Marvel/DC. Мы - Павук

Глава 17. Его имя - Павукберт Павуксон

Раскрытые ладони вбиваются в его нижнюю челюсть и кадык. Два клинка выстреливают из моих запястий, голодными змеями вонзаясь в плоть, сокрытую размалеванной черной краской маской. Сквозь дырки в грубой ткани я вижу его глаза, блекло-серые, с расширенными зрачками. В них не было страха смерти, не было паники или ужаса, только почти что детское сожаление, что он подвел своего босса.

Труп обмякшим мешком сползает вниз по стене. Прячу клинки в предплечьях, кровь, оставшаяся на них, рассасывается организмом на простейшие питательные элементы, тут же идущих в поддержку моей жизнедеятельности. Нужно будет попробовать сотворить нечто вроде встроенного в кожный покров пожирателя плоти или хотя бы крови. Засунул пальцы в открытую рану и высосал человека, будто через трубочку. Идей много, ту же липучесть рук доработать - поздоровался с кем-то и содрал кожу с его кисти, удобно, жестоко, ошеломляюще и пиздец как пугающе, или, например, через прикосновение вводить в жертву лютую отраву. После Эм-Джей и Фелиции пройду линьку с солидным запасом припасенной биомассы, Крысоловы продолжают транспортировку трупов в мое логово, может получится выкроить достаточно плоти, как для насущных модификаций, так и азов химерологии.

Движение.

Тело реагирует мгновенно, выхаркивая из левой руки заготовленный сгусток паутины. Комок, разворачиваясь в непродолжительном полете, впечатывается в голову охранника, мягким входящим импульсом чуть взболтав мозговое вещество в черепной коробке, частично дезориентировав в пространстве, залепив глаза и заткнув пасть его же маской. Рывок, сближение. Уже чистый костяной нож правой конечности вспарывает сонную артерию, почти не встречая сопротивления мышц, кровеносных сосудов и сухожилий, будто воздух на ломтики нарезаю. От крови тяжелеет край мешка-балаклавы, она заливает бронежилет, капает на упавший шарикомет, оформленный под укороченный автомат Калашникова. Редкая россыпь темных рубинов красуется на моей броне, а потом медленно стекает в пол.

Я подтянул сюда ближайшую Стаю, рассредоточив ее по наиболее приоритетным помещениям. Зазубренные жвала легко расправляются с начинкой нашлепок видеонаблюдения, превращая сложную технику в месиво проводов и покореженного металла. Взрыв изрядного куска здания, сопровождающийся разгорающимся пожаром, всколыхнул мешкоголовых, превратив грамотно оцепленный периметр во встревоженный пчелиный улей.

Пугало нацепил шлем и пулей вылетел из кабинета. Интересно, кто сумел так сильно напугать человека, буквально исследующего и приручившего природу страха?

-Это Бэтмен!.. - бронекостюм приглушает слова, но мне показалось, или в его голосе прозвучали истерично-панические нотки? - Найти эту мразь, стрелять на поражение. Пустить газ!

А вот это опасно, я пауками давно срисовал напиханные в критически важные точки здания бочки с полусоскобленной маркировкой Церкви Ужаса. Иммунитета к "Фобосу" у меня нет, а "Рейдер" нихуя не герметичный костюм высшей степени биологической защиты, слягу пускать кровавые пузыри после первого же вдоха. С Крысоловами проще, у насекомых, особенно вышедших из-под пера Паутины, совершенно иное строение дыхательной системы, да и заточена эта жижа преимущественно на Homo Sapiens-ов. У Крейна конкретно фляга свистанула, в такой концентрации газ превратится в гибрид метана и тротила, а огонь-то недалеко, пусть и часть пугаловцев в меру своих усилий пытается его потушить. Открыть все бочки равно взлететь на воздух вместе с фундаментом.

