КИЇВСЬКІ ПРОХАЧІ

VI

В неділю вранці Літос­танський з своїм то­ва­ри­шем Червінським тільки що пов­ми­ва­лись і сіли за стіл до са­мо­ва­ра, як в кімна­ту вско­чи­ла ха­зяй­чи­на ку­хо­вар­ка, сільська мо­ло­ди­ця, й по­да­ла лист, що приніс пош­тальон до ха­зяй­ки.

- Це до те­бе лист. Пев­но, пи­ше твій та­тунь з Ка­не­ва, а мо­же, й гро­ша­ки шле на якусь потрібку, - ска­зав Червінський, по­да­ючи лист Літос­тансько­му.

- Ні, це не та­ту­се­ва ру­ка. Над­пи­са­но ду­же гар­ною ру­кою! на ди­во гар­ною, не­на­че ви­мальова­но. І хто це пи­ше до ме­не?

І Літос­танський з не­терп­ляч­кою роз­дер кон­верт і про­чи­тав го­лос­но:

«Коханий, лю­бий Лу­ко Ан­то­но­ви­чу! Я знаю вас, хоч ви, мо­же, ме­не га­разд не знаєте. Ви ду­же при­па­ли мені до впо­до­би од то­го ча­су, як мені тра­пи­лось впер­ше вас по­ба­чить, а потім і стріну­тись з ва­ми. Ко­ли ва­ша лас­ка, то зайдіть до ме­не в неділю на вечірній чай, так, приміром, в шостій го­дині. Бу­де­те моїм ду­же ба­жа­ним гос­тем. Мені за­ба­жа­лось ближ­че поз­най­оми­тись з ва­ми, бо ви мені ду­же й ду­же спо­до­ба­лись. Мій дім на Шу­лявській ву­лиці під но­ме­ром 102. Сподіва­юсь вас до се­бе й га­даю, що ви до­кон­че зай­де­те до ме­не на чай. З щи­рою при­хильністю й по­ва­жан­ням зіста­юсь Д. Кміта».

- Що за оказія! - крик­нув Літос­танський, - пи­ше якась Кміта. Я та­кої й не знаю, навіть не чу­вав про неї. А мо­же, во­но чо­ловік!

- І справді не мож­на довіда­тись, чи во­но чо­ловік, чи жінка - ота Кміта. Пев­но, жінка, а мо­же, й якась пан­на, та ще й ба­га­тенька. Мо­же, це тобі трап­ляється нес­подіва­ний та­лан? Га? - го­во­рив Червінський, сьорба­ючи га­ря­чий чай.

- А не­чис­тий йо­го вга­дає! Це справді якась за­гад­ка, яку зав­да­ють відьми в каз­ках.

- Чи не бу­ло пак ча­сом в те­бе з кимсь яко­го по­тай­но­го ро­ма­ну: з яко­юсь пан­ною або мо­ло­дою удо­ви­цею? Га? Приз­на­вай­ся! - жар­ту­вав ве­се­лий Червінський.

- Ні, не бу­ло, ска­зать по правді. Ко­ли б зна­ти, ку­ди це я пот­рап­лю? А ціка­во б знать за це; гос­по­ди, як ціка­во! Мо­же, це прис­ла­ла до ме­не лис­та кот­рась з тих двох гвоз­дичків… Пам'ятаєш, як бу­ло ви­хо­дять гімна­зист­ки ряд­ка­ми з гімназії, а ми са­ме бу­ло йде­мо в кан­це­лярію та й слідкуємо за ни­ми навз­догінці? Пам'ятаєш тих двох чи­ма­лих гімна­зис­ток, що йшли по­зад усіх в ос­танній парі, а за ни­ми плу­га­ни­лись дві да­ми з си­ви­ми кісьми та з чор­ни­ми ву­си­ка­ми під но­сом?

- Це ти зга­дуєш про тих двох чор­ня­веньких пан­но­чок, з ка­ри­ми очи­ма та з чор­ни­ми тон­ки­ми брівка­ми? Пам'ятаю, пам'ятаю! І карі оч­ки пам'ятаю, і рум'яні щічки, і повні та чер­воні, як ка­ли­на, ус­та пам'ятаю. І досі пам'ятаю за ті два чер­во­ненькі гвоз­дич­ки, як ми їх прод­раж­ни­ли.

- І я їх пам'ятаю, - ска­зав Літос­танський.

- Але ж ти не вва­жаєш на те, що та­ка мо­ло­денька пан­ноч­ка не мо­же ж та­ки без со­ро­му зак­ли­кать те­бе в дім, де, надісь, або жи­ве її батько, ма­ти та, пев­но, ціла па­ро­ви­ця бра­тиків та сест­ри­чок, - ска­зав Червінський.

- Що прав­да, то прав­да. Та­ка пан­ноч­ка мо­же зап­ро­шу­ва­ти на роз­мо­ву ку­дись в Царський сад, або в темні за­ка­лаб­ки Софіївсько­го со­бо­ру, або ку­дись інде, тільки не до се­бе до­до­му. Це пи­ше лю­ди­на, що жи­ве десь нарізно, ок­ро­ми од сім'ї, в влас­но­му домі. І хто б це та­кий був? Ото при­ти­чи­на! Аж в ме­не го­ло­ва хо­до­ром хо­де! Ой, ко­ли б швид­ше день ми­нав!

- Ну тай спо­су­ди­лось же тобі, враг би те­бе взяв! Пев­но, те­бе ма­ти ку­па­ла в тої та в лю­бист­ку. Це те­бе. ма­буть, про­се до се­бе якась ба­га­тю­ща панія, що має свій влас­ний дім, жи­ве са­мостійно, мо­же, має се­ла й са­хар­ню, мо­же, над­ба­ла мільйон гро­шей. Це бу­ва! - го­во­рив Червінський.

- Може й так… Кат йо­го зна! - мим­рив Літос­танський, спус­тив­ши віка й за­ду­мав­шись.

- Це ли­бонь твоя до­ля там десь сподівається те­бе, як в нас те­ре­ве­нять ба­би в Ва­силькові. Ти вхо­диш в пишні по­кої. Там пар­ке­ти, дзер­ка­ла, аж під сте­лю, лис­нять здо­ро­вецькі вікна та ся­ють кан­де­ляб­ри; ки­ли­ми долі аж очі бе­руть в се­бе! не­на­че квітни­ки. Кру­гом розкіш та пиш­но­та. В по­ко­ях од­го­ниться па­хо­ща­ми ре­зе­ди та лев­коїв, буцім в квітни­ку… Амб­ра, па­хощі, шик, блиск! Од­чи­ня­ються двері, і ви­хо­де до те­бе якась ця­ця пи­сан­ка, струн­ка та рівна, як то­по­ля се­ред по­ля, з очи­ма, як брильянти, біла, як лелія, са­ма вся в брильянтах, в шов­ко­во­му біло­му уб­ранні, уся сяє, мов зо­ря. Шовк ше­лес­тить, очі го­рять, що­ки па­ла­ють, сер­це па­лах­ко­тить од ко­хан­ня. Ви­хо­де, ніби зо­ря схо­де на май­сько­му небі. І во­на твоя, і той ввесь па­лац твій, і все її над­бан­ня, усі її скар­би, - усе твоє, бо, враг те­бе не взяв, ти вар­тий усього то­го ди­ва!

