Записки Террориста: Киев 2016

День семнадцатый, воскресенье

«Ще не вмерла України і слава, і воля,

Ще нам, браття молодії, усміхнеться доля.

Згинуть наші воріженьки, як…» Да встаю, встаю… Блин, ночью до четырёх сидел, сериал смотрел. Ложиться даже не пытался, всё равно бы не заснул. Нервы, нервы… Вообще, конечно, это не есть хорошо. Усталость накапливается, мозг хуже работает. С моим нынешним образом жизни это может оказаться фатальным. Может, успокоительного какого-нибудь мягкого попить? Хоть сон наладится…

Размялся, ложку масла съел. Теперь завтрак. Раз уж пачку сосисок вчера открыл, надо доедать, пока не испортились. Мм… гречку или яичницу… гречку. В одной кастрюле поставить воду на сосиски, во второй промыть гречку, залить тонким слоем воды и на медленный огонь. Почему не в пакетике, так ведь удобнее? А потому, что, когда варишь в пакетике, большая часть полезных веществ остаётся в воде и уходит в раковину в итоге. А так — остаётся, впитывается обратно.

С завтраком покончено, чай выпит, шоколадка доедена. Теперь умываться, и нас ждут великие дела. Ну, неотложные, во всяком случае. Надо вытрясти паспорт из землекопов. Если это и правда землекопы, а не креативные СБУшники. Беру один из ещё не засвеченных телефонов, кладу в сумку. Сейчас оденусь быстренько, и…

«Слышу голос из прекрасного далёка…». Оп-па, Лёха звонит.

― Привет!

― Привет, Виталь! Как дела?

― Да ничего, вот, собираюсь кое-куда. А у тебя как?

― Да всё как обычно, Гарик создаёт ураганную активность. А ты работу не нашёл пока новую?

― Да нет пока, особо и не искал. Сейчас с личными делами подразгребусь за недельку, и начну, наверное. Как-то так.

― Понятно. Виталь, надо бы нам как-нибудь собраться у меня, посидеть за рюмкой кофе…

― Давай, конечно, с удовольствием! На неделе?

― Да, отлично. Ну, давай, не теряйся, жду звонка.

― Давай, рад был услышать.

Вот, кстати, вариант пристанища на ночь. Если вдруг что. Покормят, напоят и спать уложат. Ладно, пора идти. Остаток сосисок только Ваське надо отдать, один хрен невкусные они что-то совсем.

Во дворе ничего подозрительного, не теряя бдительности иду в сторону Алексеевской. Если меня где и подкарауливают, то на остановках, во дворах только если случайно можно напороться. Так что на остановки я выходить не буду, а лучше вон того бомбилу на старом «фокусе» поймаю и поеду в центр. Там куча парков, вот оттуда с лавочки какой-нибудь и позвоню.

В итоге останавливаюсь в парке им. Шевченко. Телефон собран, но вот звонить сразу я не буду, а лучше сначала через Гугл и Яндекс этот номер проверю. Не, понятно, что вряд ли это окажется какая-нибудь приёмная СБУ, но мало ли, вдруг что интересное выскочит… Не выскочило. Ладно, надо звонить. Хорошо, что голос у меня внушительнее чем морда лица и физические данные, в этом случае может помочь. Трубку не берут довольно долго.

― Алло? — Обычный мужской голос, помладше меня, пожалуй, вроде как в нос слегка говорит. Наверное, специально, конспиратор хренов.

― Ну, здравствуй.

После нескольких секунд молчания: «Здравствуйте. А кто это?»

― А кому ты номер свой оставил?

Опять пауза. «Где оставил?».

― А ты его много где оставляешь? Или это хобби у тебя такое, чужие вещи находить?

Недолгое молчание, потом собеседник решается и отчаянно выпаливает: «Десять тысяч!».

― А чё не миллион и самолёт в Америку?

― Мы вообще могли бы пойти и сдать всё!

― Ну, могли бы. А мы могли бы выяснить, кто именно там работал, и где живут ваши семьи. Ты этого хочешь? Чтобы я знал, где живёт твоя семья?

Молчание.

― Не слышу ответа.

― Нет, не хочу.

― Вот и молодец. Короче, железяку можешь оставить себе, этого добра у нас хватает. За бумаги получишь ещё три штуки, плюс к тем, что взял.

― Это мало!

― Это нормально. В евро получишь. Встречаемся сегодня на Майдане, там народу полно, ментов тоже, так что не очкуй, ничего с тобой не случится. Отдашь бумаги, получишь деньги. Сегодня работаешь?

― Нет, но я се...

― Вот и отлично. Сегодня, в 15:00. У статУи. Если сделаешь глупость — мы найдём тебя и твою семью. Не придёшь — тоже найдём. Вопросы?

Молчание.

― Вот и молодец. Не дрейфь, срубишь бабла на халяву, три штуки евро на дороге не валяются. Всё, жду тебя в три, без опозданий. Опоздаешь — оштрафую. Всё понял?

― Да, понял. — Мужик явно растерян и мысленно клянёт себя за всю затею с номером. Ничего, переживёт. Отключаюсь.

Зачем я с ним так резко? А для его же пользы. Таким нельзя время подумать давать, начнут суетиться, в итоге поддадутся страху или жадности, наделают глупостей. Если ещё и родственников/знакомых посвятят в затею, то вообще пипец — те «мудрыми» советами угробят всё что угодно. А так у него времени не будет дурью маяться.

Так, времени ещё полтора часа. По идее, можно было бы прийти заранее и попытаться отследить возможную засаду, но я реалист. Не с моим любительством пытаться переиграть профессионалов на их поле. Если всё затея идёт под колпаком у СБУ, то мне хана. Зачем тогда всё это? А потому что если документы уже у СБУшников, то мне так и так хана, то есть этот риск целиком укладывается в больший. Так что не буду я по окрестностям Майдана ошиваться, а сяду вот в той открытой кафешке и, не спеша, покушаю чего-нибудь. Есть вероятность, что в следующий раз нескоро получится нормально поесть.

Мясо по-французски с обжаренной ломтиками картошкой оказалось весьма так себе, хотя, может, это нервы мешают нормально вкус воспринимать. Запиваю всё грейпфрутовым фрешем, и можно уже выдвигаться потихоньку. Пешочком так, по Хрещатику.

Пасмурно, но тепло. Одна из лучших погод для прогулок по Киеву, больше неё люблю только «прохладно и солнечно». Эхе-хех… А ведь при любом развитии событий, через неделю я уже по Киеву гулять не смогу. Надолго, а может, и навсегда. Ладно, снявши голову, по волосам не плачут, что уж теперь. Буду, блин, по Вальпараисо гулять.

Хмм… Любопытно. Как-то само собой у меня из подсознания это Вальпараисо выпрыгнуло. Рассматривать как знамение, что надо в Чили ехать, или ещё подумать? Вообще-то я склонен своей интуиции доверять… Опять же, вдобавок ко всем плюсам, Чили ещё и член Trans-Pacific Partnership, или просто TPP. А туда, вроде как, американцы отбирают тех, кого не планируют сталкивать с плота в воду.

Вот и Майдан. Народу что-то много, даже для выходного. Протестуют опять что ли? Вроде, нет. Вчера, кстати, правые митинговали, за продолжение войны. Это правильно, молодцы. Ладно, хрен с ними. Назначенное мной место весьма популярно для встреч, так что прямо сейчас у колонны тусуется не меньше трёх десятков человек, из которых штук шесть подходят под предполагаемый образ моего собеседника. Хотя, скорее всего, он где-то в окрестностях круги нарезает, как и я. Ладно, достаю телефон, вставляю симку с батарейкой. Ишь, два звонка от него пропущенных. Нервничал. Мля, я тоже нервничаю, аж живот крутит. А кому сейчас легко? Набираю.

― Алло!

― Ты где?

― Я звонил, почему телефон выключен был?!

Мля, вот дебил. Спрашиваю ещё раз:

― Я на месте, ты где?

― Я тут. А как тебя узнать?

Из тел подходящего пола и возраста у подножия колонны по телефону разговаривают двое, но они не нервничают, значит, не мои. Подхожу поближе.

― Белая футболка, кепка, очки, по телефону говорю с тобой, бля. Иди сюда и не еби мне мозг!

― Не ви... а, всё, вижу, подхожу.

Ага, вон он, конспиратор хренов. Тоже кепка и очки, вот мы с ним забавно смотреться будем, и ни фига не подозрительно, ага. Джинсы, какая-то нелепая клетчатая рубашка, стоптанная нечищеная обувь, явный прол. Типа один идёт, хотя по тому, с каким вниманием ещё одно тело метрах в двадцати позади не смотрит в нашу сторону, понятно, что взял «подстраховку». В руках свёрток из пластикового пакета.

― Добрый день!

― Давай сюда, я проверю.

― А деньги?

― Сначала проверю. Давай, не бойся, менты же кругом.

Секунду помедлив, неуверенно протягивает мне пакет. Трудно сказать из-за очков и кепки, но вроде как, лет тридцать ему. Жилистый, на лице следы каких-то оспин. Ладно, нахрен мне его лицо не нужно, открываю пакет. Паспорт, свидетельство о рождении, загранник… Вроде всё в порядке. Достаю из кармана заранее отложенные шесть пятисоток евро, незаметно для окружающих передаю ему. Ну, как незаметно — очевидно, что что-то передал, но что именно — не видно. Этот мудила немедленно начинает рассматривать купюры на просвет, вызывая заинтересованные взгляды стоящих рядом ожидающих.

― Ты чё, бля, ёбнутый? Ещё вокруг пробегись, как флагом помаши.

Вроде подействовало, убирает в карман.

― Забудь обо всём. Все копии, что сделал, сожги. Для тебя же лучше будет.

― Я ничего не де...

Не дослушав, разворачиваюсь и ухожу, на ходу разбирая телефон. О, вон, как раз мусор из урн вытряхивают. Симку сломать, скинуть всё прямо в мешок уборщику, чтоб он даже не понял, что это, и валить отсюда побыстрее. Похоже, пронесло. В переносном смысле, не в буквальном.

Конечно, копии он сделал. Я бы сделал, по крайней мере. На всякий случай. И спрятал бы куда-нибудь. В лесополосе закопал, ага. Шутка.

Блин, может, зря телефон прямо там скинул? Могут пальчики снять… С купюр-то не выйдет, я ж не идиот. Хотя, если бы это всё была подстава, меня бы уже взяли. Или ведут сейчас, и хрен их заметишь. Ладно, попрыгаю с поезда в поезд несколько раз, тут уж они незамеченными никак не останутся.

Через сорок минут выхожу на «Нивках». Пожалуй, на сегодня хватит с меня прогулок, остаток дня дома посижу, в инете. Или книжкой наконец-то займусь, да, а то что-то совсем забросил. А отсюда такси возьму, остановок я по-прежнему опасаюсь.

В подъезде меня кроме Васьки никто не ждёт, это радует. Покормив животинку, проверяю инет. На Востоке обострение, похоже, оставить за собой станицу Луганскую для обеих сторон стало делом принципа, и мясорубка расширяется. Укры заявляют, что к ним несколько пакетов Града прилетело в тыл прямо через границу, и накрыло неких мирных жителей. На фото от местных, правда, «мирные» очень похожи на сожжённую колонну самоходок и грузовиков на марше. Видимо, после художеств Шурупа в Москве там осерчали не на шутку. Это радует. Теперь нужно немного подтолкнуть здесь, чем я завтра и займусь.

Выныриваю из инета около девяти вечера. К книге приступать пытался, но как-то не пошло сегодня. Вымучил два абзаца и финита. Мля, бросить это дело, что ли? Не, вот будет спокойствие и свободное время, продолжу. Просто нервов много в последнее время, наверное.

Кстати, а из объятий всемирной паутины меня вырвал сигнал телефона, лежащего на полке. И телефон этот я использую только для общения с Леной. Чёрт, знал ведь, что надо выключить, но какого-то хрена оставил… Что там она пишет…

«ЛЮБЛЮ ТЕБЯ»

Млять. Офуеть, как вовремя. И чё теперь с этим делать? Не, с одной стороны очень здорово, конечно. С теоретической. А с практической? За мной тут кто только не охотится, и, даже если удастся выехать, бабла совсем не столько, чтоб обеспечить двоим безбедное существование. Тем более, что у неё запросы побольше моих, мягко говоря. Вон, недавно что-то там про «Х6» говорила… Не, не буду ничего отвечать. И телефон разберу. Если что, там видно будет. А так для неё же безопаснее.

