Зимняя гонка Фрэнки Машины

71

Фрэнк бросает «целику» в Пойнт-Лома и дальше идет пешком.

Если это можно назвать словом «идет». Скорее он хромает, ковыляет, тащится из последних сил.

Он похож на киношное чудище, думает Фрэнк, выбираясь из лужи. Хорошо, что льет как из ведра и ненавидящие дождь жители Сан-Диего не высовывают носа из дома, оттого не видят пошатывающееся, оборванное, окровавленное видение, бредущее по улицам города.

Иначе они вызвали бы полицейских.

Так и было бы.

Фрэнк не хочет возвращаться в свой тайный дом. Ему вообще рискованно куда бы то ни было возвращаться, но больше он ничего не может придумать. Надо же где-то избавиться от лохмотьев, обработать раны, немного отдохнуть, продумать следующий шаг.

Он отпирает свою квартиру на Наррагансет-стрит, не имея ни малейшего представления, что ждет его внутри. Может быть, там полицейская засада? Может быть, там федералы? Или «Убойная команда»?

Как ни странно, никого.

Сбросив промокшую, окровавленную одежду, Фрэнк отправляется в душ, чтобы согреться и промыть раны. Сильные струи воды жалят его тело словно иголками. Выключив воду, Фрэнк осторожно растирается полотенцем, на котором остаются кровавые разводы. Отыскав в аптечке перекись водорода, он садится на край ванны и смотрит на глубокие порезы на ногах. Тяжело вздыхает и льет на них перекись. Поет «Che gelida manina», чтобы отвлечься от боли. Это не помогает. Еще раз осмотрев порезы, Фрэнк опять льет на них перекись, пока она не начинает пузыриться.

Потом он проделывает то же самое с порезами на руках и груди.

Медленно поднявшись, Фрэнк отыскивает марлевые тампоны и медицинский пластырь и накладывает их на порезы. Это занимает много времени. При малейшем движении правая рука отзывается болью. Да и усталость берет свое – он устал как черт. Ему хочется лечь и обо всем забыть. Пусть приходят, пусть стреляют в затылок.

Нельзя расслабляться, говорит он себе, убирая тампоны и пластырь.

У тебя есть дочь, о которой надо заботиться.

Тебе нужна ясная голова.

Фрэнк варит крепкий черный кофе и садится за стол, чтобы подумать, что к чему.

О чем говорил Майк?

Он работал на федералов.

Федералы заставили его пойти на это убийство.

Но зачем?

Зачем им моя смерть? – не понимает Фрэнк.

Чепуха какая-то.

Может быть, Майк Риццо соврал? В его духе пойти к холодильнику за револьвером, зная, что это конец, да еще напевая старую песню, которую оба когда-то любили.

Это было летом 1972 года.

Они лихо тебя убьют, боже мой. Фрэнк напряженно думает. Там есть еще слова.

Нет, мысленно говорит Фрэнк.

Не везучий.

Везучий сынок.

И это было не летом 1972 года.

Это было летом 1985 года.