Записки Террориста: Киев 2016

День тринадцатый, среда

«Ще не вмерла України і слава, і воля,

Ще нам, браття молодії, усміхнеться доля.

Згинуть наші воріженьки, як роса на сонці.

Запануєм i ми, браття, у своїй сторонці.

Душу й тіло ми положим за…»

Ааа-Ооо-Ууух! До чего же вставать лень… Мля, надо уходить с этой грёбаной работы. На-до-е-ло! Утром встаёшь, как на каторгу. Тем более, финансовые затруднения скоро должны разрешиться. Мдяя, а если не разрешатся? Не в плане «поймают», там-то всё ясно, а вот просто не окажется в машине денег, и что тогда? На что кушать и как за квартиру платить?

Кстати, насчёт кушать — я ж вчера ничего не купил. Мля, и холодильник пустой, мышь повесилась. А в животе бурчит прилично, ужина-то не было. Ладно, выйду пораньше, дойду до магазина, ряженки куплю.

Опять же, если уходить, то нужно две недели отработать, по-хорошему, а то как-то по-свински получится. Не к Гарику, на него-то мне наплевать, а к Лёхе. Всё-таки друг, предложил работу, когда я на мели сидел, а если просто хлопнуть дверью, ему потом мозг выносить Гарик с Геной начнут. Мол, «вот, ты его к нам привёл, а он так поступил...» и т.п. Нехорошо получится. Но и две недели отрабатывать неохота. Вывод — нужно уйти так, чтобы в Лёхиных глазах в этом был виноват не я, а Гарик. Что, наверное, не так сложно устроить, с учётом его темперамента.

Быстренько проверить инет — в почте ничего, новостей тоже особо никаких. Умываюсь, «форма одежды рабочая», выхожу. Наглая хвостато-усатая скотинка в подъезде встречает меня воодушевлённым мявом. Нагулялся я, мол, жрать хочу. Ну, извини, Васёк, сегодня нет ничего. Сам бы сейчас что-нибудь заточил с огромным удовольствием. Кошак провожает меня до двора и смотрит вслед большими укоряющими глазами, жалобно крича что-то на своём языке. Эхе-хех, жалко бедолагу. Ладно, до вечера не помрёт, кто-нибудь ещё подкормит.

До магазина на Пироговского три минуты ходу, с утра покупателей почти нет, так что уже через пять минут я неспешно шагаю обратно, на ходу открывая упаковку ряженки. Та-а-ак... ммм… хорошо! Сразу полегчало. Кстати, а может и Вася от ряженки не откажется? У него же ещё одна мисочка стоит на выходе из подъезда, можно туда налить.

Животина, учуяв свойственным его породе телепатическим образом мои намерения, выбегает навстречу и пытается по-удавьему оплести мне ноги. Видимо, хочет завалить, а потом загрызть. Выплеснув из миски грязную воду, наливаю туда ряженку. Василий осторожно принюхивается, пробует непривычно пахнущую штуку кончиком языка, и, распробовав, бодро начинает уплетать. Ну, вот и чудненько. Как раз и Лёхин «туарег» заруливает во двор. Вася, до вечера.

По дороге до работы продолжаю размышлять о том, как бы поизящнее сделать ручкой. В итоге прихожу к выводу, что нужно просто подловить момент, когда Гарик в хреновом настроении, а Лёхи поблизости нет. Если же такого случая не представится, то подожду до следующей недели, а там «я устал, я ухожу». Ну, отработаю недельку-другую, ничего страшного. С мешком баксов под кроватью настроение будет совсем другим. Да и для конспирации так оно полезнее выйдет. Надо только продумать, как на пятницу отпроситься. Мдяя, и на понедельник тоже кстати, у меня же там теракт по плану. Или на вторник, посмотрим по обстановке.

Офис, чайник, комп. Пока Гарик с Геной в курилке, делаем с Лёхой по кружечке кофе. Быстренько проверяю, рабочую почту — пара писем есть, но ничего важного, потом отвечу. Там груз уже прибыл, внизу стоит, сейчас кофе допьём и пойдём разбирать. Что там во френд-ленте… да ничего особо интересного, в общем-то. Обсасывают с разных сторон таинственный РОФ и его отвратительные деяния. Ватники списывают всё на провокацию СБУ, вышиватники — на ФСБ. И где, спрашивается, вера в творческие силы простого народа? В Шаме вон какое-то обострение опять… «Упорные бои за населённый пункт Эль-Хасака, все три стороны заявляют о своём контроле над городом и тяжёлых потерях у противников». Где, блин, та Эль-Хасака, и кто там за неё тяжело бьётся втроём, ХЗ. Ладно, вот и Гена с Гариком появились, пора идти арбайтен.

Грузы, кстати, заметно меньше стали, по сравнению с днями, когда я только здесь появился. Кризис, что поделаешь. Не думаю, что наша фирма долго ещё протянет таким макаром. Ладно, пофиг, всё равно увольняюсь.

Ближе к концу погрузки Гарику поступает звонок от Фатиха — неофициального владельца сразу нескольких дорогих ресторанов в Киеве. Тот ещё кадр, кстати. Наполовину крымский татарин, наполовину таджик, приехал из Узбекистана, сделал деньги на самозахватах земли на ЮБК, но потом что-то не поделил с меджлисовской верхушкой, переехал в Киев и занялся здесь ресторанным бизнесом. Ну, и не только. «Сауну» на Крутом спуске знаете? Да, две минуты от Крещатика, пять минут неспешным шагом до Банковой, с элитными дамами, та самая. Тоже его. И у хаваладара, которого мы собираемся хлопнуть, он частый гость. По мнению Гарика, они с Фатихом друзья не разлей вода, хотя видел я как-то их общение — ИМХО, крымско-узбекский татаро-таджик украино-израильского армянина всерьёз не воспринимает от слова совсем. Извиняюсь, отвлёкся. Так вот, Фатих просит срочно привезти ему партию зелени, всего килограммов на шестьдесят, нужно для каких-то мероприятий. Отвезти мы можем только на Лёхином «туареге». С одной стороны, как-то не очень всё это выглядит, и Лёха от роли курьера явно не в восторге. С другой, такими клиентами, как Фатих, не разбрасываются — он берёт не торгуясь вообще, для него главное — качество. Так что Лёха ворчит, но вместе с Гариком отбирает заказанное, придирчиво пересматривая каждый картон. Ну а мы с Геной тем временем заканчиваем собирать другие заказы. Вернее, заканчиваю в основном я — Гена в своём репертуаре, то покурит пойдёт, то на телефоне зависнет. Впрочем, он соучредитель, а я пролетариат, так что хрен бы с ним. Недолго осталось.

Лёха уезжает, сладкая парочка идёт в курилку, мы с Оксаной поднимаемся наверх. Попью, пожалуй, чаю для разнообразия. Хоть он тут и мерзкий пакетированный, с привкусом бумаги и опилок. Не понимаю людей, которые часто пьют чай в пакетиках, извращенцы какие-то. Вообще, надо всё-таки в столовую сходить. Хоть и отрава, но уж лучше изжога, чем рези от голода. Как раз через сорок минут столовая открывается, с документами разберусь и пойду.

С накладными и письмами закончил, до открытия столовой ещё пять минут, можно в инет заглянуть. Оп-па! «Взрыв на Лубянке в Москве». Если это не Шуруп, то я китайский лётчик. Почему? Ммм… Щас, по дороге в столовую объясню, а то очень уж жрать хочется.

Навстречу поднимаются Гарик и Гена.

― Витаськин, ты на обед?

― Гарик, ну сколько раз я тебя просил не называть меня Витаськиным?

― Ну извини, извини Виталькин.

― Ты издеваешься или что?

― Нет, я не издеваюсь. А ты за тоном своим следи! Я не люблю играть в начальника, не такой я человек, но...

Молча отворачиваюсь и иду вниз, игнорируя несущееся вслед: «Ты куда?! Я с тобой вообще-то разговариваю?!». Вообще, неплохо получилось. Зная Гарика, пока я обедаю? он сам себя накрутит, Гена ему поможет в этом, есть у него такая замечательная привычка, бензинчику плескать при каждом удобном случае. Достаточно будет проявить немножко нежелания сглаживать углы, и Гарик меня сам выгонит. А Лёха поймёт, его тоже эти «лешкины» бесят. Не, нафиг, хватит с меня.

В столовой беру грибной суп, оливье и большой пирожок с печёнкой. Авось не издохну. В телевизоре уже с изрядной долей злорадности говорят о «сильном взрыве недалеко от штаб-квартиры путинской секретной полиции». Ну, насчёт штаб-квартиры они несколько погорячились, конечно. Там во всем известном здании «Госужаса» вообще уже который год погранцы квартируют, если не ошибаюсь. Ага, взрыв произошёл в Варсонофьевском переулке. В кузове «газели», проезжавшей мимо скопления людей, активировали мину направленного действия. Да-да, я даже знаю, где там это скопление. Есть в Варсонофьевском одно КПП, и там утром, в обед и вечером как раз и бывает «скопление». И ни фига не погранцов, а самых настоящих чекистов, клеймо ставить негде. Я бы на его месте там МОН-100 использовал, она как раз узкую и длинную полосу даёт. Как угадал с моментом только? Там же останавливаться нельзя, сразу «гаишник» подскочит, который и не гаишник вовсе. Хотя, если вывести в кабину камеру и кнопку дистанционного подрыва, и ехать медленно… Ну, точно, дело рук Шурупа. Они, руки, у него растут откуда надо. Да и отлично укладывается в наш разговор перед его отъездом — людей не трогать, бить по опорам режима, непопулярным в народе. Если даже всё и вскроется, ну кто из нормальных людей будет жалеть зажравшихся москвабадских чекистов? Это ж не какие-нибудь контртеррористы из СКФО. А вот если не вскроется, то некоторое дополнительное давление в нужную нам сторону на коллективного «путина» создаст. Типа «эти хохлы совсем охренели, надо их поставить на место». إن شاء الله‎, как говорится. Ладно, обед окончен, пора идти с Гариком ругаться.

Уже проходя по коридору второго этажа, слышу доносящиеся из-за двери Гариковы крики: «Да что он о себе думает, сопляк?!». Замечательно. Открываю дверь и, не обращая внимания на раскрасневшегося начальника, сверлящего меня взглядом, прохожу на своё место. Зрители уже в ожидании бурной сцены — Гена смотрит на меня с неопределённой ухмылкой, для него это развлечение, Оксана же, наоборот, уткнулась в монитор и старательно делает вид, что её здесь нет. Она вообще всё близко к сердцу принимает. Гарик начинает представление спокойным голосом, и только усилившийся акцент выдаёт эмоции.

― Виталий, а куда ты пощёл, когда я с тобой разговаривал?

― Я ходил на обед.