Ладно, пора о хлебе насущном задуматься. Чтоб такое приготовить… О! Салатег рыбный. Вернее, тресково-печёночный. Готовится легко и просто — отварить три ложки риса (хорошо отварить, если на пачке написано двадцать минут — варите тридцать) и три яйца вкрутую. Мелко порезать небольшую луковицу, ¾ получившегося лука ошпарить кипятком. Открыть банку тресковой печени, вывалить на тарелку, хорошенько размять. Так же размять яйца (можно мелко порезать, но лучше специальной давилкой размять). Всё перемешать, добавить рис, лук (ошпаренный и нет), майонез, слегка посолить — и готово. С чёрным хлебом просто за уши не оттащишь. Причём получается очень много и нажористо, ещё и на завтрак половина осталась. Можно вместо печени сайру, тоже вкусно.

Перед сном достаю МОНку и модифицированный Карабитом взрыватель, укладываю в рюкзак. Завтра мы сделаем ещё один шаг к войне.

День восемнадцатый, понедельник

Интересно, проснулся за три минуты до будильника. Очень полезная способность — перед сном задавать себе время пробуждения, долго пытался в себе развить, но так и не смог. Хотя иногда срабатывает.

Разминка, ложка масла, надо бы чего-нибудь пожрать, хоть и не очень хочется. Салат со вчера рыбный остался, хоть готовить не надо, и то хорошо. Быстро ем, ощущая уже привычный «предакционный» мандраж. Ну, ничего, действовать он мне не мешает. Сегодня заключительная акция, после этого нужно валить. По идее, хорошо бы в эту квартиру вообще не возвращаться, но не получится — надо избавиться от всего ранее запасённого добра. В конце концов, совсем не факт, что СБУшники на меня выйдут, так что не стоит упрощать им задачу.

Одеваюсь по возможности стандартно — кепка, очки, белая футболка и джинсы. Ещё одна футболка, серая, отправляется в пакет, а затем в рюкзак. Так, МОНка есть, ТТ с глушителем есть, две дымовые шашки есть, запал есть, зажигалка есть, одноразовые перчатки есть, ПМ в «напузнике», можно выходить.

Чёрт, неправильно я всё-таки район выбрал для проживания. Надо было не ностальгии потакать, а башкой думать, смотреть на логистику. Очень уж тут ограниченно число маршрутов. Ладно, чё уж теперь делать. Пойду дворами в сторону Воздухофлотского, при переходах улиц высматривая «извозчиков». Главное, на комитет по встрече не напороться где-нибудь по дороге. Было бы обидно.

Василия в подъезде нет, резвится где-то, гулёна. Эх, как же он без меня… Я, наверное, ему не меньше половины всего питания обеспечиваю. Ну, переживёт. Похудеет немного, ему полезно, а то скоро ходить не сможет.

На улице довольно ветрено и прохладно, кстати, — солнце то появится, то вновь спрячется за облаками. Надо было ветровку надеть. Ладно, поздно уже, не возвращаться же теперь.

Желающих подзаработать водил по дороге так и не попалось, так что спокойно дохожу до Воздухофлотского, там сажусь на 9-й троллейбус и вскоре выхожу у Цирка. Интересно, неужели после всех событий последних трёх лет всё ещё есть желающие туда ходить? В жизни им юмора не хватает?

В принципе, мне отсюда до Дмитриевской идти несколько минут, но это было бы совсем уж наглостью, да и рано ещё, так что немного попетляю. Главное, по сторонам при этом смотреть и держаться подальше от патрулей, а то объяснить содержимое рюкзака мне будет затруднительно. Если в патруле 2-3 человека то, наверное, с учётом внезапности положить их смогу, но акция будет сорвана.

Неспешно описав круг по Гончара — Гоголевской — Павловской, подхожу к цели с северной стороны. Смотрим на часы — без пяти одиннадцать. Код подъезда мне заботливые квартиропродАвцы сообщили заранее, так что позвоню-ка я им уже изнутри, нефиг тут на улице отсвечивать. Набираю. Отвечает уже знакомый женский голос.

― Алло?

― Доброе утро, это Сергей. Я подошёл.

― Доброе утро, мы в квартире уже, поднимайтесь.

МЛЯТЬ. Кто это «мы»? И, что важнее, сколько там этих самых «их». Ладно, неважно. Разберусь. Так, очки сейчас не к месту, так что поднимаю их на кепку, над козырьком. Раньше времени людей настораживать не стоит. Рюкзак перекидываю на одно плечо. Поднимаюсь на четвёртый этаж, дверь слева, на звонок открывает бритый наголо мужик лет сорока с чем-то, с виду довольно крепкий. Слегка подозрительно косится на меня. Ну да, понимаю, не выгляжу я как человек, способный купить трёшку в этом районе. Хотя, мало ли кто как выглядит…

― Сергей?

― Да, здравствуйте. Квартиру Вы показывать будете?

― Мм… да, мы, Алла тоже здесь, проходите. Меня Борис зовут, кстати.

Борис, значит. Ага… Захожу. Ну, ничего так. Усреднённо-евроремонтно, я бы сказал. С учётом района, могли бы и получше. Ладно, неважно. Покупать-то я один хрен не планирую. Откуда-то из глубин квартиры выходит Алла, с которой я разговаривал по телефону. Несколько полноватая, чернявая дама с резкими чертами лица и энергичными движениями, явно повышенной стервозности. При виде меня на её лице также проскальзывает сомнение. Это Вы зря, мадам, человек я сурьёзный, ага. Несколько в другом плане, правда. Хотя, в принципе, бабла бы у меня сейчас на покупку вполне хватило, с нынешними-то ценами.

― Добрый день! А я Вас по голосу несколько старше представляла, у Вас бас такой солидный.

― Добрый день! А внешний вид не очень?

― Ой, нет, я не это совсем имела в виду, просто выглядите моложе, чем по голосу можно дать… Вы обувь не снимайте, так проходите, а рюкзак можно тут оставить.

Так, перебрасываясь фразами без особого смыслового наполнения, быстренько осматриваем квартиру. Три комнаты, ванная и туалет, кухня. Неплохо, но какой-то индивидуальности нет. Да и вообще, честно говоря, мне бы и в страшном сне не пришло в голову покупать квартиру с окнами на оживлённую проезжую часть. Как тут жить-то?

Ладно. В общем, всё понятно, в квартире двое, время идёт, надо работать.

― Я сфотографирую всё, жене показать? А то она не смогла сегодня приехать.

Алла с Борисом переглядываются: «Да, конечно, как Вам удобнее».

Иду в прихожую, хозяева остаются в большой комнате. Расстегнуть молнию, достать перчатки, надеть, достать ствол. Патрон уже в патроннике, разумеется.

В комнату захожу уже изготовившись к стрельбе, правая рука основанием ладони опирается на левую. Пара стоит лицом ко мне, у обоих расширяются глаза… БАНГ!-БАНГ! Звук выстрелов, хоть и ослабленный глушителем, в помещении всё равно звучит очень громко. Борис, получив две пули в грудь, скрючивается и заваливается вбок. Алла в шоке смотрит на него, издавая какой-то скулящий звук на одной высокой ноте. Прицел… БАНГ! Есть хэдшот. Мешком падает под себя. Подхожу к Борису, контролирую в голову — БАНГ! Надо бы и чернявую проконтролировать, тут лучше перебдеть, чем недобдеть. БАНГ!

Так, я дотрагивался до дверной ручки в туалет, быстренько протереть её полой рубахи. Обыскать тела, осторожно, чтобы не запачкаться в крови. Телефоны разобрать и в «напузник». Пара тысяч гривен — в карман, пригодится.

Достать МОНку, вставить запал. Надеть очки. Открыть окно. Млять, ветер сильный, может захлопнуть. Взять со стола какое-то чтиво в мягкой обложке (ага, Маринина), зафиксировать створку. Навести чуть выше центра здания на противоположной стороне улицы.

Достать обе дымовые шашки. По одной выдернуть кольцо и бросить на трамвайные пути в центре проезжей части, одну вправо, другую влево.

Поставить рюкзак позади МОНки. Ствол туда же. Поджечь запал. Всё, теперь у меня две минуты до взрыва. Шашки внизу уже раздымились как следует, слышен пронзительный визг тормозов.

Быстрым шагом выхожу из квартиры и спускаюсь вниз. На улице не «хоть глаз выколи», конечно, но дымовая завеса вполне приличная. Поворачиваю направо. Люди стоят на тротуаре, выходят из магазинов и затормозивших машин, смотрят на дым. Надеюсь, в здании напротив которое Дмитриевская 30, люди к окнам тоже подошли, поглазеть на движуху. Сейчас, сейчас… БУМ!!! Хотя больше похоже на гулкий и звонкий ЧПОК!!! Звон стеклянного водопада, истерические крики, бегущие люди. Ага, моя предыдущая активность даром не прошла, народ к панике готов. Ну, не будем выбиваться из рядов, тоже пробежимся немного. Так оно даже удобнее, быстрее выйду за пределы кольца оцепления, которое сейчас начнёт формироваться. МЛЯТЬ! Футболку сменную в рюкзаке забыл. Ладно, что уж тут поделаешь. Сейчас от неё уже одни клочья остались.

Что я за мразь такая, убил двух невинных людей? Ну, мы же вроде как уже разобрали этот вопрос, не? Лес рубят, щепки летят. Надеюсь только, что к окнам успело подойти достаточное количество любопытных гиен пера и микрофона. Да, а вы что, не в курсе, что у нас находится на Дмитриевской 30? Главный офис телекомпании «Интер». Стекляненький весь такой. Был. Теперь в СМИ такой вой поднимется, что хоть святых выноси. А позиция СМИ у нас тут определяет куда больше, чем в РФ. Понятно, что само по себе это войну не начнёт. Но, с учётом моей предыдущей деятельности здесь, плюс работы Шурупа в Москве… Глядишь, Минск и сорвём, а там будь что будет.

Успеваю перейти Бульваро-Кудрявскую секунд за десять до того, как прямо на перекрёстке, напротив посольства Кипра, с визгом тормозят сразу две ментовских машины. Зеваки, рассматривавшие издалека место взрыва, бросаются врассыпную. Доверяет народ у нас органам правопорядка, ага. Менты, кстати, действуют весьма организованно, как я успеваю заметить краем глаза. Один проводит по широкой дуге видеокамерой, снимая всех подряд, а трое перекрывают выход с улицы. Видимо, проводились с ними какие-то тренировки, не всё совсем уж запущено в украинской державе. Ладно, шутки шутками, а мне реально надо валить, и побыстрее. Сирены звучат со всех сторон, вон патруль нацгвардии бежит в сторону столбов дыма. Посторонюсь, кстати, пусть подальше от меня пробегут.

Дворами прохожу от Гончара до Коцюбинского, сворачиваю направо. МЛЯТЬ! Быстро работают. У входа в метро «Университет» уже стоят две машины и несколько ментов (или копов, как их там сейчас правильно) и нацгвардейцев. Кого-то обыскивают, проверяют документы. Понятно, туда мне не надо. Разворачиваюсь и, опять закоулками, дохожу до «Золотых Ворот». Суки! И здесь то же самое. Так, всё, хорош метаться, а то запалишься сейчас. Надо уходить из центра города. Если на метро и остановках уже сплошные проверки, значит, иду пешком. Основная проблема — перейти бульвар Тараса Шевченко, дальше можно идти закоулками почти до самого дома. Район ж/д вокзала только внушает опасения, ну да ладно.

Спускаюсь по Лысенко к немецкому посольству, дальше опять дворами. Сирены, блин, отовсюду. Специально, что ли, на психику давят, чтобы запаниковал? Ну, может, и специально, консультанты ж у них там не зря хлеб едят. Упираюсь в здоровенную махину «Укртелекома», минут пять блуждаю в поисках прохода (который, сцуко, ещё недавно был, а сейчас всё перекрыли решётками), в итоге приходится выйти на Владимирскую. Вот и бульвар. Пробка во все стороны, видим, где-то менты перекрыли дороги и проверяют машины сплошняком. Но тут на перекрёстке пока никого нет, вот и не буду терять время. Спринтерский рывок через перекрёсток, и я уже в парке. Через Липковского или через Протасов Яр? Пожалуй, второе. Нефиг сейчас около вокзала делать. Теперь спокойно, но в темпе, пару кварталов вниз по Антоновича, а вот и 40-й троллейбус удачно подошёл. Патруль на остановке стоит, четверо нацгадов, но занят шмоном двух мужиков с объёмистыми сумками. Грамотно стоят, кстати, подстраховывая друг друга и не перекрывая линию стрельбы. Всё, я внутри, двери закрылись, едем. Можно выдохнуть пока.

