Измена. Гадкий лжец

4

Муж подходит ко мне и как ни в чём не бывало берет за руку. Тянет за собой к столам.

А я упираюсь, пытаясь остаться на месте.

— Ты чего? — Артём останавливается и оборачивается на меня. — Я голоден, давай сядем за стол и поедим.

— Тебе для этого нужна моя компания? — в мой голос просачивается обида.

— Да, некоторые вещи приятнее делать вместе, — Артём снова тянет меня за руку.

Иду за мужем, а в душе бушует вихрь сомнений.

Зачем Денис Дмитриевич наговорил мне всю ту ерунду? Ведь бред же. Не может этого быть!

Сажусь за стол рядом с Артёмом и придирчиво смотрю на такого, казалось бы, вдоль и поперёк знакомого человека.

— Оля, что случилось? — недовольно спрашивает муж. — Мне кусок в горло не лезет от твоего взгляда.

— Ты мне скажи, что случилось.

Я до сих пор не могу решиться и спросить прямо.

— У тебя плохое настроение? А может, ПМС? — Артём закатывает глаза.

Не свожу пристального взгляда с жующего мужа.

— Может… — ровно произношу я. — А может, услышала кое-что…

Артём с откровенным раздражением откладывает вилку и поднимает на меня тяжёлый взгляд.

— Ну и что такого ты услышала? — спрашивает он.

Наверно, думает, что я сейчас начну пересказывать ему какую-нибудь ерунду, которую обычно неинтересно слушать мужчинам.

Набираю в грудь побольше воздуха и всё-таки решаюсь:

— Говорят, что ты встречаешься с другими женщинами.

Ну вот, я произнесла это и не умерла на месте.

Артём давится, хотя вроде успел проглотить всё, что жевал до этого. Откашливается и отпивает немного из стоящего рядом бокала.

— Оль, ну не будь дурой, прошу тебя, — взгляд Артёма становится снисходительным. — Такие слухи распускают про каждого хоть сколько-нибудь зарабатывающего мужчину. Это от зависти. Просто чешут языками, чтобы почувствовать себя лучше нас.

— Значит, ты не изменяешь мне? — не успокаиваюсь я.

У мужа нервно дёргается глаз.

— Нет, конечно, — говорит он. — И меня обижает твоё недоверие.

Задумчиво беру бокал и тоже делаю глоток. От терпкого напитка першит в горле.

Я чувствую себя глупо. Действительно, поверила постороннему человеку без всяких доказательств. Он мог выдумать всё до последнего слова ради того, чтобы залезть ко мне под юбку.

У некоторых мужчин совершенно нет совести.

Не думаю, что Артём такой. Он не стал бы обманывать меня. Ради чего? Если разлюбил, то можно ведь развестись, а не крутить романы за спиной у супруги.

При мысли о том, что мы с Артёмом можем расстаться, болезненно сжимается сердце.

— Ты всё ещё любишь меня? — спрашиваю я.

Артём, успевший снова взять вилку и отправить в рот кусок мяса с тарелки, давится едой.

— Боже, Оля, что за вопросы? — говорит он откашлявшись. — Нашла место для разборок…

Артём ослабляет галстук на шее, будто тот душит его, а потом снимает пиджак и вешает его на спинку стула.

— Жарко тут что-то… — бормочет он.

Подмечаю с удивлением, что муж так и не ответил на мой вопрос.

Впрочем, Пётр, подошедший к столику, отвлекает его от нашего разговора.

— Тёмыч, ну ты где пропадаешь полвечера? — друг хлопает Артёма по плечу.

— Извини, срочный телефонный разговор, — муж разводит руками. — С днём рождения, дружище!

— Оля, можно я утащу твоего благоверного ещё на парочку скучных слов о работе? — Петя улыбается мне.

— Конечно, — я тоже натягиваю на лицо улыбку.

Артём с другом отходят в сторону, а я натыкаюсь взглядом на пиджак мужа, висящий на спинке стула.

Оставил ли он телефон в кармане? Будет очень неправильно, если я проверю сейчас последние входящие вызовы?

Нет, конечно, я не стану так делать. К чему эта паранойя? Артём сказал, что не изменяет мне, значит, так оно и есть.

Старательно отвожу глаза в другую сторону. Я не паду так низко. Нет.

Сквозь музыку, звучащую в банкетном зале, слышу трель звонка Тёминого телефона.

Ладно, сдаюсь.

Лезу в карман пиджака мужа и достаю оттуда его сотовый. На экране высвечивается ряд цифр. Тот, кто сейчас звонит, не записан в контакты.

Оглядываюсь на мужа, стоящего ко мне спиной, и жму на кнопку «принять вызов».

— Алло, — начинаю я разговор.

— Алло, кто это? — слышится на том конце незнакомый женский голос.

Сердце сжимается от нехорошей догадки.

— Это жена Артёма Павловича, — холодно говорю я, — а вы кто?