― Но я же с тобой разговаривал! А ты ко мне жопой повернулся и ущёл!

― Ты не со мной разговаривал, а с Витаськиным каким-то. Я не хотел вам мешать.

― Слыщищь ты, сопляк?! Ты мне тут умничать будещь?! Работать бы для начала научился, а то косяки у тебя одни!!!

Сижу, молчу, меланхолично разглядывая монитор. Мысленно ухмыляюсь до ушей. В разговор вступает Гена.

― «Виталий, ну что ты молчишь, тебе же Гарик вопрос задал.

― Во-первых, никакого вопроса он не задал. Во-вторых, он опять не со мной разговаривал, а с сопляком каким-то.

Тут у Гарика падает планка окончательно, и он начинает бессвязно орать про то, какая я неблагодарная скотина, которую они на помойке подобрали, обогрели и в дом впустили, а от меня одни убытки. Дождавшись ключевой фразы «Ну и пошёл тогда нахуй отсюда!», молча выключаю компьютер и встаю. Гена с некоторым недоумением спрашивает:

― А ты куда?

― Нахуй, куда же ещё. Раз Гарик обо мне такого чудесного мнения, что мне тут делать? Всем спасибо, надеюсь, больше не увидимся.

У Гарика от этой фразы адреналин вновь подскакивает, и неуверенная Генина попытка меня остановить заглушается его проклятиями в мой адрес. Ну, брань на вороту не виснет. Нет, вы не подумайте, что Гарик такой уж прям тиран и сволочь. Просто он, как истинный сын армянского народа, весьма вспыльчив. Если бы я не стал его специально раздражать, он бы побурчал и успокоился. Да и сейчас, в общем-то, он вскоре успокоится и пожалеет о своей вспыльчивости, так что примириться с ним особого труда не составило бы. Просто мне это нахрен не нужно.

Так, теперь рабочий телефон отключить. Гарик 100 % сейчас начнёт названивать Лёхе и жаловаться на меня, Лёха перезвонит и попросит остаться до его приезда, а потом постарается нас помирить. Не, спасибо, не для того я всё это организовал. С Лёхой потом поговорю, вечером. Так что спокойно машу рукой охраннику в будке, воротина откатывается в сторону, и я бодро топаю по разбитой дороге к шоссе, благо тут недалеко. Не в первый раз отсюда общественным транспортом добираюсь.

Маршрутка «Борисполь — "Бориспольская"» ловится уже через пять минут, короткая поездка в воняющем потом и чесноком салоне (ненавижу маршрутки и вообще весь киевский общественный транспорт, кроме метро), и вот я уже у станции. На часах полвторого, до конца дня я свободен, как ветер, так что позвоню-ка я Лене, пожалуй. Вернее, напишу. Отправив «Мяу!)» и не получив ответа, решаю пока что ехать в центр, не тут же торчать, в любом случае.

Блин, а ведь обидно получится, если затея с экспроприацией не выгорит. Ладно, что-нибудь придумаю. В конце концов, человек с пистолетом от голода не умрёт никогда.

Пока иду от «Вокзальной» к дому через парк, отвечает Лена, договариваемся с ней встретиться вечером. Отлично, нужно только едой запастись. Ибо, как говорит любимая, «хуже бытовой беспомощности мужчины только импотенция».

По дороге захожу на рынок, набираю всякой всячести, усилием воли подавляя приступ амфибиотропной асфиксии. Ладно, недолго осталось нищенствовать. Надеюсь.

Дома быстро режу куриную грудку кубиками 1,5*1,5 см, перемешиваю в кастрюле с подсолнечным маслом (рафинированным, а то рыбой будет вонять), майонезом, добавляю соли и перца, измельчаю полголовки чеснока и туда же. Теперь всё это оставить до вечера в холодильнике, и после обжарки за уши не оттащишь. Это мне тоже Лена показала, кстати.

А теперь можно включить ноут и посмотреть, что же там Шуруп ухитрился сотворить на Лубянке.

Ух ты, Рунет кипит прямо! Шуруп креативщик, блин, — за пару минут до взрыва нескольким популярным политблогерам пришло сообщение, что украинцы мстят таким образом ФСБ за теракты в Киеве. В официальных СМИ про «украинский след» гробовая тишина, и даже рассматривается версия с взрывом газа. Ну-ну. Впрочем, шила в мешке не утаишь — кое-где уже пишут, что что взорвали именно чекистов. На эту минуту девять погибших, трое раненых. Ну, понятно, на таком расстоянии МОНка в решето превратит, никакой медик не спасёт. Ведомственную принадлежность, понятно, не указывают, но это не принципиально. Однозначно, чекисты, и, самое главное, в массы уже вброшено, что акция была направлена против них.

Что? «А вдруг среди них были хорошие, честные люди, патриоты»? Чудесный вопрос. А как хорошие люди в Донецке, вас не волнует? Как брат Шурупа, которого сожгли из «Шмеля», когда очередная «украинская ДРГ» из ЦСН ФСБ убивала… ну, вы поняли, кого? Лес рубят, щепки летят, знаете ли. Мы готовы умирать, и поэтому имеем право убивать. Кто не согласен, попробуйте остановить.

Теперь по украинским ресурсам пройдёмся. Ну, как и ожидалось. В официальных СМИ «ФСБшная провокация, но если вдруг и нет, то можно понять», в блогах — «ЖГИ ВАТУ!». Впрочем, эта часть операции задумана для давления на РФ, так что прогнозировавшаяся радость украинцев тут носит чисто вспомогательный характер.

По моим акциям ничего нового, в принципе. «Установлены характеристики взрывного устройства…», ну, это скучно. Я их и так знаю, сам же собирал. Но расслабляться не следует. СБУ меня ищет так, что пар из ушей, тут к гадалке не ходи. И на СМИ тут ориентироваться не надо. Короткий что ли начать с собой носить? С одной стороны, может спасти, если дело запахнет керосином, с другой — лишнее палево. Менты сейчас наскипидарены начальством, частенько проверяют людей на улицах. Я не в розыске, документы чистые — остановят, досмотрят, отпустят. А вот если при этом будет ствол, то выход только один — валить ментов. Что, конечно, приятно, но рискованно, и даже в случае успеха не гарантирует, что меня не вычислят. Было бы обидно погореть на такой ерунде, когда в жизни столько интересного происходит. Да и будем реалистами — не Джеймс Бонд я ни разу, если приедут брать конкретно меня — не спасёт ни пистолет, ни пулемёт. Так что основное оружие — наблюдательность и внимание. Опять же — если придут брать в квартире, есть вариант. Окна у меня выходят на противоположную от подъезда сторону, прыжка с четвёртого этажа никто не ожидает. Ну, прыгать я и не планирую, а вот альпинистская верёвка и перчатки у меня есть. Дверь железная, немецкая, пока будут ломать — успею спуститься. Конечно, могут и оцепление выставить, но тут уж как повезёт.

Знаете, есть много классификаций, дурацких и не очень, начинающихся с «люди делятся на тех, кто…». Так вот, одна из них — люди делятся на тех, кто, выходя из дома, берёт с собой загранпаспорт, и тех, кто нет. Я отношусь к первым. Как в буквальном смысле, так и в более широком.

Так, времени ещё часа два свободного есть, чем бы заняться…, Пожалуй, за книгу засяду, а то что-то совсем забросил.

Первые пара абзацев идут через силу, но потом втягиваюсь, и описание альтернативной истории Антарктической Франции^[33], отпускает меня только, когда нужно не просто выходить, но реально спешить. Эх, вот будет у меня домик в тёплых краях, буду целыми днями сидеть на веранде, писать книгу и потягивать красное вино с соседнего виноградника…

Народ в метро заметно напряжён, многие подозрительно посматривают по сторонам, а уж от поставившей пакет на сиденье и шагнувшей в сторону тётки все шарахнулись, как от зачумленной. Оказалось, она просто схему метро рассмотреть хотела повнимательнее, но её половина вагона почти опустела, на всякий случай.

Лена сегодня в длинной юбке по щиколотку, разрез сбоку соблазнительно открывает ногу до самого бедра. Блин, до чего же она красивая всё-таки! Эхе-хех…

Я хвастаюсь своими кулинарными заготовками, в итоге мы решаем в кафешку не идти, а немного прогуляться и направиться ко мне. Идём, болтаем о том о сём, целуемся. Чёрт, как бы её уговорить со мной поехать? Подождём успешного окончания пятничного дела, там буду думать.

По пути домой заходим в магазин, покупаем бутылку вина, кабачок и болгарский перец. Второе и третье покупает Лена, таинственно улыбаясь на моё: «А что мы из них сготовим?». Как выясняется, готовим мы из них овощную добавку к пасте. Обычно у нас готовкой занимаюсь я под её чутким руководством, но сегодня Лена взяла на себя основную роль, а я так, подай-убери-вымой. Ну, я не против. Домашние хлопоты с любимым человеком, что может быть лучше…

Кабачок ошкурить, порезать мелкими кубиками, шкуру отдельно изрубить в тонюсенькую полоску. Перец — на четыре части, и порезать тонкими ломтиками. Всё быстро обжарить на сильном огне, чтоб было хрустящим снаружи и сыроватым внутри, в середине процесса добавить измельчённый чеснок, не солить. Обжарить курицу, отварить пасту (пасту не солить). Всё перемешать, кушать запивая красным вином в компании любимой. Чудесно!

Вспоминаю про рабочий телефон, включаю. Лёха звонил три раза. Перезваниваю. «Чё там у вас с Гариком случилось?», ага. Рассказываю свою версию истории, слегка заострив армяно-израильскую нетактичность. Заканчиваю непререкаемым «...так что я с этим мудаком больше работать не буду, извини, Лёш». Тот некоторое время убеждает не рубить с плеча, но без особой настойчивости, впрочем. Оно и понятно — торговля падает, надо оптимизировать расходы. То, что при такой тенденции фирма долго не просуществует, мы с ним не раз обсуждали. Заканчиваем общение на спокойной ноте «надо бы на выходных как-нибудь пивка попить».

За этим разговором следует объяснение Лене произошедшего, встреченное также с пониманием — она всегда говорила, что нелюбимую работу можно терпеть только ради либо больших денег, либо большого профессионального роста, а «бухгалтер-грузчик» не предполагает ни того, ни другого. Интересуется, что теперь буду делать. Что-нибудь придумаю, ага.

После ужина плавно перемещаемся в комнату, где… нет, не угадали. Смотрим фильм «Похороните меня за плинтусом». Инициатива, как вы, наверное, догадались, не моя. Млять, снимает же кто-то такую гадость. А Лена говорит «великолепный фильм». Чего-то кто-то из нас не понимает в этой жизни… Для секса она сегодня не в настроении, так что просто обнимаемся и засыпаем. Хороший был день.

