ЕВРАЗИЯ

ЧУТЬ СВЕТ

Пономарев постучится в окошко. Больной

вид, виноватый, побитый.

– Арнольдыч, привет.

Не разбудил? Ну, я врезал вчера, в выходной!..

– Да уж, заметно.

– А выпить чего-нибудь нет?

– Нет. И откуда?

Напасть! Все-то в долг алкаши

требуют денег. Рокфеллер я, что ли? И склад

здесь винно-водочный? Банным листом – одолжи

"чирик", пожалуйста, – липнут; не может – скулят –

быть, чтоб рубля-то хоть не было... Ужас какой!

Выставить вон бы – у Софы поди поканючь...

Кто малодушней – проситель с дрожащей рукой,

или просимый – "куркуль", разумеется, "сучь-

е (тут икнули) отродье"?.. Парадный подъезд

лезет на ум...

– Может, где и осталось что, глянь?

– Нет, я же знаю.

– Но одеколон-то ведь есть?

– Есть... "Земляничный"...

– Давай!

– Ну такую уж дрянь!..

– Э-э... и еще бы водички и чем зажевать...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Мутная вьюга вливается в глотку – и с ней

прежняя наглость... Не надо бы дверь открывать.

Нас и в лакеи не взяли бы кто поумней.