- Говори! Го­во­ри­ла покійна до смерті, та все чорт зна що!.. Ще й драж­ниться. В ме­не й без то­го дум­ка же­не дум­ку, не­на­че їх підхо­пи­ла завірю­ха, - обізвавсь Літос­танський.

- Ото ко­ли б мені тра­пивсь та­кий та­лан! От тоді б моя ма­ма з ди­ва тільки б очі витріщи­ла! Вже не за­ку­по­ву­ва­ла б садків в Ва­силькові та не прис­тав­ля­ла б па­ро­ви­ця­ми яб­лу­ка на про­даж до Києва; ски­ну­ла б навіть свою міщанську чуш­ку, - оту хуст­ку з го­ло­ви, та, пев­но, на­че­пи­ла б ка­пе­люш з цілим обе­рем­ком квіток та й га­ня­ла б по Хре­ща­ти­ку бас­ки­ми кіньми, - ска­зав Червінський і за­ре­го­тавсь на всю ха­ту, за­ки­нув­ши чор­но­во­ло­су пат­ла­ту го­ло­ву на спи­ну.

Його білі міцні зу­би заб­ли­ща­ли з ши­ро­ко­го чер­во­но­го ро­та. Чорні довгі ву­са підня­лись вго­ру і наїжа­чи­лись, а чорні бро­ви аж за­во­ру­ши­лись. В Червінсько­го бу­ли товсті бро­ви. Ці густі бро­ви розбіга­лись кінця­ми вго­ру навс­ко­си, не­на­че в йо­го на лиці бу­ло двоє вусів: одні під но­сом, а другі вгорі над но­сом; одні звішу­ва­лись кінця­ми вниз, а другі стриміли кінця­ми вго­ру. Він ре­го­тавсь, за­дер­ши го­ло­ву, а ті двоє вусів во­ру­ши­лись та мет­ля­лись по обид­ва бо­ки кир­па­то­го ку­ценько­го но­са. Ве­селі чорні, як те­рен, оч­ки аж біга­ли.

Літостанський і собі за­ре­го­тавсь на всю ха­ту, уявив­ши йо­го прос­ту ма­му міщан­ку, зав'яза­ну чор­ною хуст­кою, в фа­етоні, з цілим обе­рем­ком квіток на стов­бо­ватій го­лові.

Літостанський до­пив чай, не з'ївши навіть скиб­ки па­ля­ниці з чаєм од та­кої нес­подіван­ки. І за­хо­дивсь че­пу­ри­тись пе­ред дзер­ка­лом, зачісу­ючи свої ру­сяві ку­чері. І мерт­ве дзер­ка­ло од­би­ва­ло в собі за­ду­мані тихі бла­китні очі, за­ду­ма­не об­лич­чя, ніби од муд­рої за­гад­ки, кот­ру зав­да­ла йо­му чи­ясь нес­подіва­на пи­сулька, ки­ну­та ви­пад­ком чиєюсь по­таємною ру­кою в йо­го жит­ло.

Літостанський пішов в Софіївський со­бор, прос­то­яв служ­бу бо­жу, але не чув, що чи­та­ли та співа­ли в церкві.

Хазяйка пок­ли­ка­ла па­ничів обідать. Червінський хап­ком уплітав га­ря­чу стра­ву, аж за ву­ха­ми ля­ща­ло, а Лу­ка Ан­то­но­вич сидів мовч­ки, і їжа не йшла йо­му на дум­ку. Той лист, на­пи­са­ний чу­до­во, ніби ви­мальова­ний, не­на­че вкрав йо­го апе­тит і спокій. В йо­го думці все сно­ви­га­ли якісь за­гад­кові пос­таті, лисніли здо­рові по­кої, ся­ли дзер­ка­ла, ви­сокі, аж під самісіньку сте­лю, ма­ня­чи­ли чиїсь пишні карі очі. Він ніби по­чу­вав дух за­паш­них квіток в по­ко­ях і все ніби ба­чив уяв­ки той лист, не­на­че він ма­ня­чив в йо­го пе­ред очи­ма.

Він на­си­лу чув, що го­во­ри­ла ха­зяй­ка, яку роз­мо­ву вів Червінський. Йо­го ду­ми літа­ли десь-інде, десь да­ле­ко, в якійсь каз­ковій мрійній да­ле­чині, по­витій ту­ма­ном. Не по­поївши га­разд, він встав з-за сто­лу й ліг на ліжко, щоб од­по­чить або й зас­нуть по обіді. Але сон йо­го не брав. Ле­пет­ли­вий то­ва­риш своїми жар­та­ми та ви­гад­ка­ми дав нап­ра­ву йо­го дум­кам, ду­же по­етич­ну та мрійну. А цікавість не да­ва­ла йо­му спо­кою ні на хви­ли­ну.

Молодий хло­пець на­си­лу діждав, по­ки сон­це ста­ло на вечірньому прузі, одяг­ся, схо­вав лист в ки­ше­ню, щоб ча­сом не за­бу­ти но­ме­ра до­ма й не по­ми­литься, і вий­шов навш­пиньки з ха­ти, щоб не збу­дить то­ва­ри­ша.

Знайшов він Шу­лявську ву­ли­цю й по­чав при­див­ля­тись до но­мерів. Ву­ли­ця тяг­лась сли­ве без кінця. По обид­ва бо­ки ву­лиці сто­яли гарні, але не ду­же здо­рові до­ми. Мо­ло­дий хло­пець шви­денько йшов далі, а по­ка­за­ний в листі но­мер ще був да­ле­ко. Вже ву­ли­ця спус­ти­лась з кру­то­го гор­ба в до­ли­ну. З гор­ба не­на­че ко­ти­лись на­низ вже по­ганші дом­ки, при­ту­лені до го­ри од­ним бо­ком, за­ку­тані в старі сад­ки, не­на­че гар­бу­зи в гар­бу­зин­ня та ба­дил­ля. Він гля­нув на­низ, а там далі сто­яли низ­ка­ми ще по­ганші де­рев'яні дом­ки, не то міщанські, не то кра­марські або шевські.

«Що це за ди­во! Ку­ди ж це ме­не зап­ро­ва­див отой за­гад­ко­вий лист? Та­меч­ки ж далі вже й чи­ма­лих домів не вид­ко, а тільки стрим­лять якісь ха­лу­пи та зем­лян­ки, не­на­че ряд­ки кро­то­вин. От тобі й на! Це ж нап­ра­вив мої дум­ки на фан­тас­тич­ний лад отой навіже­ний Червінський. А я, дур­ний, й піддавсь тій нап­раві, бо пой­няв йо­му віри. Де ж ті па­ла­ци та по­кої на то­му багні та на мок­ра­чах по­над Ли­бед­дю?»

І мо­ло­дий хло­пець по­чу­тив, що лис­нючі дзер­ка­ла та пар­ке­ти не­на­че зга­са­ли й зсли­за­ли, ніби їх розвівав вітер, як вранішні сму­ги ту­ма­ну.

