Грехи отцов (СИ)

Пехота — 3. Солдат

Сумерки обламывают клыки об асфальт и баррикады. Тьма сгущается, липким туманом стелясь у ног и забиваясь во все щели черепной коробки. Видимость — говно, все сливается в грязно-серое месиво с редкими вкраплениями более темных объектов, поглощающих минимум оставшегося освещения. Гнойные нарывы черноты.

На БТР-ах были фонари. Мощные и дальнобойные прожекторы. Когда-то были. Сейчас на их месте красуются искореженные куски металла, приправленные запекшейся кровью, которую никто даже не собирался соскабливать с брони. Фонари вырвали с мясом, так же, как и ногу прошлого сержанта. Последнего факта, правда, Костян не знал. Не знал, как ему раздробили бедренную кость и всадили кривой нож под ребра и на всякий случай еще несколько раз в живот, печень и почки — стандартный набор. Сержант орал и ссал под себя кровью, пока полевой медик пытался что-то сделать. Не получилось. Еще теплому трупу всадили пулю в голову и кинули в кузов грузовика, из которого выгрузили боеприпасы и свежее еще моргающее мясо для тех, кто приходит в ночи.

Узел скорчился за иллюзорно-надежной скорлупой набитых песком мешков. Пули свистят где-то над головой, с визгом разрезая воздух. Крики людей и стрекот чего-то… чего-то чьи очертания, бесспорно гуманоидные, словно растворялись по краям контура в зыбком полумраке. Единственное, что можно было рассмотреть — это глаза. Два красных тлеющих уголька, прекрасно видных с такого расстояния. Огоньки исчезали, появлялись, дергались, припадали к земле, маневрировали.

А рядом с новобранцем валялся покойник. Точнее, полусидел, привалившись спиной к тому же укреплению. Осколок в шею, немного выше "воротника" бронежилета. Все лицо и камуфляж в крови. Остекленевшие глаза закрыты морщинистой кожурой век, а автомат — АК-12 с полупустым магазином уместился у него на коленях, цепляясь выступами лазерного целеуказателя, навороченной банкой пламегасителя и колиматорного прицела за разорванные штанины. Ага, наибольший урон от гранаты представляет не непосредственный взрыв, а снопы осколков, которые она расшвыривает в разные стороны. И у ночных тварей они откуда-то были. Как и пистолеты. К счастью, только пистолеты, но боезапас… ебашило, как мотострелковая рота в полном составе.

Надрывный рокот и вспышки света со стороны бронетранспортеров. Ночь проглатывала часть картинки, не позволяя внятно осознать все происходящее. Работал только один пулемет. Тип за вторым сейчас спиной нагревает броню БТР-а, слепо смотря в небо безразличными ко всему зрачками и тремя пулевыми отверстиями в бронике, херовый, видать, выдали. Кровь тонкими ручейками капает на растрескавшийся асфальт.

Блять.

Блять.

БЛЯТЬ.

Да как так-то?.. Какого хера он тут забыл?!

— Да в пизду.

Высунуться по пояс из-за мешков. Адреналин глушит страх и панику. Глаза поблескивают от бессильных слез. А ведь он мог сейчас сидеть дома и смотреть мультики, а не вот это вот все.

Неполный крестик прицела останавливается на двух глазах-точках. Напряжение фаланги пальца, автомат с непривычки конвульсивно дергается в руках, прикладом больно бьет в плечо. Короткая очередь, два-три выстрела. Звук пули, вгрызающейся в податливое мясо. И глаза тухнут. Это точно глаза? Какой-то прибор ночного видения?.. тощий и низкорослый силуэт падает, так и не выпустив из рук два пистолета. Отсюда не рассмотреть, но стволы напоминают уродливую "Beretta", скрещенную с надломанным огрызком HK MP5, да еще и очередями стрелять могут.

Гильзы звенят по бетону.

Упасть обратно. Выстрелы неведомых ублюдков вязнут в песке.

Да в рот Узел это все ебал.

Нужно валить. Он не терминатор, и если тут, как мухи подыхают опытные типы, да еще и в таких количествах, что "срочников" сюда пригнали, то особо ловить тут нечего, разве что пару маслин в область солнечного сплетения и контрольный в голову. Да блять, он в лицо не видел тех, кто затеял с ними перестрелку. Кто это нахуй? Террористы? Сектанты? Обкуренные бандиты? Другие вояки?

Его попытка съебаться завязла в самом начале исполнения. Полуспринтерскую стойку, способную по желанию моментально превратиться в положение лежа или рвануть в сторону, пригибаясь к самой земле, минимализируя шансы на образование в теле новых, не предусмотренных природой отверстий, оборвала чья-то клешня бесцеремонно вцепившаяся ему в лодыжку. Штанина смялась вместе с кожей и верхним мышечным слоем голени. Костян падает мордой в асфальт. Начинающий остывать после дневной жары жесткий, шершавый и очень твердый асфальт. Нижняя часть с фрагментов верхней перестает чувствоваться, как нечто единое с остальным черепом. Мерзостный привкус крови во рту и боль, растекающаяся по нижней губе вместе с болезненным теплом разодранной кожи.