День четырнадцатый, четверг

«Тиру-ри-та-та! Тиру-ри-та-та! Тиру-ри-та.» Это, как легко догадаться, не мой будильник, а Ленин. Отпуск у неё закончился в понедельник, так что ей же тоже на работу, к девяти. Вернее, уже не тоже. Работает она на Тургеневской, в «Приватбанке», между прочим, поэтому от меня добраться особой проблемы не составляет — 198-я маршрутка до Льва Толстого, ну а оттуда уже куча всего идёт, да и пешком можно прогуляться. Вообще-то можно и от дома пешком, через парк, но она жутко не любит рано вставать, так что этот вариант отпадает.

Будучи безжалостно выпихнут из-под одеяла, иду готовить завтрак. На часах семь утра, время есть, но поторапливаться нужно. Что бы этакое сготовить… яичницу, может? Не, лучше гренки с сыром и кофе. Пока духовка разогревается, завариваю кофе и режу хлеб и сыр. Так, теперь на хлеб оливкового масла капнуть немного, и на пять минут в пекло. Можно было бы ещё чесноком натереть, но ей же на работу, не стоит. Достаём, сверху сыр, нарезать ветчину, разлить кофе, добавить туда бейлиса и можно звать любимую. Та, с умилительно заспанным лицом обозрев получившийся натюрморт, выражает одобрение, после чего приступаем к завтраку. В приятных утренних хлопотах время пролетает незаметно, в 8:10 выходим из дома. Провожаю до остановки, маршрутки утром идут одна за одной, три минуты ожидания в обнимку, поцелуй на прощание… чем бы мне теперь заняться?

Не, можно домой и ещё поспать пару часиков, конечно. Но уж больно день хороший, жаль время тратить. Вообще, интересная штука со временем. В лет до двадцати его столько, что иногда не знаешь, как убить. Затем как-то скачком всё свободное время оказывается чем-то занято, иногда даже его не хватает на что-то интересное. Около тридцатника новый скачок — столько всего интересного, а времени ни на что не хватает, летит как паровоз — вроде только проснулся, а уже вечер. Страшно подумать, что будет после сорока.

Ладно, лирику в сторону, ближе к делу. Пройдусь-ка я, пожалуй, место следующей акции посмотрю. Мало ли, изменилось что за две недели. Место, кстати, на Дмитриевской, недалеко от Лениной работы. Вообще, конечно, надо было настоять и с ней поехать. Когда будут потом камеры просматривать, одиноко шарящийся по окрестностям мужик это одно, а провожающий девушку до работы — совсем другое. Впрочем, нафиг, не буду Лену впутывать даже косвенно. Если меня вычислят, ей и так весь мозг вынесут, не стоит усугублять.

Прогуляюсь-ка я, пожалуй, не через парк, а по Соломенской и потом по Липковского. Утро, солнышко, девушки шастают, красота. Единственное неприятное место на всём маршруте — гадюшник около вокзала, но его я чисто краешком задеваю. Дошёл до Дмитриевской и не заметил, как. На улицах, кстати, имеет место быть усиленное присутствие ментов и нацгвардии. Что они этим пытаются добиться — сия тайна велика есть. Разве только если что-то вроде Бомбейско-Парижского варианта, тогда да, поможет. Но, увы, ничего такого великая и ужасная «группа РОФ-Киев» не планирует, ибо представлена она одним безработным в моём лице, плюс одним чуваком с видеокамерой. Тут бомбы не успеваешь закладывать, какой уж Бомбей^[34]…

А вот, собственно, и цель. Дмитриевская, дом 30, уродливое стеклянное здание. Но кошу глаз я не на него, а на четвёртый этаж кирпичного новодела напротив. Млять, расстрелять бы архитектора. Ну вот как можно строить такое в центре КИЕВА??? Ладно, сейчас важно не это, а то, что в присмотренном ранее окне по-прежнему наклеено здоровенное объявление «ПРОДАЁТСЯ КВАРТИРА». И телефончик есть, но он у меня уже записан. Замечательно. Надо сегодня позвонить будет.

Так, что теперь? Вообще-то, проголодался я, пока проводил рекогносцировку. Где-то тут неподалёку «Пузата хата» была… а, точно, на «Лукьяновской». Пройдусь до туда.

С чувством, с толком, с расстановкой поглощая борщ, мысленно даю себе подзатыльник, что не взял с собой запасной чистый мобильник и симку. Мог бы прямо сейчас и позвонить насчёт квартиры, а так придётся переться домой, брать телефон, потом ехать куда-то подальше и оттуда звонить. Не полдня коту под хвост, но часа три —точно. Ладно, ничего не поделаешь. Есть такое слово — «надо». Никто не обещал, что будет легко.

Два с половиной часа спустя с чувством облегчения разбираю телефон и убираю его в сумку. Квартира всё ещё не продана (впрочем, было бы странно, с нынешним-то рынком), договорился на понедельник на одиннадцать утра прийти посмотреть. Что дальше… Оглядываю окрестности. Собственно, я в самых ебенях парке Партизанской Славы. Камер вокруг нет, добирался сюда тоже через такие кругаля, что хрен меня кто вычислит. А вычислять будут, тут уж к гадалке не ходи.

Идея! Поеду-ка я на Петровку, на Книжный рынок. Там найду чего-нибудь интересного почитать, а потом где-нибудь в парке сяду на солнышке с книгой. Красота? Красота.

Книжный рынок на Петровке, конечно, давненько уже утратил прежний блеск и размах, присущие ему в 1990-х. Честно говоря, приезжаю сюда скорее по привычке, всё это можно без проблем найти и куда ближе. Ну, почти всё, типа довоенного (до Второй Мировой, в смысле) издания «Mein Kampf» старика Алоизыча, или там какие-нибудь «Записки террориста» Виталия «Африки» с авторским автографом (книжка интересная, но на любителя). Впрочем, и это всё можно приобрести поближе к центру, если поискать. Как уже сказал — привычка. Полагаю, для большинства посетителей аналогично, потому место потихоньку и умирает. А жаль, в своё время тут было очень колоритно. После минут сорока блуждания между палатками, покупаю «Пиво, холод, дробовик» Круза и Корнева. Первая часть весьма воодушевила, надеюсь, вторая не разочарует. А поеду я, пожалуй, в парк им. Шевченко, там можно заработать хроническое косоглазие просто сидя на лавочке, столько прекрасного пола вокруг шмыгает.

Ходя по рынку, успеваю проверить Скайп Антона.

― Без изменений?

― Да, на 2 часа

― добро

На два часа — значит, на 15:20, нужно час двадцать прибавлять, о месте заранее договорились. Слегка мандраж пробивает, если честно. И от самой завтрашней акции, и от того, что это реальный шанс резко поменять жизнь. Надоела мне движуха, если честно. Хочется покоя, достатка и уюта. Хотя, конечно, не факт, что через годик-другой снова не понесёт навстречу приключениям. Но хоть будет, куда возвращаться.

Посидев пару часов в парке на солнышке, возвращаюсь домой. Надо бы пожрать приготовить, но лень что-то пока. Лучше в инет зайду.

Ага, любопытно. «Новое преступление террористов РОФ». А мужики-то и не знают… Вроде лунатизмом не страдаю пока. Что там случилось… Кто-то долбанул «Шмелём»^[35] по военкомату в Харькове, потом по телефону ответственность взяла на себя группа «РОФ-Харьков». Трое погибших, один раненый. Ну да, «Шмель» такая хреновина, после неё с ранеными напряжёнка. Интересно, что бы это значило? Или наши ещё кого-то привлекли и отправили в Харьков, или кто-то из местных воодушевился, глядя на происходящее в Киеве. Лучше бы второе, хотя в любом случае отлично. И в плане общего замысла операции, и как средство распылить внимание СБУ и отвлечь от поисков меня. Даже не отвлечь, понятно, что разные группы будут отрабатывать, а, скорее, добавить версий происходящего.

Ладно, а по Москве что у нас там? Скончался ещё один пострадавший… ФСБ отрабатывает различные версии… Понятно, ничего конкретного. В СМИ по-прежнему игнорируют тот факт, что ответственность взяли на себя некие украинские мстители, причём ещё до взрыва. Связь места проведения акции с чекистами тоже не упоминается. Дебилы, мля. Вся блогосфера в курсе. Выставляют себя на посмешище. Ладно, так даже лучше, пожалуй. Добавит злости фэбэсам. Теперь, по уму, Шурупу бы залечь на дно, а ещё лучше — уехать из Москвы на время. Изначально так и планировалось, но как он поступит — хрен его знает. Много в нём злости, очень много.

Займусь-ка я готовкой. Картошечки жареной что-то хочется, вот. Как раз процесс приготовления связан с мелкой монотонной работой, нервы успокаивает. Помыть картофель, почистить, порезать соломкой (кружочками не люблю, плохо прожаривается). Пока жарится, нарезаю лук (средне, крошить в труху тут не нужно). В промежутках почитываю свежекупленную книгу. Действительно, не разочаровывает. Всем созданный Корневым мир хорош, одно плохо — холодно. Только из-за этого не поехал бы.

Так, закидываю лук, теперь пару сосисок кружочками порезать, и туда же. Взять два зубчика чеснока, расплющить, за две минуты до готовности разгрести картошку и положить чесночные лепёшки на сковороду, засыпать сверху картошкой. Всё, теперь поперчить-посолить (посолить слегка, пересоленная жареная картошка — отвратительно), и можно кушать. Вкуснятина! Ещё и на завтрак полсковородки осталось.

Над книгой сидеть что-то настроения нет, не могу сосредоточиться. Я про свою говорю, а не про ту, что сегодня купил. Читать тоже не буду — я глаза стараюсь беречь, при искусственном освещении читаю только в метро. «Homeland» посмотрю, да. Там хоть и напихали развесистой клюквы про русских в последний сезон, всё равно фильм остался смотрибельным. А вообще, надо бы сегодня пораньше лечь. Завтра обещает быть сложным.