Зійшовши на­низ з го­ри, Літос­танський по­чав кмітить за но­ме­ра­ми. Але до сто дру­го­го но­ме­ра вже бу­ло не­да­леч­ко. Дом­ки пішли не знать які. Усі йо­го мрії од­ра­зу згас­ли, не­на­че на їх хтось дмух­нув з усієї си­ли та й по­га­сив, як вітер світло. Він прикмітив но­мер до­ма, по­ка­за­ний в листі, і з ди­ва спи­нивсь.

«Домок дов­гий, не ду­же по­га­ний, але кру­гом йо­го ста­рий гар­ний са­док, не­на­че в якійсь дідицькій оселі. Хто ж жи­ве в цьому домі? Ет! Дур­но тільки бен­те­жив­ся та тур­бу­вавсь цілісінький день. Але… мо­же, тут жи­ве який­сь дідич».

Літостанський так обу­ривсь, що вже хотів вер­ну­тись до­до­му.

«Чи не Червінський оце вструг­нув мені оцю шту­ку, щоб насміятись з ме­не в кан­це­лярії?.. Але… лист пи­са­ний не йо­го ру­кою… Ма­буть, пся­юха, ко­гось наст­рен­чив на­пи­сать… Оце бу­де шту­ка, як я вше­ле­па­юсь в чи­юсь ха­ту неп­ро­ха­ний. На­те, мов­ляв, ме­не, бо ви до ме­не пи­са­ли. Але… тре­ба хоч роз­пи­тать…»

І цікавість пе­ре­ва­жи­ла всі мірку­ван­ня мо­ло­до­го хлоп­ця.

«Ет! За всі го­ло­ви! Піду та хоч заг­ля­ну в оцю дур­ну са­ди­бу та в ха­ту. Як­що не спо­су­диться, то я круть! та й по­вер­ну го­лоблі на­зад».

І він подз­во­нив ко­ло две­рей. Йо­му хтось од­чи­нив двері й хап­ком зслиз десь в од­ну мить. Він ски­нув пальто і всту­пив в ма­леньку чис­теньку світлич­ку. На ка­напі сиділа Га­лецька по­руч з Мокрієвською й ба­ла­ка­ли вдвох. Літос­танський пок­ло­нивсь до їх і витріщив з ди­ва очі: в йо­го май­ну­ла дум­ка про кра­су­ню-панію, ба­га­тир­ку, за кот­ру йо­му то­ро­чив Червінський ще не­дав­неч­ко.

«Ой, ли­шеч­ко! Тут си­дять якісь дві заг­нибіди, ніби дві шка­пи, такі за­худ­жені, що в їх аж кістки то­рох­тять! Од­на жов­та, як жов­ти­ло, а дру­га кис­ла, ще й скри­ви­лась, як се­ре­да на п'ятни­цю. Ой, вер­нусь на­зад!»

- Вибачайте! Це, пев­но, я не пот­ра­пив… не ту­ди зай­шов… Бу­вай­те здо­рові! Ви­ба­чай­те! я по­ми­ливсь! - мим­рив збен­те­же­ний хло­пець, за­пи­ку­ючись.

Але з кімна­ти рип­ну­ли двері. В світли­цю всту­пив су­хор­ля­вий Кміта, дос­то­ту, не­на­че цап плиг­нув че­рез пе­ре­лаз в ого­род.

- Ба ту­ди! ту­ди! Де вже пак не ту­ди! - гук­нув Кміта.

«Якийсь цап… в ца­пи­ною борідкою. От тобі мої мрії! Але цей цап щось мені по зна­ку».

- Ви ме­не, Лу­ко Ан­то­но­ви­чу, не впізна­ли? А я ж вчо­ра провів вас до самісіньких две­рей, як ви прос­ту­ва­ли че­рез май­дан в кан­це­лярію. То я на­пи­сав до вас лис­та й зап­ро­сив вас до се­бе на чай.

«Ну, чи вар­то ж бу­ло теліпа­тись на ці ли­бедські мо­чарі для цієї ца­пи­ної борідки?» - по­ду­мав Літос­танський і сто­яв на по­розі ні в сих, ні в тих. Ну та й німфи! Ще й з ца­пом в до­да­чу! Оце по­павсь з бух­ти-ба­рах­ти та з доб­ро­го ди­ва! Бий вас ко­цю­ба! Де ви взя­лись на моє ли­хо?»

- От і ве­ли­кий вам спа­сибі, що ви прий­шли до ме­не, спо­до­би­ли ме­не візи­том! - ска­зав Кміта й при тих сло­вах об­няв гос­тя й тричі цмок­нув йо­го в ус­та.

Літостанському зда­лось, що на йо­го сп'явся цап су­хи­ми ра­ко­ти­ця­ми й тричі лиз­нув йо­го по гу­бах ще й по­лос­ко­тав по шиї своєю пас­куд­ною борідкою. Йо­му ста­ло гид­ко й про­тив­но, бо він був гид­ли­вий зро­ду.

«Оце так ха­ле­па! Бо­ро­ни бо­же, як ще й ті за­худ­жені заг­нибіди ки­нуться обніма­ти та ли­зать ме­не! Од тих я ла­ден хоч і вип­ру­ча­тись, та й без со­ро­му каз­ка, про­жо­гом з ха­ти!» - по­ду­мав Літос­танський, сто­ячи біля по­ро­га.

- Я Де­нис Полікар­по­вич Кміта, - по­ре­ко­мен­ду­вавсь гос­по­дар Літос­тансько­му.

- То то ви пи­са­ли до ме­не лист? - якось не­са­мохіть спи­тав Літос­танський, - а я ду­мав…

- Ви ли­бонь ду­ма­ли, що Кміта, то якась мо­ло­де­сенька, гар­ненька па­нян­ка? Еге, так? - спи­тав Кміта, жар­ту­ючи. - То вже ви­нуй­те моє прізви­ще, яким, пев­но, ко­лись дав­но прод­раж­ни­ли наш рід добрі людці.

- Та, ска­за­ти вам по щирій правді, я нічо­го цього нe ду­мав, - обізвавсь якось зне­хо­тя Літос­танський.

- Сідайте ж, будьте лас­каві, та будьте моїм гос­тем, - про­сив гос­по­дар, - оце моя доб­ра знай­ома Ольга Се­менівна Га­лецька, капітан­ша, а це Лукія Нар­кисівна Мокрієвська, од­на з моїх по­жильців та сто­лов­ників, - знай­омив йо­го Кміта, - а вам ре­ко­мен­дую Лу­ку Ан­то­но­ви­ча Літос­тансько­го, що, ма­буть, си­дить в кан­це­лярії за тим самісіньким сто­лом, де ко­лись і я по­невірявсь та ли­ха на­би­равсь.

Галецька підве­лась і привіта­лась з гос­тем, Мокрієвська жва­во схо­пи­лась з місця й по-па­ничівській стис­ла й трус­ну­ла ру­ку, ще й очі за­ко­ти­ла під лоб.

«Які худі та замлілі оці обидві да­ми, - по­ду­мав Літос­танський, - чи во­ни ду­же нат­руд­жені, чи ду­же вбогі та за­хар­чо­вані? Пев­но, швач­ки».

