Хочу харчо (Рассказы, Монологи, Сценки, Пьесы)

Почем деньги?

Он остановил меня на улице.

Подошел, тронул за рукав и, воровато оглядевшись, тихо спросил:

— Не купите?

— Что именно? — не понял я.

— Пятерочку…

— Какую пятерочку?

— Вот эту! — и протянул мне новенькую пятирублевую бумажку.

— Фальшивая? — поинтересовался я.

— Нет, почему… — обиделся он. — Самая настоящая…

— А почем пятерочка? — спросил я, еще плохо понимая всю абсурдность такого вопроса.

— За трешку отдам, — сказал он.

Я испуганно посмотрел на него. Это был обыкновенный человек в темном пальто и шляпе. На носу сидели круглые очки, за очками были круглые глаза. Круглые и вроде бы очень честные глаза.

«Розыгрыш! — подумал я. — Обыкновенный розыгрыш. Ну ладно, посмотрим, чем вся эта история кончится…».

Я дал ему три рубля и взял себе пять.

— Спасибо, — тихо сказал он.

— Не стоит, — сказал я. — Всегда рад… Больше нет пятерочек?

— Нет! — вздохнул он. — Пятерочек больше нет… Есть десяточка, но дорогая…

— Почем? — заинтересовался я.

— Семь рублей! — Он произнес эту цифру, испуганно глянул на меня и тут же поправился: — Ладно, отдам за шесть.

— Идет! — сказал я и полез в кошелек.

Я дал ему пятерку и рубль, он протянул мне десятирублевую бумажку.

Я внимательно осмотрел ее. Десятка как десятка! Все водяные знаки, все линии на месте. Явно не фальшивая.

«Что за черт?! — мысленно выругался я. — Ведь он же не пьяный…»

— О, смотрите, у меня теперь есть пятерочка! — радостно воскликнул он. Вы же интересовались… Купите за трешницу?

— Конечно! — согласился я, терпеливо ожидая, чем эта комедия закончится.

Обмен состоялся. Я дал ему три, он мне — пять.

— Трешниками не торгуете? — осведомился я.

— А сколько за них дадите?

— Да по рублю за трешник вроде бы в самый раз, — хрипло произнес я, чувствуя, что в горле появился какой-то комок.

— С удовольствием, — обрадовался он. — Берите оба трешника.

О протянул мне шесть рублей и взял два.

Его лицо светилось от счастья.

— Я бы не продал, — сказал он, — но, как говорится, обстоятельства заставили: деньги нужны.

В это время заскрипели тормоза и возле нас остановилась белая машина с красным крестом. Из нее вышли доктор и два молодых санитара.

Увидев их, человек в шляпе как-то сразу сник, грустно вздохнул и пошел им навстречу.

— Что же вы, голубчик? — с улыбкой сказал доктор. — Опять, значит?

— Не могу! — хрипло крикнул человек в шляпе. — Не могу!!

И покорно сел в машину.

— Возьмите! — сказал я и протянул доктору деньги. — Это его… Черт возьми, как я сразу не догадался, что это душевнобольной?

— Острый психоз! — сказал доктор. — Депрессия!

— Отчего это у него? — спросил я.

— Писатель он, — сказал доктор. — Романист. Роман новый издал. Мыслей там на три копейки, а стоит книжка рубль восемьдесят… Вот его совесть и замучила… Гонорар распродает…

— Бедняга! — вздохнул я и пошел прочь.

Я шел по улице и смотрел себе под ноги. Настроение у меня было скверное. Все время вспоминались его круглые очки, за которыми были круглые глаза. И голос его вспоминался: тихий, чуть-чуть хрипловатый. И застенчивая улыбка.

И еще почему-то вспомнился мой научно-исследовательский институт. И проблема, которую я разрабатываю. И премия, которую мне выдали в конце квартала. И сразу в груди что-то закололо, а в голове переливистым звоном зазвенел колокольчик.

Я остановил первого попавшегося прохожего и, нащупав в кармане пятирублевую бумажку, тихо спросил: «Не купите?..»