень палатки и нет-нет, да и поглядывал, хотя в сгущающихся сумерках её уже и видно не было.

Во ржи усыпляющее посвистывал перепел. Потом раздался скрипучий звук, и "Паша" вскинулся:

— Что это?

— Коростель, — я прилаживал над огнём котелки. — Не слышал ни разу?

— Не… — он покачал головой, посидел, свесив между колен руки, в одной из которых был зажат нож "Саши" (опс, складной "спайдерко", дорогой и надёжный…). Сказал: — Я вообще вот так в первый раз.

— Не ходил в походы? — я надорвал пакетик с супом. "Паша" опять покачал головой. — Зря. Здорово.

— Наверно, — он вздохнул. — Вы колбасу будете?

Я присмотрелся и посоветовал:

— Выкинь. Весь день в рюкзаке на жаре, а она варёная… Давай кашу, если есть.

"Саша" прихромал уже с забинтованными ногами, сел, облегчённо перевёл дух и признался:

— Гудят, как колонки на концерте…Но уже не больно, спасибо. Только щиплет. Немного.

Ни тот, ни другой ни разу не выматерились. Меня стесняются? Может быть. А может, и нет. Может, воспитание. Даже у этого, который стопроцентно бывший беспризорный. Беспризорными становятся в нашей счастливой стране разные ребята. И по разным причинам.

Они сидели молча. Мне почему-то показалось, что, не будь тут меня, то они всё равно молчали бы. Сидели и глядели в костёр, над которым урчал мой котелок с гречневой кашей с говядиной, один из их котелков — с гороховым супом с копчёностями, другой — с чаем.

Я тоже смотрел в огонь, не пытаясь завести разговор. Зачем? Если захочется, то расскажут сами… Когда же я поднял глаза от огня, то понял, что стемнело окончательно. Разве что на западе упорно горела узкая алая ниточка.

— Готово, — заявил я, ловко и быстро снимая котелки и расставляя их в траве. — Пусть остынет… Жрать хотите?

— Очень, — признался "Саша".

— Значит, ещё потерпите… — я посмотрел вокруг. — Сейчас роса ляжет. Хороший день будет завтра.

"Паша" молча поднялся и, подойдя к палатке, взял свою сумку. Хотел переставить её под откинутый полог у входа, но потом шагнул с ней обратно к костру.

И споткнулся о растяжку.

Удержал равновесие, но сумка хлопнулась на бок. И из неё как-то плавно, скользяще, лентой выпали затянутые в банковские упаковки пачки. Не зелёные долларовые. И не унылые рублёвые. Радужные упаковки "еврейских денег". Сумка была набита ими.

"Саша" охнул. Это был единственный звук. "Паша" молча и быстро сел на корточки, глядя на меня потемневшими глазами, на ощупь стал сгребать пачки обратно в сумку. Вжикнул молнией. Вернулся к костру и сел, отодвинув сумку за спину.

Всё это время я оставался абсолютно неподвижен. Потом протянул руку, поправил дровишки. Мальчишки смотрели на меня через огонь. Пламя плясало на их окаменевших лицах. Сейчас им могло придти в голову, что угодно, поэтому я был настороже, тем более, что в руке у "Саши" оказался нож, а он явно с ним умел обращаться. Но именно "Саша" убрал его в чехол и молча посмотрел на "Пашу". Тот кивнул: — Давай. Чего теперь…

— Ладно… — "Саша" передёрнул плечами и снова посмотрел на меня. — Вы, конечно, можете нас убить и забрать деньги. Там пять миллионов евро. И ценные бумаги на предъявителя — ещё на восемь миллионов. Я честно… Вы говорили, что не убьёте, но это огромные деньги, за них почти любой пойдёт на преступление. И они не фальшивые. Но это не наши деньги. Мы их не украли, мы их просто… должны донести.

Кажется, они ожидали вопросов. Но я молчал, играл веточкой. И "Саша" продолжал, набрав в грудь воздуху:

— Мы не "Саша" и "Паша", конечно. Меня зовут Валька Каховский, а его, — кивок в сторону приятеля, — Витька Палеев. Это настоящие имена и фамилии.

— Я Леший, — сказал я, бросая веточку в огонь. — Дойдём до лесничества — может быть, скажу вам имя. Но прозвище тоже… настоящее.

— Ты начнёшь? — спросил Валька. Витька помотал головой и как-то съёжился. — Ладно, — повторил Валька. — Понимаете, ему… ну, трудно вспоминать. Поэтому я первый буду рассказывать. Про всё. А он пока… соберётся, что ли…

И я устроился удобнее, давая понять, что готов слушать сколь угодно долго.