вы е бон

она прядет из жил моих нитки на свитера,

сама даже не понимая этого, но нутром

чуя, что мстит мне – за вчера, за позавчера =

за слишком больное, за слишком счастливое. тромб

памяти бродит по телу: смотри-ка, вот каждый день,

который был прожит вместе, вот каждый час.

и как удалось нам все это куда-то деть?

и как удалось мне так самочьи одичать,

что горлом рвануло безжалостнейшее «дааааа»,

сметая все, даже меня, на своем «могу»?

и... пусто теперь. и сколько не ожидай,

она не вернется прежней. а губы лгут,

когда ощущают фантом ее бежевой кожи. врут

глаза, когда видят лицо ее в тысячемордой толпе.

насилую кнопки беспомощной дрожью рук,

которые ничего уже не сумеют отдать тебе.