- Я не­на­че десь вже ба­чив вас, десь стрічавсь з ва­ми. Щось ви мені ніби тро­хи по зна­ку… - го­во­рив Літос­танський, пог­ля­да­ючи на Мокрієвську. - Га­лецька спус­ти­ла очі до­до­лу й за­со­ро­ми­лась. Мокрієвська дрібненько за­ре­го­та­лась.

- Може, ми й стріча­лись десь в Києві, бо й ви мені по зна­ку, мо­же, тим, що ви нез­ви­чай­ний блон­дин, аж в вічі ки­даєтесь. Ма­буть, ми стріча­лись десь або в Царсько­му сад­ку на гу­лянці, або в те­атрі, або десь в церкві, мо­же, в мо­нас­тирі… а мо­же, й під мо­нас­ти­рем, - ска­за­ла Мокрієвська й знов дрібненько за­ре­го­та­лась і зир­ну­ла ка­ри­ми очи­ма на Кміту.

- Це мо­же буть. Але бу­ває, що од­на лю­ди­на з ли­ця, в очей, з брів ду­же схо­жа на дру­гу… - обізвавсь Кміта, за­мо­ту­ючи роз­мо­ву.

«Не тільки од­на лю­ди­на ча­сом ски­дається на дру­гу лю­ди­ну, але ча­сом і на якусь жи­во­ти­ну, як ти ски­нувсь на ца­па, - по­ду­мав Літос­танський. - Ну та й лю­ба бу­де роз­мо­ва в гос­тях в ци­ми ца­па­ми та за­хар­чо­ва­ни­ми заг­нибіда­ми. Тре­ба трош­ки по­сидіти для зви­чай­ності, та й за шап­ку, та навтіка­ча з світлиці! Ото на­ре­го­четься навісний Червінський, як я роз­ка­жу йо­му за свої по­ходінки по Ли­бедських мок­ра­чах!»

- Мене аж за­вид­ки бе­руть, що ви на службі. Вам, па­ни­чам, все-та­ки лег­ше й зручніше при­мос­титься десь на місці, ніж нам, ба­бам, - ска­за­ла Мокрієвська. - Чи не на­пи­та­ли б ви десь там в кан­це­ляріях і мені та Ользі Се­менівні яко­гось пи­сарсько­го місця? З ме­не ли­бонь вий­шов би доб­рий уря­до­вець або пи­сар, бо моя ру­ка в письмі ду­же гар­на.

Мокрієвська знов ве­се­ло й ко­кет­ко засміялась, аж дрібненьки­ми зу­ба­ми заб­ли­ща­ла, не­на­че вис­тав­ля­ла на­по­каз: ди­вись, мов­ляв, які в ме­не зуб­ки!

«Ще й за­ли­цян­ня на думці в оцієї заг­нибіди. Жар­тує та сміється, аж ви­лиці ви­пи­на­ються на су­хих що­ках. Ой, втічу! Нав­ряд, чи ви­дер­жу далі оцю нудьгу! Ще й до­ве­деться верз­ти комплімен­ти оцім ада­мо­вим го­ло­вам».

- Нечля нам лізти в уря­довці, Лукіє Нар­кисівно. Нам ко­ли б бог пос­лав якусь жіноцьку служ­бу, хоч нез­нач­ну, то ми й то­му бу­ли б раді, - ска­за­ла Га­лецька.

- Якби ж пак це за­ле­жа­лось од нас, - ска­за­ла Мокрієвська.

- Хіба ви на­пи­туєте служ­бу? - спи­тав Літос­танський, обер­та­ючись до Га­лецької.

- Напитую, та нігде не знай­ду. Я не­дав­но ов­довіла та зос­та­лась без нічо­го, навіть без пенсії. Тре­ба на­пи­ту­ва­ти собі, ра­ди шмат­ка хліба, яку-не­будь служ­бу, - ска­за­ла Га­лецька.

Літостанський од­ра­зу став при­хильніший до удо­ви. Оповідан­ня за без­та­лан­не жит­тя взру­ши­ло йо­го доб­ре сер­це.

- А ви, Лу­ко Ан­то­но­ви­чу, та­ки на­пи­туй­те для ме­не місце в кан­це­ляріях, ко­ли ва­ша лас­ка. Я лад­на сісти за сто­ли, хоч би й за сто­ло­на­чальни­ка або й ви­ще, як­би це од ме­не за­ле­жа­лось. Ду­маєте, не спро­мог­лась би вес­ти спра­ву? Ой-ой-ой! По­ба­чи­ли б, який з ме­не вий­шов би пад­ко­ви­тий до діла сто­ло­на­чальник! - ска­за­ла Мокрієвська й знов за­ре­го­та­лась на всю світли­цю якось нерв­но, аж го­ло­ву за­ки­ну­ла на плечі.

Її, оче­ви­дяч­ки, дра­ту­вав гар­ний мо­ло­дий хло­пець своєю кра­сою, і во­на, своїм зви­чаєм, не вдер­жа­лась од за­ли­цян­ня. При­чеп­ли­ва Мокрієвська од­ра­зу ста­ла йо­му про­тив­на. Він змов­чав і не од­повів їй ані сло­веч­ка.

- Ну, Лукіє Нар­кисівно! пот­ра­пить в сто­ло­на­чальни­ки не так-то лег­ко, як ви ду­маєте. Тре­ба пе­редніше та­ки доб­ре обш­мульгать бо­ки та лікті об кан­це­лярські сто­ли, щоб сісти за сто­ло­на­чальни­ка, - обізвавсь Кміта. - Я от по­обш­мульгу­вав собі бо­ки, а, як ба­чи­те, ви­со­ко вго­ру не пішов.

Розмова тяг­лась ду­же нуд­на для мо­ло­до­го хлоп­ця. Га­лецька оповіда­ла за своє біду­ван­ня в Києві, за своє удівницт­во, хоч і сло­веч­ком не на­тяк­ну­ла, що во­на хо­де з тор­ба­ми й про­се ми­лос­ти­ни під мо­нас­ти­ря­ми. Мокрієвська роз­пус­ти­ла ве­селі жар­ти та кру­ти­ла ко­кет­ко го­ло­вою. Усе це не ціка­ви­ло Літос­тансько­го нітрішеч­ки! Йо­го бра­ла вже нудьга. Бідкан­ня Га­лецької вже на­до­ку­чи­ло мо­ло­до­му хлоп­цеві. Він оки­нув очи­ма світлич­ку, прос­ту мебіль, прості завіси на вікнах, не­ба­гаті об­ра­зи в кут­ку, ва­зо­ни ге­рані на вікнах. Усе це ду­же на­га­ду­ва­ло йо­му кімна­ти йо­го батька в Ка­неві, не­ба­га­ту батьківську обс­та­ву. Не то­го він ждав, не то­го сподівавсь!

«Схоплюсь з місця та за шап­ку, та й дре­ме­ну з ха­ти. Про­ща­вай­те, мов­ляв, зос­та­вай­тесь собі здо­рові, і більше вже ме­не сю­ди й ка­ла­чем не за­ма­ни­те! Це я пот­ра­пив прос­то-та­ки на Ли­су го­ру до київських відьом, ще й з ца­пом в до­да­чу. Побіжу прос­то звідсіля в Царський сад та хоч на­гу­ля­юсь, нас­лу­ха­юсь му­зи­ки, на­див­люсь на гар­неньких пан­но­чок».