День пятнадцатый, пятница

«Ще не вмерла України і слава, і воля,

Ще нам, браття молодії, усмі...» Да не сплю я, не сплю. Блин, что-то не выспался совсем, это плохо. И вообще, мандраж ощущается. Ну, мандраж это нормально, ближе к делу вообще в туалет захочется. Чего? «Струсил»? Ммм… Не в этом дело. У нас в Авдеевке как-то двое в штаны наложили, в прямом смысле, во время обстрела. И никто над ними не смеялся. Вернее, один дятел из новеньких попробовал, но получил по башке и успокоился. Потому что все, кто когда-то вжимался в грязь на дне неглубокого окопа во время сильного артобстрела, знают это чувство внутри, когда почти нестерпимо хочется… того, ага. А некоторым и без почти. Дело тут не в трусости и не в храбрости, а в чистой физиологии. Что человек испытывает перед боем и во время него? Правильно, стресс. Что вырабатывается при стрессе? Гормоны. Зачем? Затем, что он запускает реакции, подготавливающие человека к борьбе за жизнь. Например, вызывает тремор мышц, чтобы как можно скорее их разогреть. И заставляет сердце биться чаще и сильнее. А ещё он расслабляет мышцы желудочно-кишечного тракта, ибо природой так устроено, что драться удобнее с пустым желудком и кишечником. Существование штанов и трусов природа не предусмотрела, увы. Так что «авария» при обстреле вовсе не говорит о трусости человека, а исключительно о чувствительности его кишечника к всплеску гормонов. Лена, правда, говорит, что с научной точки зрения всё это полный бред, ну да она под артой не сидела.

Мдя, что-то неаппетитная тема какая-то. Ладно, размялся, ложку масла съел (чёрт, забывал последние пару дней), надо завтрак соорудить, хоть есть и не сильно хочется. Даже вообще не хочется, я бы сказал. Ряженкой обойтись, что ли? Не, нафиг, впереди напряжённый день, в обед есть не буду, чтоб на дело с полным животом не идти, надо сейчас плотно позавтракать. Ой, забыл совсем! У меня ж полсковородки жареной картошки со вчера осталось. Разогреть быстренько, и ничего готовить не нужно. Слава Ктулху.

На часах одиннадцать утра, выход из дома у меня на без четверти час запланирован. Пожалуй, в инете посижу. Включаю ноут, пока он запускается, успеваю сделать чай. Что у нас тут… Ни фига себе! «На Кутузовском проспекте снайпером убиты экс-вице-премьер Кристенко и председатель Счётной палаты Гуликова, ответственность взяли на себя украинские национал-радикалы…». Так, подробности… ага… Они ж супруги, точно. Расстреляны снайпером на входе в ТРЦ «Времена года»… Да, есть там такое место, какой только сволочи не встретишь, до Дудаева и Яныка включительно. А стрелял, наверное, от воздухозаборника метро, у ж/д путей. Откуда знаю? Да вот, были мысли в своё время… Интересно, уже и украинский след не отрицают. Ну, и то верно, одно дело десять тысяч каких-то там русских на Донбассе, и совсем другое — двое из правящей банды, плюс полдюжины их холуёв из ЧК… Шуруп молодец, конечно, но что-то он зачастил, как бы вразнос не пошёл.

Кстати, пора идти уже. Быстро одеваюсь — тактические штаны и кроссовки, всё тёмное, футболка — светлая. Почему важно тёмное? А потому, что на нём кровь плохо видна, и своя, и чужая. Нам же из машины деньги нужно будет вытащить, а в ней в это время несколько издырявленных трупов планируется. Почему футболка светлая? Потому что человек во всём тёмном выглядит угрожающе и подсознательно вызывает у сотрудников правоохранительных органов повышенное внимание. Как же кровь? А у меня в пакете лёгкая тёмная толстовка (жарко уже в ней, ну да куда деваться). Плюс кепка и зеркальные очки на пол лица, как у копов в американских фильмах. Мне ж пока что надо скрытно выдвинуться в район сосредоточения. Так что пешочком, через дворы, до Соломенского кладбища. Там быстро надеваю толстовку, кепку и очки, сажусь на 570-ю маршрутку и до Льва Толстого. Там пересесть на 412-ю, и долгая поездка до Китаевской. Я в курсе, что можно и быстрее добраться, спасибо. Так оно лучше. Уже приехал, кстати, вон она, уродливая 15-этажная «свечка» на пересечении Науки и Китаевской. Ну, опоздал на пять минут, бывает.

Антон уже на месте, стоит чуть поодаль от остановки, возле стихийного рынка. Нормально, людей там много, не выделяется особо. Одет примерно так же, как и я.

― Опаздываешь…

― Пробки, мля. Чё, пойдём?

― Ага. По пиву возьмём только, для конспирации.

Взяв две «Черниговского белого», углубляемся во дворы. Находим полуразломанную скамейку, открываем пиво и располагаемся. Антон незаметно передаёт мне ствол, кладу в пакет. Чё мы тут делаем с пивом? Ждём. Водитель припарковался где-то на Науки и ждёт, когда мимо него проедет машина с турками. Вернее, с деньгами, турки там дело вторичное, от которого надлежит избавиться. Как они проедут, он даст нам сигнал, и мы выдвигаемся на позицию. Торчать там неизвестно сколько смысла нет — узкая улочка, по бокам заборы, сразу бросимся в глаза. А тут — сидят два мужика на лавочке, пиво пьют, картина обыденнее некуда.

― Водитель тебя Лёхой, если чё, будет называть. Ты его — Олегом. Машина другая будет, белая «октавия».

― Добро…

Сидим дальше, перекидываясь редкими фразами ни о чём и делая ещё более редкие глотки пива. Перед боем нельзя пить? Ну, как вам сказать… Бухать, разумеется, нельзя. Но вот грамм пятьдесят коньячку многим только помогает расслабиться и поймать нужное настроение. Полбутылки пива, полагаю, тоже не сильно повредит.

В окрестностях скамейки появляется пожилой бомж, умильно поглядывающий на нас. То ли бутылки ждёт (а их вообще собирают сейчас?), то ли мелочь попросить хочет, но опасается пока. Вообще, конечно, свидетель — это лишнее, но не валить же его тут во дворе…

У Антона из кармана доносится характерный «вотсаповый» звук. Достаёт телефон: «Пойдём!».

Аккуратно протерев, оставляем бутылки на скамье, я рукой делаю бомжу приглашающий жест. Тот коршуном кидается на добычу. Ну и славно.

Быстрым шагом доходим до Трахтеберговско... тьфу, Трахтемировской, я поворачиваю направо сразу после первого «дворца». Мля, ну и убожество, кто такое строит? Ведь есть же деньги у людей, вон какой сарай отгрохали, неужели нельзя было на архитектора потратиться? Ладно, зато тут угол забора отличное укрытие образует. Достаю из кармана крошечное зеркальце, располагаю так, чтобы видеть въезд на улицу. Антон десятью метрами дальше делает то же самое с левой стороны дороги, там тоже угол забора. Надеваю перчатки, пистолет в руке за спиной. Роли у нас распределены заранее, остаётся ждать. Надеюсь, не слишком долго, а то торчим тут как бельмо на глазу.

Чёрный «Шевроле Тахо», наглухо затонированный «зеркалкой» по кругу, появляется через четыре минуты. Ну, понятно, номера блатнее некуда, закон не писан, ГОСТ по тонировке не для них. Муслы, не могут без понтов. Вообще, конечно, хреново, не видно целей. Ладно, три-два-ра…

Антон делает приставной шаг из-за укрытия, пистолеты уже в вытянутых руках. Не дожидаясь начала стрельбы, выскакиваю из-за угла и бросаюсь вперёд вдоль забора. До машины всего пара метров, скорость километров пять, не больше, с такими ямами быстрее даже на внедорожнике не поедешь, если он свой, и его жалко. Газануть и пойти на прорыв водитель не успевает, пули уже бьют в лобовое справа и слева одновременно. Через секунду оказываюсь у задней правой двери и сразу открываю огонь, наугад, через стекло и дверь. Начинаю спереди под углом градусов тридцать, заканчиваю уже чуть сзади. Перезарядка, джип сворачивает влево и утыкается в забор. Подлетаю к задней двери, ещё четыре выстрела на уровне сиденья и ног через дверь. Антон уже у передней двери справа, тоже выпускает несколько пуль по нижнему уровню, одновременно дёргаем за ручки — БЛЯ! Заблокировано! В боковом стекле три пулевых отверстия, плёнка не даёт ему выпасть, стреляю ещё раз, удар рукояткой пистолета, стекло проваливается внутрь, за ним смутно виден какой-то крупный мужик, весь в крови, ещё один выстрел ему в голову, шаг вплотную, открываю дверь, за мужиком хрипит ещё один, мля, первый его закрывает, левой рукой дёргаю первого на себя, тот наполовину выпадает из машины, но застревает. Плевать, второго видно, двойку ему в голову, шаг назад, перезарядиться, оглядеться. Антон рядом проделывает всё то же самое, проконтролировал двоих спереди. У съезда с Китаевской тормозит белая машина, начинает разворачиваться в сторону проспекта Науки, Антон успокаивающе бросает «Свой!». Первый турок наконец-то выпадает всей тушей на дорогу, за ним на сиденье видна синяя спортивная сумка. Тянусь за ней, выдёргиваю на дорогу, млять, вся в крови, испачкался! Открываю — небрежно перевязанные пачки баксов и евро, вроде и гривны есть. Сколько — чёрт его знает, но сумка не тяжёлая. Ладно, там разберёмся. Антон тем временем бегло осматривает салон ещё раз, отрицательно мотает головой и жестом показывает «Закругляемся!». Подхватываю сумку, и мы бежим к машине. Антон прыгает на переднее сидение, я закидываю сумку назад и сам падаю вслед за ней. Водитель даёт по газам, фуф, СДЕЛАЛИ!

Ну, ещё не совсем, конечно, надо теперь уйти, но основное сделано. Не зрелищно? Нет грандиозной перестрелки? А правильно организованные засады так и выглядят, знаете ли. Несколько секунд шквального огня и куча трупов. Продолжаю лежать на сидении, ни к чему чтоб какая-то камера поймала троих в машине. Пусть лиц всё равно не разглядеть, чем меньше инфы будет у ментов — тем лучше.

С нижнего ракурса изучаю водителя, вернее, часть шеи и ухо, больше ни хрена не видно. Ну, шея как шея, ухо как ухо. Кепка и очки, как и у нас. Вообще, пожалуй, не стоит их снимать при нём, паранойя в таких делах штука полезная. Хотя можно и её до абсурда довести, конечно.

Водила спрашивает: «Всё нормально прошло?». Блин, я где-то слышал этот голос! Пока Антон что-то там отвечает, пытаюсь поймать ассоциацию. Чёрт, не помню, надо ещё послушать, но точно уже встречался с обладателем этого голоса. Может, сесть, попробовать визуально опознать? Ага, а если он меня через зеркало первый опознает? МЛЯТЬ! Ладно, отставить нервы. Я в выигрышной позиции, сзади, пистолет есть, так что не всё так плохо. Надо только вспомнить этот голос…

Антон поворачивается ко мне: «А ты чего развалился-то? На маячок проверил?». Мля, и точно, забыл совсем с голосом этим. Лёжа неудобно, но уж лучше так, чем попасться на глаза водиле. Не люблю непонятки.

