Вдох. Выдох

Чего тут разливаться трелями,

Дела-то, брат, у нас неважные —

Мы дети тех, кто не расстреляны,

Мы внуки тех, кто не посажены.

Мы чудом уцелевших правнуки,

Уволенных и ошельмованных.

Мы знаем, что нам уготовано,

Какие выпекут нам пряники.

Не стоит покрывать нас матами

За то, что не стоим с плакатами

Перед уверенными катами

С их прогрессивными зарплатами.

Над нами небеса с салютами,

Мы можем быть с умом и статию,

Но с рифмой «лютою – Малютою»,

Мы будто родились, собратия.

Мы дети страха, внуки страшного,

Почти что к смерти равнодушные.

И мы свои дела неважные

Привычно отдаём грядущему.