Между булок

ГЛАВА 13. ССОРА

Забежав на кухню, я прислонилась лбом к холодному стеклу, и смотрела на жёлтые фонари во дворе. Всё внутри меня вибрировало, как натянутая струна, такого я никогда в жизни не испытывала.

"Так вот о чём все говорят... Вот как должно быть... Те самые бабочки в животе..."

Когда сердцебиение немного утихомирилось, я достала из шкафа два бич-пакета, и залила кипятком из чайника. Кухня наполнилась ароматом студенческой жизни, это бы мой любимы креветочный "Боширак"

— Боже... Что так воняет? — Марк поморщился, войдя на кухню.

— Твой ужин, мой принц, — ехидно говорю я, и подталкиваю к нему квадратный пластиковый тазик с лапшой.

Марк недоверчиво открывает крышку.

— Это вообще съедобно? — спрашивает он, выуживая пальцами кусочки приправы.

— Возможно, у тебя откроется прободная язва, но зато наешься... - оптимистично отметила я.

— Прободная, это как?

— Это как сквозная, — я небрежно махнула вилкой, и открыв свой "бошик", принялась невозмутимо наматывать на вилку кудрявую лапшу.

— Ты будешь это есть? — Марк был поражён, он до последнего был уверен, что я шучу.

— Вариантов больше нет, мой принц. Разве что — крекеры с майонезом, но их утащила Лерча, — с набитым ртом ответила я.

Лицо Марка приобрело страдальческое выражение. Он намотал на вилку клубок лапши, и с обречённым видом направил себе в рот.

— Ну... За тебя!

— Ах-ах-ах... В моей смерти прошу винить Катю Че...

— Ага...

Но "бошик" зашёл как дети в школу, и уже через несколько минут в тазике у Марка плавала только разбухшая сушёная морковка и ошмётки специй.

— Ну как? — спросила я воодушевлённо.

— Пока вроде норм... - он ощупал живот, видимо на предмет прободной язвы. — Пойдём спать? Я устал как собака...

— Даже не представляю, как мы поместимся...

— Разберёмся, — подмигнул он.

Из одеяла я соорудила подобие подушки для Марка, и засунула его в наволочку, вышло вполне сносно. Укрываться придётся тонким пледом на двоих, больше ничего не было.

— Не вздумай стягивать плед на себя, — грозно предупредила я, показывая кулак.

— Не волнуйся, со мной будет жарко, — усмехнулся Марк.

— Даже не вздумай! — прошипела я, кулак опять взмыл в воздух.

— Я к тому, что я горячий как печка...

— Аааа, ясно...

Погасив свет, ложусь валетом на кровать.

— Эй! Ты чего? — шепчет Марк удивлённо. — Я не кусаюсь!

— Да конечно... Да конечно... - зачем-то дважды повторила я. — Спокойной ночи...

Но спать без одеяла было невыносимо холодно, и мои ноги никак не могли согреться.

— Иди ко мне... Я не буду приставать... - позвал Марк, чувствуя как я дрожу.

— Блин, это вообще нормально? Спать в одной кровати с тем, кто утром меня унижал? — сердито пробурчала я.

— Так половина женщин в России живёт... - усмехнулся Марк. — Иди сюда! — он поднял плед, и я нырнула к нему под крылышко, прихватив свою подушку. — Привет, я Олаф, и я люблю жаркие объятия, — голосом мультяшного героя сказал Марк.

— Серьёзно? Ты цитируешь "Холодное сердце"? — удивилась я.

— Да. И что с того?

— Я думала снобы цитируют Канта...

— Я не Снобчак, так что прости...

— Снобчак, — я не выдержала и засмеялась.

Пока мы болтали, я почувствовала как по телу разливается приятное тепло. Будто я муха, влипшая в мёд. Золотистая сладкая тягучая субстанция обволакивала меня, качая на своих волнах, в какой-то момент меня накрыло с головой, и я утонула...

...

Будильник истошно орал мне в ухо, я потянулась за ним, и, потеряв равновесие, грохнулась с кровати.

— Подъём, дурдом! Доброе утро, соседи по палате... - послышался из-под груды одеял охрипший голос Лерчи.

— Блин, сколько времени? — сонно спросил Марк.

— Пол шестого, — ответила я,

— Ты чего так рано встаёшь? — удивлённо спросил он.

— Того, что я дитя пролетариата, а не буржуев, — проворчала я. — А ты можешь спать сколько хочешь, папка же за всё заплатит...

— Ох и язва же ты, Чекалова, — подала голос подруга. — Зря ты, Смурфик, её вчера не отодрал... Видишь какая она злая. Недотрахеид...

— Мой косяк, — усмехнулся Марк.

— Хай файв! — Лерча подняла в воздух пятерню.

"Быстро же эти двое спелись..."

— Ладно, воркуйте дальше, товарищи тунеядцы, — сказала я, открывая дверь. — А я пошла работать...

Включив на кухне свет, я несколько секунд подождала пока разбегутся тараканы. Оставшихся сонных лентяев, я хладнокровно добила тапком.

— Доктор Лектер и тот был гуманнее, — послышался голос Марка из-за спины.

