Между булок

ГЛАВА 6. ПОЦЕЛУЙ СО ВКУСОМ ХОТ-ДОГА

Лимузин быстро доносит нас до фешенебельного района, напичканного дорогой недвигой и понтовыми заведениями. В этих краях я даже не бывала ни разу, и не имею ни малейшего понятия, как называется эта царская деревня. Марк помогает мне выйти из машины, и сворачивает руку кренделем.

— Это обязательно? — недоверчиво спрашиваю я.

— С твоим везением? — он иронично приподнимает роскошную бровь, явно уложенную каким-то средством. — Однозначно...

"Он просто идеален... Что я вообще делаю рядом с этим человеком?"

Раздражённо отмечаю с каким аппетитом смотрят на моего спутника местные аборигенши. Некоторые с ним даже здороваются, и, не скрывая удивления, глазеют на меня. Чувствую себя лягушкой на лабораторном столе, которой стайка любопытных школьниц вспарывает брюшко тупым скальпелем.

— Долго ещё идти?

— Ноги болят? — Марк с сочувствием смотрит на мои каблуки.

"Спрашиваешь..."

— Да, немного, — признаюсь я.

— Не очень понимаю эту моду на каблуки. Мне нравятся невысокие девушки...

— Я невысокая! — вдруг выкрикиваю я, будто в лотерею выиграла. — Ну не в том смысле, чтоб я сильно хотела тебе понравиться, — добавляю, опомнившись, но уже поздно.

"Блин, заткнись уже, Катя! Только хуже делаешь!"

— То есть, я не против... Но и не слишком за, — продолжаю я позориться.

— Ах-ах-ах, я понял, — Марк кивает головой. — Ты выглядишь именно как девушка, которая не старалась...

— Ээээй! Чтоооо?! — возмущённо округляю глаза.

— Ах-ах-ах... Попалась?! — Марк указывает на меня пальцем.

— Ладно, я старалась, — недовольно признаю я.

— У тебя всё получилось...

— Что?

— Всё, — он загадочно приподнимает бровь.

"Что, чёрт его дери, мы несём? Будто какой-то вмазанный сценарист пишет сценарий для нового российского сериала — "Не родись красивой, богатой, везучей, умной, в Москве".

Наконец-то мы доходим до безумно роскошного ресторана. Но внутри меня охватывает паника, нервно цепляюсь, за руку Марка.

— Всё нормально? — мягко спрашивает он.

— Эммммм... Да... Нет... Не знаю...

— Ах-ах-ах... У меня мозг завис, — он потирает затылок. — Ну, ты чего? Расслабься...

— Всё нормально, — делаю глубокий вдох, но становится ещё хуже. — Или нет...

Он склоняется ко мне так близко, что я снова чувствую его пьянящий аромат.

"Только бы не чихнуть..."

— Хочешь уйдём отсюда? — заговорщицким шёпотом предлагает он.

— В смысле?

— Я же вижу, что тебе не нравится...

— Да, слишком... Людно, — признаюсь я.

— Я хотел как лучше, — Марк пожимает плечами. — Но раз тебе не нравится, может свалим отсюда?

— Давай, — энергично киваю головой, чувствуя, как колышутся Лерчины огромные серёжки в ушах.

В этот же момент Марк хватает меня за руку, и тянет за собой к выходу. Только что подошедший администратор стоит, молча открыв рот. Перед Марком испуганно расступаются люди, а я семеню за ним на каблуках.

— Эй, подожди! — молю я.

Он останавливается, и я снимаю надоевшие туфли.

— Всё! — поднимаю туфли над головой как трофей.

— Бежим! — кричит Марк, на его лице вспыхивает бесшабашная улыбка.

Он сжимает мою свободную руку, и мы несёмся прочь из ресторана. У лимузина мы останавливаемся, и начинаем истерически хохотать.

— Что это было?! — пытаясь отдышаться спрашиваю я.