Искривившись на сиденье, проверяю сумку. Маячка нет, деньги, судя по всему, разложены в пачки по сто купюр. Если так, то получается… так… ага… двести десять тысяч американскими, шестьдесят с копейками в евро и ещё гривен что-то в районе двухсот тысяч. Ничё так получилось. Хуже, чем надеялся, но лучше, чем боялся. Моя доля 45 %, это будет… Антон, наблюдавший вполоборота за моими подсчётами, не выдерживает: «Ну, сколько там?». Блин, придётся ведь вслух отвечать. Кладу сумку обратно, поворачиваюсь так, что пистолет в руке не виден спереди. Не отрываю взгляда от водителя. «Около двухсот девяноста». Чёрт, вроде дёрнулся слегка! Это потому, что мой голос узнал, или услышав сумму?? Чёрт, чёрт, чёрт! Что делать??

По плану мы сейчас едем в тихое место, там пересчитываем бабло, делим его и разбегаемся. Хорошо бы до этого момента понять, ху из ху... МЛЯТЬ, ВСПОМНИЛ!

«Бум-бум-бум-бум…». Отдалённый там-там «входящего» Града настолько приелся, что никто уже особо не обращает внимания. Голубое безоблачное небо, степь, пыль, справа старый террикон и уходящая вдаль лесополоса. Красиво. Слева красоты меньше — окраина Шахтёрска, которая и раньше-то особой симпатичностью не отличалась, а уж после прилёта нескольких «пакетов» из Града выглядит, как готовая декорация к фильму про мир после атомной войны. Мне вот всегда было интересно, откуда у советских эта идиотская страсть к постройке везде уродливых скворечников? Ну вот есть небольшой городок, кругом степь. Казалось бы, строй себе частные дома и живи на своей земле, как белые люди. Не, так конь не ходит. Понатыкали пяти-, девятиэтажек, а то и повыше, и живите, как в муравейнике. Ненавижу совдепию. Ладно, это лирика.

Укры рвутся вперёд, смыкая клещи вокруг Донецка. Сил противостоять им в поле у нас нет, поэтому большая часть наших цепляется за городскую и промышленную застройку, перемалывая наступающих в мясорубке уличных боёв. И перемалываясь, понятно. Меньшая часть действует на коммуникациях противника. Наша группа относится ко вторым. Устраиваем засады, наводим нашу арту (вернее, пытаемся, сколько у нас той арты), минируем дороги. Я вот снайперский террор пытаюсь организовывать, в меру сил. Получается средне пока, хотя и успехи есть. Командир группы — Урал, суровый кряжистый дядька в забавно выглядящих на нём очках. Вон он сидит, делает вид, что карту рассматривает. А сам косит лиловым глазом на кашеварящих Малыша с Омутом. И то правда, запах тушёнки с гречкой такой, что слюнки текут, а кушали мы предыдущий раз вчера. И, видимо, в следующий раз покушаем завтра, если повезёт. Тьфу-тьфу-тьфу, мля, постучать по дереву. Говорил Уралу, что нужно заселиться в один из оставленных жителями домов и организовать там нормальную базу, но у него какие-то свои соображения на этот счёт. Человек старой закалки, что с ним поделать.

Тоха и Мордвин появляются на горизонте, привлечённые запахом. Морды хитрые, с претензией на невинность, видно, опять курнули. Мдя, Урал просечёт если, на этот раз копкой окопа не отделаются. Впрочем, у Мордвина с этим реальная проблема, мне «25-й» рассказывал, что его ещё в Донецке обещали на подвал отправить. Вот он оттуда на фронт и слинял, вроде как в охранении группы «25-го» (они ПЗРКшники, с прокуратуры ДНР). Какого хрена делают ПЗРКшники в прокуратуре? Блин, спросите что-нибудь полегче. Что-то делают. Главное, что сейчас они здесь. За неделю Мордвин как-то тихой сапой отбился от своих и прибился к нам. Ну и хорошо. Несмотря на слабость насчёт курнуть, вояка он лихой, как бы даже не чересчур. Почему Мордвин? Ну, мордвин потому что. Из Саранска приехал, доброволец. Хоть и мордвин, но русский националист.

Метрах в пятидесяти от нас расположилась группа Сома. Занимаются, в общем, тем же, что и мы. И сейчас тоже разбили лагерь на несколько часов, отдохнуть и покушать, а в ночь опять выйдут укров кошмарить. Как и мы, собственно. Тоже что-то там кашеварят. Видимо, привлечённый запахом, один из сомовских вылезает из канавы и идёт к нам. Блин, забыл его позывной, общались же пару дней назад... Выцветший маскхалат, светлые волосы, крепкий, нос картошкой… Пух, вспомнил. Он у Сома пулемётчик, ПКМ таскает. Подходит к нашим рестораторам: «Ребят, специй не будет каких? А то у нас кроме соли нет ни хера.» Малыш, при всей своей жизнерадостности, весьма куркулистый, пытается отмазаться в духе «да у нас совсем чуть-чуть», но Омут, щедрая душа, вручает Пуху несколько пакетиков со словами: «Вернуть не забудь!»…

Группа Сома погибла два дня спустя, попав в засаду. Пятеро 200-х, двое пропали без вести, скорее всего, взяты в плен, Пух и... ммм... не помню, кто ещё, я сомовских мало знал. Но Пух точно пропал. А сейчас — вот он, баранку крутит. Приплыли.

Какие могут быть варианты? Пожалуй, из реальных только один — Пух был подставным и навёл укров на группу Сома. Не в первый раз такое, вон хоть группу Дитриха вспомнить. Там, правда, по словам Голодного, женщина навела, как её... бля, забыл позывной. Неважно. Чё делать-то? На место с ними ехать нельзя. Одному Антону в спокойной обстановке, когда ствол достать нельзя, я ещё смог бы что-то объяснить. Наверное. Но в уединённом месте, когда у всех стволы, в сумке три сотни гринов, и их двое, а я один — не, нафиг. Грохнут, к гадалке не ходи. Валить их? Бля, Антона как-то очень уж не хочется, один из немногих друзей ведь. Но вряд ли он будет спокойно смотреть, как я валю его товарища, «проверенного и надёжного», ага. Да уж, проверенный, не поспоришь. Если он в «Азове», значит, убеждённый, а не кадровый СБУшник какой-нибудь. И Сома с ребятами на тот свет отправил по убеждениям… Вообще, конечно, за это его хорошо бы грохнуть. Но, мля, Антон… С другой стороны, тогда весь лут мне выпадает.

Ладно, эмоции в сторону, как их делать-то? Мы ж на ходу. Если не остановить предварительно, куда-нибудь въедем. Млять, а с машиной и трупами потом что делать? Через Антона на меня быстро выйдут. Придётся валить ускоренными темпами. В смысле не «кого» валить, а «куда». Ладно, надо осмотреться для начала. Поднимаюсь и сажусь нормально, за спиной у пассажира. Где это мы едем? Ага, по Голосеевскому. Ну, а если так…

Достаю из кармана пакет, начинаю закидывать в него пачки денег. Антон поворачивает голову:

― Ты чего?

― Да мля, она в крови вся и с дыркой от пули, надо бабло в пакет переложить, а её убрать. Палево.

― Аа...

Так, у евро номинал побольше, их все беру… Гривны нафиг… Баксов уже три пачки закинул, ещё три, и где-то как раз моя доля получается, плюс-минус. Поднимаю пистолет так, чтоб можно было быстро перенаправить ствол при необходимости. Вон и остановка впереди. Начали.

― Мужики, никому не дёргаться, я вас валить не хочу. Держите руки на виду. Ваша часть бабок в сумке. На остановке тормозните, я выйду. Антон, я тебе потом всё объясню.

― Ты чё, ебанулся?

― Потом объясню. Олег, тормози у остановки или пулю получишь.

― Ты чё, боишься я тебя завалить хотел?! Из-за бабок?!

― Нет. Тормози здесь, я сказал!

Водила прижимается к тротуару сразу за остановкой, в паре метров от машины стоит человек пять, это хорошо, не рискнут тут стрелять, шум сразу поднимется. Антон со злым и расстроенным лицом косится то на меня, то на сумку. Ну да, ему ж не видно, что там осталось. Левой рукой переворачиваю сумку и вытряхиваю пачки денег на сиденье.

― Вот, ваша доля здесь, 55 %, даже больше чуть. Стволы сюда передали, по одному.

Принимаю левой рукой, складываю в сумку. У водилы не пистолет, а «ксюха»^[36], ну да она лёгкая и компактная, не проблема. Тоже в сумку. Теперь застегнуть её и вверх дном столкнуть вниз, под ноги.

«Олег», старательно избегая резких движений, поворачивается к Антону.

― Это сепар!

― Что?!

― Я его узнал, он снайпером у сепаров был!

Умный, мля. Вроде как для сохранения тайны валить его уже и смысла нет, только если с Антоном. А если бы я собирался завалить Антона, то действовал бы по-другому. Умный. Решив, что для этого разговора сейчас не время и не место, я открываю дверь и боком выскальзываю наружу, так чтобы спиной закрывать пистолет. Рукой с пакетом захлопываю дверь, теперь в темпе ствол скидываю в пакет и в три быстрых шага оказываюсь в толпе на остановке. Еще два шага, кого толкнул, «вибачте!», всё, я закрыт людьми от машины. Что-то, кстати, она… а, не, всё, поехала. Ну, вот и славно. Жаль только, что Пуха не завалил. С другой стороны, хорошо, что не завалили меня.

Так, теперь определиться, что делать. Не, понятно, что надо домой, ходить по улицам с пакетом денег и ТТ с глушителем не очень хорошая мысль, особенно сейчас, когда менты на взводе. Как добираться — вот в чём вопрос. Так, пока думаю, отойду за угол, толстовку сниму, а то рукав в крови, да и жарко.

Проблемы могут быть либо от ментов, либо от Антона с Пухом. Менты на каждой станции метро сейчас, выцепляют подозрительных и проверяют, у меня ствол и бабло, так что метро отпадает. Значит, углубляюсь во дворы, и пешочком, мимо Института рака (мрачное местечко, кстати, атмосфера чувствуется), звиздую в сторону дома. Стоит ли на маршрутку садиться? Хрен его знает. С одной стороны, как-то не хочется, с другой — кучу времени потеряю, на своих двоих до дома мне отсюда прилично чапать. Ладно, по пути решу. Теперь Антон. Где я живу, он примерно знает, на уровне «да неподалёку от где раньше». Млять, вот мудак я, не мог язык за зубами держать. Никогда не рассказывайте про себя больше, чем это необходимо. В то, что они попытаются перехватить меня сейчас, на пути домой, я не верю. Как минимум, им нужно поменять машину, разделить деньги и положить их в надёжное место (вернее, в два места). Не, в этом плане я прямо сейчас в безопасности.

