Выбери меня

Глава 3

Нет побед без поражений

"О-оу-и-я-и-ё….

Батарейкаааа

О-оу-и-я-и-ё

Батарейкаааауууааа…"

Тяну в микрофон, откровенно не попадая в ноты.

Всё потому, что я пьяная вдрабадан.

Моя верная подруга не выдерживает.

Алёна забирается на сцену. Без особого труда вытаскивает микрофон из моих ослабевших пальцев.

Зал улюлюкает. Они хлопают мне! Свистят. Нравится?..

Ещё бы. Бесплатное шоу.

Приветливо машу им рукой. Изображение расплывается перед моими глазами.

Алёна, ласково приобнимая меня, шепчет в ухо:

— Ну всё, малыш. Хорош. Поехали.

В такси кладу голову ей на плечо.

Я не плачу, нет. Слёзы кончились.

Подруга ласково гладит мою руку. Так, как я люблю: щекочет, быстро перебирая кончиками пальцев.

Кайф.

— Шшш… Давай аккуратно. Одну ножку, потом другую. Вот умничка! — хвалит меня, помогая снять обувь в прихожей.

Хватаюсь за неё, чтобы не упасть. Ведёт меня в свою комнату.

Не раздеваясь, падаю на кровать ничком. Слегка повернув голову, вижу, как Алёна укоризненно смотрит на меня. Руки упёрты в бока, взгляд — говорящий.

— Не могу… — бессильно стону.

— Надо, — безапелляционно.

А тон-то какой. Прокурорский.

Вздохнув, переворачиваюсь. По уже знакомому маршруту тащусь в душ.

Дальше — провал.

Будит меня звук мотора заведённой машины. Кто-то приехал или наоборот уехал?

Ааааа…

Башка раскалывается адски просто.

Твою мать…

Стону бессвязно. Щурясь, поворачиваю голову.

Ты ж моя курочка! На тумбочке — стакан с водой. Рядом таблетка. Иди ко мне, моя прелееесть.

Кряхтя, буквально ползу по кровати. Пью жадно. Аспирин — есть.

Опять падаю. Минут через двадцать чувствую себя почти человеком.

Алёны всё нет. Наверное, пора начинать поисковую операцию.

Встаю. Держусь за виски в тщетной попытке унять этот непрекращающийся звон в голове.

Что там у алкашей дальше? Горячий душ? Принято.

Залезаю под обжигающие струи воды. Намыливаю волосы. Осторожно массирую голову.

Укутавшись в полотенце, осматриваюсь в поисках вчерашней одежды. Вряд ли моё вчерашнее мини сойдёт за домашнюю пижамку.

Резонно решив, что подруга не будет против, залезаю в её шкаф. Отыскиваю удобные трикотажные шорты на резинке. Сверху оставляю футболку, в которой спала.

Распустив ещё влажные волосы, осторожно выглядываю в коридор. Никого.

Крадусь на цыпочках по направлению к лестнице.

Дверь в комнату Серёжи прикрыта неплотно.

Оттуда, как всегда, доносится шум, характерный для видеоигр. Стою, прислушиваясь.

Это парень всё время играет что ли?

Когда я спросила Алёну об этом, она пробормотала: «Что-то типа того».

Серёжа зависает в своей комнате целыми днями, предпочитая игровой мир реальному.

«А как он учится?» — спросила я.

«О, это вообще загадка. Ему достаточно пяти минут в день, чтобы сделать уроки. Он вообще умный пацан, ты не подумай. Учиться не любит, но быстро схватывает. Природные данные, понимаешь? Типа одарённый ребёнок. Олимпиаду выиграл на днях. Областную!», — подруга явно гордится своим братом.

Серёжа, к тому же, очень симпатичный. Характерная для подростков угловатость и прыщавость его миновала. Думаю, если бы не его замкнутый характер и страсть к играм, он был бы очень популярен в школе.

На лестнице слышится шум. Судя по всему, это мама и папа Алёны.

Чёрт! Видок у меня сейчас — без комментариев. Встречаться с родителями, пусть даже чужими, вот совсем некомильфо.

Поддавшись минутному порыву, толкаю дверь в комнату Серёжи. Ловко ныряю внутрь. Проворачиваю защёлку.

— Ээээ, привет.

Серёжа обалдело смотрит на меня.

— Привет.

— Я тут… мимо проходила. Дай, думаю, зайду. Поздороваюсь.

Он молчит, глаза круглые. На происходящее на экране не обращает никакого внимания, джойстик завис в опущенной вниз руке.

Не теряюсь.

— О! Что это у тебя тут? — с преувеличенным интересом показываю на игровое поле. — Гонки? Можно с тобой?

Он молча протягивает мне свой джойстик.

Залезаю на кровать рядом с ним, ноги укладываю по-турецки.

— Куда нажимать?

Серёжа придвигается ближе.

— Вот это вправо, это — влево. Сюда — газ. Тормоз.

— Ага. Ну всё понятно. Врубай!

Меня одолевает какой-то странный азарт.

Я рулю очень эмоционально, сопровождая фортели на экране громкими выкриками. Я вообще всё по жизни делаю с чувством.

Серёжа рядом помогает мне, подбадривая и советуя, как обойти препятствия, расположенные на всём протяжении трассы.

Но я всё равно не справляюсь с управлением, и в итоге моя тачка врезается в бетонное ограждение дороги.

Наблюдаю за тем, как дым валит из-под капота. В сердцах пуляю джойстик в угол кровати.

— Чёрт!

Вот так всегда.

Серёжа говорит тихо:

— Ничего страшного.

— Ну как это!? Я проиграла.

— Сегодня проиграла, а завтра выиграешь.

— Да я всегда проигрываю! И по жизни тоже! — добавляю зачем-то.

Ловлю его взгляд. Он не по-детски глубокий. Возможно, тут дело в необычном цвете его глаз. Они голубые, но край радужки как будто зелёный. Очень необычный цвет. Напоминает море…

— Не бывает побед без поражений, — вдруг изрекает он.

Ошалело смотрю на него.

— Ты мастер Йода что ли?

— Кто? — не понимает.

— А, забудь, — отмахиваюсь.

Уникальный человек, конечно. Мужчины всех возрастов знают, что такое Звёздные войны. Но только не этот малолетний гений.

В дверь стучат.

Вздрагиваем оба от неожиданности.

— Серёжа? — голос Марины Васильевны. Это мама Алёхиных. — Ты проснулся уже? Иди завтракать.

Смотрю на него умоляюще. Мол, не выдавай меня.

— Я сейчас спущусь, мам! — басит Серёжа. Голос сломался… Отмечаю механически.

— Спасибо, — шепчу одними губами.

Он молча кивает. Отводит взгляд в сторону, как будто стесняется.

Чуть позже, собираясь домой в комнате Алёны, кручу в голове Серёжины слова.

Не бывает побед без поражений…

Что-то в этом есть. Определённо.