Зачем сел в троллейбус? А потому, что правоохоронцы на этот раз явно не растерялись, и действуют по плану. Очень похоже, что выводы из прошлых моих акций они сделали, и моя методика действий им в целом ясна. Так что болтаться по улицам нет ни малейшего смысла, надо как можно быстрее добраться до дома, и там остаток дня пересидеть. Ладно, я уже почти добрался. Вопрос, конечно, не будут ли там менты на выходе с остановки проверять. Ну, если увижу проблему, просто незаметно суну пистолет под сиденье, а в остальном ко мне не придерёшься. Вот, кстати, подъезжаем к остановке в начале Соломенской, и ментов на ней не видно. Выйду здесь, пожалуй.

Вообще, конечно, потом большую часть моих перемещений по камерам отследят. Во дворе у меня (и в соседних) камер нет, но общее направление им будет понятно. Но петлять и запутывать следы не вижу смысла. Во-первых, это ничуть не меньший риск, раз уж я не хочу без ствола и денег ходить, во-вторых, я один хрен завтра отсюда съезжаю, а там могут искать до морковкиного заговенья.

Шагая от остановки к светофору, краем глаза ловлю внезапное изменение «языка тела» молодого парня, стоящего у банкомата рядом с «Гастрономом». Только что он расслабленно кушал мороженное, лениво поглядывая по сторонам, а тут вдруг явно напрягся и повернулся в мою сторону. Тоже в тёмных очках, на что смотрит точно не поймёшь, но вроде на меня. Невысокий, но явно очень крепкий, вызывает ассоциацию с пушечным ядром. Чёрт, это что ещё за фрукт? Один из «азовцев» Антона? Или СБУшник? Не, скорее первое, по реакции СБУшного опера я бы ничего не заметил, а этот явно в таких делах новичок. Точно, пытается меня опознать, я же в кепке и очках, не так это просто. Ему, конечно, показывали фото, он сначала обратил внимание на «высокого роста, худощавого телосложения», сейчас пытается лицо сопоставить. Так, всё, больше не могу держать его в поле зрения так, чтобы он сам меня не раскусил.

Стою на переходе, спиной к «ядру», как я его мысленно обозначил, жду зелёный. Так, загорелся, перехожу с толпой на другую сторону. Ступая на тротуар, типа невзначай смотрю вправо, сам краем глаза назад. Сцуко! Идёт за мной, одновременно говоря что-то по телефону. Всё понятно. Как там, у классика — «если есть сомнения, сомнений нет». Доложил координатору, вызвал подмогу, сам отследит меня до дома. В одиночку меня брать вряд ли попробует, хотя чёрт его знает — на боку сумка типа моей, и готов поспорить, что там не косметичка. Надо рубить хвост, пока он короткий.

Ускорив шаг, в темпе прохожу девятиэтажку слева, от основного потока пешеходов я оторвался, теперь направо за угол 34-го дома (старая пятиэтажка, там мой друг когда-то жил, в школьные ещё времена). Заворачивая за угол, жутко хочется ещё разок глянуть на «ядро», но сдерживаюсь, сейчас главное — внезапность, а для этого нужно его не насторожить. Млять, как не вовремя это всё. Свернув во двор, бегом кидаюсь ко входу в подъезд, одновременно доставая ПМ. Так, вот тут встать — и от пуль ¾ тела закрыты, и рука со стволом не видна. Я же не знаю, кто первым за угол свернёт, чего людей зря пугать…

Движение, рука начинает идти вперёд-вверх, но тут же опускаю её обратно. Это не «ядро», а женщина лет пятидесяти, тяжело нагруженная пакетами. Безразлично смазывает по мне взглядом, я стою себе подпирая стену с видом, как будто так и надо.

«Ядро» проходит угол грамотно, на расстоянии, так что внезапно его при этом «взять в оборот» не получилось бы. Ну, я и не пытаюсь, никогда не был рукопашником. Да и он с виду парень здоровый, как бы сам меня не скрутил. Его рука уже в сумке сбоку, но на моей стороне фора в полсекунды, пока он оценит обстановку, плюс я пистолет уже достал, остаётся только поднять ствол и навести, что как раз полсекунды и занимает. А я хоть и не пистолетчик типа Антона, но с менее чем десяти метров в ростовую фигуру не промажу. БАНГ! Сука! Мимо! «Ядро» не пытается достать оружие, стоя на месте, а уходит в перекат. С его комплекцией оно самое то. Выходит из переката в стойку на колено, пистолет уже в руке. Я в предпаническом состоянии ловлю его силуэт и судорожно нажимаю на курок. БАНГ!-БАНГ!-БАНГ-БАНГ!-БАНГ! Четыре выстрела моих, один — его. Кирпичная крошка бьёт по руке слева, но я уже вижу, что попал, три красных пятна на светлой футболке, его пистолет бессильно падает на асфальт, затем у «ядра» подламываются ноги, и он как-то тихо и плавно оседает всем своим мощным корпусом. Млять, похоже, хорошо их там в «Азове» учат. Если бы не достал его второй пулей на выходе из переката, чисто случайно (себе-то можно признаться), он бы попал, и был бы я сейчас мёртвенький. Его ошибка, что покатился вперёд, а не назад. БАНГ!-БАНГ! Контроль никогда не повредит, с таким здоровяком в особенности. Перезарядиться. А теперь ноги в руки, и ходу.

Женщина, побросав пакеты, с визгом бросается куда-то влево, едва не сбив меня на пересекающихся курсах. А было бы забавно после всех моих эскапад быть затоптанным какой-то предпенсионеркой.

Бегу мимо каких-то сараев, ствол убрал, дабы лишнее внимание к себе не привлекать, но рука в сумке. «Ядро» ведь не в службу точного времени звонил, и не пиццу заказывал, подкрепление уже должно быть в пути. Так, всё, добежал до частного сектора. Сбрасывать пистолет или нет? Без него ментам не до чего будет прикопаться, если остановят. Мм… не, нафиг, без ствола сейчас слишком рискованно.

Пробегаю Семёновскую, на Гайсинской перехожу на шаг. Ни ментов, ни кого похуже по дороге не попалось, хотя сирена откуда-то издалека слышна. Всё, тут камер уже нет до самого дома. Вернее, есть, на Андрея Головко, но я знаю где, и как в них не попасть. Так что очки и кепку скинуть вон в тот мусорник. Головко перешёл, до дома три квартала осталось. Ничего подозрительно по-прежнему в глаза не бросается.

Забегаю в подъезд, раздражённо отмахнувшись от Васьки. Не до тебя сейчас, животное. Поднимаюсь со стволом на изготовку, дверь открываю левой рукой, продолжая контролировать лестницу. ФУФ! ДОМА!

Раздеться, быстренько сполоснуться, и теперь хороший такой бокал коньячку набулькать, включить подборку испанских песен и просто пять минут посидеть в кресле расслабленно… Антон, млять, какой же ты дурак… Не мудак, обрати внимание, с моральной стороны у меня претензий нет, а именно дурак. Зачистил концы, называется. Теперь, если СБУ отследит мой маршрут до места встречи с «ядром» (что, с высокой вероятностью, произойдёт), то у них неизбежно возникнет вопрос — а с кем это террорист РОФ вдруг решил поиграть в Дикий Запад? Тело у них есть, и если это тело оттуда, откуда я думаю, то опознают его очень быстро. Впрочем, в любом случае опознают. А опознав, начнут копать, причём энергично. В итоге, выйдут не через меня на Антона, как он опасался, а через Антона на меня. И пусть я (тьфу-тьфу-тьфу), скорее всего, к тому времени уже свалю, хорошего в этом всё равно мало. Данные скинут в Интерпол по линии терроризма, и приобретение гражданства где бы то ни было станет весьма проблематичным, даже с новыми документами. Понятно, что эта возможность всегда была, но тут вопрос в гонке со временем — новому мне очень желательно сдать все бумаги и пройти первичную проверку в Migraciones до того, как старого меня вычислят здесь. И, благодаря «предусмотрительности» Антона, шансы на это только что сильно уменьшились. Ну, ладно, не стоит так уж на него наезжать. Задумка понятна, хотел устранить риск. Он же планировал, что его люди меня возьмут, а не что я одного из них грохну, возвращаясь с акции. Мдя… А вот надо предусматривать осложнения и строить планы с учётом их. Иногда лучше просто let it go, как говорится, но вот этого Антон никогда не умел, в отличие от меня. Впрочем, что сделано, то сделано, что уж теперь…

А может, в Скайпе с ним пообщаться? Не, нафиг. То, что ситуация хреновая, он и сам догадывается, не маленький, так что ничего нового я ему не скажу. А вот насколько далеко простираются технические возможности СБУ при поддержке амеров — хрен его знает. Хоть я в инет со всех телефонов только через Tor выхожу, вдруг один хрен смогут вычислить? Сделают триангуляцию, или как оно там правильно называется, и звиздец. Не, плохая затея. В любом случае, выхода у Антона три: идти самому в СБУ; бежать заграницу; уехать обратно на фронт. Третий отпадает, не тот случай, чтоб это реально помогло. Что же он выберет… Надеюсь, хватит мозгов бежать. С СБУ вариант дохлый — бабло заберут, а потом, в зависимости от политической ситуации, либо самого террористом сделают, либо (за дополнительные бабки) сольют Хавале, и та устроит показательную казнь. Понимает это Антон? Надеюсь, что да.

Так, свалить-то он свалит, тут мозгов хватит. Но ведь остаётся Пух, плюс та группа, к которой принадлежал убитый мной крепыш. Пусть ФИО мои им наверняка неизвестны, это лишняя для них инфа, но всё равно… Эхе-хех… Пора валить. Не просто пора, а уже реально земля пятки обжигает. Завтра же уеду. Поехал бы сегодня, но надо переждать вспышку активности правоохоронцев после сегодняшней акции. После суток на ногах рядовой состав неизбежно устанет и притупит бдительность.

Кстати, об акции. Надо бы в инет залезть, поглядеть, как отреагировала целевая аудитория.

«Новое кровавое преступление террористов». «Правда под прицелом террористов». Мля, вот кто им заголовки пишет? Долбодятлы. Правда, ага. Где украинцы, и где та правда. С журналистами аналогично. А уж украинские журналисты так и вообще, клеймо негде ставить. Но, в принципе, хорошо реагируют, как и планировалось. Истерика налицо. Теперь конкретику посмотрим… так… предварительно четверо убитых и около десяти раненых, плюс двое хозяев квартиры, в которой и было подорвано СВУ… Мля, я ж говорю, журнализд — это диагноз. Какое, нахрен, СВУ? Вообще, конечно, маловато жертв, я надеялся на большее. Ну да ладно, главное — шум есть, значит, эффект достигнут. И фото ничё так получились, очень живописно — создаётся впечатление, что в здании просто пробили огромную дыру, на ⅔ его ширины. Понятно, что это только видимость, на самом деле просто внешнее остекление разбито. Но выглядит хорошо, да.

Уф, вроде отлегло малость. И коньячок хорошо так пошёл, чуть-чуть осталось. Может, ещё одну употребить? Не, нафиг, хорошего понемножку. Лучше подумаю, что завтра делать. Чёрт, да и пожрать ещё надо бы приготовить. Картошку пожарю, точно, а пока чищу заодно и подумаю.

Итак, сначала нужно избавиться от арсенала на шкафу. Хотя, вообще-то, не так уж и много там осталось, если подумать. Всего габаритного было СВД да МОНка, а осталась мелочь. Всё отлично влезет в хороший непрозрачный пакет, который можно выкинуть где-нибудь по дороге. Хорошо, с этим решено. Осталось понять, по дороге куда? И как до этого «куда» добраться живым и невредимым?

Ну, для начала, Антон своих однозначно снял с охоты на меня. После сегодняшнего это слишком рискованно, особенно если они с оружием, а они с оружием. Хотя, конечно, «азовцы», корочки есть… Не, слишком велик риск засветиться. По крайней мере, из района он людей точно уберёт. А вот куда? Я бы, на его месте, вообще уже к границе приближался. Но это я. А вот если решит продолжить, тогда, скорее всего, отправит своих на вокзалы и в аэропорт. Ибо знает, что я в принципе собираюсь сваливать, а уж после такого-то сам Б-г велел. Сколько у него людей — вопрос, конечно. ИМХО — пять-шесть, максимум десяток. В принципе, вполне достаточно, чтобы в две смены взять под наблюдение два вокзала и аэропорт. Другой вопрос, что я ими пользоваться не буду, и он это понимает не хуже. Значит, какой тут может быть выход (для него)? Я вижу один — выйти на ментов, пасущих соответствующие объекты, проплатить им немного, показать моё фото и пообещать проплатить много, если меня тихонечко изымут и передадут приехавшим за мной «сотрудникам». Есть конечно риск и здесь, но он минимален по сравнению с открытым использованием своих людей. Приработка она и есть приработка, о таком вокзальные менты болтать не будут. Тем более сейчас, когда в стране вот-вот наступит полное четырёхбуквенное счастье. Логично? Логично.

