Дзэн победы. Операция «Каминг-аут»

Глава 2

Самый крутой ресторан в городе назывался "Пушкин". Естественно, что вывеска над входом верноподданически-манерно заканчивалось на «ять». Донецкие, как и любые коллаборанты, во всем старались подчеркивать свою духовную близость к Большому Брату.

Точку Назгул обнаружил еще прошлым летом, в первый приезд. Крутым у этой ресторации, по европейским меркам не бедного человека, были разве что понтовое название и место расположения. В остальном же — обычное заведение. В меру пошлое, с рюшечками на окнах, претензией на сусальное золото в туалете и непременной осетриной в меню.

Одно хорошо, по вечерам здесь любили тусить местные хозяева жизни, люди сложной судьбы, скорые на расправу. Такой контингент мобилизовывал поваров, а потому риск пищевого отравления, типичного для местного общепита, здесь сводился к разумному минимуму.

Помимо беспокойства о собственном желудке, Назгул при выборе "Пушкина" для встреч и переговоров руководствовался также и чисто профессиональными соображениями. Работать под прикрытием в ДНР сложнее, чем спрятать труп куницы от голодного тасманского дьявола, который на своей территории не то что хищницу — дохлую мышь найдет. На пятачке военизированного анклава активно работали контрразведка, госбезопасность и местный военный "Абвер". Российские на три четверти, они постоянно прочесывают тутошний народ мелким бреднем в поисках вражеских агентов. Кем он, Назгул, как ни крути, и является.

Но кому придет в голову, что украино-новозеландский шпион с репутацией одного из лучших в мире страховых детективов и боец с лицензией на убийство, выписанной украинским правительством, будет вот так спокойно, на протяжении двух недель, ежедневно завтракать в самом центре Донецка…

Думая о себе, хорошем, в категориях исключительно презентационных, Назгул приосанился, зыркнул в большое зеркало.

Джинсы, реглан, красные дорогие кроссовки, по моде, занесенной в Украину лет пять назад выходцами с Кавказа. Все брендовое, понятное для местного истеблишмента. Именно так здесь одеваются разноведомственные российские офицеры-силовики, осуществляющие "авторский надзор" за этим кремлевским арт-проектом.

Удостоверение «майора госбезопасности» Вороненкова Назгул получил в прошлом году от генерала ФСБ, когда в качестве частного детектива выполнял в Донецке судьбоносный контракт, сделавший его членом украинской группы государственных ликвидаторов. Генерал, ныне покойный, божился, что оно настоящее, но Назгул направо и налево корочкой не размахивал. Не исключал, что после недавнего эпик-фейла в Киеве все связи человека со смешной фамилией Петжак занесены российскими спецслужбами в черный список.

На официантов, патрулей и таможенников ксива производила должное впечатление, а большего и не требовалось. Вот и сейчас, пока Назгул уверенным шагом двигался к столику, отгороженному от входа кадкой с раскидистой пальмой, знакомый халдей в таком же пошло-манерном, как и весь этот жлобский шалман, переднике, несся к столу с подносом, на котором подрагивал стакан с апельсиновым фрешем, дымилась свежеприготовленная яичница и белела салатница с горкой вполне вменяемого "Цезаря".

Назгул плюхнулся на стул. Пока официант выставлял обычный завтрак на белоснежную скатерть, включил десятидюймовый планшет "Самсунг", начал рыться по новостям. Вайфай здесь брал через пень-колоду, украинские сайты забанены, так что пришлось, матерясь на долго загружающиеся страницы, при этом тыча вилкой в салат и хрустя поджаренным хлебом, изучать особенности жизни здешнего совково-криминального заповедника.

Назгул отвечал за прикрытие, общую координацию и эвакуацию после проведения операции. В части, касающейся работы, вроде бы никаких неприятных сюрпризов. Республика в едином порыве и под мудрым руководством своих вождей готовится ко встрече великого праздника военными и трудовыми успехами.

У них все пока что идет по плану. Шульга, Дайми и Галл ждут сигнала. На протяжении недели Назгул установил с каждым визуальный контакт для стопроцентной гарантии, что никого из группы не захватили.

Не успел он допить кофе, как в ресторан, щурясь после улицы завалил крепыш в дорогом костюме. Высмотрев за пальмой Назгула, приветственно кивнул, подошел к столу.

— Есть будешь? — спросил Назгул.

Крепыш отрицательно мотнул головой.

— Та не, я прямиком от подруги, она меня кормит как на убой. Мисс Макеевка! — похвастался как своему, вроде бы между делом. — А вот кофе — давай.

Назгул барским жестом подозвал барражирующего на внешней орбите официанта.

— Двойную американо!

— И коньяку, французского, пиисят! — присовокупил к заказу крепыш.

Ранний гость и близкий друг победительницы макеевского конкурса красоты был опером, курирующим местную контрабанду от Светлодарска до Ясиноватой.

