Немного похоже на судьбу

Двадцать шесть

Телом я прижимаюсь как можно ближе к двери машины, чтобы отдалится от Марка и искушения, а он нет. Он сидит поцентру, нажимает кнопку, которая поднимает чёрный разделитель между нами и водителем, и устраивает наши тела, чтобы мы сидели точно так же, как в тот же самый вечер, когда его автомобиль вёз нас с концерта в Мандалай-Бэй к нему домой в Мандарин Ориентал.

Его рука на моём бедре, а мои руки обернуты вокруг его предплечья, прижимая его ко мне. Он сидит с раздвинутыми ногами, его колено прижимается к моему, а я держу свои ноги вместе, как хорошая девочка. Тем не менее, я ощущаю себя не очень хорошо.

— Я не могу так, — говорю я в знак протеста. — Выпусти меня. Мне нужно ехать домой. Одной.

Юкон едет вперед, и мы в движении. Вздыхаю и расправляю руки вокруг себя, скрещивая их на груди, но он не убирает свою ладонь с моего бедра и колено рядом с моим коленом. Я поднимаю его руку и кладу её ему на колено, не прикасаясь ни к какой другой части его тела.

— Иди сядь там, — говорю я, кивая через небольшое пространство на ряд сидений, лицом к нам.

Он хихикает и отодвигается на пару дюймов.

— Можешь получить свое пространство.

— Боже, благодарю.

Мы успокаиваемся на несколько секунд, каждый смотрит в окна, и мне интересно, что на самом деле он, чёрт возьми, делает.

Наконец я поворачиваюсь и смотрю на него.

— Ты не такой, каким, я думала, ты будешь.

Его глаза находят мои.

— И каким, по-твоему, я должен быть?

— Честно говоря, я никогда не думала, что у меня будет возможность познакомится с тобой. Всё, что я читала и слышала о тебе, говорит, что ты пользуешься женщинами для секса, но со мной это было не так.

— Что ты слышала?

— Журналы рассказывают, что каждую ночь ты проводишь с разными женщинами. Twitter — что ты этим гордишься.

— Учитель английского, который верит всему, что читает, — размышляет он.

— Не корми меня этим дерьмом. Лучше отрицай.

— Я не могу отрицать всего, но вы видите лишь то, что мой публицист хочет, чтобы вы все видели, как тогда та история об измождении, которую я рассказывал тебе. — Он выделяет в воздухе кавычки вокруг слова «измождении», и я вспоминаю, как он открыл этот секрет мне — только мне. — У меня даже нет учетной записи в Twitter.

— Есть.

Он снимает блокировку с телефона и бросает его на сиденье между нами.

— Покажи мне.

Я очень хочу посмотреть в его телефон. Какие приложения у рок-звезды? Это глупая, случайная мысль, заставляет меня понять, что он похож на всех остальных — только более горячий и богатый.

Тем не менее, я не трогаю его. Это выглядит слишком личным. Вместо этого я захожу в свой аккаунт в Twitter на телефоне и даю ему.

Он заглядывает, сузив глаза на некоторые фото, посмеиваясь над другими.

— Я никогда не писал ни одного из этих постов. Почему все такие короткие?

— Нельзя использовать более ста сорока символов.

— Почему нет?

Я пожимаю плечами.

— Это предел.

Он прокручивает ещё немного, просматривая сообщения, которые он якобы сделал, в то время как кто-то другой делал это от его имени.

— Ты, должно быть, издеваешься надо мной.

— Что?

Он машет передо мной экраном. “Мэгги Уэстин — ПК проблемная, и мне это нравится.

Там под низом фото с Марком, на котором висит очень пьяная Мэгги Уэстин.

— Что не так с этим? — спрашиваю я.

Он закатывает глаза.

— Разве ты не видела, как несколько месяцев назад СМИ связывала нас? — Я киваю, и он выглядит безумным, когда держит телефон, словно это его доказательства. — Похоже, эту всю чертовщину начал мой гребаный публицист.

— Из-за твита?

— Потому что она выложила наше совместное фото, и, похоже, будто это я опубликовал его. А что, чёрт возьми, значит, ПК?

— Тебе что, семьдесят четыре года, и ты просто хорошо сохранился для своего возраста?

Его брови выгибаются.

— О чём ты говоришь?

— Как это ты не знаешь, что означает обычный сленг? Как это ты не знаешь, как написать пост в твиттере?

— ПК не является обычным сленгом.

— Это обычный ПК.

— Не делай этого.

— Чего? — спрашиваю я невинно.

Он сужает глаза на мне.

