Ненавижу. Хочу. Люблю

Глава 13

Пока мы так же лежим, приходим в себя после этого шизофренического наваждения, в моей голове тихонько крутятся шестерёнки, раскладывая всё по пунктикам. Грёбанное осознание, снова! Наша безутешная реальность давит на виски и, похоже, на сердце. Потому что в левом боку противно ноет. Первое: он женат. Второе: наверное, всё ещё ненавидит меня. Третье: я всё-таки шлюха, которая разрушает семью. И четвертое: я всё ещё очень люблю…

Медленно встаю с дивана и бегу в ванную. Лихорадочно и быстро смываю с себя последствия нашего секса, а заодно и клей, в котором я местами измазана. Вода окончательно смывает дурость и наполняет меня решимостью. Клокочущей злостью!

Выхожу, накидываю на себя махровый халат и направляюсь в прихожую. Подбираю его футболку и иду уже в комнату. Да, я всё делаю правильно.

Застываю на мгновение, когда поднимаю взгляд на Гришу. Он всё так же лежит. Голый. Но в другом положении. Разлёгся на подушку, закинув руки за голову. И смотрит на меня не мигая, похоже, не осознавая и не собираясь никуда.

Дурак!.. Какой же ты идиот!

Скрипнув зубами, нагибаюсь и подбираю с пола его джинсы с трусами. Швыряю в него.

— Уходи, — выдавливаю из себя, на что он лишь молчит, так же не отрывая от меня взгляда. Дыхание учащается, и теперь я ору, махнув рукой на дверь: — Я сказала уходи! Убирайся отсюда!

— Нет, — произнеся тихо, быстро поднимается и подходит ко мне. Обхватывает за плечи и наклоняется, заглядывая в глаза. — Я никуда не уйду. Два дня. Дай нам два дня, до понедельника. Я думаю, это должно пройти.

Я ухмыляюсь, но внутри всё дрожит и завывает от чувства безысходности.

— За столько лет не прошло, а тут, думаешь, за два дня пройдёт?

— Я надеюсь…

Закусываю задрожавшую губу и резко опускаю взгляд. Он надеется…

А что ты сейчас хотела услышать? Признаний в любви до гроба?!

И злюсь на то, что не сказал чего-то другого. И на себя за то, что жду чего-то! Скидываю его руки и отхожу на несколько шагов.

— Гриша, ты женат! Приди уже в себя! Ты же меня ненавидишь!

Снова идёт ко мне. И каждый шаг его в такт грохоту у меня в ушах, грохоту, с которым валятся моя решительность и непоколебимость. Одно за одним. И, когда он разворачивает меня к себе спиной, утыкается мне в шею губами, больше не остаётся ничего, что помогло бы мне вырваться из этого заточения.

— Забудь обо всём на выходные, — слишком влажно целует под ухом. — Ничего нет… только мы, — голодно прикусывает кожу, а руками резко распахивает халат на мне. — Ты и сама понимаешь, что нам это нужно…

И снова мой разум застилает пелена, останавливающая мозговую деятельность. Мозги превращаются в кисель. Я способна думать только о его блуждающих руках, о ненасытных губах. Прикусываю губу, прикрываю глаза и откидываю голову на его плечо.

Снова сдаюсь…

— Да, хорошо… два дня… Да, — киваю в очередной раз и разворачиваюсь в его руках, сразу обхватывая его готовый член.

Встав на цыпочки, целую его в шею, грудь. Как же он пахнет сексом, боже мой. Вожу рукой по всей длине твёрдой и горечей, готовой взрывать меня в очередной раз плоти. Гриша откидывает голову, но руки его не перестают гладит меня, сжимать, а вот и снимать единственную вещь с меня.

Вдыхая его, веду носом всё ниже. Хочу его снова бешено. Так, как может только он. Хочу его всего. Сажусь на колени и сразу накидываюсь на член. Облизываю головку, обхватываю губами и пытаюсь взять в себя как можно больше длины.

Гриша резко вцепляется в волосы на моём затылке.

— Чёрт! — отстраняет меня за плечи и резко поднимает меня, закидывает к себе на плечо, отчего я вскрикиваю и смеюсь. Шлёпает меня по заднице, кусает ягодицу и бросает на диван. Набрасывается сверху, сразу же начиная целовать мои губы с животной страстью…

Какие два дня?! Тут и жизни не хватит, чтобы насытиться друг другом…

(Для атмосферы IOWA — Одно и то же)

На часах четыре утра. За окном светает. Гриша лежит на животе, а я на нём. Мы все измотаны, высосаны до капельки, но спать совершенно не хочется. Вожу пальцем по его татуировке. Непонятные чёрные узоры оплетают лопатки, тянутся к плечам.

