Алло Милиция?

Краски осени: черная с серой,

Небо в ранах, дождем истекло,

И почти нет надежды и веры,

Что когда-нибудь будет тепло.

Я спешил как обычно на службу,

Сокращая дворами свой путь,

Обходя, по возможности, в лужах

Растворенную слякоть и муть.

И в сырой от дождя подворотне,

Где красуется мусорный бак,

Я увидел сидящих напротив

Двух обычных бездомных бродяг.

Сколько их в подворотнях российских,

Безымянных, безликих, больных,

Обделенных вниманием близких,

Обделенных заботой родных!

На газете с рекламой ЛУКОЙЛа

Корка хлеба и баночка шпрот,

И бутылка дешевого пойла

Дополняет собой натюрморт.

Я для них — не обычный прохожий,

Паспорта предъявить попросил.

Испугались… А тот, что моложе,

Виновато глаза опустил.

Присмотревшись, я вдруг понимаю,

Что знакомы мне эти черты:

«Подожди, да ведь я тебя знаю!

Полегаев! Андрей! Это ты?!

Ты же был участковым, я помню,

Есть награды за Афганистан,

Что ж с тобой приключилось такое?!

Как живешь, отставной капитан?»

Он поднялся, лицо изменилось,

Будто что-то попало в глаза,

По небритой щеке покатилась,

Как дождинка, скупая слеза.

Я уже не спешил — смысла нету,

Все равно опоздал в этот раз,

Нужно было послушать мне этот

Невеселый банальный рассказ,

Как жена отсудила квартиру,

Как легко, что имел, потерял,

И с тех пор не помыт, не обстиран

У случайных «кентов» ночевал…

…А потом я шагал через лужи,

А висках все стучало: «Ну что ж!

Никому оказался не нужен

Участковый, теперь уже БОМЖ!»

Краски осени: черная с серой,

Надоедливый дождь моросил.

Вряд ли вспомнят, как жил ты, что делал

И какие погоны носил…