— Я всё ещё не могу поверить, что Пенни выставила это дерьмо. Блять. Я должен сейчас ей позвонить и уволить.

— ПК означает — пиздец какая.

— Значит, я заявил, что Мэгги пиздец какая проблемная. Что это вообще значит?

— Словно у неё много неприятностей, и тебе нравятся те из них, с которыми вы можете столкнуться. И фотографии, которые бьют прямо в цель, указывая на вид из парка.

Он медленно кивает.

— Научи меня сленгу.

Я смеюсь.

— Я думаю, что рок-звезда должен знать эту часть.

— Ты так считаешь, но я действительно просто семидесятичетырехлетний мужчина, выступающий в роли рок-звезды. — Он передаёт мне мой телефон. — Не думаю, что хочу читать больше.

— А как насчет Фейсбука? У тебя есть учётная запись там?

— Была, а затем, когда группа стала популярной, я удалил её.

— Зачем?

— В то время мой агент посоветовал не размещать что-либо в Интернете, что могло бы негативно повлиять на мой общественный имидж, и вместо того, чтобы тратить время на публикацию чего-то глупого или пьяного, или обоих, я избавился от него.

— Ты когда-нибудь скучал по нормальной жизни?

Он пожимает плечами и отводит взгляд к пейзажу, пролетающему мимо нас за окном.

— С тех пор как я был в старшей школе — я был в группе. Мы подписали контракт, когда мне было около двадцати лет. Я не уверен, что знаю, что такое нормальная жизнь.

Я не думала, что могу сочувствовать мужчине, у которого, кажется, есть всё, но я вдруг понимаю, что возможно, иметь всё — это не так хорошо, как кажется.

— Мой публицист занимается всеми моими социальными сетями. Если мне нужно связаться с кем-то, я пишу или звоню. Кроме того, там так много негативного дерьма. Мне не нужно читать отзывы, которые говорят, как дерьмово мы сыграли, или то, что мой голос звучал так, словно был наждачной бумагой.

— Кто-то говорит так? — Нахмуриваюсь.

Он кивает.

— Всё чёртово время.

— Это просто неправда. — Я думаю о том, как красив его голос, и не могу представить, чтобы кто-нибудь говорил что-то плохое о его пении.

— Если не считать того, что я однажды на самом деле прополоскал его с наждачкой.

— Готова поспорить, ты все еще зачётно звучишь.

— Пиздец как зачетно?

Я смеюсь.

— Достаточно близко. Как насчет Инстаграма? Снепчата?

— Инста-кто? Снеп-а-что?

— Хорошо, я подсажу тебя на Снепчат. — Я беру в свои руки его телефон и учу, как создавать учётную запись.

— Что будет, если я нажму "Моя история"?

— Не нажимай это, — резко говорю я.

Он так испуган, что я по-настоящему хихикаю.

— Он опубликует фотографию, а ты не хочешь этого делать.

— Почему нет?

— Потому что тогда люди, которые подпишутся на тебя, смогут это увидеть.

— Да, плохая идея. — Он смотрит на свой телефон, взвешивая последствия. Он не просто какой-то парень, который учится использовать новую возможность социальных сетей. Он Марк Эштон.

Он быстро подхватывает концепцию и отправляет мне тестовый снэп. Это просто изображение его лица рядом со мной в задней части его Юкона, и я делаю скрин — в основном, чтобы показать ему, что произойдёт, если он сделает снимок. Совсем не потому, что я хочу, чтобы этот снимок сохранился и у меня.

Правильно. Даже я не верю лжи в собственной голове.

Мы немного играем с фильтрами Снепчата, смеясь вместе, поскольку городской пейзаж в окне сменяется на бесконечную пустыню, и Марк посылает мне фото нас двоих с цветами в волосах. Ничего не могу с этим поделать. Я это тоже скриню.

Даже не понимаю, что мы уже на полпути к дому, но так ничего и не выяснили, ну, за исключением того, что у Марка теперь есть учётная запись Снепчата, и я чувствую себя настоящей рядом с ним, а не одержимой фанаткой.

— Так почему ты похитил меня ради пятичасовой поездки до Вегаса? — спрашиваю я.

Он пожимает плечами.

— Я хотел поучиться Снепчату.

— Будь серьёзнее.

Он выглядит неловко.

— Я не знаю.

— Почему ты действительно приехал в Феникс, Марк?

— Из-за жары.

Я закатываю глаза.

— Я не могу это объяснить. Мне нужно было увидеть тебя.

— Зачем?

Он поднимает плечо и качает головой, как будто вся эта идея тоже озадачивает его.

— Я уже говорил тебе, Риз. Ты отличаешься.

