Светоч

Шёл Октябрь-Художник молчаливо,

Разливая краски на луга,

Встретил у пруда девчонку-Иву,

Замер и шепнул:

— Вот это да!

Девушка… Красавица! Скажите,

Можно ли портрет ваш написать?

Ивушка ответила:

— Пишите…

(Не могла мужчине отказать……)

— Хорошо! — собою не владея,

Наш герой взволнован, окрылен:

— О, моя Богиня, Галатея……

Ах, во мне воскрес Пигмалион!

Но приступим… Так… Не шевелиться!

Голову еще чуть-чуть левей…

А у вас в ветвях сидит синица!

— Да, я не прельщаю Журавлей……

— Ничего… Ведь скромность украшает…

— Может быть, невзрачен мой наряд?

— Пустяки… А кто нам помешает

Приколоть к подолу жёлтый бант?

Золотом осенней высшей пробы

Выкрасить зеленую листву

И янтарь пылающий, особый

Прикрепить умело к рукаву?

Шёлк росою сбрызнем лишь немножко —

В миг хрустальным станет башмачок!

Вдруг он прошептал: «Какая ножка…»

Больше ничего сказать не смог…

Пяточки… и пальчики……… А кожа!!!!!

Трепетной, несмелою рукой

Он ласкал колени ей… О, Боже!

Дальше бедра…… дальше…

— Нет! Постой! —

Ива отшатнулась изумленно,

Покраснев, одернула подол,

А Художник все смотрел влюблёно,

Взглядом раздевая хрупкий ствол,

Он не слышал возмущенной речи —

(Разум застелила пелена)…

Нежно целовал ей руки… плечи…

Облетала желтая листва…

И спадали яркие наряды

Шёлком в поредевшую траву…

Чьё-то запоздалое: «Не надо…»

Исчезало, гасло на ветру.