Він вже на­ду­мавсь підвес­тись і втікать. Але з дру­гої кімна­ти од­чи­ни­лись двері, і в світли­цю не­на­че впурх­ну­ла Уля­ся з смуг­нас­тою ска­тер­кою в ру­ках.

- А оце моя доч­ка, Уля­на Де­нисівна. Во­на вже скінчи­ла гімназію та оце ста­ла за гос­по­ди­ню в моїй гос­поді, - по­ре­ко­мен­ду­вав Кміта свою доч­ку гос­теві.

Літостанський встав і по­дав Улясі ру­ку. Він пильно при­ди­вивсь до неї й не­на­че впізна­вав її.

«Здається, це од­на з тих двох гвоз­дичків, що ми чи торік, чи ли­бонь по­за­торік вдвох з Червінським сли­ве щод­ня хо­ди­ли на­зирці, як во­ни йшли між па­ра­ми гімна­зис­ток… Такі ж пишні по­дов­жасті очі, такі ж звив­часті пов­ненькі ус­та… Здається, во­на, тільки не­на­че ви­людніла й тро­хи підбільша­ла».

І Літос­танський за­ду­мавсь, див­ля­чись до­пит­ли­ви­ми очи­ма на Уля­сю. Во­на бу­ла уб­ра­на в ле­геньку де­ше­веньку яс­но­зе­ле­ну сук­ню, кот­ра нез­ви­чай­но гар­но прис­та­ва­ла до її чор­них кіс та чор­них брів. На пов­них що­ках грав ма­ленький, лед­ве примітний рум'янець. Повні ус­та чер­воніли, як ка­ли­на. На пов­ненькій, не­на­че ви­то­ченій, шиї чер­вонів ра­зок доб­ро­го на­мис­та. За ко­сою збо­ку чер­воніли три повні чер­воні гвоз­ди­ки. Літос­тансько­му уяви­лось, що в світлич­ку хтось вніс пу­чок ка­ли­ни в свіжо­му зе­ле­но­му листі.

«Гарна, як ка­ли­на в лузі над во­дою! Це або та са­ма гімна­зист­ка, що ко­лись впа­ла мені в очі, або во­на ду­же схо­жа на ту пан­ноч­ку, тільки ба­га­то кра­ща од неї: рівна, як то­по­ля, і свіжа, як ка­ли­на!»

Уляся зас­те­ли­ла стіл ска­тер­кою й веш­та­лась по кімнаті та по­ра­лась, став­ля­чи на стіл по­суд до чаю. Літос­танський сидів на стільці й не­на­че при­кипів до стільця: в йо­го вже зник­ла дум­ка тіка­ти мерщій з ха­ти. Він за­бувсь і за Царський сад, і за ве­се­лий на­товп паннів в сад­ку, і за му­зи­ки. Пе­ред ним не­на­че од­ра­зу десь зник­ла Ли­са го­ра з відьма­ми й ца­пом, і на­томість од­ра­зу ніби сте­ля по­ви­ща­ла, вікна побільша­ли; і не­на­че за­лисніли здо­рові дзер­ка­ла та пар­ке­ти, за­ма­ня­чи­ли ки­ли­ми з бу­ке­та­ми тро­янд. До йо­го ву­ха не­на­че доліта­ли ме­лодії му­зик з Царсько­го сад­ка. Звідкільсь по­ли­лись па­хощі гвоз­дич­ки та за­паш­ної ре­зе­ди; за­сяв од­ра­зу світлий рай, за який то­ро­чив йо­му жар­тов­ли­вий то­ва­риш… І Мокрієвська чо­гось не­на­че од­ра­зу пок­ра­ща­ла, і сам цап став не та­кий по­га­ний та нав­рат­ли­вий.

«Ні, не вте­чу! не піду в Царський са­док на гу­лян­ку. Тре­ба зос­та­тись та хоч на­ди­виться на цю чер­во­ну ка­ли­ну», - по­ду­мав Літос­танський, слідку­ючи гост­ри­ми очи­ма за кож­ним ру­хом мо­ло­денької кра­суні чарівниці.

Молоденька най­мич­ка, сільська дівчи­на, бо­соніж і в одній ви­ши­ваній со­рочці, внес­ла са­мо­вар і пос­та­ви­ла на столі. Уля­ся за­хо­ди­лась за­си­пать чай та га­ря­чить ста­ка­ни, зир­ка­ючи ніби не­на­ро­ком на гар­но­го біля­во­го па­ни­ча.

- От моя доч­ка вже скінчи­ла гімназію! вже й пе­рей­шла нас, ста­рих, в уся­ких на­уках! - хва­лив батько Уля­сю.

- От і пе­рей­шла! Мо­же, й не дійшла, а вам тільки так здається, - обізва­лась Уля­ся й засміялась.

- Ой, пе­рей­шла! Про це не­ма що й ка­за­ти. Во­на так пад­ку­ва­ла ко­ло кни­жок, що діста­ла аж дві книж­ки в по­да­ру­нок в двох кла­сах, - ска­зав Кміта, обер­та­ючись до гос­тя.

- Це знак, що ви й справді-та­ки доб­ре при­ля­га­ли до на­ук, - ска­зав Літос­танський.

- Ще й як доб­ре! Бу­ло її од книж­ки не одірвеш. Там такі книж­ки дос­та­ла, що прос­то ця­ця, а не книж­ки: обидві зо­ло­то­обрізні ще й з зо­ло­тим на­пи­сом. Ось я вам за­раз по­ка­жу! - ска­зав Кміта і по­ка­тав в дру­гу кімна­ту та й виніс дві книж­ки в чер­во­них па­ля­тур­ках.

- Оце од­на: «Ма­ша й про­пав­ший цу­цик», чи так, Уля­сю? А дру­га «Вер­хо­вець без но­ги, чи… здається… без хвос­та».

- «Всадник без го­ло­ви»! - поп­ра­ви­ла батька Уля­ся.

- Чи то пак - без го­ло­ви. Мені, бач, все здається, що «всад­ник» - то кінь, - ска­зав батько.

- Та «всад­ник» це вер­хо­вець на коні, а не кінь! - ска­за­ла Уля­ся й за­ре­го­та­лась так го­лос­но, не­на­че задз­во­ни­ла в дзво­ник, ско­са пог­ля­да­ючи на Мокрієвську.

- А я все пе­реп­лу­тую ко­ня і «всад­ни­ка», бо чую, як в церкві співа­ють: «Ко­ня и всад­ни­ка в мо­ре Черм­ное…» Та дивіться! Ще й пе­рек­лад з фран­цузько­го, чи що! От так книж­ка! Ще й заг­ра­нич­на, не ту­теш­ня! Ба­га­то кра­ща й цікавіша навіть, ніж «Бо­ва ко­ро­ле­вич» або «Єрус­лан Ла­за­ре­вич». От як наші пішли вго­ру! - хва­ливсь батько.