Перехожу на спринт, быстро тасуя в голове выстроенную Паутиной карту, избегая отмеченных красным точек культистов. Они суетятся, бегают с водой, заливают пламя белесыми струями из огнетушителей, скапливаются защитной прослойкой вокруг босса, что-то делают рядом с бочками. Это же не просто кусок металла, в который закатан газообразный ужас, это установка с кодовым замком, представляющая собой полуавтоматическую бомбу биологического спектра поражения, а подобные штуки даже фанатики не рискуют делать такими, чтобы они начинали работать с одного пинка, может и боком выйти, как-никак резистентность не бесконечна, превысишь дозировку и кони любой двинет.

Моя цель - Пугало, на остальных насрать. Вытаскиваю из креплений пистолеты, расстояние до Джонни, не сказать, что большое, как-никак помещение не резиновое, но рубка обещает быть плотной, запутанные коридоры не лучшее место перестрелки, во всяком случае для рядовых смертных, но к сожалению всех здесь присутствующих, я давно перешагнул через эту границу.

Двое. Стрельба из двух рук - это сложно, считай невозможно, но только не с минимальной дистанцией и пока еще допотопным аим-трекером неторопливо эволюционирующей от количества подконтрольных паучат Паутины, дорисовавшем в моем сознании полупрозрачные целеуказатели и легонько подтолкнувшем тело к принятию идеальной для открытия огня позиции. Указательные пальцы жмут спусковые крючки одновременно. Два выстрела сливаются в один. Перед лицом промчались пустые гильзы. Толчок в бок чуть развернул меня, разойдясь по пластинам и спрятанным за ними потрохам погашенным практически в ноль импульсом, вызвав вспышку удивления пополам с непониманием. Блять. Я оказался не самой быстрой рукой на Диком Западе, ублюдок успел вскинуть ствол и всадить в меня короткую очередь на два-три шарика. Оранжевый сок "Фобоса" неровным пятном рваной раны растекался по броне, тускло поблескивая стеклянным крошевом разбитой оболочки. Выламываю лучезапястный сустав, не выпуская Glock, заливаю "ранение" паутиной, лучший из имеющихся вариантов, благо в сочленения не попало, не впиталось в подкладку и не всосалось в кожу. Первый не жилец, пуля вошла под неприятным углом в край кадыка, разорвав гортань, сонную артерию, яремную вену, аорту и трахею - полный комплект. Второй дергается, смертоносный шарик смялся о броник, его только опрокинуло в стену, открывает и закрывает рот, колебля ткань мешка, пытаясь вздохнуть. Контрольный в голову и он заваливается на бок, утыкаясь лицом в пол. Переступаю через лужицы крови.

Услышали выстрелы. Перегруппировываются, в мою сторону выдвигается несколько групп, гарнитуры, спрятанные под мешками покойников шуршат потоком паролей, оттесняют Пугало подальше, пытаются провести его к черному входу, пряча за своими телами, боятся, что снайпера контролируют окна и двери, но часть коридоров перекрыта огнем, приходится выстраивать хитровыебанные маршруты, планировка такая себе, Мим хотела в роскошь, Крейн хотел в обороноспособность, по итогу вышел чуть ли не лабиринт служебных помещений. В моей части здания пожар ощущается минимально, даже температура не скакнула и дым глотку не дерет, хотя тут скорее все благодаря "Рейдеру". Мешкоголовые координируют свои действия только по рациям, камеры-то отключены Крысоловами, несколько ребяток в наблюдательной судорожно пытаются понять куда направлять бойцов.

Поворот. Бегу, пока не упираюсь в развилку, вжимаюсь в стену в метре от угла, арахнид на потолке видит слева тройку головорезов, одна из групп, высланных по мою голову. Еще двое в двух поворотах справа, наблюдаемая другим Крысоловом. Вдох-выдох. Считать патроны. Glock 17 и 19, в левой пушке теперь шестнадцать, в правой четырнадцать. Из-за угла я не выпрыгиваю, а буквально вываливаюсь, вбивая себя в пол, проскрипев по нему краями бронекостюма, что-то болезненно хрустнуло в бочине. Первое правило войны - сделай так чтобы тебя было сложнее убить, уменьшить силуэт, основа основ, дядя Бен хуйни не скажет.