О, а поймаю-ка я такси! Пешком долго, на метро рискованно, к маршрутке что-то душа не лежит. Вот не лежит, и всё. Интуиции надо доверять. Вон, как раз, подходящее что-то едет.

Сидя в уже не новом, но всё ещё немилосердно воняющем какой-то пластиковой химией «китайце», продолжаю размышлять. Будет ли Антон меня разыскивать? А хрен его знает. Я, if I were him, не стал бы заморачиваться, но я всегда умел останавливаться, а у него с этим проблемы. Опять же, деньги… Все мы хорошие люди, у всех убеждения, но деньги есть деньги. Нужно будет ходить осторожно, пока не свалю. Район он знает, привлечёт несколько человек с того же «Азова», или ещё кого, даст мою фотку, за несколько дней найдут. А если совсем не повезёт (мне), то и сразу. Млять, а ведь он может догадаться, что «РОФ-Киев» — это я. Даже наверняка догадается. Уж кем-кем, а дураком Антона точно назвать нельзя. Вопрос в том, что он сделает, когда поймёт. По идее, мои акции и ему на руку, они, среди прочего, мешают властям прикрыть «Азов». Типа, как же так, москальские диверсанты в центре Киева автобусы взрывают, а власти в это время на патриотов наезжают. Зрада. Да и общая радикализация должна укладываться в рамки его идей. Но, блин, чужая душа потёмки…

Да, кстати, ещё одно — он вполне может подумать, что со всеми этими террористическими делами меня рано или поздно возьмут. И скорее рано, чем поздно. А если меня возьмут, то быстренько выбьют всё, что я знаю, в том числе и про сегодняшнее дело. Так что найти меня и быстренько убить — это для него теперь вопрос личной безопасности. Чёрт, и «Азов» же к МВД относится, наверняка связи есть у них среди киевских ментов. Может, сваливать прямо сейчас? Не, нельзя, в понедельник нужно проводить акцию. Пока ещё не настолько жарко, чтобы отказываться. Ладно, пересижу дома. Из соседей меня один хрен никто не знает, как это всегда в многоэтажках и бывает. Официально Антон ничего делать не будет, подключит несколько человек, материально их стимулирует… или, как вариант, скажет им про деньги, что у меня. Мол, так и так, вышли тут на одну сволочь, бывший сепар, плюс бабла поднял, надо его найти и завалить по-тихому, а бабло себе забрать. Точно, я бы так и сделал. Не, вообще я бы сам свалил с баблом скорее, но уж если искать — то так.

― Вот тут остановите, пожалуйста!

Выхожу на Белгородской, отсюда пешком пройдусь. Петлять по городу с пакетом денег и стволом как-то смысла не вижу, больше риска. Да, кстати, надо по дороге продуктов накупить, чтоб потом лишний раз на улицу не выходить.

Фуф, наконец-то дома. Ствол только вот не скинул, это минус. Но как-то мне с ним спокойнее было. Да и, прямо скажем, если уж меня возьмут, то парой трупов больше, парой трупов меньше… Хотя нет, ошибка. Хавала это очень серьёзная вещь, они будут очень стараться найти и отомстить. Так что никаких зацепок тут оставлять нельзя. Кому как, конечно, но я предпочту пожизненное, а не чтоб меня на куски прямо в камере медленно порезали. Так что от ствола завтра избавлюсь.

Быстро пересчитав деньги, получаю 62 500 евро и 60 000 долларов. Хорошо получилось. В принципе, этих денег вполне хватит, чтоб уехать в какую-нибудь Бразилию и там обустроиться. На всю жизнь не хватит, конечно, но решить вопросы с документами и купить жильё — вполне. Чё только там делать и как на жизнь зарабатывать — хрен его знает. Млять, надо было ещё пару пачек баксов к себе закинуть. Или вообще всё забирать. Правда, тогда бы они наверняка стали дёргаться, пришлось бы валить.

Почему не завалил? Эхе-хе-х… Ну, не буду врать, не только из моральных соображений. Не то чтоб их совсем не было, не настолько я социопат. Понятно, друг, все дела, тяжело было бы на душе, да. Потом. Сделать дело это бы мне не помешало. Да и тяжело было бы не настолько, чтоб прям жизнь потеряла свою прелесть и хоть в петлю. Пару дней походил бы грустный, не без этого. Ну, вздыхал бы иногда, сидя в каком-нибудь кафе на набережной тёплого моря. Жаль, мол, что так вышло. Такая вот я сволочь, ага. Люблю котегов больше, чем людей. Не завалил потому, что не рискнул. Машина, день, улица, менты уже в курсе произошедшего, скорее всего. Опять же, непонятно, когда именно Пух меня узнал и что собирался предпринять, так что ждать до конца поездки смысла не было.

Ладно, что толку сожалеть о несбывшемся. Надо думать, что делать дальше. Собственно, набор вариантов невелик — перекантовываюсь до понедельника, провожу заключительную акцию и ухожу. Чем себя занять до понедельника осталось придумать. Пожалуй, время с Леной пообщаться. Выхожу в Скайп.

― Привет!)

― Привет!) Куда пропал?)

― Да тут по делам бегал

― Каким?)

― Да всяким, зарплаты-то нет теперь, приходится крутиться)) Чё делаешь?

― На лекцию еду. А ты?

― О тебе думаю)

― Гадости всякие поди?)

― Не-а (kiss) Увидимся сегодня?

― Да, давай как обычно

Ну, вот и отлично. Поговорю, а там да-да, нет-нет. Не то чтоб я сомневался, что она ответит, но для очистки совести…

Как это так, вы спрашиваете, только недавно распинался о большой любви, а теперь «да-да, нет-нет»? А вот так вот. Нет, я совсем не «ветреный и непостоянный», это вы зря. Напротив, весьма постоянен в своих привязанностях и антипатиях. Просто я: а) реалист; б) умею наслаждаться моментом. Да, люблю, гуляем вместе, обнялись, всё чудесно, «остановись, мгновенье, ты прекрасно». Но вот в данной конкретной ситуации, если любимая откажется уезжать, мне что делать? Оставаться? Что-то мне подсказывает, что ни громкий судебный процесс над «убийцей и террористом», ни моё тихое превращение в неопознанный труп на пользу нашим отношениям не пойдут. А раз так, то какой смысл превращаться в самоходный излучатель уныния? Правильно, никакого. Хотя, конечно, кошки на душе скребут.

В инет что ли зайти? О, Второй очередной ролик выложил, по случаю недавней атаки на военкомат. Ну, ничего особо интересного. «Возмездие неотвратимо, мы будем убивать, уходите с нашей земли». Мог бы и покреативить немного. Ладно, что-то я ворчливый стал. Ага, вот и по нашей сегодняшней движухе новости: «Жертвами криминальной разборки на Китаевской улице стали четыре человека». Да, это пару лет назад такое гремело бы, а сейчас каждую неделю такие разборки. Ну, про бабло молчат, и то хорошо. Хотя, конечно, кому надо — уже в курсе. Эхе-хе-х… Скорее бы свалить. Напряг прямо-таки разлит в воздухе. Хочу в спокойное место, чтоб море и тепло, и сидеть на набережной с бокалом вина.

Пожрать может приготовить пока? Не, неохота. Вообще ничего не хочется. Ну, это нормально, откат пошёл после дневной активности. Наверное, буду выдвигаться потихоньку, чё дома сидеть? Лучше пешком пройдусь. Думаю, если Антон и решит меня выследить, за сегодня он организоваться не успеет. Ствол, правда, хорошо бы взять. Мля, даже два, мне ж один скинуть надо. Не запалиться бы с ними. Ладно, «горячий» ещё раз тщательно протереть и в пакет, второй достать со шкафа, снять глушитель и в сумку. С глушителем он в неё не влезет, увы, а вот без него как специально шили. И доставать удобно — сумка через плечо, сдвинута к пузу — раз, и всё.

К нашему обычному месту встреч на Контрактовой подхожу впритык к условленному сроку, увлёкся я что-то прогулкой. Опять же, ствол скинуть нужно было. Ливнёвка хорошее место, особенно с учётом того, что завтра дождь обещали. А когда кто-то найдёт, то, по нынешним временам, занычит нужную в хозяйстве вещь до лучших времён. Вернее, до худших. Ага, вот и свет очей моих идёт. И, судя по лицу, настроение не то чтоб плохое, но и не особо хорошее.

― Привет! — тянусь поцеловать в губы, но она подставляет щёку.

― Привет! Куда пойдём?

― Ты голодная? Может, в «Пузату Хату»?

― Мм… нет, мне надоело там. Хочу в другое место куда-нибудь!

Блин, похоже, сегодня она в настроении «мне скучно, развлекай меня!». А я вот как-то больше к расслабленно-романтичной обстановке сейчас расположен. И развлекать никого мне не хочется от слова совсем. Тем более, не очень-то у меня это и получается.

― Может, пиццу поедим?

― Нет!

И голос уже раздражённый. Мля, да что ж за день-то такой. Сплошные проблемы. Может, воспользоваться её плохим настроением, слегка подтолкнуть и устроить разрыв? Ну, с её точки зрения, это будет очередная ссора с временным расставанием, вот только когда она попробует со мной связаться, Скайп и телефон будут отключены, и в квартире меня не будет. Надо сказать, хоть «зависимая» сторона в нашей паре я, восстанавливает контакт после серьёзных размолвок почти всегда она. Не то чтоб я прям такой уж гордый был, как «птиц йож», просто я рационален. Лена человек очень упрямый, пока ей самой не захочется, всё равно бесполезно подкатывать.

Параллельно строительству коварных планов, предлагаю ещё пару вариантов, которые всё более раздражённо отвергаются.

― Слушай, Виталик, до чего ты скучный!

Ага. Это я уже слышал. Ладно, пора завязывать с попытками скрестить ежа и ужа. Да, в конце концов, с моей стороны просто безответственно будет позволить ей хоть как-то вляпаться в что-то из того, что вокруг меня сейчас происходит.

― Ну, какой уж есть. Другого меня у меня для тебя нет…

― Да, это я уже поняла. Очень жаль. Ладно, я домой. Удачи!

Резким жестом отвергнув мою попытку проводить до метро, резким, нервным шагом идёт туда одна. БЛЯ. Вроде по уму радоваться надо или как минимум облегчение испытывать. Но на душе реально хреново. Ладно, пойду поем, что ли. В ту же «Пузату Хату».

После употребления порции жаркого и кружки пива немного отпускает. Наверное, так оно и к лучшему. Слишком много у меня сейчас проблем, чтобы ещё и с личной жизнью разбираться. И вообще, пора домой идти.

