Бывший 2. Роди мне сына

Глава 9

— Вера Михайловна, доброе утро, меня зовут Кристина. Я администратор клиники женского здоровья «Афина».

— Здравствуйте, — раздраженно выговариваю и паркуюсь возле телецентра.

— Секунду, пожалуйста…

Поплотнее запахиваю пуховик и хватаю сумку. Надеюсь, мне простят мой подростковый вид, потому что с утра я чувствую себя неважно и наряжаться просто не было сил.

Опустив солнцезащитный козырек, рассматриваю лицо в зеркале. Макияж я тоже проигнорировала. Если выпустят в эфир — Оксана сделает грим, поэтому нет смысла стараться.

— Вера Михайловна, — возвращается администратор к телефонному разговору. — Вы записаны к нам сегодня на обследования и приём к кандидату медицинских наук Софии Андреевне Костакидис.

— Коста… что? — морщусь.

— Костакидис. Наш лучший специалист по ведению беременности.

— Ясненько…

— Звоню вам напомнить о посещении нашей клиники и пожелать хорошего дня.

Денёк будет что надо, — думаю, хлопая козырьком и провожая взглядом Вознесенского, который словно на крыльях летит в телецентр. Хорошо хоть Маркис паркуется за зданием.

— Произошло досадное недоразумение, ммм… Кристина? — пытаюсь быть вежливой, хотя очень хочется нагрубить. — Я уже наблюдаюсь в другой клинике, и меня все устраивает.

— Да? — растерянно проговаривает девушка. — А как же так получилось? Адриан Константинович…

— Понятия не имею кто это… Всего доброго.

Бросив телефон на пассажирское сидение, поднимаю голову к потолку, сжимаю пальцы в кулаки и рычу сквозь зубы. Затем несколько минут, упав лбом на руль, пытаюсь прийти в себя.

Макрис специально меня изводит. Запугивает. Дразнит.

Хочет подчинить.

Он всегда этого хотел. Чтобы я не отсвечивала, если дело не касается его спальни…

Кусаю губы.

Адриан делает всё, чтобы постоянно держать мою нервную систему в тонусе. Но пока тонус наблюдается только внизу живота и угрожает нашему ребенку, а я чувствую себя как старое, разбитое корыто в растянутых трениках.

— Вера, привет, — встречает меня Ирина, едва я заворачиваю в коридор, ведущий к кабинету. — Что это с тобой?

Удивленно меня рассматривает. Округляет глаза.

— Плохо себя чувствую.

— Так… зачем пришла?

— У меня, вообще-то, съёмка…

Отперев дверь, тут же иду к окну и открываю створку. Глотнув свежего воздуха, фиксирую машину Макриса на стоянке. Не спится человеку, а?..

— Может, надо было дома остаться? — у меня за спиной заботливо проговаривает редактор.

— И отдать своё детище пузатому Артёмке? — мрачно интересуюсь. — Нет, спасибо, Ир.

Она смеется, прикрывая лицо папкой.

— Кстати, Вер, зайди к Батюшке, — вдруг становится серьезной. — С самого утра тебя дожидается.

— Это интересно, — сбрасываю пуховик, поправляю укороченную толстовку от спортивного костюма и направляюсь к главному продюсеру.

В коридоре довольно холодно, поэтому складываю руки на груди и потираю плечи.

Коллеги, которых я встречаю на пути, несколько обескуражены моим внешним видом. Особенно полоской смуглой кожи между толстовкой и штанами. Пупка что ли не видели?..

Равнодушно улыбаюсь в ответ.

Подумаешь!

— Стоянова, — бормочет начальник, как только захожу к нему. — Ты что прямиком из гроба сюда пожаловала?

— Почему? — невозмутимо поднимаю брови.

— Ты бледная, как моль.

— Новая тональная основа не подошла.

— Стоянова, — закатывает глаза Батюшка и, как обычно, раскачивается на стуле. — Я тридцать лет на телевидении. Ты даже не умывалась.

— Невежливо мне тыкать этим в лицо. В моем положении.

Приглаживаю волосы и умиротворенно вздыхаю.

— В своем положении иди домой и отдыхай. Выпиши себе отпуск. Только, пожалуйста, вернись без новостей.

Анатолий Аркадьевич кивает на мой живот, а я не могу сдержать смех.