Стрелять из такого положения неудобно, но им еще неудобнее в меня попасть, "Рейдер" - это не броня Железного Человека, лучше не пробовать в танкование, поймаю пулю в дефект металла или сочленение и все, даже как следует побарахтаться не выйдет, нашпигуют свинцом под завязку и регенерация не спасет, максимум продлит агонию. Я Макс Пэйн во плоти, мать вашу! Выстрел. Пятнадцать. Выстрел. Тринадцать. Гильзы звенят вокруг меня. Отдача смещает прицел. Вспышки дульного пламени скребутся в линзы шлема. Чистый хэдшот, пуля влетает точно в стык теменной и лобной кости, именно в тот момент, когда цель повернула голову, дабы что-то сообщить товарищам, отдать приказ, скорее всего. Кровь, ткань мешка и кусочки мозга, он сломанной куклой падает на подкошенных в движении ногах. Второй выстрел ушел в молоко, выбив фонтанчик каменной крошки из стены.

Они вскидывают калаши. Один припадает на колено, поэтому пуля нацеленная ему в грудную клетку дырявит угол мешка, никоим образом не соприкасаясь с черепом. Четырнадцать. По полу рядом со мной стегануло плетью затяжной очереди ублюдка, продолжающего стоять во весь рост. Две пули по корпусу. Тринадцать и двенадцать. Тактику ведения боя в городской застройке и замкнутых помещениях они если посещали, то сейчас решили благополучно забыть. Минус химически привитого фанатизма - там уже совершенно другое соотношение гормонов и реакций мозгового вещества, о здравости действий при любой степени угрозы боссу можно даже не упоминать, атакуют стаей леммингов, наплевав на инстинкт самосохранения и логически-следственные цепочки.

Двенадцать и одиннадцать. Одиннадцать и одиннадцать. Палец дернулся. Порция свинца в бедро, чуть левее артерии, попадание в которую гарантирует стопроцентную смерть, штанина темнеет от крови. Вторая в живот. Третья в плечо.

Перекат и я нацелен на другой конец коридора.

Они вылетают одновременно. Доли секунды автонаведения и получают по пуле в лоб, как в тире уточек. Десять и десять.

Вскакиваю на ноги. С каждой стычкой Паутина обучается, совершенствуется, полностью оправдывая поспешно данный титул Искусственного Интеллекта, скоро она станет полноценным боевым интерфейсом, делающим большую часть работы по умерщвлению всех стоящих у меня на пути, а я запрыгну на уровень Меченого, даже превзойду его, все же метаморфизм и химерология будут круче феноменальной меткости. У него, ну кроме чуть повышенной силы и ловкости, довольно редкая, можно сказать, уникальная мутация, снайперская. Мозг - полноценный процессор нового поколения, молниеносно обрабатывающий абсолютно все, касающееся веса, формы, аэродинамических свойств, сопротивления воздуха, нужного количества приложенной силы и правильного угла броска. В его руках буквально любой предмет является оружием. Меченый не промахивается. Никогда. Ходят слухи, когда он будучи подростком-беспризорником, пытающимся стать мелким шулером и барыгой, открыл в себе Ген-Икс, после чего начал сколачивать вокруг себя банду, это не понравилось паре влиятельных в том болоте ниггеров. Меченый приперся на разборку с колодой игральных карт и ими же положил основной боевой состав двух средних группировок. Без лишних слов - хочу так же.

Подскакиваю к живым пугаловцам и делаю по контрольному в голову. Девять и девять. Любой бой с рядовыми людьми скатывается в ПвП-катку с подрубленными читами, только в редких исключениях "донатеров"-суперов или нереально крутых профи мне смогут хоть что-то противопоставить. Я вижу их глазами пауков, я знаю маршруты их передвижения и я могу стрелять почти без промаха, плюс, бронекостюм выдержит чуть побольше простого броника или голого тела.

Отгоняю мыслишки, сверяясь с картой. Так недалеко и короной потолок пробить, а я все так же смертен, пуля в череп и откисаю на скамейке запасных до конца вечности. Меняю обоймы, финишная прямая, он уже почти вышел из здания. Стволы с трупов не подбираю - какой в этом смысл? Разве что на пол высыпать, вдруг подскользнутся.

