Фамира-Кифарэд

Папа-Силен — ты должен мне помочь…

Иль дай травы такой мне, чтоб безумной

Проснулась я опять. Я погибаю.

Чур, чур меня! Безумья не пророчь;

Рукой подать — фиас, и очень шумный,

В фиасе же и сам я угораю.

Силен, я — мать, которую не любят.

Не верят ей — я думаю — скорей.

Я не нужна ему. Пойми: никто

Ему не нужен. Вот, Силен, что страшно.

Живет в мечтах он. Сердцем горд и сух…

И музыкой он болен.

О целитель

Души моей безумной!.. Для чего ж

Я так люблю Фамиру? И желанья

Скопилися в такой густой туман,

В такой густой туман, что умерла

За ними и лазурь? На бурю даже

Надежды нет…

Все понял я — молчи…

Приходится в фиас вернуться, нимфа,

И не хотел, а надо… Что ж? Идем!

Ох, эти струны — холоду напустят,

Да, как туман, отравят вас мечтой

Несбыточной… Нет, право, флейта лучше

Для женщины… И лжет она легко

Как ветреный любовник…

Я останусь

С Фамирою, Силен.

Пока тебя

Он не прогнал… Как женщины упрямы!

Что ж доказать ты хочешь?..

Здесь алтарь,

И дом мой здесь…

Не новые прикрасы

Не нового желанья.

Что-нибудь

Задумала, должно быть, ты… И, ластясь

К косматой оболочке моего

Чувствительного сердца…

Посулила

Фамире муз я… Ты, Силен, не мог бы

Его свести послушать? И зачем

Ты возвращал меня рассудку только?

Ну, этим-то, положим, ты покуда

Не очень стеснена.

Кого ж из муз

Хотел бы он заставить петь?

Евтерпу.

Холодная богиня. Здесь коса

Найдет на камень, нимфа. Обмануть,

Конечно, всех возможно, и Евтерпа,

Хоть муза, все же женщина. Да только

Фамиру ведь не спрячешь. Он упрям:

Не усидит и в бочке…

Он мечтает,

Что для него Евтерпа будет петь…

Тогда турнир предложим пиериде.

О сатир, а расплата?.. Разве с богом

Бороться им под силу? Сколько нас,

Взлелеянных Кронидом, приносили

Героям сыновей, все были славны

Ахилл, Мемнон и Рее, но между них

Счастливого ты знал ли?

Так покуда ж

Условия у нас в руках, а спесь

Посбить ему, пожалуй, и недурно.

Папа-Силен, я — женщина, и мой

Не видит ум далеко. Но, как лань,

Мое трепещет сердце. Там не луг,

Болото там бездонное — цветами

Прикрытое, о сатир…

Может быть,

Ты и права.

Ну что ж? Тогда мы в горы;

Такие есть там уголки — луной

И страстью залитые: губы алы,

Подпухшие от флейты, но зато

Как плечи белы там… и страстны пляски.

Пусть легкое похмелье обовьет,

Как дымкою, тебя.

А завтра что?

О, завтра так далеко…

Что скажу я?

Что я скажу? Мутится ум… Старик,

Слыхал ли ты Фамиру?.. Если мы

Устроим состязанье, кто же будет

Судьею?.. Ты, быть может…

Не надейся.

Доволен ты игрой Фамиры был?

Да, он артист, конечно.

Ну, а муза?

Той не слыхал. Но видел, и не раз.

Надменная — когда меж нас проходит,

Рукою подбирает платье. Пальцы

И кольца хороши на розовых у ней

И тонких пальцах — только, верно, руки

Холодные — и все глядит на них

С улыбкою она — уж так довольна.

И никого она не любит?

Нет,

О женихах не слышно. Твои Фамира,

Но в пеплосе. Но вот и он. Скорей

Решайся. Что ж? Устраивать ли дело?

Да, да, Силен. Надеюсь на тебя.

А я могу подслушать вас, не правда ль?

Пожалуйста, дружок: ведь я монах.