Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007)

На вокзале

Данный рассказ — призер литературного конкурса от клана NWO

*** Очень часто после того, как мне звонят на мобильный и спрашивают, где я сейчас нахожусь, я отвечаю не сразу. Просто я сам не знаю, где я — в парке Революции, что на Театральной площади, или в Демонс-Сити, в комнате воинов-3. ***

На железнодорожном вокзале я покупаю билет на поезд. Конечно, хотелось бы на самолете — деньги есть — но почему-то самолеты туда не летают. В Краснодар летают, в Сочи летают, в Тулу летают… а в Демонс рейсов нет и никогда не было. Я не знаю, от кого это зависит — от какой-то крутой шишки из “Аэрофлота” или от Мерлина — но кто-то из них виноват в том, что сейчас я сижу в кафешке ростовского ж/д вокзала и жду, когда равнодушный механический голос женщины-невидимки объявит о том, что скоро начнется посадка на фирменный поезд “РостДемон”.

Скорый поезд, курсирующий между Ростовом-на-Дону и Демонс-Сити.

Есть особо не хочется. Держу в руке банку холодного пива и, развалившись на пластмассовом кресле, равнодушно наблюдаю за одним из синих паладинов с погонами, кажется, сержанта, с которым спорит мужичок невысокого роста, одетый в старенькую залатаную робу Земли.

Впрочем, спором это назвать трудно. Паладин молчит и, мне кажется, даже не слышит мужичка, что-то доказывающего ему. Я знаю, чем это закончится. В лучшем случае сержант заткнет ему рот на несколько часов, а в худшем, если у этого синепогонника найдутся друзья, носящие белую метку, а он сам посчитает, что мужичок его достал… тут уже куча вариантов — от хаоса на тридцать суток в одиночке до самого настоящего блока…

Обычная картина.

Другое дело, если бы перед сержантом стоял какой-нибудь амбал с килограммовой златой цепью, в артефактной одежде и с татуировкой, подчеркивающей принадлежность к клану из “первой пятерки”. Тут уже синепогоннику власти не хватит — во всяком случае, он будет принимать участие в дискуссии, вежливо улыбаться и хихикать, когда амбал будет отпускать грубоватые шуточки.

Мне все равно. Я не знаю, что за проблема у мужичка, но даже если бы и знал, не попытался бы защитить его. Не потому, что мне плевать на мужичка — я просто ничего не смогу сделать. Чужие проблемы легко могут стать моими собственными, а у меня нет золотой цепи, нет лэптопа с радиомодемом, артефактов и нужных татуировок. У меня вообще нет никаких татуировок.

Впрочем, меня это особо не напрягает.

Пока я размышляю над этим, мужичок получает молчанку и с наклееным на рот скотчем, на котором горит надпись 23–58, уходит, опустив голову, куда-то в сторону. Но идет он торопливо и мне кажется, что я знаю, куда он отправляется.

Туда, куда идут такие, как он, наивные ньюбы, ищущие справедливости.

На форум.

Они не понимают или не знают, что давным-давно один из прародителей нашего города сказал: “справедливости в Ростове нет и не будет”.

Их голоса утонут в общем гаме всех тех, кто ошивается на форуме…

Я допиваю пиво и встаю со стула. Смотрю на часы — поезд должен быть через двадцать минут. Время еще есть. И я знаю, как его потратить.

Прохожу мимо торгового зала — шум и гам бьют по ушам настолько сильно, что невольно замедляется ход, а сам словно попадаю в плотный вязкий туман. Тормоза…

Хорошо, что есть наушники с фильтром — включаю отсеиватель шумов, чтобы слышать только то, что предназначается мне. Туман сразу исчезает, идти становится легче.

Вот после таких моментов и появляется зависть к тем, кто сидит на выделенке.

Подхожу к двери, на которой написано “Зал воинов”. Вхожу туда и в глазах рябит не от обилия людей, а от ярких красочных татуировок, нанесенных на всевозможные части тела. Здесь и братва Мусорщика, и фанаты дорогих “мерседесов”, и люди Васи — те, кто контролируют новый ростовский сталепрокатный завод… и много других, тоже татуированных, накачанных, одетых в тысячедолларовые арт-костюмы…

Какого черта они тут делают?! И что ж тогда творится в соседнем здании, в так называемой “Башне рыцарей-магов”?

Знакомых нет, а обращаться к этим… проще спросить у стенки, она быстрее согласится ответить и рассказать, что происходит.

И я отключаю фильтр.

Буквально через несколько секунд я понимаю, что происходит.

Начинается очередная война. Война Закона и Криминала, война Добра и Зла, Света и Тьмы… Мусорщика и Мироздателя.

Разбор — если говорить на языке одних.

Судный день — если на языке других.

Я не тот и не этот. Я сам по себе. Мне не нужна эта война, мне еще рано…

И у меня поезд через двад… нет, уже через пятнадцать минут.

Но почему-то чувствую, что не должен вот так уезжать. Не имею права.

И я лезу в рюкзак.

Старый топор, который когда-то купил у знакомого итальянца, серьги цвета переспелого граната… и уже не нужный мне билет на поезд в Демонс-Сити. Больше ничего нет.

Плевать! Было время — сражался на кулаках. Пусть я не попаду ни в кого, пусть получу травму… я должен там быть, на этой войне, схватке, драке… в этом бою.

А иначе зачем всё это?

Сжимая вспотевшей рукой топор, я стою перед ними всеми и тыкаю рукояткой своего оружия в небольшую полоску, горящую тусклым серым цветом.

ПРИНЯТЬ УЧАСТИЕ В МЯСОРУБКЕ

Я еще не знаю, чью сторону я приму. Это решится в самый последний момент, когда я пойму, кто я. Сейчас я закрываю глаза и думаю не об этом.

Я верю, что мое участие сыграет свою роль в этой битве. Такая вот призрачная надежда, которая наверняка есть у каждого статиста, подобного мне.

Но я верю. И с этой верой вступлю в бой. Уже скоро.

***

— Вниманию отъезжающих! С третьего пути отправляется скорый поезд “РостДемон”, следующий до города Демонс-Сити. Нумерация вагонов с головы поезда…

Она должна сказать что-то похожее, эта невидимка с омертвевшим голосом. Я так думаю. Но это не важно. Я уже в бою.

Я сделал свой выбор.

И да поможет мне…

© 03.11.03 — 04:14 by Sanych74