Развернутся.

Кто? Куда? Откуда? Как?..

Ебать его в рот, дышло и моргалы. Вроде же ничего и не курил.

Труп воскрес. Ave Maria!.. че тут сказать…

В медицине практически нет ранений в шею. Есть либо царапина при бритье, либо труп. Нет, есть исключения, тот же Остап Бендер со вскрытой глоткой, но так-то шея есть ничто иное, как тугое переплетение вен и артерий, крупных магистралей кровеносной системы, любое повреждение которых может привести к довольно неприятным последствиям. Осколок вошел безымянному контрактнику в шею, разворотив сонную артерию, и вышел с обратной стороны, выбив из "стены" фонтанчик песка. Вояка пытался что-то сделать, но… при повреждении артерий жизнь и смерть отделяют минуты, если не секунды, это не венозные кровотечения. Кровь брызнула на мешки. Он булькал ей. Она лилась ему в горло и легкие, вспухала на губах кровавыми пузырями вместе с хриплым кашлем. А дальше тьма смерти. Люди не живут с такими ранениями.

Но этот парень явно не учил анатомию и решил немного забить на это. Как Чак Норрис — он уже давно умер, но Смерть боится ему об этом сказать. Да, Костян и не знал, что иногда в критических ситуациях всякая ересь в голову заползает. И тут же исчезает смытая гневом, страхом и непониманием.

Стопроцентный мертвец рвал его униформу ногтями, нацелившись в мясо окровавленными зубами. Два взгляда пересекаются. Он реально мертв, живые чисто физически не могут обладать такими глазами. Хриплое, рычащее урчание. И Узел понял, что проебал автомат. У АК-74 не было ремня и в момент падения от лязгая металлом по асфалтьту дернул куда-то в сторону. И рядовой точно не вырвется из во всех смыслах мертвой хватки… зомби. А один укус, по всем законам жанра посмотренных с Андрюхой ужастиков — это смерть.

Пистолет.

Дернуть ногу на себя и что-то мерзко выходит из суставной сумки в районе крепления ноги к тазовым костям. Не критично, такое бывает, когда пытаешься достать конечность оттуда, откуда этого нельзя сделать, но пиздец как стремно. Не отпустил, вцепился клещом, еще сильнее. Ступня начинает неметь, пальцы практически не слушаются. Вмять подошву второго берца ему в ощеренное лицо. Хруст носовых хрящей и ручеек черной крови, вязко тянущейся вниз к осколкам верхних зубов — попал каблуком в челюсть, раскрошив эмаль с частью десны. Вырвать из кобуры "Грач", снять предохранителя. Патрон уже в патроннике. Выстрел почти не слышен во всеобщем хаосе. Пальцы мертвеца разжимаются и череп с аккуратной сквозной вентиляцией, оторвавшей кусок затылка, глухо ударяется об бетон.

Вспышки выстрелов. Прямо над головой. Поднять взгляд. Тощая фигура, укутанная в клубящийся мрак. И два алых глаза. Мозг понял, что на этом его полномочия все и передал управление телом голым инстинктам. А инстинкты в свою очередь пришли к неутешительному выводу, что бежать не получиться. Даже если неведомые черти не скосят его на полпути, свои же "союзники" грохнут, как дезертира и вообще предателя Родины.

Правая рука выпрямляется с неприятным щелчком локтевого сустава. Зрачок пистолета Ярыгина упирается в то место где вроде как у неведомой ереси должен быть подбородок. Они не слишком высокие. Вдавить спусковой крючок. Пистолет дергается в руках, а огоньки исчезают. Труп заваливается на спину. Как он долетел сказать сложно — скрылся за краем заграждения.

"Грач" в кобуру, АК-12 в руки, проползти на брюхе и заполучить вожделенный семьдесят четвертый. Взгляд спотыкается об фигуру сержанта, скорчившегося за идентичными мешками с песком. Бля, с ним точно будет безопаснее. В низкой стойке на максимальной скорости рвануть к нему, всаживая остаток обоймы в сторону красных глаз, практически не целясь.

Командир их блокпоста вставляет магазин в калаш, смоля косяк из мятой бумажки, сигаретного фильтра, сушеной конопли и опять же сигаретного табака. Андрюха временами таким баловался, да и сам Узел пробовал, немного разбирается.

— Что это, блять, за хуйня?! — внятные слова наждаком обдирают глотку и онемевший слизень языка.

Сержант даже не поворачивается на голос, одной затяжкой скуривая едва ли не треть самокрутки.

— Гоблины. Ночные гоблины.