Слабое место такого плана очевидно — мне достаточно избегать авто и ж/д станций, т.е. передвигаться на машине. ДПСникам они такую неофициальную ориентировку скинуть не смогут, слишком тех много. Правда, у ДПСников вполне может быть другая ориентировка, уже вполне официальная. С фотороботом, например. Или они могут останавливать транспорт и обыскивать подозрительных. Так, картошку дочистил и порезал, теперь на огонь её, и переходим к луку.

А у меня с собой нал, причём на солидную сумму. Вывод? Ловлю машину, отъезжаю немного от Киева, и где-нибудь в провинции сажусь на автостанции на автобус. На общественный транспорт они при всяких напрягах меньше внимания почему-то обращают, сам не раз замечал. Куда? В Одессу. Почему? Ну а куда ещё? В Россию как-то совсем не вариант, можно было бы в Белоруссию, но уж больно там погранцы суровые, не хочется попасть с налом. Да и система у них, вроде как, с российской интегрирована, так что ну его нафиг. Поэтому Одесса, а оттуда — либо Молдавия, либо Турция. Ну, или купить золота на все деньги, и пешком через румынскую границу, ага. Как классик завещал.

Пока ужин готовится, можно расписание проверить. Ага, у «Автолюкса» автобус Киев — Одесса останавливается в Белой Церкви, отправление оттуда в 14:00, прибытие в Одессу в 19:45. Отлично. Билет, правда, у них на сайте можно только в конечных точках маршрута купить. Педерасты. Ладно, приеду заранее один хрен, думаю, билеты будут.

ЗВОНОК В ДВЕРЬ.

Сердце проваливается куда-то в пятки, тело слабеет, прошибает испарина. МЛЯТЬ! Кто это? Хорошо, что свет не успел включить, хотя уже собирался. Осторожно, чтобы не нашуметь, беру со столика пистолет, потом совсем уж не дыша прокрадываюсь в коридор за кроссовками. ОПЯТЬ ЗВОНОК. Сцуко, да кто ж это?? Быстренько надеваю «уличные» штаны, обуваюсь, зашнуровываюсь, достаю альпинистскую верёвку, защёлкиваю карабин на батарее. Теперь перчатки... всё, готово. Окно пока открывать не стоит, пожалуй, могут услышать. Дверь железная, пока будут ломать, десять раз успею спуститься. Ну, может, поменьше, но мне и одного достаточно. Если только там никто не ждёт внизу с распростёртыми объятиями. Блин, а может, это очередной продавец наборов ножей и прочей якобы нужной херни? Они, бывает, бродят по подъездам…

Стою, жду. Ствол в руке, документы и деньги по карманам. Тишина. Наверное, с той стороны тоже ждут, слушают.

Пять минут прошло. Ничего. Ушли? Или ждут? Млять, в глазок что ли посмотреть? Не будут же они через дверь стрелять? Вообще-то, зависит от того, кто «они». Подожду ещё пять минут.

Ладно, посмотрю. Тихонько прокрадываюсь к двери, внимательно прислушиваюсь пару минут. Вроде никого. Ну, попробуем… Смотрю в глазок. Свет в подъезде уже горит, на площадке никого. Это радует. Наверное.

Блин, чё делать-то? Вроде как не имеет особого смысла сейчас выходить — если это за мной, то во дворе стоит наблюдатель, как минимум, а то и группа захвата. С другой стороны, если они во дворе сейчас, то и завтра никуда не денутся. А может и денутся, хрен их знает. Если просто пробивают адреса широким бреднем, по всем сколь-нибудь подходящим под приметы и модели поведения, то могут подождать немного, посмотреть, что свет в окнах не горит (а я его зажигать не собираюсь, понятное дело) и свалить на другой адрес. Людей у «них» не бесконечно в любом случае, кем бы эти конкретные «они» не были.

Блин, хреново, что нет у меня соответствующих знаний и навыков, и все эти оперативно-розыскные штучки я додумываю исключительно на здравом смысле, логике и житейском опыте. Иначе говоря, «как бы поступил я». А профессионал, вполне возможно, поступит совсем иначе. С другой стороны, профессионал может и недооценить всей глупости моих решений, и тогда у меня что-нибудь получится. Надеюсь, во-всяком случае. Так что выйду-ка я из дома завтра рано утром, часов в пять. Не, лучше в полшестого, когда на улицах уже народ появляется.

Чем бы пока заняться? Ну, картошку съесть, понятно, а потом? Один хрен не усну так рано. В инет, наверное, не стоит выходить, мало ли, что и как отслеживается. Лучше не рисковать. Над книжкой поработать? Настроя как-то нет… Пожалуй, кино посмотрю. Вторую трилогию лукасовских «Star Wars», точно, отличный фильм. А чтоб комп не отсвечивал в окно, пойду в ванную. Немного неудобно, но зато безопаснее. Всё, до завтра.

День девятнадцатый, вторник

«Ще не вмерла України і слава, і воля,

Ще нам, браття молодії, усміхнеться доля.

Згинуть наші воріженьки, як роса на сонці.

Запа...» Уснул-таки. Ворочался-ворочался, думал, так до пяти и проваляюсь, но нет, уснул. Впрочем, не больше двух часов поспал точно. Башка словно чугунная, и в глазах резь, как будто песка насыпали. Ладно, что поделаешь, в Одессе высплюсь. Если повезёт.

Всё собрано ещё вчера, так что остаётся лишь быстренько размяться, сожрать привычную уже ложку рыжикового масла (наверное, нескоро теперь вернусь к этой традиции), пачку творога со сметаной и брусничным вареньем, запить всё чаем, и можно выдвигаться. Надо бы только хозяевам потом сообщить, что я съехал. Не то чтоб я боялся, что они меня с ментами искать начнут, но всяких лишних непоняток следует избегать.

По возможности тихо открываю дверь, ствол наготове. Млять, один хрен на весь подъезд слышно. Василий вот уже с утробным мявом несётся. Скотинко, и ведь будет меня демаскировать теперь. Ладно, покормлю напоследок. Опять же, если кто-то услышал открывшуюся дверь и изготовился, пусть немного подождёт, понервничает. На, животное, ешь. С лёгкой ностальгией бросив взгляд на благодарно урчащего котега, иду по лестнице. Наверх, разумеется, не вниз. Тут на девятом этаже, благодаря странной советской архитектуре, есть удобная такая площадка для скрытного обзора двора. А что пустые бутылки, окурки и запах как-то не очень, так это я переживу.

Фуф, аж вспотел немного, хотя всего-то с четвёртого на девятый поднялся, с пакетом, ноутом и лёгким рюкзаком за спиной. Надо будет бегать начать, когда там обустроюсь. Где бы не было это «там». Стараясь не слишком маячить в окне, рассматриваю двор через замызганное стекло. Так… машины вроде все знакомые, и на обычных местах стоят. Типы подозрительной наружности в низко надвинутых шляпах тоже не маячат. Из подъезда напротив вышел какой-то мужик, сел в машину, уехал. Этот явно не по мою душу. Всё, хорош тут глазеть, так до вечера можно просидеть. Пора идти.

Выхожу из подъезда с правой рукой внутри «напузника», на рукоятке пистолета. Так, никого. Теперь спокойным быстрым шагом перейти Преображенскую, и по Злотопольской до Кра... тьфу, Лобановского. Не привыкну никак. Впрочем, уже и не надо. По пути высыпаю в один мусорный бак взрывчатку и гранаты с выкрученными взрывателями, во второй — детонаторы и взрыватели. Теперь в третий выбросить альпинистскую верёвку и перчатки, и остался только пистолет, но с ним я пока расставаться подожду. Хотя… не, нафиг, лучше избавиться. Лишнее палево сейчас. Один хрен с ноутом и рюкзаком я слишком неповоротлив, не успею воспользоваться, если что. Пистолет летит вслед за верёвкой. Как раз тут мусор утром вывозят, в районе шести.

На Лобановского довольно быстро удаётся поймать такси до «Теремков». Вроде как маршрутки до Белой Церкви ходят не оттуда, а с «Лыбедской», ну да мне маршрутка и не нужна, я лучше ещё одно такси поймаю. Водила сонный и угрюмый после ночи за рулём, ко мне с разговорами не пристаёт, это радует. Лишь бы не уснул в процессе доставки.

По ещё не проснувшимся улицам долетаем моментом, прошу остановить у торгового центра, не доезжая до метро. Ничего, пройдусь квартал пешком, зато лишний обрыв цепочки.

У метро сразу ловлю взглядом скучающего бомбилу на ушатанной «дэу», далёкую поездку он воспринимает без энтузиазма, но и не отказывается. Вяло поторговавшись, сходимся на пятистах гривнах. Я, собственно, так и планировал. «Поехали!», — как говаривал классик.

Таксист, тощий мужик с кожей и выражением лица циррозника на последней стадии, никакого желания вступать в разговор не выражает, за что я ему искренне благодарен. Не настолько, чтобы чаевых дать, понятное дело, не в Америках живём, но всё же. Вообще, может, не так и плохо, что я ни свет ни заря подорвался. До этого я планировал выспаться и сесть на автобус в два часа, и был бы в Городе у Моря в половину девятого вечера. А так отлично успеваю на 08:20, и в половине третьего уже буду в Одессе.

Ментовские посты стоят как на выезде из Киева (усиленные БТРом нацгвардейцев), так и по трассе да самой Белой Церкви, но мы у них никакого интереса не вызываем. И вообще, похоже, они пока в состоянии «поднять подняли, а разбудить забыли». Ну и славненько.

В Белой Церкви я бывал один раз и давно, так что города ни хрена не знаю. Да и не испытываю такого желания, честно говоря. Мерзкий городишко, бьющая зловонным фонтаном украинскость, да и вообще всё какое-то немного африканское, тут уж я могу квалифицированно сравнивать. Прошу высадить меня на пересечении Ярмарочной и Гоголя (заранее присмотрел в инете место), отсюда уже пешком недалеко до автостанции.

На улицах уже полно народа, все толпятся, шумят, кричат, мусорят…мля, реальная Африка. Очень много неорганизованной уличной торговли, что, вообще-то, есть признак нищеты. Короче, антипатия у меня к Белой Церкви, как вы уже поняли, наверное. Поскорее бы отсюда свалить. Ага, вот и касса. Повезло, покупаю предпоследний, и сразу за мной мужик с тёткой спрашивают два, но им уже не хватает. Хорошо, что в темпе шёл, а то застрял бы в этой жопе мира ещё на шесть часов.

Так, что у нас там со временем? Полчаса ещё есть. Перекусить что ли чего-нибудь в дорогу? Вообще-то стоило бы. Посмотрим, куда тут водители автобусов ходят… Хотя не, нафиг, не буду возле станции ошиваться, мало ли что. Отойду лучше на пару кварталов, во избежание.

Так и не обнаружив кафешку, которая своим видом вызывала бы желание в неё зайти, возвращаюсь на станцию за пять минут до отправления автобуса. Он уже тут, кстати. Большой такой, синий и блестящий. Ну, до уровня Перу в плане организации автобусного сообщения Украина пока не дотягивает, но получше чем в РФ, получше…

Место мне достаётся весьма неудобное, над задним колесом, ну да ничего не поделаешь, перетерплю уж как-нибудь. Зато у окна. Через которое, кстати, наблюдаю бодро движущийся к станции наряд ментов, на ходу вытирающих руки и морды лиц. Понятно, жевали что-то, вот и пропустили посадку. Блин, ну вот нафига салфетку под ноги кидать? А ещё правоохоронец… Интересно, не меня ли они высматривают, случаем? Вообще, до варианта с ближайшей крупной автостанцией на дороге из Киева Антон (или кто-то другой, я ж не знаю, кто именно меня ищет) вполне мог додуматься, это я протупил что-то, надо было дальше ехать. Отворачиваюсь от окна и откидываюсь в кресле, типа сплю. Будут в салон заходить или нет? Скорее всего, поленятся, ну да тут не угадаешь. Краем глаза кошусь вперёд. Так, водитель зашёл… окинул взглядом салон… что-то кому-то сказал в открытую дверь… сел на своё место… дверь закрылась, всё, поехали! Похоже, пронесло. В переносном смысле, не в буквальном.

