Горный поход

НОЧНОЙ МАРШ

Не бывает ночей темнее южных. Какая-то плотная, осязаемая, как бархат, темень лежит вокруг. Предметы, окружающие тебя, имеют причудливые формы: так, вороная, черная в яблоках лошадь идущего впереди меня посредника кажется мне комбинацией трех покачивающихся белых пятен, иногда мне представляется, что это и не лошадь вовсе, а трехпарусная шхуна плывет, качаясь. Иногда, впрочем, та трехпарусная шхуна негромко ржет.

У посредника Шленского — маленький фонарик. Батарейка тощая, ее не надолго хватит, и Шленский экономит: бросит вперед беглый луч, осветит каменья, лужицы, невообразимую какую-то грязь, пробормочет:

— Черт, по какой мы дрянной дороге идем! — И погасит фонарик. И тогда еще чернее мрак.

Рота вытянулась узкой послушной лентой: у нее — одни глаза, одна голова и только ног много. Глаза и голова там, впереди, где единственный фонарь. Его торжественно несет красноармеец, словно на карнавале.

Около фонарщика командир роты, а сзади единое туловище роты, слепое в буквальном смысле слова. И каждая пара ног в этом туловище только и старается, как бы уследить, куда ступила впереди идущая пара ног и как бы попасть в этот след: так вернее.

Сзади — нечастые выстрелы. Это наш взвод отражает неугомонного противника, преследующего нас по пятам.

Взводом этим командует Комахидзе. Взвод зарабатывает право на звание ударного. Около попавшегося на пути небольшого селения Комахидзе вдруг останавливается и вызывает к себе отделкомов. Через несколько минут отделкомы возвращаются к своим отделениям и взвод распадается на части. Бесшумно, стараясь даже не хрустеть хворостом, занимают отделения указанные места.

Это — засада.

Теперь не слышно выстрелов. Мы идем в полной тишине, торопясь оторваться от назойливого противника.

Вдруг несколько залпов сзади нас.

Останавливаемся.

Командно роты чутко прислушивается, потом исчезает. Мы знаем: это наша засада встретила противника.

— Выберутся ли они сами-то? — вслух рассуждаю я.

Посредники пожимают плечами.

Выстрелы внезапно умолкают. Возвращается комроты Гмырин.

— Ну, все в порядке, — говорит он тихо. — Ма-арш!

Час… Другой… Третий…

Где-то несомненно есть Москва.

— Шленский, в Москве какая сейчас погода? Как думаешь?

Он не отвечает. Потом вдруг тихо начинает мне рассказывать о своей жизни.

Мы идем теперь рядом: дорога стала шире.

Я слушаю неторопливый рассказ Шленского, в прошлом комиссара полка, сейчас — слушателя академии. Ему есть что рассказать, как, впрочем, и любому идущему сзади.

Широкоплечий комроты Гмырин мог бы, например, рассказать о солдатской лямке, которую тянул в царской армии. О том, что вот уже лет восемнадцать штатской одежды не носил.

Он живет в маленьком пограничном городке — пятьдесят два километра от железной дороги, десять километров от чужой страны. Иногда он ездит в отпуск в «Россию», как говорят здесь. Приезжает, рассказывает:

— Стройка идет какая! Смотреть поучительно.

Этого ему хватает на год, на год в пограничном городке, где паточный завод и лесопилка.

Впрочем, есть радио. Поздно ночью он слушает, как говорит Москва.

Он не скучает — ему некогда. О переводе в другой гарнизон не просил ни разу.

Сзади — темное туловище роты. Пестра рота, сводная: там одногодичники, люди с высшим и средним образованием — инженеры, техники, экономисты; там курсанты полкшколы — армавирские станичники; там помкомвзвода Жиденко — тракторист колхоза.

Рота туго ворочается в темноте, слышен только тяжелый топот шагов и копыт.

Я вспоминаю вдруг, что ротный вьюк лежит на общей любимице, лошади, кличка которой Абрикос. Вьюковожатым при ней — Сюсин. Он агроном, секретарь комсомольской ячейки. Я знаю: он ни о чем сейчас не думает, кроме как о том, чтобы в темноте не загубить Абрикоса.

Над притихшей, молчаливо шагающей человечьей цепью плывет ночь…

Что-то подозрительное делается с дорогой. Она начинает вспухать под ногами: ну так и есть — поползли на подъем.

Праздные мысли — к черту. Теперь собирай последние крохи сил. Путаный, скользкий, крутой подъем. И темень к тому же.

Шленский щедро растрачивает батарейку карманного фонарика: видно при беглом свете, как крутая идет дорожка на гору и по горе. На ней уже карабкаются передние. Очень похоже на картину «Стрелки в Альпах».

На горе вдруг вспыхивает костер. Он огромный, пламя его сразу освещает багровым светом гору, тропку и людей, карабкающихся по горе.

— Неправильно, — бурчит посредник, — демаскируют костром.

— Нет, правильно. А то всех людей и лошадей на этой горе в темноте погубят, — возражает другой. — Да и противник уж отстал. И выстрелов не слышно…

Наконец и мы достигаем вершины. И…

Вся рота разом ахает.

Перед нами — длинная, широкая аллея. Огромные стройные коричневые сосны, как гренадеры на параде, вытянулись вдоль аллеи. Они освещены великолепными кострами из сухого хвороста. Дыма почти нет, он высоко стелется над лесом, синеватый, легкий, как утренний туман. Верхушки деревьев позолочены отблесками костров, а стволы залиты багрянцем, словно это не костры вовсе, а сентябрьский закат.

Красноармеец, идущий впереди с фонарем, нерешительно останавливается. Он сконфужен.

— Как в театре! — восхищенно шепчет он и опускает свой фонарь.

И правда: как в опере. Так блистателен залитый огнем лес. Так величественна аллея. Так стройны сосны.

Мы уже на конях. Кони, почуявшие хорошую дорогу, резво идут, приминая мягкую, влажную траву.

Сзади нас — последний взвод гасит костры. Скоро кончается и аллея. Видно селение.

Приходится опять спешиться и снова брести по неудобной дороге. Но зато скоро привал. И спать, спать, спать…

Проходим темное, молчаливое селение. Квартирьеры встречают нас. Направляют в отведенное для бивуака место.

Там уже горят костры. Роты разбивают палатки.

Иду на поиски штаба полка.

Но уже не могу бороться с желанием спать. По дороге мне попадается какой-то костер. Валюсь около него, быстро засыпаю, закутавшись в шинель.

Иногда, впрочем, просыпаюсь: это ветер подул на меня дымом. Переползаю на другую сторону и опять засыпаю. Место открытое: лысая гора. Дым мечется то в одну, то в другую сторону, и я всю ночь ползаю вокруг костра.