Семнадцать и пятнадцать.

Бог создал людей разными, а Сэм Кольт уровнял их.

Вдох-выдох.

Вылетаю из-за угла, пытаюсь затормозить, но инерция упорно тянет меня вперед и втискивает в стену, отчего правая рука дернулась чуть вниз. Пятнадцать и тринадцать. По две пули в грудную клетку каждого, двойка бойцов с калашами контролировала следующий поворот, являющийся Т-образной развилкой. Бронежилеты не пробило, ну да и плевать. Крысолов черной каплей ультранасилия срывается с потолка точно за шиворот Пугалу. Из-за его "Рейдер+" эффект не настолько взрывной как должен быть, но это время.

Время за которое окружившие его со всех сторон бойцы пытаются понять что за хуйня с их шефом и как ему помочь. Время за которое подстреленные уроды пытаются подняться и превратить меня в пускающего слюну овоща, утонувшего в концентрированном ужасе. Время за которое пачка следующих покойников вываливается из идущего в глубь помещения коридора. Время за которое я сближаюсь с ними на критическую дистанцию. Мы налетели друг на друга одновременно, лоб в лоб.

Их было четверо, а я словил диссонанс головного мозга.

В те славные времена, когда дядя Бен не так часто заставлял меня гонять к Индусу за медицинской помощью, а старый комп не мог познать радости запустить на себе нечто эквивалентное "The Witcher 3", коим мое сознание в последствии упарывалось годами, я задротил в старый добрый "Counter-Strike: Source", который, по моему скромному мнению, был в разы лучше чем тот самый "1.6" и "Global Offensive". И особенно любимой для меня темой было создать под завязку забитый ботами сервак, отключить им возможность использовать любое вооружение и радостно бегать за снаряженными ножичками ребятами с пулеметом, надрачивая ЧСВ на счет с сотнями фрагов и нулем смертей. Когда становилось скучно, пытался валить всех только хэдшотом или игрался с читами, всячески изгаляясь над игровыми физикой и механикой.

Вот примерно то же самое я испытал, когда прострелил этим четырем и двум, привалившимся к стене, головы. Пиздец как легко. До безобразия просто. Это не противник, это болванка, мясо, которое я даже не запомню.

Это гвардия Церкви Ужаса, стоящая по возможностям на ступеньку ниже накачанных "Веномом" машин смерти и максимально обработанных химиков, знающих секрет токсина страха. Их обучали убивать. Они знают, как правильно убивать. Они умеют и любят убивать во славу своего бога ужаса. Но почему мне было так легко убить их? Отключенные фанатизмом мозги? Везение? Я настолько крут? Или у меня были завышенные ожидания?

Двенадцать и десять.

По их трупам влетаю на линию стрельбы. Два шарика разбиваются о лобовую часть маски. "Фобос" заливает левую линзу. У Пугала паника, он вырвал ствол из рук стрелявшего, оттеснил закрывающего его телами культистов и с невнятным воплем всаживает в меня всю обойму. Пытается всадить. Даже у пневматики есть отдача, а он херачит затяжной очередью, помноженной на трясущиеся руки. Меня стегануло тремя шариками по корпусу. Бок, грудная клетка, плечо, чуть ниже плечевого сочленения. Блять. Сок Ужаса густой, липкий, нужно срочно залить паутиной, а то подохну в муках.

Выстрел. Крейн исступленно жмет на спусковой крючок, не осознавая, что магазин уже пуст.

Ноль и ноль.

Его последователи обмякшими мешками лежат у его ног, окропляя пол кровью. Все кроме одного.

Девятимиллиметровые пули, увязшие в воздухе, дождем сыплются вниз свинцовым дождиком. Как в "Матрице". Пугаловец с мешком, на котором очертания черепа выведены красной, а не черной краской, вскинул руку в мою сторону. Носки сапогов лизнули бледный кафель, меня приподняло над землей, сковало тело и начало медленно сдавливать со всех сторон. Блядский телекинетик, накрыл себя и босса щитом, обездвижил меня, параллельно с чем пытается нащупать свободной рукой на поясе шариковый пистолет.