Соседкой мне досталась какая-то страшненькая девица лет двадцати с небольшим, на голову меня ниже, но весом как минимум не уступающая. Впрочем, все недостатки её внешности многократно перевешиваются тем несомненным достоинством, что она сразу после посадки достала смартфон и уткнулась в него, не реагируя на окружающее. Вот и славненько, таких попутчиков я люблю. Можно спокойно смотреть в окно и думать. Мне, кстати, лучше всего именно в транспорте думается почему-то. А подумать есть о чём.

Что делать по приезду в Одессу? Залечь на дно на пару недель или сразу переходить границу? По идее, это зависит от того, не в розыске ли «старый я». Если в розыске, то мои фото уже на всех КПП, включая молдавскую границу. Тогда лучше переждать, пока шухер уляжется, и моё лицо станет просто ещё одним выцветшим изображением на доске «ВНИМАНИЕ, РОЗЫСК», на которую никто никогда не смотрит. А вот если не в розыске, тогда нужно как можно быстрее переходить, пока СБУшники меня не вычислили. Ещё есть вариант сразу из Одессы в Турцию улететь, но как-то стрёмно. В аэропорту контроль всяко куда жёстче, чем на автопропуске. Так что уж лучше я ещё немного автобусами покатаюсь…

Не, не буду в Одессе «залегать». Инфы насчёт «в розыске»/«не в розыске» у меня нет, но вот просто не хочу и всё. Чуйка, если хотите. Надо валить из Незалэжной, и чем быстрее, тем лучше. Поеду на автобусе, вечером, у замотанной смены погранцов на захолустном пункте перехода будут дела поважнее, кроме как СБУшные ориентировки отрабатывать. Всё, решено.

Вот, кстати, уже и до Умани доехали. Символичное местечко, знаете ли… Да-да, хасиды, могила цадика Нахмана и «вот это вот всё». На благоустроенность города, правда, «вот это вот всё» особо не влияет, та ещё помойка. Поехали дальше.

Итак, доезжаю до Кишинёва, что потом? Оттуда можно улететь либо в РФ, либо в ЕС, либо в Турцию. В Израиль и Дубай отменили, вроде как, ну да я туда и не планировал, с пачками евровых пятисоток в карманах так уж точно. Ну, ещё на Украину, но мне туда не надо, это понятно. В РФ тоже не надо. А вот куда надо, так это в Латину. Сантьяго или Буэнос-Айрес, без разницы. Месяц поезжу, посмотрю, к чему душа лежит, а там определюсь. Турки, кстати, летают в Байрес, это точно, так что, наверное, имеет смысл лететь в Стамбул, там пару дней потусоваться, и оттуда в Аргентину. Почему не сразу, чтоб в стамбульском аэропорту пересесть без выхода из чистой зоны, и всё? А мало ли, кто тут потом искать будет, и как. Не стоит покупать один билет, это оставит след. Погуляю лучше по Стамбулу. Если вдруг что, и местное гестапо решит поинтересоваться, куда это я делся — взял билет до Стамбула в один конец и улетел. Финита ля комедия.

Блин, как же заколебал этот автобус! Ноги затекли, спина затекла, задница затекла… Скорее бы доехать. Тут ещё и соседка, тварь такая, достала из рюкзака кусок жареной курицы и принялась смачно уплетать за обе щёки. Запах такой, что я сейчас слюной захлебнусь. Куда ты столько жрёшь, дура? Ты себя в зеркало видела вообще? Лучше б мне отдала…

Всё плохое рано или поздно заканчивается (иногда после этого начинается ещё худшее), закончилась и эта поездка. Одесский автовокзал, толпа таксистов и предлагающих жильё накидывается на каждого приезжего, как стая пираний на выпавшего за борт. О, блин, какие у меня латиноамериканские сравнения пошли. Ну, правильно, надо привыкать. Продравшись через встречающих (и не забывая при этом следить за карманами), бегу к кассе.

Отстояв короткую очередь, добираюсь до заветного окошка: «Добрый день, мне до Кишинёва один билет, пожалуйста, так чтоб без заезда в Приднестровье». Без заезда, ибо на хрена мне две лишние таможни проходить?

Билеты есть только на вечерний автобус, отправление в половину девятого вечера, прибытие в Кишинёв в половине второго ночи. Млять, и чё я там в это время буду делать? Ладно, хрен с ним. Чуйка прямо волком воет уже: «РВИ КОГТИ!». Это неспроста, надо к ней прислушаться. Бывали уже прецеденты, когда благодаря ей вовремя соскакивал. Беру билет.

Так, времени у меня до отправления ещё больше пяти часов, и проводить эти часы на вокзале смысла нет ни малейшего. Во-первых, скучно, во-вторых, не забываем про правоохоронцев. Вон они, кстати, шастают, в ментовской и нацгадской разновидностях. На меня пока внимания не обращают, вот и надо слинять, пока не обратили. Так что пойду-ка я по Жемчужине у Моря прогуляюсь. Только вещи в камеру хранения сдам сначала, а то как-то неудобно будет шастать.

Сдав вещи, выхожу на улицу и тут же краем глаза ловлю пару ментов, целенаправленно, хоть и не напряжённо, двигающихся в мою сторону. Ага… Десять секунд посмотреть на солнце, не сдерживать свербение в носу… АааПЧХИ! Громко и смачно чихаю, прикрывая лицо рукой, после чего начинаю её с недовольным видом рассматривать, как бы прикидывая, обо что вытереть. Менты, сразу поскучнев, молча проходят мимо. Вот и славно. Руку только, и правда, надо бы вытереть, ну да листик с дерева сорву.

Вообще, если честно, Одессу я не люблю. Говорил уже вроде, да? Ну, не то чтоб прям вот активно не люблю, как Лусаку какую-нибудь, но равнодушен. Восторгов по поводу неё не понимаю от слова совсем. Город как город. Есть несколько интересных районов в центре, набережная так себе (мягко говоря), пляжей нормальных нет от слова совсем, инфраструктура хреновенькая. Многие говорят: «Нужно почувствовать атмосферу, ходить пешком и ездить на трамваях, торговаться на Привозе». Ну, хрен его знает, может, я какой-то нечувствительный, но исходив старые районы вдоль и поперёк, покатавшись на трамвае и обойдя весь Привоз (грязная шумная барахолка с турецким и китайским шмотьём, а продовольственные ряды вообще помойка) я как-то особо не проникся. Не, разок съездить можно, дня на два-три, и даже рекомендую, но не более того. Ладно, прогуляюсь напоследок, когда теперь ещё придётся побывать… Скорее всего, никогда.

Автовокзал, если кто не в курсе, находится совсем недалеко от тех самых «нескольких интересных районов», так что пойду пешочком. Можно идти по Разумовской, но она какая-то унылая и обыденная, так что лучше по Колонтаевской — хоть и обшарпано, зато колоритно. Чем-то Италию напоминает. И не сказать, что в хорошем смысле слова.

Вообще, надо бы пожрать. Бабло имеет место быть, так что можно себе позволить что-нибудь приличное. «Печескаго» или «Гамбринус»? А, на месте решу, всё равно рядышком находятся, у Горсада. Так что дохожу до Тираспольской, и от неё, противоминным зигзагом, по уютным улочкам иду к тучным пажитям. Хм, а вроде, и правда, ничего так, атмосферно. Или это меня от нервного напряга так вштыривает? Ладно, не суть, гулять приятно, и этого достаточно.

Вот и они. Пажити, в смысле. На которых пасутся стада. И стад этих столько, что «Гамбринус» прохожу без остановки, не имеет смысла даже заглядывать, мест явно нет. А говорят, кризис в стране, мдя. Играет явно неарийская мелодия, поют что-то на идише. Ну-ну. Вот где надо было акцию провести, кстати. А то развели тут, понимаешь…

В «Печескаго» неожиданно повезло — прямо передо мной освободился отличный столик с видом на Горсад. Администратор (не, метрдотель, заведение-то солидное) совсем не выглядит счастливым, но к столику меня тем не менее провожает. Понятно, один, да и выгляжу не слишком презентабельно. Ну, что поделаешь, уважаемый, жизнь такая. Что буду пить? Пиво. Местное есть какое-то? «Одесса Премиум»? Хмм… ну, давайте 0,5. А к пиву форшмак с поджаренными тостами, пожалуйста. Мы ж таки в Одессе.

Так, а чтобы взять… Борщ, наверное… Когда теперь ещё покушаю… В Латине его хрен где найдёшь, а сам я варить нормальный так и не научился. Мудак. А на второе, пожалуй, бычков жареных, с пюре. Таки Одесса.

Вот и пивко принесли, и форшмак сразу же. Молодцы, оперативно. А ну-ка… фуф!.. хорошо пошло. Как там у классика… «первым глотком выпиваете треть кружки, после второго в кружке остаётся ровно половина». Мдя, классики — это наше всё. Хорошо… Расслабляюсь, нервное напряжение отпускает, начинаю чувствовать ту самую «атмосферу». Опять же, мелодия помогает, «Papirosn». Как выражается Егор, «дегенеративное очарование еврейской псевдокультуры». А уж он в таких вещах разбирается, человек исторический факультет МГУ закончил с красным дипломом как-никак, и вообще из интеллигентной семьи. После МГУ воевал в Чечне, а потом подался в нечто среднее между бандитом, мошенником и «решалой», тогда мы с ним и познакомились, собственно. Очень колоритный персонаж, короче, как-нибудь расскажу поподробнее. Извиняюсь, отвлёкся.

Антисемит ли я? Ммм… я скорее сионист. Не, серьёзно, чего смеётесь? Ладно, время есть, сижу, проникаюсь атмосферой, почему бы не углубиться в тему. Тем более, атмосфера таки располагает.

Так вот. Еврейский вопрос — штука сложная и неоднозначная. С одной стороны, я, вроде как, слегка нацист, а Фюрер, как известно, евреев несколько недолюбливал. С другой, Израиль, несомненно, одна из немногих стран, противостоящих нашествию мусульман, и очевидный (с моей точки зрения) союзник, который бы России очень пригодился. Не путать Россию и РФ только, ага. Исходя из этого, представляется целесообразным разделить тему на две отдельные: евреи Диаспоры и евреи Израиля.

Пункт первый. Как-то так складывается мировая практика, причём на протяжении тысячелетий, что евреи, составляя небольшой (а то и вовсе микроскопический) процент от населения разных стран, неизменно занимают на порядок (а то и на два) большую долю в культурной, политической и экономической элите этих стран. Объяснения этому могут быть самые разные, ну например:

• Трудолюбие и интеллект еврейского народа

• Всемирный еврейский заговор

• Генетическое превосходство семитских народов над всеми остальными

• Непосредственная помощь Яхве

• Случайное совпадение

• И т.д. Нужное подчеркнуть, недостающее вписать.

Так вот — мне совершеннейшим образом наплевать, какое из этих объяснений правильно. Вполне может быть, что средний еврей в десять раз умнее, трудолюбивее, предприимчивее и ответственнее среднего русского. Не ебёт Начхать. Это русский народ создал Россию, поэтому и вся элита в стране должна быть русской (не обязательно по происхождению). А раз уж евреи всё равно толпами в неё пробираются, надо сделать так, чтоб их в России не было. Совсем. Ну, разве что в израильском посольстве. Как это сделать (газовые камеры, погромы, черта оседлости, выплата пособий уезжающим) — вопрос технический. Как эффективнее всего, так и сделать. Но сделать надо.

Пункт второй. Наша западная, белая цивилизация (одной из ветвей которой является Россия) находится под угрозой гибели. Одна из основных причин — нашествие примитивной, жестокой и дикой орды — мусульман. Они паразитируют на нас там, где они ещё слабее, и уничтожают нас там, где им предоставляется такая возможность. К сожалению, снижение пассионарности белых народов зашло настолько далеко, что некоторые из них уже сложили руки и отдались на милость победителей (вот только не будет её, милости этой), некоторые пытаются отгородиться от опасности по методу страуса, кто-то ещё барахтается. Практически везде элиты белых стран предали свои народы (и, разумеется как ни странно, евреев в этих элитах полно). Но вот Израиль — прекрасный пример, того, как нужно бороться за своё существование. И самим фактом того, что он есть — израильтяне отвлекают на себя ресурсы исламского мира, которые, в противном случае, были бы задействованы против нас. Поэтому с Израилем нужны хорошие, союзнические отношения. Не как СССР гробил свою экономику, помогая всякой мусульманско-негритянской нечисти, а взаимовыгодные. В конце концов, Израиль в нас больше нуждается, чем мы в нём. Но надо помнить — с ними закончат, за нас примутся. Как-то так. Извиняюсь за некоторую занудность, ну да теория штука сухая, ничего не поделаешь. Вот мы её сейчас ещё кружечкой пивка и смочим. Пиво, кстати, вполне себе ничего так. Да и еда неплоха. Хорошо сижу, короче.