— А ты вообще чего встал, тараканий защитник?

— Не спится уже, и глаз болит, — он болезненно поморщился, дотронувшись до фингала.

Критично осматриваю последствия драки Марка с моим начальством.

— Теперь ты и правда смурфик, синева вон проступает, — ехидно заметила я.

— Твоя соседка права, да? — он вдруг подошёл ко мне вплотную, я же наоборот, сделала шаг назад, но упёрлась задом в столешницу. — Эй! Стопэ!

Парень, несмотря на мои протесты, наклонился ко мне так близко, что я почувствовала его сонное тепло.

— А то, что? — спросил он.

— Я закричу, — охрипшим голосом шиплю я, подставляя вилку к его горлу.

— Кричи, — шепчет он мне в ухо, и достаёт чашку из навесного шкафа. — Пить захотел...

Он набирает в чашку воду из баллона, и пьёт крупными глотками. Я ошарашенно смотрю на него, лупая своими овечьими глазами, не в силах оторвать взгляд от острого кадыка на его длинной шее.

— Ну... Кричи, — прищурившись, он посмотрел на меня.

— Дурак, — швыряю в него кухонным полотенцем.

— Сама дура, — он швыряет полотенце мне в лицо. — Ты чего такая агрессивная? Пристаю — плохо, не пристаю — тоже плохо... Чего ж тебе надобно, старче?

— Не беси меня, — шиплю я, угрожая вилкой, это всё, что я могу выдать в ответ.

Всё от того, что я точно знаю чего хочу от этого парня. Мне это всю ночь снилось, в таких подробностях, что товарищ Вудмен удалился бы на нервный перекур.

— Я помогу тебе, — говорит Марк, пока я делаю нам кофе, а точнее растворимую дешманскую бурду.

— С чем это? — спрашиваю я.

— С уборкой в офисе, — невозмутимо отвечает Марк.

— Ах-ах-ах, самый короткий анекдот.

Но это прекрасное создание, и правда, увязалось за мной на работу. Марк был облачён в гигантскую футболку и тесные чёрные велосипедки, обтягивающие бёдра. На ногах у него были шлёпки-у*бки из "Факт-прайса" за двести рублей.

И он на полном серьёзе помог мне с уборкой, и даже не убежал с паническим воплем, когда надо было собрать в огромный пакет содержимое урн в туалетах.

— Странно, что ты ещё здесь, — оглядывая чистое помещение, и утирая пот со лба, сказала я.

— И правда странно, — вздохнул Марк с усталой улыбкой, стягивая с рук резиновые перчатки.

— Чего ты прилип ко мне? Для тебя это какой-то прикол? Челлендж? — я серьёзно уставилась на него. — Ты типа тайный миллионер, или что? Меня снимает скрытая камера?

— Ах-ах-ах, хорошая попытка, но нет...

— Тогда я нифига не понимаю, — я беспомощно развела руками.

— Я же тебе писал...

— Что? Куда писал?

— На "Мамбе", ты не видела мои сообщения?

— Нет, а что там?

— Зайди, посмотри...

— Видишь ли, я утопила свой телефон в толчке, — я поджала губы.

— Та ладно! Ты серьёзно?! Ах-ах-ах... Боже, мне смеяться нельзя, глаз болит...

— Смешно, смешно... Так что же там?

— Значит, ты никогда не узнаешь, что там...

— Ну скажи!

— Неа...

— Вот же гад, ну и ладно...

Закончив с уборкой, мы вышли из офиса на улицу, уже взошло солнце и Марк болезненно сощурился.

— Глаза болят...

— Держи мои очки, — я достала из сумки свои солнцезащитные очки в розовой оправе с Хеллоу Китти в уголках.

— Серьёзно? — Марк приподнял брови, насколько позволяло его искалеченное лицо.

— Что?! Мне их племяшка подарила. Говорит, что это модно... Так что, будешь в тренде...

Марк надел очки, которые смотрелись на нём одновременно нелепо и эпатажно. Потому что, как говориться, подлецу всё к лицу.

— Девушка, номерок дадите? — глядя поверх очков с кривой ухмылкой спрашивает Марк.

— Серьёзно? После всего, что ты видел? Номер просишь? — я нахмурилась. — Для тебя это всё какая-то шутка, да?

— Нет... Я вполне серьёзен, — Марк заметно напрягся.

— Не в этих очках... Аривидерчи, — разворачиваюсь и иду в сторону общаги, надо ещё душ принять, и бежать на пары.

Но ноги в велосипедках меня догоняют.

— Дай номер. Как я могу связаться с тобой? — он явно решил не сдаваться без боя.

— Никак... Не надо со мной связываться, Марк. Я не из этих наивных дурочек, что верят в сказку о Золушке. В реальности, принц бы поимел Золушку во все отверстия, заделал бы ей бастарда на память, а его мамаша королева подыскала бы ему подходящую невесту...

— Что за бред? У тебя сахар в крови поднялся? Чего ты взъёлась на меня? — Марк почти бежал рядом со мной, так быстро я шла.

— Это у тебя поднялось то, что не должно было. Не ходи за мной...