Акварели

И ничего не происходит…

Жара с дождем в обнимку ходят,

С ноги сбиваясь, по привычке

Таща июль в скрипучей бричке.

И небеса, как покрывала,

Как мантия, что с плеч спадала

В покоях скуки королевской,

Когда закончен бал. И дерзко

Стрекочет самолетов говор.

Им дождь — не дождь,

У них свой сговор

Против дождя и против лета,

Давно им наплевать на это,

И заговорщицки мигают

Их разноцветные глазницы,

И суетливы эти птицы,

В высокомерье пребывая.

А негр седой, прикрывши веки,

Как заколдованный навеки,

Лицо подставил поднебесью,

И держат веки в равновесье

Все верованья и молитвы,

Земле неведомые ритмы,

Где звук и незвук — все едино.

На фоне неба негативом

Очерчен контур человека,

И, кажется, стоит полвека,

И век, и вечность, отмеряя,

Не зная что… А ось земная

Проходит сквозь него, наверно,

Стоит он обнаженным нервом,

В него воронкой время входит –

И ничего не происходит.

Тихонько июль прошел. Приходит

Неверный август на прощанье

К недавним летним обещаньям.

Все хорошо. Все постепенно.

Стоит старик — курьер Вселенной,

Гонец Земли, служитель Неба.

И день прошел. Как был и не был.