Увы, всё хорошее заканчивается ещё быстрее и обязательнее, чем всё плохое. Еда съедена, пиво выпито, да и сидеть поднадоело уже как-то. Пойду лучше поброжу ещё, по Дерибасовской и обеим Арнаутским. А там, глядишь, и к вокзалу уже пора будет выдвигаться.

Никакой явной движухи правоохоронцев на автовокзале не наблюдается, что радует. Скрытой движухи, насколько уж я могу это определить, тоже нет. Теперь быстренько в автобус шмыгнуть, занять место, и тихо сидеть пять минут до отправления. Всё, поехали.

Со мной рядом никто не сидит, и вообще автобус (мерседес средней ушатанности) на ⅔ только заполнен. В общем-то, с таким «удобным» временем прибытия ничего удивительного. До украинского погранперехода доезжаем за час с чем-то по разбитой в хлам дороге, доехав — гордо минуем длинную очередь из легковушек, ожидающих досмотра. Для автобусов очередь отдельная, и перед нами в ней только один древний икарус. У таможенников я ни малейшего интереса не вызвал, и через пятнадцать минут уже протягиваю загранник в окошко пограничнику. Вернее, пограничнице. Обычная девка под тридцать, волосы крашенные в блондинку, в общем, даже можно назвать симпатичной. Скучающе берёт паспорт, открывает, смотрит на меня… Я стараюсь сделать спокойно-равнодушную морду лица, при этом у самого если и не «поджилки трясутся», то близко к тому. Переводит взгляд обратно на паспорт, затем что-то набирает в компе… опять смотрит на паспорт… опять на комп… МЛЯТЬ, ДА ЧТО ОНА, ИЗДЕВАЕТСЯ ЧТО ЛИ?? Ставит штамп в загранник и суёт его мне в окошко. Всё, блин, прошёл! Подождав ещё минут десять, пока не пройдут все пассажиры нашего дилижанса, грузимся обратно, и проезжаем немного до молдавского КПП. По дороге миграционные карточки заполняем. Пишу в качестве места пребывания «Dacia Hotel», ни разу там не был, как и вообще в Молдавии, так что почему бы и не его. Цель поездки — бизнес. Будут спрашивать — наплету чего-нибудь про поставки продуктов питания.

Впрочем, все мои приготовления и опасения оказались напрасными — сонная чернявая пограничница молча шлёпнула штамп в паспорт, не менее сонный и чернявый пузатый таможенник равнодушно скользнул взглядом по рюкзаку и вяло махнул рукой — проходи, мол. Карманы никто проверять и не подумал. Вот и чудесно. Как и на той стороне, ждём, пока все не пройдут контроль, грузимся в автобус — и вперёд, на Кишинёв. Первые минут пять пути я пытался разглядеть в темноте незнакомую мне прежде Молдавию, но быстро оставил эту дурную затею. Нафиг, лучше поспать попробую оставшееся время. Отбой.

День двадцатый, среда

Вот не зря я раньше не ездил в Молдавию. Дороги разбиты в хлам, трясло так, что так и не заснул толком, на автовокзале срач, как в Африке не везде найдёшь, ещё и таксисты чуть на куски не разорвали. Хотя, может, это я с недосыпу всё в таком свете воспринимаю…

Ладно, надо куда-то двигаться. Вообще, по идее, славно было бы сразу в аэропорт, чё тут задерживаться? Возьму билет, сдам вещи в камеру хранения, а там можно и по Кишинёву побродить, если будет настроение. До Турции сегодня утром два вылета в Анталью и один днём в Стамбул. В Анталью мне не надо, спасибо, бывал и не понравилось, а вот Стамбул — это да. Интересно, сколько с меня за билеты в день вылета сдерут?

Таксист, после ожесточённого торга, соглашается меня отвезти за 250 гривен. Хрен его знает, много это или мало. Наверное, много, он же тут сразу за городом вроде как, ну а куда деваться? Общественный транспорт в два ночи тут как-то не очень ходит. В таксисте, кстати, ничего специфически-чернявого, вполне себе рязанская морда, шириной в две моих. Ну, понятно, кого тут только не намешано. У него же меняю 150 гривен на 100 местных тугриков. Тут уже знаю точно, что меня нае, но что делать? Всё закрыто, сцуко, мёртвый город.

Аэропорт столь же пустынен, как и автовокзал, зато мусора нет. Два тела скрючились с сумками на сиденьях и пытаются уснуть, наряд ментов равнодушно скользнул по мне взглядами и вернулся к употреблению чего-то из пластиковых стаканчиков. Ну и славненько. Так, где тут у нас расписание и кассы?..

Как выясняется, при подготовке в Киеве я куда-то не туда посмотрел, и рейса до Стамбула сегодня два — на 10:15 TURKISH AIRLINES и на 13:30 — AIR MOLDOVA. Надо же, сколько народу из этого б-гом забытого места Константинополь навещают. Та-а-ак… По идее, чем раньше — тем лучше. С другой стороны — когда я ещё в Кишинёве побываю? Скорее всего, никогда, так что стоило бы город посмотреть, наверное… Риска-то особого нет, через границу прошёл, значит, документы нормальные. С другой стороны, не бережёного известно, кто стережёт, а я так не хочу… Ладно, один хрен оба представительства закрыты пока — что турки, что молдаване. Какое первым откроется, в то и пойду. Плюс ещё неизвестно, что там с билетами.

Багаж в камеру хранения сдавать пока не буду. Во-первых, пока один хрен сижу на месте, и он мне никак не мешает. Во-вторых, если возьму билет на утренний рейс, то уже никуда и не пойду, разумеется. В-третьих, и в главных, человек, сидящий в маленьком ночном аэропорту без багажа вызывает куда больше интереса у правоохоронцев, чем он же, но с сумками. С сумками-то всё понятно, самолёт ждёт. А вот без ничего — что это он там сидит?..

Блин, что-то заколебался я уже сидеть. Пойду по кафешкам пройдусь, что ли…

Ага, прошёлся. Кафе в общей зоне три, и все, судя по табличкам, круглосуточные, но реально нигде никого нет. В «Plai» хоть лист бумаги на прилавок не поленились положить, «перерыв 30 минут». На русском, кстати. Интересно только, во сколько эти тридцать минут начались? «Я Вам уже второй час повторяю, что через пять минут буду!», ага. Ладно, пойду обратно сиде… а, не, вон в «Green Cafe» кто-то сонный выполз за прилавок. Ну понятно, время уже пятый час, в аэропорту народ начал появляться. Беру стакан грейпфрутового фреша и выбираю наименее подозрительный бутерброд (ненавижу слово «сэндвич») из имеющихся, с индейкой. Собственно, на этом запас местных денег иссякает на ¾. Сижу, вкушаю. Вкусил. Скучно. Млять, и как я, мудак, книжку забыл в дорогу купить? Всегда беру, а тут на тебе…

Представительства нужных мне авиакомпаний открываются практически одновременно, в начале седьмого. Сначала иду к туркам, раз уж они первые вылетают. Так, эконома на сегодня уже нет, остался бизнес за 350 €. Блин, дороговато за такой перелёт. Да и вообще, на короткие дистанции бизнесом нет смысла летать, напрасная трата бабла. Ладно бы ещё в Латину или ЮАР, куда лететь часов 10-12. Впрочем, туда это будет стоить столько, что точно от амфибиотропной асфиксии скончаешься. А #чётамухохлов? Тьфу, молдаван, в смысле. Есть эконом, и всего за 90 €! Ну, похоже, придётся мне пару часов погулять по Кишинёву. На 260 сэкономленных евроденег я в каком-нибудь Перу могу месяц жить при необходимости. Ну, или в Аргентине недели две. Я так-то человек скромный, без понтов, мне много не надо.

Молодой парень с эмблемой местных авиалиний некоторое время упирается продавать мне билет за евро, мол не положено у них так, только за леи. Обменник в аэропорту, разумеется, есть, но он закрыт, и ждать, пока он откроется, мне как-то не очень хочется — билет может уплыть. В итоге сходимся на том, что я даю ему бумажку в 200 € (мельче нет), он мне сотню сдаёт в евро же (ага, только в леях, говоришь?), пятёрку в местных по курсу, а ещё пятёрку оставляет себе за хлопоты. Ну, нормально. Вылет в 13:30, на регистрацию надо подойти часам к двенадцати, думаю. Сейчас 06:35, так что у меня где-то часа четыре на осмотр местных достопримечательностей. Думаю, хватит с головой. Вещи только в камеру хранения надо сдать. С полминуты колеблюсь, брать ли деньги с собой или оставить в вещах, в итоге решаю взять с собой. Это ж не Швеция какая-нибудь, тут вполне могут по вещам пошариться. Впрочем, в Швеции теперь тоже могут, со всеми ихними понаехавшими.

Автобус-экспресс из аэропорта начинает работать с семи утра, идёт до площади имени какого-то Дмитрия Кантемира, это на севере города. Кишинёв ещё только просыпается, пробок на улицах пока нет, так что доезжаем быстро. Ну, площадь как площадь. Средней паршивости. Ладно, маленькую туристическую карту в аэропорту я купил, пока автобус ждал, по ней и буду ориентироваться. Та-а-ак… Я тут… Ну, пожалуй, отсюда к парку Стефана (или Штефана, Ктулху его знает), а оттуда по историческим улочкам к бульвару Дачия, а там на автобус — и обратно. Заодно поем где-нибудь по дороге. Не мамалыгу только. Вообще, люблю местной жизнью проникаться, но не до такой степени. Вон, кстати, обменник, надо оставшиеся гривны поменять.

На улицах постепенно становится многолюднее, но пока праздно шатающихся вроде меня не видно, рано ещё. Разве что несколько утренних бегунов в парках. Да, это тебе не Макао. Там, помнится, на пароме около пяти утра из Гонконга приплыл — на каждой площади и в каждом скверике местные (в основном старички, но не только) какой-то гимнастикой занимаются, типа йоги. Ну, моё ушу лучше твоего, и всё такое. Тут этого нет. Впрочем, было бы реально удивительно, если бы вдруг обнаружилось.

А вообще, ничего так городишко. Не в плане жить тут, конечно, упаси Ктулху, но вот так побродить вполне можно. Запущенный, конечно, но зелень есть, мусора не так уж и много, улочки достаточно колоритные попадаются. Парки, опять же, симпатичны и многочисленны, я такое люблю. Ну и девушки уже пасутся стайками, тоже приятно посмотреть. Есть даже симпатичные. Ладно, стрелка часов уже за десять перевалила, пора что-нибудь вточить и валить в аэропорт. Вон как раз торговый центр, «Shopping MallDova» называется. Типа, остроумная игра слов, ага. Наверняка там кафешка найдётся.

Кафешка таки нашлась, даже несколько. В итоге останавливаю выбор на «Trattoria della nonna», они вроде как с претензией на национальную кухню. Сажусь, быстренько изучаю меню, беру запечённую свиную рульку. А к ней… мм… вина, пожалуй, бокал. Раз уж мы в Молдавии — «Рара Нягрэ», другого приличного я из молдавских не знаю. Салат? Мм… да, давайте с рукколой и сушёными помидорами, и побыстрее, пожалуйста, я спешу. Млять, и тут руккола. Никуда от неё не денешься. Ну, ладно, есть — это не грузить.

Рулька оказывается великолепной, салат вкусным, вино тоже очень даже ничего, по деньгам не копейки, но и не разорительно, так что встаю из-за стола в отличном настроении. Жизнь хороша! А хорошая жизнь ещё лучше. Рубит только очень, недосып сказывается. Ничего, в самолёте посплю. Однако, надо поторапливаться к остановке, благо, тут до неё недалеко. Пробившись через какое-то цыганистого вида семейство на входе в торговый центр, выбираюсь на улицу.