За год знакомства почти не изменился. Живчик-сибарит с хваткой половозрелого утконоса, в меру деловой и раскованный. Правда "Гелендваген" и "Айфон" у него проапгрейдились до последних моделей, на запястье на смену пошлому "Ролексу" пришел вполне серьезный "Патек Филип", а лежащая на столе папка на молнии, визитная карточка мусоров девяностых, была уже не из телячьей, а из крокодиловой кожи. Ну и камешек на тяжелой печатке, обжимающей безымянный палец, тянет не меньше чем на три с половиной карата.

— Че на этот раз, зема? — спросил опер, опростав наполовину содержимое бокала с "Курвуазье" и использовав кофе как запивон.

— Тебе не похрен? — искренне поинтересовался Назгул, поддав в голос "старшего брата", чтобы поставить на место опера.

— Не ну, в общем, оно и да, — согласился тот. — Твой бизнес. Но только вот если это мет или экста, то я не в теме. Уж извини.

— Чего так? Правильным стал?

— Не звизди. Мне пох, кто чем торгует, и травится. Просто с той ноябрьской стрелки в Киеве, когда положили самого Жору Тульского и укропского генерала вместе с охраной, слышал, наверное?..

Назгул кивнул. Как не слышать. На той самой встрече охрану генерала-оборотня положил лично он, Назгул…

— Ну так вот, — негромко продолжал опер, добив коньяк. — После этого побоища наши с ихними СБУ-шниками за транзит по Украине так до сих пор и не договорились. Чтобы не было беспредела, установили свою блокаду, и всех, кто пытается провезти дурь — отстреливают. Так что если по этим делам работаешь то, уж земеля, действуй на свой страх и риск. Я тебя не знаю, ты меня тоже…

— Та не, не очкуй, — ухмыльнулся Назгул. — Товар нейтральный. Вот! — Он хлопнул по столу своим планшетом, демонстрируя название южнокорейского бренда. — Умельцы на заводе под Калугой склепали левую партию телевизоров. Мы с корешами их выкупили по смешной цене. Но в России толкать стремно, свои попалят. У вас, сам знаешь, покупателей с гулькин нос. Вот и договорились загнать партию одной из укропских торговых сетей.

Опера такое объяснение вполне удовлетворило.

— Много там?

— Фура!

— Нихерасе у вас размах! Когда собираешься переправлять?

— Так вот этой ночью и думаю. Праздник, на блокпостах все нажрутся.

— Разумно. Ладно. Принес?

Назгул кивнул, полез в задний карман. Опер поднял свою пафосную крокодиловую папку, расстегнул молнию, выложил для отвода глаз на стол какие-то документы и, сделав вид, что не может отыскать свободное место, переместил ее на колени.

Теперь стало ясно, зачем здесь скатерти свисают почти до пола. Тугая пачка в конверте незаметно для окружающих перекочевала из рук Назгула в папку опера. Взамен ему в ладонь ткнулась купюра.

— Там половинка, — пояснил опер. — Как стемнеет у въезда в Широкую Балку, на старой точке, машину встретит мой человек. У него второй кусок этой штуки, вместо пароля. Он проведет чигирями через минное поле до Новоселовки.

— Там же кругом опорники и секреты, — проявил знание местности Назгул.

— Да не дрищи, земеля! На нашей и на их стороне — свои люди. Бабло, оно флагов не разбирает…

Опер сложил документы, застегнул папку и, попрощавшись, пошел на выход. Ну что же, первая утренняя задача выполнена успешно.

Партия неучтенных российско-южнокорейских (точнее китайских) телевизоров действительно существовала в природе. Только вот никакого отношения к эвакуации группы она не имела, служила для отвлечения. Фуру, оборудованную неотслеживаемым маячком, под Новоселовкой встретит "экономическая контрразведка" СБУ, уже заготовившая бравурный пресс-релиз о "блестящей операции по пресечению контрабанды". Это был подарок "службе божьей" от ее недавнего шефа, куратора группы государственных ликвидаторов Городецкого, чтобы в главном деле не путались под ногами.

Ага, вот и главная задача! По улице мчался классический кортеж из двух машин — впереди бронированный "Мерс-членовоз", за ним брутальный джип с охраной-сопровождением.

Назгул взял планшет, запустил VPN. Переадресовался на сайт, который через хитрый скрипт делал физический транзит по каналу мобильной связи из Нидерландов в предместье американской Санта-Барбары, попутно заменяя все куки и служебную информацию.

Залогинился в местный церковный чат, где американские домохозяйки обсуждали мамские проблемы и кулинарию. Отписал: "Девочки, у Сэма в магазине, ну вы знаете, делают отличное тесто для пончиков! Ща выложу видосик, просто объедение получилось! Вау! Цем-цем!" После чего стер все данные и закрыл планшет.

Едва заончил, как за окном послышался рокот моторов. По улице, возглавляя колонну, горделиво двигался варварски размалеванный БТР.

• Хелло, "Мото"! — прочитав бортовую надпись, сказал Назгул.