Когда три месяца назад Макрис неожиданно вернулся в город с кучей евро и желанием выкупить основное золотодобывающее предприятие в регионе, Батюшка отправил меня на разведку — разузнать мотивы грека и его дальнейшие планы.
Мало того, что задание было мной провалено в первый же вечер, Адриан решил, что его основной конкурент — криминальный авторитет Прохоров объявил за мной охоту, и тут же устроил мне отпуск, после которого я вернулась в телецентр беременной… и с воспаленными, покрасневшими от слёз глазами.
Вдруг становлюсь серьезной.
Всё это в прошлом. Мне надо позаботиться о себе, о родителях. О моём малыше.
Если всё пойдёт хорошо, маму оформят в областной неврологический центр постоянного пребывания. Это было бы идеально. С ребенком я уже не смогу быть все время на подхвате, а нанятые мной сиделки одна за одной не выдерживали пьянства отца.
— Я не могу сейчас уйти. Вы ведь знаете? Тогда новое начальство совсем моё имя из программной сетки выкинет.
— Это да, — кивает Батюшка. — Наслышан. Из маркетинга с утра спустили односторонний приказ — записать блок с Артемием и отследить рейтинги. Только потом примут решение по тебе…
— Блок? — выкрикиваю, вскакивая с места.
Прикрываю глаза ладонью.
Блок. Целый блок.
Пять эфиров.
Почти вся следующая неделя.
— Прости, Стоянова. Решение будет приниматься наверху по итогам информации с пиплметров (прим. авт. — устройство для проведения исследований ТВ аудитории) и авторитетного мнения основных рекламодателей.
— Но почему? Я не понимаю, Анатолий Аркадьевич? Вы говорили — все довольны. Рейтинги отличные. Что не так?
Развожу руками и часто дышу. Несправедливость съедает изнутри. Она встает комом в горле, до слёз.
— Не знаю, Вера. Я ведь человек Славы. Сам думаю, как бы на месте остаться. Но у меня создалось стойкое ощущение, что этот вопрос от тебя ждут там. Заданный лично.
Батюшка поднимает руки с вытянутыми указательными пальцами, имея в виду пятый этаж и Адриана.
— Я не собираюсь этого делать, — мотаю головой. — Просить к нему я не пойду. Не дождется.
— Тогда я тебе не помощник, — грустно выговаривает Анатолий Аркадьевич.
Судорожно собираю мысли в кучу.
Больше, чем проигрывать я не люблю только ждать… Ждать, пока кто-то вершит твою судьбу, и хладнокровно пытается сломать.
Внезапная мысль озаряет.
— Вы… вы ведь можете дать мне репортаж для другого проекта? — хитро уставляюсь на своего руководителя.
— Не думаю, — усмехается он.
Протирает лысину платком.
— Пожалуйста, — настаиваю. — Анатолий Аркадьевич, миленький! Я возьму Марселя и не буду здесь отсвечивать. Никто не узнает.
— А голос за кадром?
— Голос за кадром пустим дикторский. Гриши Перевалова, например. Я договорюсь.
Подхожу к нему и нависаю сверху. Заботливо убираю какой-то волос с пиджака. Жду…
— Ладно. Что ж я не человек, что ли? — Анатолий Аркадьевич чешет подбородок и машет рукой. Я хлопаю в ладоши. — Смотри. За городом сейчас проходит фестиваль бардовской песни… Палатки, гитары, веселье… Сама понимаешь…
— Какой идиот проводит фестиваль в феврале? — удивляюсь и тут же ёжусь от холода, представляя себя в лесу.
Врач, конечно, рекомендовал прогулки на свежем воздухе, но вряд ли подозревал о степени моей ответственности.
— Какой идиот?.. А вот ты нам и расскажешь, Стоянова. Ты нам и расскажешь!..