- Та годі вже вам, та­ту, хва­ли­тись мною! Аж мені со­ром пе­ред людьми. В батьків та ма­терів є зви­чай чва­ни­тись своїми доч­ка­ми та си­на­ми. А дітям це не ду­же приємно. Ад­же ж ка­жуть, що й со­ва хва­ли­ла своїх дітей, що, мов, кра­щих і на світі не­ма, - од­би­ва­лась Уля­ся.

- Ну, то тільки так ка­жуть: а що лю­де блем­са­ють язи­ка­ми, то­му не завж­ди йми віри. Я вже в цьому пе­ресвідчив­ся, - ог­ри­завсь і собі батько.

- Ну! вас до со­ви­них дітей ніяк не мож­на ту­лить, - обізва­лась Мокрієвська, - це вже ви над­то се­бе при­ни­жуєте.

- Отже на­ша сусіда Су­хо­реб­ра не­дав­неч­ко хва­ли­лась пе­ред на­ми, що її доч­ка Нас­ту­ся - ок­ра­са Га­лицько­го ба­за­ру, бо, ка­же, як вий­де з ко­ши­ком буб­ликів на ба­зар, то й увесь ба­зар од неї пок­ра­щає. Так, ка­же, й зак­ра­сить со­бою ввесь то­чок! А насп­равж­ки ска­за­ти, то, пев­но, ба­зар її кра­сить, а не во­на ба­зар. В батьків та ма­терів все так: «мої си­ни, як со­ко­ли! мої доч­ки, як го­лу­боч­ки!» Еге, так, та­ту? - од­мов­ля­лась Уля­ся.

- Ну, не всі доч­ки та си­ни од­на­ковісінькі. Бу­ва­ють уся­кові, не до те­бе рівня­ючи, - ска­зав батько.

- Таки не втерпіли, ви­нес­ли оці книж­ки! Та­то всім по­ка­зує їх, аж мені ніяко­во - ска­за­ла Уля­ся. - Ли­хо мені з ва­ми!

- Чого ж ли­хо? От і ми по­ди­ви­мось, які книж­ки роз­да­ва­ли вам в гімназії: чи такі, як і в нас в гімназії, чи тро­хи кращі? Ті ж самісінькі, що і в нас, - ска­зав Літос­танський.

- От і доб­ре зро­би­ли, що по­ка­за­ли й нам ці Уля­сині тро­феї, бо я, приз­на­тись по щирій правді, їх ніко­ли не діста­ва­ла, - ска­за­ла Мокрієвська.

- Та які гар­ненькі, не­на­че цяцьки, - ска­за­ла Га­лецька, пе­ре­гор­та­ючи лист­ки цуп­ко­го па­пе­ру.

- Ще й ма­люн­ки не­по­гані й цікаві, - обізвавсь Літос­танський.

- Де там не­по­гані! Зовсім гарні, хоч вправ­ляй в рям­ця та в скло та й чіпляй на стіни, - чва­нивсь батько.

- Ви, Уля­но Де­нисівно, та­ки держіть їх в спря­ту. Схо­вай­те десь доб­ре, на самісіньке дно в скрині, щоб не по­за­ма­зу­ва­ли їх ру­ка­ми усякі не­че­пурні чи­тальни­ки та чи­тальниці. От я, то й не дістав та­ких у гімназії, хоч і вчивсь не­по­га­но, - го­во­рив Літос­танський.

Книжки пішли по ру­ках, їх пе­ре­гор­ту­ва­ли, роз­див­ля­лись гар­ненькі ма­люн­ки. Уля­ся по­на­ли­ва­ла ста­ка­ни й по­да­ла гос­тям. Двері од­чи­ни­лись, і мо­ло­денька най­мич­ка при­нес­ла й пок­ла­ла на стіл па­ля­ниці та буб­ли­ки.

- Чом ти пак оце не взу­лась в чо­бо­ти? Хо­диш бо­са, не­на­че в се­бе вдо­ма на селі, - ска­за­ла Уля­ся до най­мич­ки.

- Еге! Доб­ре, що ви спішні! Ви спішніші за ме­не, то за­раз і взу­лись в че­ре­ви­ки, а я, то й не по­хо­пи­лась взу­тись че­рез той са­мо­вар. Ніко­ли бу­ло! - ог­ри­за­лась сміли­ва дівчи­на й вий­шла з світлиці.

Уляся по­чер­воніла; дівчи­на ви­ка­за­ла, що Уля­ся хо­де вдо­ма бо­са. Літос­тансько­му во­на зда­лась ще кра­ща.

І мо­ло­до­му па­ни­чеві ста­ла ще приємніша й світліша чис­тенька світлич­ка з лам­пад­кою в кут­ку пе­ред об­ра­за­ми; ще приємніші ста­ли па­хощі гвоз­дич­ки та ре­зе­ди в розкішній косі в мо­ло­дої про­вор­ної пан­ни, кот­ра і бу­ла міська, бу­ла гімна­зист­ка, і ски­да­лась вро­дою на сільських жва­вих дівчат. Це йо­му при­па­ло до впо­до­би, бо він зріс сли­ве на селі, в га­ях та в до­ли­нах на пе­редмісті не­ве­ли­ко­го міста.

І він вже зовсім за­був за гу­лян­ку в Царсько­му сад­ку, за му­зи­ки, за на­товп гу­ля­ючих паннів. Інші ме­лодії за­лу­на­ли в йо­го серці й зас­ту­пи­ли по­езію приємної гу­лян­ки в Царсько­му сад­ку. Він не­на­че при­кипів до місця й був ла­ден сидіти та ди­ви­тись на Уля­сю хоч би й цілу ніченьку до біло­го дня.

Молода Уля­ся не­на­че ож­ва­ви­ла прис­тар­ку­ва­тих лю­дей. Усі якось по­ве­селіша­ли й роз­ба­ла­ка­лись за чаєм. По­ве­селіша­ла навіть смут­на Га­лецька, не­на­че на той час за­бу­лась за свою ли­ху до­лю та за свої злидні.

- Чи ви, Де­ни­се Полікар­по­ви­чу, дав­но слу­жи­ли в нашій кан­це­лярії? - поціка­вивсь Літос­танський, пи­та­ючись в гос­по­да­ря.

- О, вже та­ки дав­ненько. Не пам'ятаю га­разд, скільки бу­де то­му років. Але в нас був на­чальник та­ка неп­риємна ве­ред­ли­ва лю­ди­на, і він так мені на­до­ку­чив своїми прізви­ща­ми, так ос­то­гид своєю лай­кою, що мені до­ве­лось хоч тор­би чіпля­ти та… Єт! Бо­дай не ка­зать!

Кміта сха­ме­нувсь і при­ку­сив язи­ка. Уля­ся по­чу­ти­ла, що на неї не­на­че од­ра­зу хтось сип­нув жа­ром: в неї спи­ни­лось сер­це і пе­рес­та­ло ки­да­тись. Во­на потім од­ра­зу зблідла.

«Ой, ли­шеч­ко! Ще батько візьме та бовк­не язи­ком, що хо­де під мо­нас­тирі з тор­ба­ми. Я зго­рю оту­теч­ки на місці од со­ро­му», - май­ну­ла дум­ка в Улясі.