— Но чем?

— Это моя связь с тобой. Я могу поговорить с тобой. Я могу быть честным. — Он понижает голос, поэтому следующая часть получается хриплой и сексуальной. — И секс. Твой поцелуй. Твоя кожа. Твой рот. — Он качает головой.

— Это какая-то игра? — Мой голос начинает повышаться, в моей крови кипит гнев. Как он может сидеть и говорить мне эти вещи, когда я знаю то, что знаю? — Посмотреть скольких подружек Брайана ты сможешь трахнуть?

Он гримасничает, и даже с искаженными чертами он всё ещё самый красивый человек, которого я когда-либо видела.

— Нет, — говорит он сквозь стиснутые зубы. — То, что случилось с Кендрой… это было не намеренно. Я уже расплатился, чтобы загладить свою вину перед ним, но я всё ещё чувствую себя дерьмово. — Он отрывает взгляд от окна. — Я не бегаю за женщинами Брайана. Я бы сказал, что все, скорее, наоборот. Это не то, что ты думаешь.

— Тогда что же? — Сейчас я кричу, и мне все равно. Я зла. Как он посмел приехать к дому моих родителей в Фениксе, чтобы раздражать меня?

— Я не могу перестать думать о той ночи. О тебе. — Его голос настолько полон искренности, что трудно не поверить его словам. У него перехватывает дыхание, изменяется тон в двух последних словах: О тебе. Его боль ощутима, но я слишком зла, слишком загорелась, чтобы сосредоточиться на ней.

— И ты думаешь, что запереться со мной в машине на пять часов что-то изменит?

Он смеётся.

— Нет, но это может помочь мне разобраться с дерьмом в моей голове.

— Брайан сказал мне, что ты заставляешь женщин думать, что у вас что-то большее, чем просто перепих, но на самом деле это не так.

Он вздрагивает от упоминания имени своего брата, выходящего из моего рта.

— Брайан ни черта не знает обо мне.

Я поднимаю бровь и понижаю голос.

— Он рассказал мне, как ты говоришь женщинам, что собираешься написать о них песни.

Он выдыхает.

— Я никогда не говорил об этом женщине. Ни разу.

— Ты сказал это мне.

Он качает головой.

— Нет, я этого не делал. Писал ли я песни об отношениях? Конечно. Но я никогда умышленно не говорил женщине, что я напишу о ней песню. Я никогда не хотел говорить женщине такие фразы, относящиеся к чему-то настолько близкому, как моя карьера. В ту ночь, когда я был с тобой, я записал несколько слов. Я не говорил, что напишу тебе песню.

Мои щеки начинают гореть.

— Ой. Я… э-э…

Он смотрит в окно.

— И всё же я это сделал. — Он поворачивается ко мне. — В смысле, написал песню о тебе. И я сыграл ее импровизацию на публике, она была невероятно хорошо принята.

— Ты сыграл ее импровизацию на публике? Где?

— Я сорвал концерт и выбрал несколько строчек из нее, в качестве эксперимента. Толпа сошла с ума. Стив показал мне статью на следующий день, что кто-то написал о том, как это…

Он прерывает себя и вытаскивает свой телефон. Он нажимает клавиши в течение нескольких секунд, а затем передает его мне. Я читаю заголовок. Любовь отлично смотрится на Марке Эштоне из Вейла.

— Любовь? — говорю я, читая заголовок.

Он пожимает плечами.

— Согласно статье.

— А как насчёт тебя?

— Я почти не знаю тебя. — Он снова смотрит в окно.

Я киваю. Он прав. Даже спрашивать смешно с моей стороны.

— И вот почему я не понимаю этих чертовых чувств. — Он говорит это так тихо, что я почти пропускаю это. Я притворяюсь, что не слышу его, словно читаю статью.

Потому что, если я позволю себе прислушаться к этим словам — его признанию о запутанных чувствах ко мне, которые немного походят на любовь, я не уверена, что смогу верить резким словам Брайана о том, как Марк относится к женщинам.

Когда я смотрю в телефон Марка, делая вид, что читаю статью, некоторые слова на экране начинают осмысливаться. Это знакомые слова, которые остались со мной, запечатлелись в моём сердце, так же, как и многие песни Вейла, но личные и уникальные по-своему.

Я помню, как Марк набирал эти слова в своём телефоне, когда мы ехали в задней части его Юкона, направляясь к нему. Когда мои глаза сосредотачиваются на этих четырёх маленьких словах, я прочитываю всю статью.

«Немного похоже на судьбу». Это слова, которые Марк Эштон повторял в своём неожиданном выступлении на шоу Noteworthy два дня назад на выступлении в бассейне HRH.

