Колос (сборник стихотворений)

Мне говорят, что нет поэзии

У теплотехники моей:

Куда ни глянь — кругом в железе я

И в рыжей глине из траншей.

Вот отошла пора метельная,

И все — от лета без ума.

У нас же в головах котельные,

У нас же в головах зима.

Тот в Крым летит,

А этот в Африку —

Зной. Пальмы. Синий горизонт.

А наше лето — сетка графика,

Все разворочено — ремонт.

На воле осень золотая,

Не нам и эта благодать;

Ведь мы и осенью латаем,

Что не успели залатать.

Идут дожди, летят за ворот,

Вот это нам, вот это нам…

Потом на город лезет холод,

И время действовать котлам.

Иду под тучей беспредельной,

Под ветром, плачущим навзрыд,

И примечаю, как в котельных

Бухарский жаркий газ горит.

Зудит ненастье. Крыши мокнут.

И водостоки в ночь поют.

Как дорог мне в зажженных окнах

Не занавешенный уют!

Там в клетках снегири летают,

Там гладят платье, пьют чаи.

Там молодость стихи читает, —

И пусть стихи те — не мои.

Ничуть об этом не жалею,

Я знаю в леденящей мгле,

Что стих становится теплее,

Когда читается в тепле.

Торю сквозь ночь тропу свою,

Где по сухому,

Где по грязи —

И песенку без слое пою

О теплотехнике, о газе,

Что наполняет каждый дом, —

Различной кубатуры ящик, —

Душистым,

Комнатным теплом,

С промозглой улицы манящий.