Лунная пыль

Глава 7

В книжном магазине было теплее, чем на улице. Осень бросала в стекло витрины оторванные, темно-желтые, даже бежевые листья. Срывался дождь каплями.

Писатель за стеной толпы тихо бубнил, одна из продавщиц громче его ответила на вопрос нарочито небритого посетителя:

— Это презентация книги.

— А как зовут автора? — спросил небритый.

— Фамилия Мякин.

Тут дверь раскрылась и буравя толпу, на карачках задвигался Сергей Намахов — чу-хи-чу-хи! Люди расступились, будто морские волны, и Сергей через образовавшийся проход, преодолел расстояние до Мякина и поднялся пред ним:

— Ну, помнишь? Чу-хи-чу-хи!

Ткнул сочинителя пальцем под ребро. Раздался хлопок, Мякин лопнул. Одежда его упала кучей на пол.

Сейчас обвинят Намахова. Он выкрутился:

— Это такой фокус. Я ассистент. Погодите минутку!

И мягко ступая, вышел, провожаемый встревоженными взглядами. Черт его знает, что получилось. Может…