вы е бон

кто только тебе обо мне ни говорит...

вот я тискаюсь в клубе, вот улетаю в Мадрид,

вот с какой-то девушкой (на вид за тридцать слегка)

целуюсь в машине прямо у ЦДХ.

кто только тебе обо мне ни сложил рассказ...

про то, как со мною у этой был первый раз,

про то, какие цветы я дарила тем,

про то, что ловко двигаюсь в темноте.

кто только тебе не сигналит: гляди! гляди!

не её ли плащ колышется впереди?

не её ли стрижка? (чудовищно обросла!)

ты уже не помнишь ни месяца, ни числа

нашей встречи, забыла и голос, и запах мой –

разговоры сжирают меня у тебя, как моль

ест свитер уютный – попробуй потом зашей.

сбережешь меня, а? вот лавандовое саше...