— Ах-ах-ах... Прости... Не могу остановиться, — его смех звучит как самая прекрасная музыка.

Любуюсь ямочками на его щеках, и понимаю, что земля потихоньку плывёт под ногами.

— Хочешь прикол? В этом ресторане платная бронь. За этот побег я заплатил 50 баксов...

— Ну ты и позер! — смеюсь я.

— Ах-ах-ах... Что?

— Хорош выпендриваться!

— А на свиданиях разве не этим занимаются? — спрашивает Марк, подмигивая мне.

— И правда...

— Вот ты, например, чем хочешь похвастаться?

"Тем, что проссала свой телефон..."

— Не знаю, я не хвастунишка...

— Ну хоть чем-нибудь... За что ты собой гордишься...

— Вчера я почти послала своего начальника...

— Я думал ты сама — начальница...

"Блин, Катя, ты палишься..."

— Ну, я имею в виду своего непосредственного начальника — ресторатора, — пытаюсь выкрутиться.

— А кто он? Скажи, может я знаю, — спрашивает Марк.

"Ну приехали..."

— Давай не будем о работе, — вздыхаю я.

— Ладно, согласен... Самого уже тошнит от дел, — небрежно бросает Марк.

"Ну да, так тошно тратить папочкины деньги..."

— У меня предложение, — его глаза загораются энтузиазмом. — Не знаю, как ты, а я всё ещё хочу есть. И всё ещё хочу впечатлить тебя...

— Я не против...

— Тогда поехали...

Марк шепнул пару слов водителю, и присоединился ко мне в машине. В лимузине было тепло и уютно, пахло новой обивкой и изысканным освежителем воздуха. Мы с Марком болтали обо всём и ни о чём. Я отчаянно понимала, что с каждой минутой очаровываюсь им всё сильнее. Лимузин привёз нас к аэропорту.

— Ого! Только не говори, что му куда-то летим! — от удивления мои глаза округляются. — Это будет отвратительное клише...

— Неа. Не летим. Мне завтра ещё трудиться...

"Чёрт... И мне..."

Я так расслабилась, и поверила в сказку, что совсем забыла о том, кто я есть на самом деле. На миг мне показалось, что я Вивиан из "Красотки", но только не тра*аюсь с мужиками за деньги.

— Здесь есть классное кафе, где продают просто оргазмические хот-доги, — Марк блаженно прикрывает глаза.

— Ух ты! Вот это презентация!

— Идём...

Марк отпускает водителя, и, взяв меня за руку, ведёт внутрь аэровокзала. Внутри я послушно следую за его высокой фигурой, так приятно отдаться в сильные руки. Невероятное ощущение, когда тебя ведут, и ты можешь быть уверена, что всё будет хорошо.

"Как бы мне хотелось этого в жизни..."

Мы подходим к фуд-острову от которого аппетитно пахнет сосисками-гриль.

— Тебе с горчицей? — спрашивает Марк.

— Давай, как и тебе, — пожимаю плечами.

— Хм... Я думал, ты больше феминистка.

— Я совсем не феминистка, — смеюсь я.

— Но ты выбрала карьеру. С такой внешностью могла бы заполучить какого-нибудь папика...

— Фу... Не обязательно быть феминисткой, чтобы не быть шлюпкой, — гордо парирую я и со стыдом вспоминаю свои мечты о судьбе Вивиан.

Когда нам подают хот-доги, мы садимся за столик ближе к окну, выходящему на взлётную полосу.

— Мммммм.... - это я мычу от удовольствия, откусив первый кусок.

— Эти звуки... Просто... — Марк прикусывает нижнюю губу.

— Что?! — удивлённо спрашиваю я, вытирая лицо салфеткой.

— Ничего... Просто, продолжай... - он мягко улыбается, а милая ямочка на щеке сводит меня с ума. — Вкусно, правда? — спрашивает он, мечтательно глядя на меня.

— Нереально, — с набитым ртом подтверждаю я.

— У тебя вот тут...

"Боже, только бы не сопля!"