— Никогда не могла до конца понять, что здесь изображено, — почти шепчу, уложив подбородок на вторую свою руку.

— Посмотри внимательнее, — вибрирует его спина от тихого голоса.

Приподнимаюсь и приглядываюсь. Наклоняю голову вбок.

— Это дерево?.. Или подожди… Птица?

— Да, феникс, — отвечает Гриша, а я снова укладываюсь щекой на его спину.

— Феникс, — тихо повторяю за ним. — Она что-то значит для тебя?

— Конечно, — усмехается он.

— Что?

— Никогда не сдаваться, быть сильным.

— Получается? — закусываю на мгновение губу. — Не сдаваться?

Тело Гриши тут же напрягается.

— Стараюсь.

Ещё раз проведя ногтем по чёрной линии, останавливаюсь и начинаю тихо говорить:

— Я тоже всегда старалась… Люди, родившие мою маму, язык не поворачивается назвать их иначе, были беспробудными алкоголиками. Мама росла в ужасных условиях. Они не обращали на неё внимания, а иногда и поднимали руку. А свои заработанные гроши сливали на бухло. То время и так было бедным, а они ещё и наплевали на свою дочь, отдав предпочтение пьянкам. У неё не было одежды по погоде, приходилось голодать. Иногда, — сглатываю ком в горле и продолжаю: — подкармливали соседи… Они умерли, когда маме было семнадцать. Оба отравились водкой, — зло усмехаюсь и совсем не стыжусь этого. — Маму к себе забрала тётя, которая на тот момент жила в коммуналке с мужем и двумя детьми. До восемнадцати она была маминым опекуном. Вскоре и там маме дали пинка. От родителей ей осталась наша квартира. Да, странно, что её не прибрали к рукам. Хоть на этом спасибо. Она выживала как могла в своём возрасте. Вскоре на заводе познакомилась с моим отцом, забеременела, они быстро расписались. Но не дождавшись моего рождения, он ушёл к любовнице… И снова она осталась одна, но только уже с ребёнком на руках. Как могли, иногда помогали родители Ани. Но ей всё равно было очень тяжело. Я помню время, когда нечего было есть, не было зимней одежды. Я взрослела и мне тоже хотелось носить модные джинсы, такую же сумку, как у Ритки Самойловой. Но мы не могли себе такого позволить…

По моим щекам уже медленно стекают слёзы. А Гриша слушает, задержав дыхание. Его тело напряжено до предела. Понял, к чему я веду…

— В шестнадцать лет я решила, что не буду так жить. Любой ценой выберусь из этого болота. Поступить после школы я никуда не смогла, оценки оставляли желать лучшего, а денег на платное обучение, естественно, не было. Там, куда меня могли бы взять, я учиться не хотела. В семнадцать начала работать, зарабатывать свои первые деньги. Помогала маме, начала красиво одеваться. Изменила себя. Я хотела встретить принца на белом Мерседесе и жить богато и счастливо… Но потом встретила тебя… — сжимаю рукой кожу на Гришином предплечье. Знал бы он, как же тяжело мне об этом всём рассказывать… — Прости… что уехала и оставила тебя… Прости меня… я знаю, что совершила ошибку… Прости… — шепчу и шепчу, уже не видя ничего от слёз. Они текут ручьём, смешиваясь с моими всхлипами.

Гриша приподнимается, из-за чего я тоже привстаю. Он переворачивается на спину и притягивает меня к себе на грудь. Начинает гладить меня по голове, плечу, сжимать, губами упираясь мне в макушку.

— Не плачь…

Лёжа на его груди, я слышу, как быстро бьётся его сердце. Или это моё сошло с ума?

— Тогда… мне казалось, что любовь — это слабость, которую я не могла себе позволить. Не хотела… Я не хотела прожить жизнь, как мама. Я так боялась жить, как она!.. — громко всхлипываю и ещё сильнее прижимаюсь к Грише. — Я очень старалась быть сильной. Но слабостью оказалось бежать от них… И от тебя… Прости… Я так сожалею о том, что сделала…

Зажмуриваюсь до боли в веках, глубоко вдыхаю, выдыхаю и вытираю быстро сырость с лица. Наконец останавливаю поток слёз, насильно успокаиваюсь. Ненавижу реветь, особенно перед кем-то.

Я сделала это. Попросила у него прощения. Не знаю, простит ли он когда-нибудь, но главное, я это сделала…

Гриша молчит. И я не хочу прерывать эту звенящую тишину. Знаю, что ему нужно подумать над моими словами. И понимаю, что это ещё не всё. Я совершила столько ошибок, что и жизни не хватит, чтобы вымолить прощения…