Я перестаю читать, чтобы сказать:

— Я была на этом шоу.

— Была?

Я киваю.

— Мы ушли раньше.

— Хотелось бы, чтобы ты осталась тогда.

Фронтмен Noteworthy Себастьян Крессуэлл и Эштон — давние друзья, которые удивляют друг друга, появляясь на сцене, не говоря уже об их общих историях с женщинами и пьяных ночах. Слова, которые Эштон пел в субботу, заставили женщин отовсюду расстроиться от того, что его свободные деньки могут закончиться. Его баллада — несчастная и искренняя. Эмоции не ощущаются так глубоко без истинных чувств позади них, и любовь отлично смотрится на Эштоне, или, по крайней мере, на его лирике. Кто эта загадочная женщина, вдохновившая его на музыку? Время покажет. Чтобы воспроизвести видео нажмите здесь. Чтобы прочитать остальную часть душевной лирики, нажмите здесь.

Я нажимаю на «прочесть лирику».

Свет поражает твои глаза,

Часть меня умирает.

Немного похоже на судьбу.

Это всего на одну ночь,

Но это кажется таким правильным.

Немного похоже на судьбу.

Я не могу отпустить это,

Оно начинает проявляться.

Немного похоже на судьбу.

Слезы угрожают появиться в моих глазах. Я хочу посмотреть исполнение. Я хочу видеть, как он накладывает эти слова на музыку, исполняя их так, как может только он, со всем талантом, которым обладает, но мне нужно сделать это в одиночку. Мне нужно посмотреть, когда он не будет сидеть рядом со мной, потому что, если я услышу, как его сдерживаемые эмоции обо мне выходят из него в виде песни, когда он находится в замкнутом пространстве рядом со мной, я не уверена, что произойдет дальше. Я не уверена в том, что смогу сохранить самообладание.

— Хотелось бы мне увидеть это вживую, — говорю я.

Он напевает мелодию, а затем шепчет слова. Он не торопится, как я себе представляла, это будет в видео, он акапельно преподносит свою версию прямо здесь, в задней части машины.

И это прекрасно. Он поёт слова тихо, душевно, и я не могу не восхищаться чистым музыкальным даром, с которым он родился. Он не смотрит на меня, в то время как тихонько напевает мне, вместо этого сосредотачивая взгляд на окне.

Когда он заканчивает, я не знаю, аплодировать или залезть ему на колени, поцеловать или сидеть тихо.

Я позволяю тишине опуститься между нами, а затем говорю:

— Это было прекрасно. — Голос дрожит от моих слёз.

— Спасибо, — бормочет он, поворачиваясь, чтобы посмотреть на меня.

— Что ты имел в виду под “оно начинает проявляться”?

Он прочищает горло.

— Я говорил тебе, что я катастрофа. Я чуть не пропустил шоу в ту ночь. Такого никогда не случалось. Никогда. Всегда на первом месте в жизни — музыка. Я говорил тебе, как испортил нашу вступительную песню. Это так непрофессионально. Я никогда не делал подобного даже до того, как мы подписали контракт на запись. Хренова куча людей рассчитывают на меня, веря, что я не облажаюсь, а я расстраиваю их. Всё потому, что моя голова забита тобой. — Он снова смотрит в окно и понижает голос. — Из-за того, что ты с Брайаном. Ты выбрала Брайана.

Моё сердце прыгает.

— Разве что-то изменилось, если бы мои отношения были с кем-то другим? Если этим человеком был не твой брат?

Он пожимает плечами, смотрит на меня и печально качает головой.

— Нет. Конечный результат тот же. Ты не со мной.

Наши глаза встречаются в жгучий момент. Его глаза пылают. Он хочет меня, хочет этого — прямо здесь, в задней части его машины, и я тоже этого хочу. Я хочу сидеть, как тогда, когда мы ехали по бульвару, как мы сидели сегодня, прежде чем я оттолкнула его. Я хочу, чтобы он был рядом. Я хочу чувствовать его запах, наслаждаться его теплом, чувствовать его в своем пространстве.

Но между нами есть черта — ясный и запретный разделитель, и это будет безнравственно, каким бы правильным оно ни казалось.

Теперь я смотрю в окно. Трудно сконцентрироваться, его зеленые глаза приковывают меня к месту. Вспоминаю слова Джилл — когда он смотрит этими зелёными глазами, ты сделаешь всё, о чем он просит.

Я просто не уверена, о чём он просит, и я не уверена, можно ли доверять интуиции и верить в то, что он искрен, или верить в то, что мой парень рассказывал о нём.