Метка Дальнего: Кипящие Кварталы

Глава XIX

Внутри рыбаки. Ценные источники информации. Так что я не раздумываю — кидаюсь к зданию сразу после взрыва.

Открытое узкое окно первого этажа. Подтягиваюсь, протискиваюсь. Плечо скребёт по раме, но проходит. Внутри воняет палёным пластиком. Похоже где-то наверху уже занялся пожар. Хлопает выстрел. Второй. Кто-то орёт. Совсем рядом ухает второй взрыв. Снова стрельба.

Выскакиваю в коридор. Зал первого этажа. Перевёрнутые столы, битое стекло, разлитая выпивка. Навстречу с визгом вылетает абсолютно голая девушка. К груди прижимает не одежду и не документы — недопитую бутылку коньяка. Безупречная расстановка приоритетов при эвакуации. Грудь тоже ничего. Как раз в моём вкусе.

Вижу первого рыбака и из головы тут же вылетают лишние мысли. Он у перевёрнутого стола. В вязаной шапке. Две дырки в спине, кровь натекла лужей. Лежит лицом вниз. Мёртв.

Треск горящего дерева. Справа — визг, удары, пальба. Вопли на китайском.

— Вы чё, узкоглазые? — кричат старик, бедра которого обмотаны полотенцем. — Попутали штоль? Падать и мертветь, суки!

На последней фразе разряжает свой обрез в невидимого мне противника и тут же отступает в проход второго этажа. Катятся по полу стреляные гильзы.

Из-за стойки бара доносится грохот. Китаец. Молодой, перепуганный и бухой в клочья. Вскидывает пистолет. Палит дважды — обе пули в потолок. Хотя целился вроде в меня.

Ответный выстрел приходится ему прямо в лоб. Падает на пол.

Из дыма выскакивает мужик с бутылкой в руке. Не китаец. Клиент, обезумевший от страха. Вместо того, чтобы пробежать мимо, кидается на меня.

Жму на спусковой крючок, вгоняя пулю ему в лицо. Не до сантиментов.

Лестница. Двое китайцев на ступеньках. Вот в кого палил тот старикан, который сейчас матерится на своей позиции. А эти лихорадочно перезаряжают револьверы, роняя патроны. Один кашляет — дым забивает лёгкие. Второй оборачивается на мои шаги.

Два выстрела в упор. Легко и просто.

— Эт чё там? — орёт старик. — Наши? Там ещё китаёза один подальше. Валите суку! А потом айда резать их кварталы!

Пьяный тоже видимо. Не слишком отдупляет, что вокруг происходит.

Площадка между этажами. Молодой рыбак — тот, что предполагал отсутствие денег на счету. Горло разорвано осколком стекла. Кровь уже не течёт.

Третий матрос — в пяти метрах. Оптимист, который говорил «зато платят втройне». Лежит на боку, три пулевых и осколочные. Мёртв.

Запах ведёт дальше. Четвёртый — самый крупный из всех. Лёха. Умный, который задавал правильные вопросы. Где-то наверху. Если ещё жив.

Второй этаж в дыму. Пламя лижет обои, потолок чернеет и пузырится. Жар бьёт в лицо, кожа стягивается. Дышу ртом. Нос — только для навигации.

Две комнаты слева пусты. Запах духов, пота, секса. Девушки сбежали. Правильно.

Из третьей двери вываливается полуголый китаец со спущенными штанами. Пистолет в руке. Палит в стену, панически дёргая спусковой крючок. Спотыкается о собственные брюки. Падает на четвереньки.

Из комнаты за ним вылетает голая проститутка. Ставит ногу ему на спину, отталкивается и рыбкой уходит в разбитое окно. Скользит по козырьку. Перекручивается на бок и спрыгивает вниз. Секунда — и нет её.

Спортивная подготовка местных шлюх вызывает уважение. Она кем раньше была? Гимнасткой?

Китаец пытается подняться, одновременно подтягивая штаны. Замечает меня. Начинает двигать руку со стволом.

Вгоняю пулю ему в голову. Не уверен, из той он компании или нет, но раз хочется взять на прицел, значит враг.

Дальше по коридору. Дым выедает глаза. Жар давит. Запахи размываются.

Разнесённая комната. Мебель в щепки. Лёха на полу, у стены. Посечён осколками, лицо — сплошная кровавая маска. Около другой стены труп китайца.

Хватаю рыбака за штормовку.

— Жить хочешь, перебирай ногами, — рычу в посечённое лицо.

Глаза мутные. Но кивает. Цепляется за мою руку.

Волоку. Тяжёлый, зараза. Но звериная часть напитывает тело силой, так что пру здоровяка дальше. Спуская по ступеням. Снова что-то орёт дед. Куда-то стреляет. Вроде не в меня. Но тут больше и не осталось вроде бы никого. Последние через чёрный ход выбираются.

На первом этаже, матроса даже удаётся поставить на ноги. Правда, как только мы выходим и оказываемся в проулке около борделя, он снова оседает вниз. Сползает по стене. Кашляет.

Розовая пена. Из лёгкого. Осколок или рикошет. Я не специалист, но кажется это хреново. Да и в целом выглядит он так себе.

Приседаю на корточки. Хватаю за подбородок. Бью по щекам. Ещё раз. Впиваюсь взглядом в глаза.

— На каком судне ходите? — голос хриплый от дыма. — Название. Быстро.

— Б… бак… — давится кровью. Сплёвывает. — «Баклан». РТ-шестьсот… чё-то…

— Пирс. Где швартуетесь? — не сбавляю напора.

— Четыр… четырнадцатый, — мутные глаза ищут мои. Рука цепляется за рукав. — Зелёный… вытащи…

— Куда сдаёте улов? Кому?

— «Лунхай»… — кашель. Кровь пузырится на губах. — Контейнеры на пирсе…

«Баклан». Пирс четырнадцать. «Лунхай». Контейнеры.

Лёха хрипит. Пальцы скребут по моему рукаву. Губы шевелятся — звука нет. Воздух выходит из пробитого лёгкого с булькающим свистом.

Обмякает. Глаза стекленеют. Н-да. Вот и сходили морячки потрахаться. Интересно, что с китайцами не поделили.

Разжимаю пальцы. Отпускаю окровавленный воротник штормовки.

Никаких меток не оставляю. Тихо зашёл, тихо ушёл. Бордель горит, трупов полно. Раны только пулевые. Полиция спишет на пьяную бойню между клиентами. У них даже свидетели наверное найдутся. А вот гоблина тут не было.