Автобус, к счастью, не заставляет себя ждать. Точнее, мне даже приходится метров сто пробежать, чтобы на него успеть. Ничего страшного, рулька с салатом плотнее улягутся. Спасибо водиле, увидел меня и подождал.

Уже идя назад по проходу, в тронувшемся с места автобусе, вижу двух мужиков, пытающихся повторить мой спринт. Один вон рукой машет, пытается внимание водилы привлечь. Не, ничего у них выйдет — наш кормчий ждать явно не намерен, выруливает на дорогу и резво ускоряется. Экспресс же, чё. Ну и хрен с ними, неприятные какие-то мужики, я их метров с двадцати уже хорошо разглядел. Смесь гопников с цыганами, при виде таких рука тянется то ли кошелёк проверить, то ли пистолет вытащить.

Чувствуя какое-то смутное беспокойство, пытаюсь понять, в чём дело. В молле были цыгане, здесь цыгане… зачем им на автобус в аэропорт? Объяснение неожиданно сверкает в голове, руки судорожно дёргаются проверить карманы… МЛЯТЬ!!! СУКИ!!! УБЬЮ!!!! ВСЕХ!!! СУКИ!!!

В одном из многочисленных карманов моих тактических штанов зияет чем-то очень острым аккуратно сделанный разрез. 50 000 €, которые там лежали, разумеется, нет. Чё, мудила, посмотрел на Кишинёв?! Сэкономил 200 €?!

Остальные деньги на месте. Млять, ⅖ пропало, а ещё ведь даже до Латины не доехал. Суки! Суки! Ладно, успокойся, дебил. Эти двое явно не просто так за автобусом бежали. В молле было несколько детей и подростков, плюс две жирные бабы с младенцами, с которыми я никак разминуться не мог. Понятно, бабы отвлекали, тем временем кто-то из подростков разрезал карман и взял деньги, причём так, что я ничего не заметил. Профессионал, хуле. Они посмотрели на сумму, прикинули, что у меня наверняка ещё есть. Сами лезть побоялись, вызвали подмогу, а именно тех двоих уёбков. Те бы долго рассусоливать не стали, ткнули сзади ножом в печень, быстренько все карманы проверили и свалили. Повезло мне, что с автобусом так получилось. Теперь что? Они не на колёсах, иначе не было бы смысла им бежать за автобусом и палиться. Это хорошо. Плохо то, что остановок до самого аэропорта больше нет, и куда я еду — понятно. Т.е. сейчас они быстренько поймают бомбилу и рванут в аэропорт. Успеют ли туда до меня? А хрен его знает. Смотря как быстро поймают, таким не каждый остановит. Скорее всего, не успеют — наш водитель гонит явно на максимуме разрешённого или даже чутка сверху. Выбился из расписания, наверное, потому и тех двоих не стал ждать. А таксист тоже сломя голову не понесётся, ему права и машина важнее. Хотя, конечно, если нормально деньгами зарядят… Не, не успеют они в аэропорт раньше меня, 99 %.

Ладно, а в аэропорту что? Есть ли у них контакт с ментами или таможенниками там? Скорее всего, у этих конкретно нет. Но они наверняка знают тех, у кого есть. По крайней мере, могут на них выйти. Правда, для этого им тоже время потребуется. Сколько у нас на часах… 11:49. Так, уже подъезжаем, через три минуты будем на месте. Варианты — либо пробовать улететь сейчас, либо взять такси из аэропорта и быстренько свалить обратно в город, наплевав на билет. В конце концов, это же не сигуранца местная, это обычная цыганская мафия, причём невысокого полёта. Через пару дней можно вернуться в аэропорт и улететь. Не обратно же на Украину ехать. С другой стороны — я не знаю, на кого они выйдут, и какие у них возможности. Тут чекистских генералов-то не надо. Достаточно сунуть на лапу менту в аэропорту и посмотреть по камерам, куда я делся. Потом спросить таксиста, куда меня отвёз. Там тоже отследить особых проблем не составит. Опять же, багаж вычислить, да и ФИО можно, если докопаются, что я в аэропорт ночью приезжал. Не слишком ли много работы за неизвестный куш? Пожалуй, нет. Бабло у них есть, благодаря мне, надеются получить ещё, а местные правоохоронцы им наверняка не сильно дорого обойдутся. Не, нафиг, надо валить сейчас. Млять, вот я мудак!

Выскакиваю из автобуса ещё до того, как дверь полностью открылась, и бегу к камере хранения. Толстая тётка-администратор лениво переваливается с боку на бок, млять, она чё, издевается?!

― Извиняюсь, а можно побыстрее, я опаздываю!

― Сейчас, сейчас…

На её скорость моя просьба никакого влияния не оказывает. Сука! И вся страна их такая!

Получив, наконец, вещи, стремглав несусь… нет, не к стойке регистрации, конечно. В туалет. Быстренько переодеваюсь в джинсы и водолазку. Деньги в карманы джинсов не так удобно влазят, ну да хрен с ним, прокатит. Кепку надевать или нет? Да, у меня причёска и форма головы характерная, лучше одеть. Всё, теперь на регистрацию. Там, к счастью, основная масса пассажиров уже прошла, передо мной всего двое в очереди. Ну же, быстрее, быстрее…

― Здравствуйте!

― Здравствуйте! Багажа нет, место у окна, если можно.

― Да, конечно...

Да млять, быстрее уже…

― Пожалуйста, Ваш посадочный талон.

Отходя от стойки и украдкой оглядываясь, вижу одного из цыган, идёт в противоположную от меня сторону, рассматривая сидящих в кафе. Ага, ищи меня там, ищи. Вообще, судя по траектории, он за моей спиной уже прошёл, пока я посадочный брал, и я у него подозрений не вызвал. Ну и славно. А где второй, интересно?

У таможенников, как и в прошлый раз, я никакого интереса не вызываю, что радует. Видимо, лицо у меня честное. Пограничника за стеклом тоже не интересует, зачем я приехал в Молдавию на один день из Украины на автобусе и уже улетаю в Турцию. Раз приезжал, значит, дела у меня были. Люблю пофигистов. Теперь безопасники… всё, я в чистой зоне! Ага, вон мой выход на посадку, но до неё ещё... так, 12:28 на часах, до посадки ещё полчаса с гаком. Ладно, нефиг тут тусоваться, у всех на виду. Не уверен, что цыгане так быстро смогут организовать свой проход сюда, но рисковать больше не хочу. Хватит с меня сегодня, нарисковался уже. Так что просто иду опять в туалет, закрываюсь там в одной из кабинок и сажусь на опущенную крышку унитаза. Да, не очень романтично, знаю, зато хрен меня тут кто найдёт. Не думаю, что те же цыгане будут бегать по чистой зоне, разглядывая всех пассажиров, слишком это палевно. Скорее уж, если договорятся с местными, те посадят их перед экранами, и будут они просматривать всю зону через камеры. Блин, а так ведь и меня найдут, отмотают до прибытия автобуса просто.

Млять, а ведь аэропорт-то маленький! Тут хорошо, если один самолёт в час улетает. Так что догадаться, на какой рейс я спешил, вообще не проблема. Встанут просто на посадочном контроле и будут смотреть. Опознают меня? А хрен их знает. Вроде только со спины видели, ну а если нет? Не, лицо в любом случае хорошо разглядеть не должны были, я бы их тогда тоже раньше приметил. Чёрт, надо было всё-таки сразу брать такси обратно и валить из аэропорта подальше. Чё я творю вообще?! Сначала попёрся зачем-то в Кишинёв этот сраный, теперь тут «прорываюсь»… Может, у меня маразм начался? Ладно, тут уж ничего не поделаешь. Панике и сожалениям поддаваться не надо. Спокойно досидеть тут до посадки, спокойно пройти контроль, сесть в самолёт и свалить из этой ёбаной страны навсегда.

Всё, слышно, как объявили посадку. Посижу ещё пять минут, чтобы очередь подрассосалась. Кстати, надо деньги из карманов переложить, наверняка у них глаз на это дело профессионально намётан. Вон, к ноуту положу.

Пора! Открываю кабинку, у писсуара мужик какой-то делает своё дело, сумка на колёсиках у стены. На цыгана не похож, на мента тоже. Ну и славно. Подхожу к раковине, мою руки, вытираю. Ну, иншалла.

Выхожу из туалета, не спеша иду к укорачивающейся очереди на посадку. Цыган не видно, никого подозрительного тоже. Зря я паниковал? Ничего, лучше перебдеть. Показав посадочный, прохожу в автобус. Блин, как-то плотненько нас сюда набили. Ладно, переживу. Подъезжаем к самолёту. Поднимаюсь в салон. Рюкзак и ноут наверх, думаю, за время полёта никто их не украдёт, а деньги у всех на виду перекладывать в карман как-то… Хотя нет, нафиг. Пусть со мной будут. Встаю, извинившись перед соседями, достаю сумку с ноутом и сажусь обратно. Держа сумку на коленях и закрывая ей руку, извлекаю деньги и рассовываю по карманам, после чего убираю ноут вниз. Так оно спокойнее. Всё, все расселись, самолёт начал движение, стюардессы, как обычно, начинают рассказывать, как пользоваться кислородными масками, если самолёт взорвался в воздухе. Прощай, Молдавия! Чтоб ты провалилась…

Полёт прошёл совершенно непримечательно, так что и рассказывать о нём нечего. Поспать, разумеется, не удалось. Млять, как же жалко денег. Полтинник, ё-моё! Приличную квартиру можно купить. Или жить несколько лет. Или вопрос с новым гражданством закрыть. МЛЯТЬ! Какого йуха я попёрся в этот грёбаный Кишинёв?!

Вот и Константинополь, пригороды проплывают внизу. Хороший город, кстати, мне нравится. На Киев чем-то похож, только климат лучше, и море есть. Отсюда бы ещё мусульман всех убрать, и можно жить, да.

Паспортный и таможенный контроль прохожу без малейших проблем, хоть что-то радует, ага. Не, ну какие же суки… Не зря старик Алоизыч их недолюбливал…

Первоначально планировал задержаться здесь на пару дней, отдохнуть и побродить, но как-то настроение пропало. Нахер все эти задержки, а то ещё где-нибудь попаду. Не, я умом-то понимаю, что это называется «обжегшись на молоке, дуть на воду», но, тем не менее, задерживаться больше не хочу. Так не спешу к метро, как делаю обычно, прилетая в Стамбул, а иду к представительству TURKISH AIRLINES, узнавать, что там с билетами. И принимают ли они евро, ибо менять большие суммы в аэропорту — всё равно что выкидывать деньги в форточку. Оказалось, принимают. Билеты… Есть на завтра до Байреса, 1 090 € в один конец, вылет в половине десятого утра. Лететь восемнадцать с лишним часов, с остановкой в Сан-Паулу. Если до Сан-Паулу взять — лететь тринадцать с половиной часов, (мля, ни хера себе у него остановочка!), стоит на 30 € дешевле. Может, в Бразилию полететь? Виза-то один хрен ни туда, ни туда не нужна… Не, нафиг. Бразилия это не по моим деньгам, после Кишинёва особенно. Да и гемора там куда больше с легализацией. Да, до Байреса мне один билет, пожалуйста. Обратный? Нет, пока не надо, там возьму. У меня в планах длинное путешествие по Латине, да, не хочу привязываться к датам. Да, я уверен, и знаю обо всех возможных трудностях, это моё дело. Билет давайте. Спасибо.

Вообще, по идее, при прохождении границы погранцы могут попросить предъявить обратный билет и даже без него не впустить. Но со мной такое только в Европе случалось. Проверяли, в смысле, а не отправляли обратно. Тут намного вероятнее другая неприятность — в аэропорту могут просто отказать в посадке, авиакомпания перестраховывается, ибо если что — ей такого «отказника» обратно за свой счёт везти. Но эту проблему я решу чуть позднее, опыт есть…

Так, теперь ту десятку евро, что мне дали на сдачу, поменять на лиры, и можно к метро идти. Да, тут конечная станция красной ветки прямо в аэропорту, очень удобно. И метро в Стамбуле вполне приличное. Покупаете жетоны, доезжаете по прямой до станции «Zeytinburnu», там пересаживаетесь на трамвай T1 в сторону конечной «Kabataş» и едете много остановок до «Sultanahmet». Это там, где большая часть стамбульских достопримечательностей, и куда едут все туристы. Ну, а если вы прилетели не как турист, то и сами знаете, куда вам надо.

В принципе, можно просто на метро до «Aksaray» проехать, а там пешком пройти, но мне на трамвае этот маршрут нравится.