Уляся за­мовк­ла й не­на­че за­мер­ла, жду­чи, що батько далі го­во­ри­ти­ме. Во­на доб­ре зна­ла, що близькі сусіди зна­ють, чим жи­ве її батько, зна­ють за жеб­рацт­во, але про це їй бу­ло бай­ду­же. Во­на з цим дав­но огов­та­лась і не со­ро­ми­лась за сво­го та­та пе­ред міща­на­ми та убо­ги­ми прос­ти­ми кра­мар­чу­ка­ми. Але Літос­танський був з іншо­го то­ва­рист­ва, ба­га­то кра­що­го й просвіченішо­го од прос­тих кра­марів та сал­ганів, і вже їй спо­до­бавсь. Бідна дівчи­на аж зля­ка­лась і з ля­ку ніби заніміла.

Батько за­мовк, а далі по­чав на всі бо­ки гу­дить та га­ни­ти сво­го давнього ли­хо­го сто­росвітсько­го на­чальни­ка. Уля­ся якось пот­ро­ху одійшла і зас­по­коїлась.

«Ой, ко­ли б ча­сом не дійшла чут­ка до цього пиш­но­го блон­ди­на, яке в мо­го та­та про­мислівство. Але ж він не піде-та­ки на вивідки та роз­пит­ки до сусіди Мар­ти Су­хо­реб­рої та до уся­ких сал­ганів і кра­марів. Мо­же, па­нич ме­не впо­до­бав. І він мені до впо­до­би. Мо­же, він і сва­та­ти­ме ме­не.» А з та­том тре­ба бу­де по­ба­ла­кать за ті тор­би»… - ду­ма­ла Уля­ся, мовч­ки на­ли­ва­ючи чай гос­тям.

- То ви, як ба­чу, вже дав­но по­ки­ну­ли служ­бу в кан­це­лярії. Чи, мо­же, ви вий­шли на пенсію? - спи­тав зго­дом Літос­танський.

- Де там! Я та­ки простісінько не ви­дер­жав ве­редів сво­го на­чальни­ка та й по­ки­нув служ­бу. Те­пер я за­роб­ляю де­що дрібною ад­во­ка­ту­рою то­що, а більш то­го прос­то-та­ки до­мую без ро­бо­ти, - ска­зав Кміта. - А моя покійна жінка, до­ки бу­ла жи­ва, за­роб­ля­ла ся­ким-та­ким кра­марст­вом. Та так ми собі якось і пе­ре­би­ва­лись, ма­ючи свій до­мок та тро­хи гро­шей на схо­ванці в бан­ку…

Улясі ста­ло лег­ше на серці. Во­на знов по­ве­селіша­ла. Батько хит­ро вик­ру­чу­вавсь з неп­риємної зад­ля неї роз­мо­ви.

«Але як во­но бу­де далі потім? А що, як він ме­не по­ко­хає? Мо­же, й сва­та­ти­ме… Що він ска­же, як ча­сом дізнається про батьківські тор­би?» - ду­ма­ла Уля­ся.

І бідна дівчи­на знов по­хи­ли­ла го­ло­ву й за­ду­ма­лась. Пер­ший раз на віку їй спа­ли на дум­ку батькові жеб­рацькі за­робітки. Пе­редніше во­на про це ніко­ли й не ду­ма­ла й гад­ки не ма­ла за це.

- Часом, як ос­то­гид­не до­му­ва­ти та до­ма бай­ди­ки бить без ро­бо­ти, то я йду на пош­ту з па­пе­ром та пе­ра­ми і там пи­шу усякі лис­ти та про­ше­ння не­письмен­ним лю­дям та й тим тро­хи за­роб­ляю.

Кміта ка­зав прав­ду. Ча­сом в не­го­ду та сльоту він і справді хо­див на пош­ту на за­робітки з па­пе­ром та пе­ра­ми в ру­ках. Улясі знов ста­ло якось лег­ше на душі.

- Будьте лас­каві, за­мов­те за ме­не сло­веч­ко в кан­це­лярії, ко­ли там тре­ба бу­де пе­ре­пис­чи­ка. В ме­не ру­ка в письмі чу­до­ва, як ви самі ба­чи­ли в моєму листі до вас, - ска­зав Кміта. - Ча­сом, як ску­питься в кан­це­лярії ба­га­то бо­маг та тре­ба бу­де зак­ли­кать ко­гось на вечірні ро­бо­ти в кан­це­лярію, то я був би ду­же при­дат­ний до цієї ро­бо­ти. Все-та­ки пе­ре­па­ла б ся­ка-та­ка копійка; і я не сидіти­му без ро­бо­ти та не мар­ну­ва­ти­му на­да­рем­но ча­су. Будьте лас­каві, на­тякніть там при на­годі своїм сто­ло­на­чальни­кам за ме­не, що ко­лись, мов­ляв, був пи­са­рем та­ки ж в тій кан­це­лярії.

- Добре, доб­ре!- ска­зав Літос­танський і по­ду­мав, що, пев­но, ста­рий Кміта зап­ро­сив йо­го до се­бе лис­том дійсно з цієї при­чи­ни.

Увійшла най­мич­ка, вже взув­ши чо­бо­ти, і прий­ня­ла са­мо­вар. Уля­ся не­за­ба­ром пос­та­ви­ла на столі по­суд і по­да­ла сухі за­кус­ки. Кміта виніс пляш­ку горілки, ви­пив сам і по­час­ту­вав Літос­тансько­го, а потім Га­лецьку та Мокрієвську. Га­лецька тільки при­гу­би­ла чар­ку й од­ма­га­лась, а Мокрієвська за­ки­ну­ла го­ло­ву на­зад і бах­ну­ла чар­ку од­ра­зу, ще й дру­гої поп­ро­си­ла. Дру­гу чар­ку во­на вже ніби ціди­ла че­рез гу­би, на­че со­лод­кий лікер, виціди­ла ще й смажні гу­би об­ли­за­ла чор­ну­ва­тим язи­ком. Літос­танський ви­ря­чив очі з ди­ва, що да­ма так хи­лить горілку, не­на­че му­жик в шин­ку.

«Що во­но за про­ява оця Мокрієвська? П'є горілку, не­на­че сільська мо­ло­ди­ця» - по­ду­мав Літос­танський, див­ля­чись ви­ря­че­ни­ми очи­ма на Мокрієвську.

Після за­кус­ки най­мич­ка приб­ра­ла по­суд, а Уля­ся пос­та­ви­ла на стіл тарілки, повні аж звер­хом су­ниць та по­лу­ниць, та ма­ли­ни з сво­го сад­ка. Ви­лив­ши по чарці, Кміта й Мокрієвська ож­ва­ви­лись, по­ве­селіша­ли. Мокрієвська так і си­па­ла жар­та­ми та ре­го­та­лась без­пе­рес­та­ну, аж од­ляс­ки йшли по кімна­тах, оповіда­ючи про ве­селі при­го­ди сво­го жит­тя. Во­на вже навіть за­во­ди­ла пісні й підби­ва­ла співать й Уля­сю та Літос­тансько­го. В неї не­на­че сиділа й ще­бе­та­ла без­жур­на пташ­ка, що вже зро­ду бу­ла приз­на­че­на співать та ще­бе­тать, та зве­се­лять і се­бе, і лю­дей своїм ще­бе­тан­ням, не га­да­ючи й не дба­ючи ні про яке ку­бельце. Га­лецька по­зи­ра­ла на неї смут­ни­ми очи­ма, і їй ста­ло шко­да цієї без­жур­ної та ве­се­лої пташ­ки.