Как идти, кстати, вопрос. Раз уж Антон в курсе, в каком районе я обитаю, выставить одного наблюдателя на остановке у вокзала и ещё одного у Соломенского рынка много ума не надо. Маловероятно, конечно, что он так быстро успел всё организовать, ну да человек энергичный и умный, недооценивать его не стоит. Кстати, в Скайпе может с ним пообщаться? Какую-то инфу получу для размышлений. Как и он, правда. Попытка — это ещё не пытка, как говорил Лаврентий Павлович. Собираю телефон. Ага, Антон не в сети, но сообщение прислал. «Удивлён, но не очень. Каждому своё. Искать не буду. Акции твои?». Ага. Искать он, значит, не будет, но вот про акции ему интересно. Ну-ну. «Поговорим чуть позднее. Не мои.». Пожалуй, поеду-ка я на такси…

Ни на ближних подступах ко двору, ни в нём самом ничего подозрительного не заметил. В подъезде поднимаюсь осторожно, пистолет в руке, рассматриваю лестничные площадки в оконных отражениях перед тем, как повернуть. Вроде, всё чисто. Тем не менее, расслабляться не стоит. Васька, скотина такая, увязался за мной. Хотя, с другой стороны, он своим мявом мои шаги заглушает. На тебе вискас, животное.

Фуф, что-то я устал сегодня. Никакого инета, выпить кружку чаю, душ и спать. День выдался сложным, как вы, наверное, заметили.

День шестнадцатый, суббота

Блин! Почти полдень уже на часах. Вчера долго уснуть не мог, слишком большое нервное напряжение, ворочался чуть ли не до трёх ночи. Надо было не мучиться, а включить ноут и фильм посмотреть. Не люблю так поздно просыпаться, жалко пропавшего светлого времени суток. Ну да хрен с ним, всё равно на улице пасмурно, и дождь периодически начинает накапывать.

Разминка, ложка масла (прекратить может, кстати?), кофе и сыро-колбасные бутерброды, умывание. Что у нас там в инете…

БЛЯТЬ!!! «Террорист подорвал себя при попытке сотрудников ФСБ…». Шурупа как-то вычислили и попытались взять на выходе из подъезда в Химках. У него при себе было СВУ,, и он успел его активировать, забрав с собой двоих чекистов и отправив в госпиталь третьего. Вообще, конечно, странно. В спецназе ФСБ служат отнюдь не лохи, и как это они ему дали возможность взорвать бомбу — непонятно. Не, Шуруп был хоть и невысоким, но плотным и сильным, самбо до войны занимался. Но всё равно, с двумя спецназовцами, неожиданно кинувшимися его вязать, он бы вряд ли справился, даже на несколько секунд. Единственный вариант, который я вижу — он выходил из подъезда уже с рукой на кнопке. Значит, что-то заподозрил…

Цинично, конечно, но лучше так, чем если бы он попался живым, и его бы сейчас экстренно кололи на предмет имён, явок и паролей. Если только всё это не инсценировка, и на самом деле Шурупа не взяли живьём. С чекистов станется, там почти все мрази, но далеко не все идиоты. Взрыв в подъезде и три разорванных тела организовать несложно. Если так, то максимум завтра возьмут нашу группу в Донецке, а там и до меня доберутся. Хоть настоящих ФИО и там никто не знает, я вообще скрытный в этом плане (да и не только в этом), но иллюзий строить не стоит, с информацией из Донецка меня тут найдут за два-три дня. Наверняка я ещё с «Белого молота» у них по картотекам прохожу. Надо после сегодняшнего вырубать все старые телефоны и менять квартиру. Необязательно прямо этим вечером, но на выходных — надо. Мля, а куда съезжать-то? Можно к Евгении Васильевне, она пока не приехала, но рискованно, отследят. Ещё неизвестно, какую квартиру отследят быстрее — ту или эту. Снимать новую, даже посуточно, тоже риск — ментовка и СБУ на ушах стоят из-за моих предыдущих акций, наверняка все сдаваемые квартиры отрабатываются. Раньше можно было бы у Антона в расположении перекантоваться, или даже на квартире, он бы не отказал, но сейчас отпадает, понятно. Да и вообще вариант так себе, «Азов» сейчас в опале, наверняка по ним работают. Кстати, я не я, если СБУ не рассматривает их причастность к акциям как одну из основных версий. Мля, и чё делать?

Так, ладно, для начала — успокоиться. Мои подозрения, что Шурупа на самом деле взяли — это подозрения, и ничего больше. Даже если и так, они не могут просто дойти до меня по цепочке, потому что и Шуруп, и Серёга с Карабитом не знают моих реальных имени и фамилии. Ну, ладно, имя знают, но не знают, что оно настоящее (хотя тут догадаться несложно, обычно все меняют фамилии, а имена оставляют). А что у них есть… Есть описание внешности, плюс знание, что я несколько лет жил в Африке. Тут я сплоховал, проговорился. Даже слоховал, как говорил покойный (?) Шуруп. Африка — это след, конечно. Мой отъезд для многих из бывшего «Молота» не был тайной, так что вычислят моментально. Ну, сделав скидку на выходные — в понедельник. Ещё как минимум сутки у них уйдут на то, чтобы найти мою квартиру. В понедельник с утра у меня акция. Вывод — на выходных спокойно сижу тут, в понедельник с утра акция, и ухожу. Куда ухожу? Разберёмся. Для начала — из Киева.

Лена, Лена… Надо что-то решать. Встретимся, скажу, что нужно уехать, позову с собой. Поедет — поедет, не поедет — значит, не судьба. Я её люблю, но от того, что меня тут посадят или просто грохнут при задержании, лучше не станет ни мне, ни ей. Что там ещё в инете…

В общем, ничего особенного. Наши вчерашние безобразия некоторый шум наделали, конечно, но не чрезмерный. Бандитские разборки, дело по нынешним временам насквозь привычное, до унылости. В Одессе, вон, недавно молдоване вообще офис чеченской группировки из «Шмелей» расстреляли, и ничего. Чечены слишком понадеялись на свою репутацию отморозков, а тут такой облом…

Любопытно, кстати — у всех четверых «турков» оказались украинские паспорта, при этом собственно турок там один, остальные из Ливана. Ну, про интернациональность Хавалы я уже говорил…

Ладно, хорош лирики, надо о деле думать. Во-первых, обменять баксы на евро-пятихатки, чтоб все уместилось в две с половиной пачки, и можно было с собой носить спокойно. Во-вторых, вопрос с загранником. Мой настоящий лежит в канадском консульстве в ожидании счастья, и забирать его я не пойду, конечно. Во всяком случае, без положительного решения по визе так рисковать не стоит. Левый паспорт, сделанный в Донецке, закопан за городом. Стоит ли его доставать — вопрос, конечно… С одной стороны, когда всё при тебе — легче резко сваливать. С другой — мм… а что с другой, собственно? Если меня поймают за эти несколько дней, неважно, «азовцы» или СБУшники, левый паспорт моё положение никак не усугубит. Некуда, мля, усугублять. Так что вот прямо сегодня и поеду извлекать. Только баксы поменяю сначала.

В «напузную» сумку ствол и шесть пачек долларов не влезают, с рюкзаком и «напузником» как-то глупо буду смотреться, а без «напузника» нельзя — из рюкзака ствол быстро не достанешь. Так что деньги кладу в обычный непрозрачный пакет, в котором из магазина вчера жратву притащил. Батон в упаковке сверху, для маскировки, и нормально. Вообще, по-хорошему, стоило бы очки с кепкой надеть, конспирации ради, но не буду — в связи со всеми последними событиями, у человека в кепке и очках шанс быть остановленным и обысканным прилично возрастает.

Осторожный взгляд в окно — вроде ничего подозрительного. Впрочем, если и ждут, то во дворе, а у меня окна на другую сторону выходят. Пора.

Вася громким мявом пытается донести до глупого человека, что не против бы чего-нибудь пожрать, но я пропускаю намёк мимо ушей. Извини, Васёк, не до тебя сейчас. Во дворе вроде никого. Козьими тропами выбираюсь к остановке аж на Максима Кривоноса. Задумчиво смотрю на неё… Ладно, что уж тут поделаешь. Не могли же они на каждой остановке по наблюдателю выставить. Хотя, конечно, смотря кто «они»… Вообще, зря я поддался ностальгии и выбрал этот район. Слишком много «бутылочных горлышек». Ну да что уж теперь…

Много обменников у вокзала, но туда я не пойду, по понятным причинам. Так что, доехав на 450-й до пересечения проспекта Перемоги (ладно, хорош ржать…) с Вячеслава Черновола, отправляюсь в маленький анабазис по обменникам, с общим направлением на Майдан. Немного тут поменять, немного там. Потом, на вырученное, купить евро, обязательно пятисотки. Повторить цикл. Переждать пятиминутный дождь под навесом и опять за своё. Через три с небольшим часа останавливаюсь в начале Филиппа Орлика с чувством выполненного долга и пачкой евро в кармане. Пакет в урну, и дело с концом. Надо только по сторонам внимательно посматривать, а то как бы меня криминальный элемент какой на мушку не взял, пока я бабло менял. Пора ехать за паспортом.

Дойдя до «Арсенальной», бодрым шагом направляюсь к входу, как вдруг: «Молодой человек! Можно Ваши документы?». МЛЯТЬ. Двое, обычные менты, нелепо смотрящиеся в новой «американской» форме, сидящей на них, как на корове седло. Ну вот хорошая же идея с этой формой, но почему нельзя её нормально по фигуре подбирать?

«Пожалуйста». В иные времена я бы ответил: «А что, по новому приказу представляться не обязательно?», но сейчас не стоит выёживаться.

Берёт паспорт, внимательно изучает. Эти непуганые, по ним видно. Молодые, из Чернигова какого-нибудь, на Востоке не были. Странно, кстати, на русском обратились. Почему? Очень странно. Не люблю непоняток. Вооружены, но не настороже. Если что, успею положить обоих. Наверное. Вот только что потом делать? Крупный мент, со светлым пухом на упитанных щеках, чем-то похожий на ребёнка-переростка, протягивает обратно документы, лениво скользит по мне взглядом… «Дякую!». Переключил внимание на проходящую мимо кралю в юбке до середины бедра, волнующе колышущейся в такт лёгким шагам. Да, очень правильно, она гораздо интереснее.