Как показала практика телекинез - один из самых распространенных навыков Икс-гена. Естественно, силы варьируются, кто-то поднимает карандаш, а кто-то грузовую фуру, а этот вряд ли серьезный тип, серьезный тип, способный смять человека в аккуратный шарик, на Пугало работать не пойдет, а заставить... проблема не сколько в том, чтобы его поймать, а скорее, что мутант под "Фобосом" - это опасно буквально для всех окружающих, под каждого носителя Гена Икс требуется разрабатывать собственный препарат, тестировать на ком-то другом проблематично, а ошибка в лучшем случае убьет жертву эксперимента. Да и специфика применения местами абсолютно не логична... он остановил в полете горстку пуль, учитывая их скорость - он нереально крут, но он не смог свернуть телекинезом мне шею, содрать с тела броню, сломать мне ноги или что-то в этом роде. Сдавливание прекратилось, это не гидравлический пресс, это его сила держит меня в воздухе беззащитным куском мяса.

Ну, он думает, что я беззащитен.

Комки паутины оказались для мутанта полной неожиданностью. Липкие сети, наложившись друг на друга, облепили полусферу незримого щита. Хватка вокруг меня пропала, подошвы вновь соприкасаются с твердой поверхностью. Еще один минус телекинезов, пирокинезов, аквакинезов и прочих "кинезов", в подавляющем большинстве для их применения необходим прямой визуальный контакт с объектом.

Стволы выскальзывают из ладоней и звякают об пол. Гильзы под сапогами. С места в спринт, на ходу вытаскивая из-за спины дробовик.

Он как-то сдирает со своей силы клейкую смесь, но я уже рядом, продавливаю собой шит. Ощущалось это, как уплотнившийся воздух, который неохотно расступался под моим весом. Дуло упирается ему в подбородок. Расширившиеся глаза. Выстрел. Щедрый заряд картечи разворачивает черепушку, завернутую в мешок, на куски, разметав во все стороны осколки костей, лоскуты кожи, брызги крови и ошметки мозга.

Прикладом в лицо Пугалу. Бронекостюм проглатывает удар, хер знает почему я это сделал, знал же, что эффекта считай и не будет, Крейн выпускает из рук оружие.

-Бэт...

Угроза глохнет в глотке. Он нужен мне живым. Второй прикладом в голову и я выпускаю бум-палку, переходя в клинч. Он слабее мутировавшего меня, ученый, доктор, никак не боец и точно не химерологическая машина для убийств, но прикид у него круче. Мои пальцы обхватываю его шею, грубая подсечка, цепанув голенью область голеностопного сустава и толчок вперед. Наши тела падают на пол. Он барахтается, пытается подняться, скинуть меня с себя, вот только "Рейдер+" - это не экоскелет и физических характеристик не прибавляет. Я улыбаюсь под маской. Тотальное доминирование. Это возбуждает. Не сексуально, но даже лучше, эволюционно. Не стычка двух злодеев, а уничтожение одного вида другим. Полное превосходство паука над человеком.

Я сдираю с него шлем, крепления, считай, такие же, как и у моей "второй кожи". Безумные глаза, черные провалы на бледном, заострившемся лице, встречаются с моими, спрятанными затемненными линзами.

-Думаешь это финал, мразь? - он улыбается мне и на сухих губах вспухает пена, - добро пожаловать в новый Готэм...

Я не понял как и в какой момент у него в руке появился детонатор. Такой типичный детонатор, черная коробочка с толстой антенной и красной кнопкой. Щелчок. Он нажал на нее за секунду до того, как я успел среагировать.

И... и ничего не произошло.

Джонатан Крейн залился смехом. Булькающим, мелким, дробным, истеричным хохотом.

-Молись, Бэтмен!.. молись своим комиксным богам!..

Это не пульт от бочек, в противном случае меня расщепило бы на атомы, а значит... я приподнимаю маску, выпуская хелицеры. Он удивлен. Пытается что-то сказать, но я не слушаю, всаживая их в тщедушную шею.

И меня в который раз накрыло.