- Одже ж вам, Уля­но Де­нисівно, як я ба­чу, ба­га­то ве­селіше тут з та­ки­ми ве­се­ли­ми сусіда­ми, ніж мені в кан­це­лярії з на­ши­ми сто­ло­на­чальни­ка­ми та стійчи­ка­ми! - ска­зав Літос­танський до Улясі. - З Лукії Нар­кисівни і справді вий­шов би преціка­вий та пре­ве­се­лий сто­ло­на­чальник. Я був би радніший слу­жить в її столі, ніж в на­шо­го нуд­но­го та ве­ред­ли­во­го на­чальни­ка.

- Ет! бо­дай не ка­зать! Не­хай потім ко­лись роз­ка­жу вам, - обізва­лась по­шеп­том Уля­ся гімна­зич­ним шко­лярським то­ном, не­на­че до своєї при­ятельки в класі в гімназії.

- То ви так собі й про­бу­ваєте вдо­ма з ста­рим та­том і не маєте на думці на­пи­ту­вать собі служ­би? - спи­тав хло­пець.

- Маю на думці, бо в та­та за­со­би не­ве­ликі: лед­ве вис­та­чає на про­жи­ток. Але те­пер, як по­мер­ла моя ма­ма, я му­шу сидіть вдо­ма, щоб усього дог­ля­дать; му­шу пик­лю­ва­тись хатнім гос­по­дарст­вом. Тре­ба самій й на ба­зар хо­дить, тре­ба наг­ля­дать за ку­хо­вар­кою, а ча­сом до­во­диться самій й обід та ве­че­рю го­ту­вать. Як, бо­ро­ни бо­же, пом­ре та­то, тоді вже я му­шу са­ма собі да­ти ра­ди; пев­но, ста­ну за вчи­тельку в будлі-якій міській школі. Інко­ли ча­сом мені спа­дає це на дум­ку. Але до­ки та­то жи­вий, му­шу сидіти вдо­ма. До­ля мені до яко­гось ча­су сприяє. Не знаю, як бу­де далі, - ска­за­ла Уля­ся й за­ду­ма­лась.

Улясі впер­ше на віку це спа­ло на дум­ку од нес­подіва­но­го пи­тан­ня мо­ло­до­го па­ни­ча. Про своє нас­ту­па­юче жит­тя во­на й досі ще й дум­ки й гад­ки не ма­ла, і навіть не роз­ки­да­ла дум­ка­ми так да­ле­ко, в невідо­му і по­таємну да­лечінь. Ру­сяві ку­чері та ти­хий пог­ляд мо­ло­до­го гар­но­го хлоп­ця впер­ше нап­ра­вив її дум­ки в сіру да­леч, за­ку­та­ну в імлу та ту­ман.

І їй нес­подіва­но ста­ла приємна та мрійна і невідо­ма да­лечінь, по­ви­та по­етич­ни­ми мріями та ко­хан­ням.

Старий Кміта ба­ла­кав та жар­ту­вав з Мокрієвською, але все ско­са та ско­са по­зи­рав на Уля­сю та Літос­тансько­го. Од йо­го кмітли­во­го ока не по­таїлось, як заб­ли­ща­ли в Улясі карі оче­ня­та, як зай­ня­лись рум'янці на її що­ках. Не по­таїлось од батьківських очей ко­хан­ня, що ви­ник­ло й ог­нем зай­ма­лось в двох мо­ло­дих ду­шах в сутінках ро­же­во­го душ­но­го літнього ве­чо­ра.

«Напишу знов до Літос­тансько­го лис­та: не­хай сва­тає мою Уля­сю, бо не шко­да бу­де од­да­ти йо­му й Уля­сю, й дім, і зо дві ти­сячі кар­бо­ванців гро­шей, зап­рацьова­них тор­ба­ми», - по­ду­мав ста­рий Кміта.

Надворі вже по­ночіло. Га­лецька вста­ла, по­дя­ку­ва­ла, поп­ро­ща­лась і по­ди­ба­ла на Поділ. Літос­танський підвівся й по­чав і собі зби­ра­тись до­до­му.

- Не за­бу­вай­те ж нас! Одвідуй­те нас, мій ко­ха­ний, мій лю­бий! - го­во­рив на про­щанні Кміта і, об­няв­ши гос­тя, тричі цмок­нув йо­го в гу­би ще й в обидві що­ки.

«Ще й горілкою од йо­го тхне!» - по­ду­мав Літос­танський, але по­чу­вав, що йо­го поцілун­ки чо­мусь вже не такі гидкі, як бу­ли пе­редніше.

Уляся якось ніби зак­ра­си­ла своїми оч­ка­ми ту ги­до­ту.

- Не за­бу­вай­те ж нас! Одвідуй­те нас в цих мо­ча­рах! - про­си­ла й ра­зом сміялась Уля­ся.

- Спасибі вам! - го­во­рив Літос­танський з по­ро­га.

- Прибувайте ж до нас, як ма­ти­ме­те час! Не по­гор­дуй­те на­ми та не за­бу­вай­те за моє лас­ка­ве про­хан­ня! - гу­кав Кміта з по­ро­га на ву­ли­цю, де сто­яла на­суп­ро­ти й ма­ня­чи­ла на ґанку, ніби мос­каль в ки­вері, ста­ра Мар­та Су­хо­реб­ра і кміти­ла за всіма, хто ви­хо­див з по­коїв ста­ро­го сусіда, і навіть лічи­ла всіх гос­тей, не­на­че гос­по­ди­ня лічить свою ху­до­бу або кур­ча­та та гу­се­ня­та.

Літостанському не хотілось іти до­до­му. Він пішов на Вла­ди­мирську го­ру до пам'ятни­ка, де ще не скінчи­лась гу­лян­ка. Не­бо ще жевріло над бо­ра­ми. В Дніпрі, в течіях та пле­сах на плис­ко­ва­то­му Тру­ха­но­во­му ост­рові, і да­ле­ко на Обо­лоні в По­чай­ні ще лиснів ро­же­вий вечірний од­лиск. Не­бо й зем­ля не­на­че умліва­ли в теплі пиш­но­го ве­чо­ра й роз­буд­жу­ва­ли по­етич­ну та мрійну нап­ра­ву в душі мо­ло­до­го хлоп­ця. Па­хощі ре­зе­ди та лев­коїв ли­лись з клумбів. Усе не­бо, і повітря, й усі алеї на­че на­па­ха­лись і про­па­ха­лись наскрізь тим со­лод­ким ду­хом і на­га­ду­ва­ли йо­му па­хощі ре­зе­ди та гвоз­ди­ки в чорній косі ми­лої Улясі. Він не­на­че уяв­ки ба­чив гар­не та свіже Уля­си­не лич­ко.