Только зайдя в вагон немного расслабляюсь. Не, всё вполне объяснимо, и легко отделался, кроме одного — ПОЧЕМУ, МЛЯТЬ, НА РУССКОМ?? У них же сейчас с этим очень жёстко… Ладно, что толку гадать. Якобы невзначай обвожу взглядом вагон. Вроде ничего подозрительного, да и заходил я последним. Хотя, конечно, нормального «топтуна» дилетант вроде меня ни за что не выявит. Он и в соседнем вагоне может быть. Впрочем, это мы сейчас проверим. Как? А я не в ту сторону на поезд сел. Просто он первый подошёл, вот и мелькнула идея такой дополнительной страховки. Так, станция «Хрещатик», встречный поезд уже у платформы, двері відкриваються… спринт поперёк зала, и обережно двері зачиняються прямо у меня за спиной. Игнорируя неодобрительные взгляды тех, кому пришлось экстренно потесниться, разворачиваюсь и смотрю на начавшую убегать назад станцию. Никто не замер перед дверью с раскрытым ртом и растерянным видом, впрочем, не то чтоб я этого ожидал. Ладно, бережёного, как известно…

Мне ехать до «Лесной», это конечная, так что есть время подумать. О чём? Да о том, что дальше делать. Бабло я поменял, это радует. С тремя пачками евро можно просто идти через зелёный коридор на таможне, вероятность запалиться минимальна. Паспорт я сейчас достану, у меня там полный комплект — внутренний, загранник, свидетельство о рождении. Откуда взял? Я ж говорил вроде, нет? На Востоке оформил. Там это дело на поток поставлено, если деньги есть, и некоторые знакомства — не проблема от слова совсем. Конечно, всегда есть риск с ним запороться на границе, ну да тут уж ничего не поделаешь. Вопрос, куда ехать. Вроде как пора решать уже.

Рассуждая логически, сначала нужно решить, что я собираюсь с деньгами делать. Основных варианта два:— вложить их в какое-то дело, с надеждой приумножить и риском всё потерять, либо потратить на обустройство на новом месте, но тогда не очень понятно, на что там жить. Денег не так много, надолго не хватит, особенно после решения самых насущных проблем — документы и жильё. Чёрт, и вариантов заманчивых по заработку на горизонте никаких. Да и ну его нафиг, честно говоря. Пора уже остепеняться как-то. А то не выгорит, ещё и тут меня вычислят, и получится ни денег, ни документов, ни жилья. И что тогда делать? Не, надо где-то закрепиться, а там уж найду, где денег заработать. Голова на месте, руки-ноги есть, не пропаду.

ОК, с этим решено, теперь осталось решить, куда ехать. На первый взгляд, самое простое и очевидное — в РФ. Но нет. Во-первых, не забываем про Шурупа. Да и вообще про РОФ. Велика вероятность, что рано или поздно нас вычислят, докопаются до моих реальных ФИО, а там и пальчики где-нибудь раскопают. При желании это можно сделать. Не, РФ отпадает уже по соображениям безопасности. Да и во-вторых, честно говоря, как-то не лежит душа. Там с каждым годом всё душнее и хреновее, и пока Солнцеликий не уйдёт — ничего не изменится, в лучшую сторону по крайней мере. А он уходить явно не планирует. Так что надо куда-то далеко. Латина, да. С Австралиями и Канадами всякими очень непросто оформить иммиграцию, да и времени много займёт, а у меня его нет. Плюс, в Канаде холодно. Так что только Латина. В ЮАР очень прикольно, конечно, но связывать с ней всю жизнь — увольте, это как на пороховой бочке поселиться.

Какие реальные варианты в Латине? Чёрт, вроде уже обдумывал всё это много раз, но как-то, когда это уже реальный выбор, надо брать билет и ехать, всё воспринимается совсем по-другому. Будем двигаться сверху вниз.

Мексика. Большая страна, это хорошо. Если осяду насовсем, не хотелось бы, чтобы мои дети выросли гражданами какой-нибудь Замухрляндии. Достаточно развитая. Отличный климат, море, горы, всё есть. Проблемы с легализацией — есть, но разрешимы. Большая экономика, можно найти, чем заняться. Минусы — высокая преступность, даже по меркам Латины. Большая часть населения — маленькие, толстые, кривоногие метисы. Хмм… откладываем «в корзину».

Центральная Америка — нах, даже нет смысла обдумывать. Маленькие, бедные, криминальные страны со страшненьким населением. Природные красоты того не искупают. Нафиг-нафиг.

Панама — отличный вариант, но дорогой. У меня столько нет.

Карибы — дорого, и смысла особого нет.

Колумбия, Перу, Эквадор — в принципе, ничего так. Природа, всё дёшево, документы оформить достаточно легко, особенно если подмазать слегка. Но есть ли преимущества по сравнению с той же Мексикой — пожалуй, нет. Народец даже страшнее в массе своей. Если в Мексике на месте окажется, что легализоваться проблематично, тогда имеет смысл их рассматривать.

Венесуэла. Чур меня. Боливия аналогично.

Бразилия. Мм… Это, конечно, отличный вариант. Огромная страна, можно сказать, «страна-континент», типа России. Самодостаточна, что очень важно. В смысле, в голове самодостаточна, я хоть там и не был, но с бразильцами общался. Правда, если по-испански я хоть два слова связать могу, то в португальском вообще ни в зуб ногой. Ну да это проблема разрешимая. Тут другой момент — там очень непросто получить паспорт. Даже если сможешь оформить основания какие-то, до заветной книжицы в руках пройдёт лет десять. Хоть когда-то Бразилию и создали иммигранты, сейчас она к ним не особо дружелюбна, своих хватает. Собственно, это им ещё один плюс, с общетеоретических позиций, но вот с практической точки зрения для меня сейчас это проблема. В принципе, хрен бы с ним, жил бы спокойно десять лет там, но ведь придётся как-то продлевать украинские документы за это время. Что может быть проблематично, увы. Да и очень недешёвая страна, с моими капиталами там будет проблематично нормально устроиться. Ладно, откладываем в «запасную корзину», вместе с Мексикой. Что там у нас дальше?

Парагвай. Дёшево, легко оформить документы, тепло. На этом плюсы заканчиваются. Бедная, неразвитая маленькая страна без выхода к морю, плюс там большая часть населения настолько дика, что даже испанского не знает. Не, нах. Оставляю как запасной вариант на случай, если больше нигде не получится легализоваться. Вроде как там это проще всего.

Уругвай. Маленькая, но довольно развитая страна, население пониженной хвостатости, море есть. Минус — очень уж маленькая, трудно будет себе дело найти. Если бы я с лямом баксов ехал, хотя бы, тогда да, а так увы.

Аргентина. Один из основных вариантов. Большая страна, развитая, население «условно-белое», очень разнообразная природа. Не слишком сложно в плане документов. Из минусов, пожалуй, только отсутствие купательного моря (но это я переживу) и сильное левачество в политике. Последнее плохо, если думать о перспективах для детей (да, их пока нет, но будут ведь когда-нибудь). Но, в целом, перспективный вариант.

Чили. Тоже хороший вариант. Поменьше Аргентины, правда, зато порядка больше. Тёплого моря тоже нет, ну и хрен с ним. Документы несколько сложнее оформить и дольше по срокам, это не радует, конечно. А ещё там землетрясения, что как-то неуютно… Ну, живут же люди. Зато океан на западе, можно на закаты любоваться. Люблю я это дело.

Вот и конечная, пора на выход, с вещами, ага. Теперь мне выйти на Попудренко, и по ней мимо каких-то складов и гаражей дойти до леса. Ну, лес — это сильно сказано, зелёнка скорее. Вот тут поворачиваем направо, прыжок через канаву, за полосой деревьев и кустов выхожу на замусоренную тропинку, и вот по этой тропи… БЛЯТЬ! ЧЁ ЭТО ЗА ХУЙНЯ??? Какая-то канава свежепрокопана через лес, и уходит как раз в направлении моей захоронки. Неужели выкопали случайно? Мля, а если там засада?! Не, вряд ли. В тайнике комплект документов, ПМ и две штуки баксов. Не те сейчас времена, чтобы осчастливленный находкой землекоп побежал сдавать всё это в СБУ. Бабки заберут, ствол занычат, документы выкинут, скорее всего. Чёрт, а если не так, и там засада? Ладно, если бы документы у СБУшников оказались, они бы меня и так уже вычислили. Надо проверить.

От волнения прошибает пот, в животе какое-то странное сосущее чувство. Ещё полсотни метров, и… МЛЯТЬ. Так и есть. Канава проходит ровно по тому месту, где я закопал пакет. Подстраховаться решил, долбодятел. С некоей наивной надеждой осматриваю саму канаву и окрестности. Разумеется, пакета нет. Ага, лежит тут, тебя, мудака, дожидается. Нашёл где закопать, мля.

Оп-па, а это у нас что? Грязный чёрный пакет, вернее его обрывки, намотан на сук. Я захоронку как раз в таком пакете закапывал. Под суком большой пласт коры оторван, и на дереве чем-то острым выцарапан номер телефона. Интере-е-е-сно… Либо в рабочих, нашедших свёрток, жадность победила страх и пробудила сообразительность, либо СБУшникам бюджет не позволил оставлять засаду у места находки, вот они и креативят. Мдяя… Ладно, телефон пока запишу, а там подумаю. Хватит с меня на сегодня активности, пора домой.

По ходу поездки с «Лесной» до «Вокзальной» размышляю, что делать дальше. По идее, выехать я могу и без «левого» паспорта, уверен, что я ещё не в розыске. С другой стороны, есть две проблемы. Первая — загранник в канадском консульстве, и Антон об этом знает. Вторая — мои реальные ФИО, скорее всего, рано или поздно станут известны СБУ. После чего, учитывая их тесные связи с американцами, отследить и арестовать меня станет делом техники. Нет, нужно рвать все ниточки здесь и выезжать по новым документам, которые никак не связаны с прежним мной. В Латине официально и законно выправлю новые документы, народ с Украины сейчас по всему миру разбегается, этим никого не удивишь. И прежняя жизнь останется за спиной. Но для этого нужны документы. Опять выходить сейчас на связь с теми, кто год назад сделал мне новый комплект бумаг, как-то не тянет. Хрен его знает, кто там сейчас контролирует процесс. Да и времени уйдёт немало, у меня столько нет. Нужно выкупать обратно документы у землекопов. Всё, решено, завтра займусь.

На «Вокзальной» вспоминаю об осторожности, и проезжаю ещё две остановки, до «Шулявской». Там сажусь на 239-ю маршрутку и еду практически до дома. Нет у меня настроения красться по дворам сейчас. В конце концов, на каждой остановке выставить наблюдателя Антон не сможет, людей не хватит. Да и вообще, далеко не факт, что он пытается меня найти. Может, забил. В любом случае, ствол у меня есть, так просто не возьмёшь, слежку от остановки замечу. А раз не заметил (а я не заметил), значит, её нет.

Васёк что-то совсем обленился, гулять перестал, валяется на люке у подъезда, скотина ленивая. Проводив меня до двери и получив заслуженную порцию корма, что-то благодарно мяучит. Ну, хоть кто-то мне рад.

Настроение средней паршивости, ничего не хочется, так что быстренько сооружаю себе макароны с сосисками и усаживаюсь смотреть «House of Cards». Всё, до завтра не кантовать.