Босс Спор на любовь

Глава 8.1

Глава 8.1

– Скажи, Танька, за какие такие доблести тебя перевели в юридический отдел компании, которая отношения не имеет к адвокатуре. Почему тебя, а не меня? Может быть, у тебя особые отношения с начальством? Не боишься, что я им расскажу о тебе кое-что? Твою тайну?

– Особые, не то слово, – я вспомнила пятничную потасовку у Волынина, сглотнула,: - А какая у меня есть тайна?

– О, я не такой дурак выкладывать перед тобой козыри. Приберегу для нужного момента, - у Гриши на губах змеилась подлая улыбочка,: - Не могу понять. Почему повышение получила ты? И кстати, я видел в окно, как ты в пятницу укатила на крутой тачке. Таня, ты давалка?

Я молча смотрела на идиота, слишком близко наклонившемуся к моему носу. И вдруг Григорий выпалил:

– Ненавижу тебя, Боровикова! Почему переводят тебя, а не меня!

Вспышка ярости Гриши была настолько неожиданной, я смотрела ему в глаза: – удивительно холодные, прям ледяные глаза зарождающегося убийцы. Что же с людьми зависть делает, выдохнула ему в лицо:

– Сколько бы собак не бежало за бентли, ни одна из них не сядет за руль. Меня за профессионализм перевели.

– Ну, ну. Я тоже так подумал. Профессионалка ты наша.

Шла к себе в приёмную, не доходя, развернулась в бухгалтерию. Может быть там толком разъяснят что за перевод такой. А потом на скорости подорванного вертолёта, роняя всё из рук в срочном темпе собирала в коробку свои нехитрые пожитки: балетки, всякие личные канцелярские штучки. Торопилась, ровно в десять меня ждали на новом месте работы. Нельзя же начинать с опозданий. Хотя именно с этого я и начну. Вызвала такси , надеялась хватит моих копеек заплатить, схватила коробку, не оглядываясь помчалась на выход.

– Что, вот так и сбежишь? – Григорий стоял на ступенях офиса, мне неприятно было стоять рядом, но куда деваться. Опустила голову, рассматривала свои ботинки, скользнула взглядом по растоптанным кроссам Григория.

Меня всегда злили парни в неухоженной обуви. Трудно, что ли, пройтись щёткой по башмакам. Странно, но в памяти тут же всплыл целовавший меня бандит-красавчик в потрясающе-белых кроссах, в нетронутых жизнью джинсах. Так, прочь из головы воспоминания. Не хватало ещё думать о нём. Нахал. Скотина сумасбродная. У меня есть жених и букет цветов от него. Вот о чём надо думать!

Я вздохнула, повернулась в сторону парковки, прищурилась от яркого солнца, колкими лучиками расплескавшемуся в лужах на асфальте. Ждала такси. Григорий предложил:

– Давай подвезу? – парень так назойливо смотрел мне прямо в глаза, что я чуть попятилась. В вопросе была явная подоплёка, Григорий на что то намекал: – На улице зябко. Я бы и пригрел тебя, если замёрзнешь. Ботиночки-то у тебя картонные.

Я вежливо промолчала, чтоб не обидеть его. Вообще то это не его дело, какие на мне ботинки. Да и вообще.

Сразу вспомнилась моя единственная поездка с ним в его пропахшей дешёвым освежителем машине с запахом дыни – густым и сладким до одури, фу. А ещё, вероятно, чтоб понравиться мне, Гриша в тот раз включил что то из тяжёлого рока, у меня сердце бухало потом весь вечер. Нет уж, знаем, бывали. Коллега, понимая, что откатывается в ранг “прошлых коллег” наседал:

– Хоть бы поблагодарила меня лично, Танюха. Сколько я тебе помогал?

– Гриш, спасибо.

– И всё?

– А как надо было?

– К себе позвать, стол накрыть. Ну, в кафе пригласи меня на крайний случай.

Я удивлённо уставилась на человека. С ума сойти, сколько сюрпризов за день. Он расценил моё молчание как согласие, подхватил под локоть:

– Давай, идём. Не выламывайся.

Да не хотела я ехать с ним! Уж чувствовать себя обязанной ему тоже не хотела. Оказывается, мне надо было согнуться под чувством вины,что не позвала его к себе домой? Совсем сдурел.

Всё, сегодня сажусь писать книгу “Чего хотят мужчины”.

– Посылаю тебя, Гриша, милый человек, на все 4 стороны. Не благодари.

– Скажи честно, кто я для тебя, Танька?

– Ты был временным недоразумением в моей карьере, Гриша.

– Что, я расчитывал на большее!

– Прощай.

– Прощай? Ты обо мне ещё услышишь, неблагодарная. В жизни меня не забудешь.

Он схватил меня за локоть, у меня чуть не вылетела коробка из рук.

– Отцепись, Гриша, психопат прыщавый. Проваливай!

У него аж уши покраснели.

Шекспир очнулся в могиле, перевернулся и , наверное, стал нервно записывать новый сюжет. К счастью, прибыло такси, я юркнула в машину, захлопнула дверь, не оборачиваясь думала: Что происходит? Почему судьба как на помойку вывалила на меня неравнодушных мужчин один другого краше: завистливый Гриша, недожених Виктор, бандит на кабриолете… Мне то что с таким грузом делать?

И вот, чтоб подбодрить себя, я решила написать Вите и сказать ему спасибо за цветы. Он сам скромно помалкивал, а вдруг обидится, что я тоже промолчала? Набрала текст:

“Витя, дорогой, спасибо тебе за цветы. Очень приятно.”

Тут же прилетел ответ:

“Какие цветы?”

“Те, что принёс утром посыльный”.

“Я не присылал никаких цветов. С кем ты там снюхалась? А ещё упрекаешь меня!”

Я смотрела круглыми глазами в телефон: если это не Виктор, тогда кто?