Ветилуя. Стихи, написанные в Англии (1989-1999).

Кто годы страшные со мною не делил

* * *

— Кто годы страшные со мною не делил

На шаткой палубе, на улице Шпалерной,

Те для меня никто, — угрюмо я твердил

В гордыне суетной, в неправде суеверной.

Но век так явственно свернул себе хребет,

Мы так разительно переменились оба,

Что ни возмездья мне, ни оправданья нет, —

И тех, кого любил, не разлюблю до гроба.

11 сентября 1994

* * *

Истина, какой она мне чудится,

Заново под звёздами не сбудется.

Звуков я хотел тактильных, вяжущих,

Вещих, всё единым духом скажущих,

Простоты — пленительней, чем странности,

Нераздельности и неслиянности...

Говорили шепотом и начерно —

Вот и сглазили: вконец растрачена.

1995

* * *

В тот век Авзония убийство возвела

В языческий обряд — и чуть ли не с амвона.

А дни перикловы? Воздушна и светла

Над кровью и чумой — громада Парфенона.

Как уживаются жестокость с красотой?

Как две родных сестры. Двойняшки — не роднее.

В наш век не оживить их алгебры простой.

Отяжелев, мы сделались нежнее.

1995

* * *

Передай генотип и умри:

Вот и всё. Только это

Звёзды шепчут нам и буквари

И скрижали Завета.

Проиграл, кто не мечет икры.

На пиру и в постели

Мы — невольники страшной игры

Без объявленной цели.

Я — не я: коллективная плоть,

Земноводные ночи.

Милосердый и правый Господь

Отвратил свои очи.

Помнишь снимок тот школьный? На нём

Мы стоим, чуть стесняясь,

В нуклеиновый вязкий Мальстрём,

На глазах погружаясь...

16 июня 1995

* * *

Бездельник любит лесть, а тот, кто домовит,

Тот циркуль и отвес хвале предпочитает.

Да вычленится мысль — и душу нам живит! —

И муза в портике Евклида обитает.

Что сердцу ведомо, то словом уясним.

Непреходяще мил живого смысла скрупул —

Из хлябей и сует возносится над ним

Число усвоивший молитвоёмкий купол.

1995

* * *

Смерть станет родительским кровом,

Где путника ждут за столом,

Утешат приветливым словом,

Согреют сердечным теплом.

Войдёт он в просторные сени,

В покой, где светильник горит,

Уткнётся родимой в колени,

Заплачет от счастья навзрыд...

Жизнь станет бедой подростковой

В навек уязвленной душе,

Пустынею солончаковой, —

И, в сущности, стала уже.

16 октября 1995

* * *

Разве я поумнел? Ничего не прибавили годы

Кроме горьких обид, отвращенья к себе да стыда.

Долго ль так вот и буду тащиться с моим никогда

Катакомбами детской беды, стариковской невзгоды?

Тупиком эволюции всех нас мыслитель назвал.

Он исследовал многое, многим служил идеалам,

Воевал, сочинял, большевичил, а кончил провалом —

И себя ль одного этим страшным венцом увенчал?

5 августа 1997