— Что? Что? — в панике спрашиваю я.

— Помада смазалась...

Щедро вытираю рот салфеткой. Мне дико хочется снять эти чёртовы ресницы, и смыть штукатурку от которой лоб блестит, будто в него попали курицей-гриль.

— Нормально? — спрашиваю я.

— Да, норм, — он внимательно смотрит на меня, так что становится неловко. — У тебя красивые губы...

— У тебя тоже, — тут же выпаливаю в ответ.

Марк молча ест хот-дог, изредка посматривая в мою сторону.

— Как ты оказалась на "Мамбе"? Не поверю, что у тебя проблемы с мужским вниманием, — спрашивает Марк.

— Это всё моя подруга — Лера... Она беспокоится, что я слишком много работаю.

— Так и есть?

— Да, никакой личной жизни, — киваю я. — Ну, а тебя каким ветром занесло на этот сайт?

— Тебе правду или соврать?

— Ты видел меня "во всей красе", теперь вскрывай свои карты...

— Чёрт, так и знал, что выберешь правду...

— Да ладно и так всё ясно, не вчера родилась. Обычный способ съёма...

— Это была бы, как раз, не правда, — лицо Марка заметно грустнеет.

— А что же тогда правда? — я превращаюсь в слух.

— Отец хочет женить меня ради денег, — вздыхает Марк.

— Вау... Это... - у меня перехватило дыхание, мексиканский сериал какой-то. — Я думала, так поступают только с женщинами...

— Поверь, моя, так называемая, невеста тоже не в восторге. Я хотел воспользоваться последним шансом. Найти девушку, влюбиться, и предъявить отцу...

— Да уж... Сайт знакомств, самое место для поиска, — иронично усмехаюсь я, но Марку, похоже, совсем не весело.

— Я доела свой хот-дог, и принялась методично вытирать пальцы салфетками.

— Ну я же нашёл тебя...

— Ах-ах-ах, очень смешно...

— А что? Ты красивая, весёлая, умная, не алчная, трудолюбивая...

— Кажется, ты свихнулся, — кручу пальцем у виска.

— Скорее всего... Но я точно буду жалеть, если не сделаю вот это...

Он придвигается чуть ближе и приоткрывает рот, я делаю то же самое. Его язык касается моих резцов, будто прося разрешения, и я разрешаю. Поцелуй со вкусом хот-дога, это вам не ванильная история с ароматом мяты или мускуса. Это настоящий хардкор под томатным соусом с пикантной ноткой горчицы.

— Ты на вкус, как хот-дог, — констатирую я, оторвавшись от Марка.

— Знаешь, ты тоже...

Вижу, как он покраснел, как вздымается его грудь под пиджаком, как он кусает губы, глядя на меня.

— Ко мне или к тебе? — парень решил действовать напролом.

"Ох, милый, точно не ко мне..."

Дрожащими пальцами он вызывает такси. Разговор не особо клеится, я думаю он мысленно уже имеет меня во всех позах, как и я его. От предвкушения я так волнуюсь, что снова хочу писать.

— Мне надо в уборную...

— Пойдём, покажу, где туалет, — Марк берёт меня за руку, и любезно проводил до ближайшего туалета.

Сделав свои журчащие делишки, я смотрюсь в зеркало. Оттуда на меня смотрит какая-то незнакомая тропикана-женщина, которая горяча и бешена, но только больше бешена. Накрученные локоны разметались, тушь под глазами слегка поплыла, губы распухли и покраснели от горчицы. Удивительно, но это меня не портит, я выгляжу живой, настоящей.

Выходим с Марком на улицу, и вскоре приезжает такси. В машине меня немного разморило, я прикрыла глаза, и положила голову Марку на плечо. Его тепло и аромат, а ещё мягкое покачивание автомобиля сделали своё грязное дело. Огоньки в чернильной темноте, пляшущие за окном, задрожали, поплыли и растворились в разноцветной кружащейся каше. И я уснула...