Я, кстати, выхожу за одну остановку до Султанахмета, на «Çemberlitaş», потому как в Стамбуле бывал уже не раз, и всё отработано до автоматизма. Так, тут обменник, поменять 60 €. ⅔ проем и пропью, остальное на такси утром. Теперь проходим немного вперёд и поворачиваем направо, на улицу Klodfarer. Вообще от Султанахмета тут чуть ближе идти, но там всегда толпа народа, поэтому я вот так. По улице проходим один квартал, слева небольшой садик будет, и прямо по курсу узенький шестиэтажный дом, в котором имеет место быть мотель «Sevila». Честно скажу, ничем особенно он не выделяется из бесчисленного множества собратьев, которых тут в окрестностях хоть пруд пруди, кроме того, что я там уже три раза останавливался, как-то так оно получалось. Ну и хозяин, упитанный мужик с типичной турецкой физиономией, меня запомнил, крайний раз скидку давал. МЛЯТЬ! Не, реально у меня с башкой что-то. Маразм крепчает, походу. Я же здесь по старым документам останавливался, а у меня сейчас новые. И пусть 99,9 %, что всем на это насрать, и никто ничего не заметит, но лучше перебдеть, чем недобдеть.

Ладно, не проблема, в этом районе отель на отеле сидит и отелем погоняет. Отойду только чуть-чуть, чтобы знакомому этому на глаза не попасться. Прохожу мимо гостиницы, поворачиваю направо, иду ещё минуты три. Ага, «Old City Hotel». Зайдём, посмотрим.

― Hi! Have a room available till morning?»

Как выясняется, they do. Кроме того, раз уж я до семи утра съеду, могут мне отдельный номер всего за 35 € предложить. Но только чтоб до семи утра выехал, потому что в восемь в него уже заезжают. Да не вопрос. Евро принимаете? Отлично.

Нормальный номер, очень компактный правда, зато отдельный, чистый и с душем. Так, теперь в интернет-кафе, потом перекусить, побродить немного, развеяться, потом пожрать, ещё немного побродить, и отбой.

Интернет-кафе, кстати, тут совсем недалеко, я заранее посмотрел, в гостинице же вайфай есть — три квартала вверх, потом чуть направо, ещё немного наверх пройти. «Kubbe» называется. Ага, вот и оно, voilà. Суки. Называется «интернет-кафе», а на самом деле просто обычное кафе, с бесплатным вайфаем для посетителей. Но мне-то распечатать с флешки нужно! Уроды.

Спрашиваю у нескольких прохожих — никто не в курсе, ни туристы, ни местные (что странно). Ладно, поворачиваю обратно на главную улицу, иду вдоль трамвайных путей в сторону от исторического центра. Ибо его я весь давно излазил вдоль и поперёк, и как-то интернет-кафе не припоминаю. Где-то же должно попасться. По дороге время от времени интересуюсь у прохожих, не видали ли они случаем. В конце концов, чувак, продающий кебабы, советует проехать на трамвае две остановки до бульвара Ататюрка, там, мол, есть, направо если посмотреть. Спасибо тебе, добрый недочеловек. На трамвае, правда, я не поехал, уж две остановки как-нибудь пешком пройду.

Интернет-кафе оказывается маленькой и грязноватой комнатой, где сирийцы, узбеки и прочие сомалийцы пытаются дозвониться домой различными способами, от Скайпа до обычного городского телефона. Админ по-английски понимает с пятого на десятое, но, в итоге, объясниться удаётся. Сажусь за комп, втыкаю флешку, открываю файл, подправляю нужное, распечатываю. Удаляю копию с компа. Хм… ещё двадцать минут оплаченных у меня есть, почту что ли проверить? По идее, не стоит, раз уж я тут документ с новыми ФИО распечатывал. С другой стороны — не стоит быть слишком уж параноиком. Да и временный файл я удалил, и корзину тоже отчистил. Это же общественный комп, его наверняка хоть раз в неделю да чистят от всего. Или не стоит?.. Не, зайду. Новости только посмотрю сначала.

ЕСТЬ!!! «Провал очередного раунда переговоров в Минске». Есть, сцуко! Что там пишут… «На фоне кампании террора, развязанной радикальными группировками с обеих сторон, а также резко обострившейся в последние дни ситуации на линии разграничения, Россия и Украина не смогли найти в себе мужество преодолеть разногласия… крайне жёсткое совместное заявление украинского и германского представителей о недопустимости… покинули место проведения переговоров…» О! А вот и вишенка на торте: «В связи с неконструктивной позицией Украины, руководство РФ поддерживает решение властей ЛДНР о проведении выборов в местные органы власти в одностороннем порядке». Всё, мля! Скажите Минску до свидания! А значит, и сливу остатков Новороссии под Хохланд тоже. По крайней мере, на ближайшие пару лет. А там посмотрим, что будет. Сработало. Всё-таки, общественное мнение давит не только на демократии. Главное, его правильно простимулировать.

Фуф, аж на душе легче стало. Даже про сегодняшний проёб забыл на минуту. Млять, опять вспомнил. Ладно, главное, что не зря всё это было. И в Киеве, и в Москве. Не зря.

Так, в ЖЖ не буду заходить, тут осталось-то десять минут, там за это время ничего и посмотреть не успею. В отеле потом гляну. Хотя, не, лучше не буду. «Родина слышит», ага. А там, всё-таки, паспортные данные записали. Ладно, почта… Блин, письмо от Лены. Точно, я ж ей как-то что-то с почты отправлял…

«Привет! У тебя всё в порядке? Заходила к тебе домой два раза, никого нет. Что-то случилось? Дай знать, пожалуйста.

P.S. Люблю тебя»

Эхе-хе-х… Млять. Аж кошки на душе заскребли. Даже не потому, что «уехал от любимой», и всё такое. Нет, это решение уже принято, оно правильное и успело «переболеть». Просто очень неприятно, что причиняю ей страдания. Как-то не ожидал от неё такого. Совсем даже не ожидал, если честно. Блин, надо было что-нибудь мерзкое сотворить при расставании. Ну, в её глазах мерзкое. За запрет абортов, например, высказаться. Домой заходила… Видимо, тогда это она в дверь и звонила. А я, мля, чуть ежика не родил. Ладно, надо отвечать, не пропадать же вот так…

«Привет! Прости, что вот так исчез без предупреждения. У меня серьёзные проблемы из-за того периода в жизни, за который ты меня называла дураком, пришлось срочно уехать из страны. К квартире больше не ходи, и ни в коем случае в поисковиках меня не набирай. Я не знаю, когда смогу вернуться, и смогу ли вообще. Ещё раз прости, что всё так получилось. Люблю тебя, Виталик».

Немного в духе шпионского детектива, ну да она про то, что я в этом плане слегка параноик, в курсе. Удивится, но не сильно.

Мдяя… Нехорошо всё получилось. Мягко говоря. Ненавижу доставлять неприятности людям, которые ко мне хорошо относятся. Ладно, она человек сильный, это не будет для неё таким уж сокрушающим ударом. Надеюсь. В принципе, если нормально обустроюсь, можно будет пригласить её… Ладно, чё гадать, там видно будет.

Закрываю эту почту, открываю другую и быстренько набиваю письмо хозяевам квартиры. Так, мол, и так, уехал в командировку в Канаду, и тут внезапно подвернулся шанс остаться. Поэтому вернусь нескоро, залог оставьте себе, а с вещами делайте, что хотите. Да, согласен, звучит несколько странно, но не к ментам же они с этим пойдут. Поудивляются немного и забудут.

Выхожу на улицу. Блин, жрать охота! Покупаю сладкую трубочку с инжиром и ещё какой-то фигнёй с лотка у кафе — вполне съедобно, даже вкусно. Обычно я такую хрень стараюсь не есть, но иногда можно немного дать себе послабление. Так, с делами вроде всё, настроение хреновей некуда, надо прогуляться, развеяться. Куда бы пойти… Гранд-базар уже закрыт, а то можно было бы там к знакомому цирюльнику зайти, благо не брился три дня уже. Успокаивает меня процесс бритья опасной бритвой, знаете ли. Если человек, который бреет, знает, что делает. Во Фритауне каждую неделю ходил в цирюльню к Мохаммеду, молодому ливанцу. Тот ещё мог прямо во время бритья, если время подошло, попросить извинения у клиента и намаз делать. Но брил отлично, не отнять. Потом в Сирию поехал, за «ан-Нусру» воевать, и что там с ним дальше случилось — Аллах знает…

Ладно, в центр неохота, пойду-ка я в Кумкапы потихоньку. Это рыбный рынок и, что важнее, скопление рыбных ресторанов, если кто не в курсе. Идти отсюда минут двадцать, если не спеша. А спешить мне, собственно, и некуда…

Что я распечатывал? Да авиабилеты левые. Я ж говорю — сотрудники авиакомпании при регистрации мозг выносят хуже любого пограничника. Написано у них где-то «пограничники могут спросить билет из страны», значит, по их мнению, у вас должен быть такой билет. Даже если в реале никто и никогда их не спрашивает. А мне как-то деньги на это тратить неохота, ибо их и так меньше, чем хотелось бы. На этот случай полезно иметь болванку электронного билета. Немного подправил — и вот у меня уже билеты на LATAM до Сантьяго. Реальной проверкой заморачиваться никто не будет, показал билет и ладно. Тем более, они в разных альянсах, так просто не проверишь, думаю. Кстати, интересный момент — иногда билет в оба конца стоит дешевле, чем в один. При полётах из Европы в Африку вообще сплошь и рядом такое, но и на других направлениях бывает. В чём тут экономический смысл — хрен его знает.

Ага, вот и дошёл. На сам рынок особого смысла идти нет, как и в рестораны прямо на набережной — там слишком дорого и многолюдно, люди вечером буквально на головах друг у друга в сезон сидят. Не, мы пойдём другим путём. А именно, побродим по паутине прилегающих пешеходных улочек, где этих ресторанов пруд пруди. О, в «Fener» вроде не так много народа. Вон и столик свободный, как раз подойдёт. Ага, здрасьте. Да, воды пожалуйста, а я пока меню посмотрю. Та-а-ак… Ну, «традиционные турецкие блюда» пропускаем сразу, ну их нафиг с их традиционной кухней. Плавали, знаем, пусть сами едят. Вот, барабульку жареную мне, пожалуйста, и рис на гарнир. А запивать мы всё это бу-у-удем… да, бокал совиньон блан, пожалуйста, вот этого, французского. Дорогое, сцуко, ну да ладно. Раз пошла такая пьянка, режь последний огурец, чё уж тут… В принципе, на такси утром должно хватить, даже если ещё бокал возьму.

Мм... и в самом деле, очень даже ничего. Ещё бокальчик точно будет в самый раз. Сижу, неспешно смакуя вино, разглядывая проходящих по улице туристов. Не зря ли всё было? Нет, не зря. Задачу минимум мы выполнили, «Минск» сорван. А там уже как кривая вывезет. Как говорится, кто смог сделать больше — покажите. Не мучает ли совесть по погибшим? Ну… Нет. Немного жалко, да, но как-то абстрактно. А чтобы эта абстрактная жалость не переросла в депрессию, а то и ночные кошмары, не надо копаться в инете, выискивая семейные фото и подробности жизни тех, кого ты убил. Смотреть нужно на результат, а не на жертвы в процессе его достижения. Люди гибнут с обеих сторон, только вот с нашей мирных жителей гибнет на два порядка больше. И их мне жалко куда больше. Результат есть? Есть. Предательство, готовившееся в Минске, сорвано? Сорвано. Вот и славно, остальное неважно. Можете считать социопатом.

Ага, вот и рыбку принесли. Ну-ка… отлично! Да, ещё бокал вина, пожалуйста.

Короче, что мог, я сделал. Теперь пора о себе позаботиться. Эх, блин, ну как же так с деньгами получилось… Ладно, этого уже не изменишь, надо о будущем думать. Прилечу, поброжу пару дней по городу… Потом, наверное, школу испанского надо искать, и недорогое жильё поблизости от неё? И оттуда на выходных делать вылазки по стране, искать, где понравится. Или наоборот, сначала объехать Аргентину с Чили, найти место по душе и там начать обустраиваться? Чёрт, с моими деньгами и не обустроишься особо… Посмотрим, короче. Голова есть, руки-ноги есть, кое-какой капитал на первое время тоже, не пропаду.

Всё, хорошо посидел, но пора идти. Попрошу администратора в гостинице такси заказать на утро, а там аэропорт, посадка, восемнадцать часов в самолёте, и ¡hola, mi nueva vida!