вы е бон

в какой-то момент она исчезает –

больше не делит с тобой уютное обжитое пространство.

ты ей звонишь, одной ногой вываливаясь из транса,

пытаешься быть ласковым, вежливым: «ну как там дела, заяц?»

слышишь в ответ: «пошел ты к чёрту, мерзавец!»

и понимаешь – она снова права в каждой буковке. не придраться.

в какой-то момент ты ревёшь прямо в офисе

от «абаржацо!» ролика про котёнка – прислали друзья по скайпу –

и мечтаешь себе, чтобы нашелся один маломальский снайпер,

который не промахнётся. «ох, Вы знаете,

такая трагедия, такой молодой... были знаки!

но он всерьёз их не принимал – хорохорился».

в какой-то момент всё становится плавным:

- вот звонит мама, рассказывает про погоду и про соления,

- вот кофе кипит, выбулькивая из турочки, к сожалению

- вот мама опять: про бабушку, и про тётю галю, и про дальнейшие планы

- вот ты кому-то врёшь = сочиняешь = впариваешь неправду

- вот народ у метро, а за народом торчит замерзший памятник Ленину

в какой-то момент ты просто тычешься мордой

небритой дней пять, не мытой почти, немодной –

вот такой мордой мнёшься на предновогодней пьянке в липкую всеобщую радость

и шепчешь себе под нос: «ушла в четверг. но ведь три недели тихонечко собиралась!»